Lo que dice Candela

LOS SECRETOS DE DOWNTON ABBEY

2012-01-26T12:54:00.000Z

Que la serie me ha fascinado no es ningún secreto. Gracias a ella he descubierto el legado del verdadero Downton Abbey, ese Highclere Castle con su historia, o a la verdadera Condesa de Carnarvon.

Las pasadas navidades vi en una de las estanterías de mi librería favorita un grueso libro de sobremesa sobre "el mundo de Downton Abbey", bajo ese mismo título, escrito por Jessica Fellowes.

Le eché un vistazo, aunque su precio, 25 euros, no era nada tentador. Su interior está cuajado de anécdotas del rodaje, información sobre las telas y diseños utilizados en el vestuario, las verdaderas costumbres de una hogar de este tipo de principios del siglo XX y otras cuestiones como dónde y como se conseguía la comida para poder seguir con un ritmo de vida que permitiera agasajar a invitados, en plena guerra y con las restricciones de todo y para todos que ello conlleva. Una verdadero "compañero" para la serie, que no deja tema sin tocar, desde el Sufragio hasta los comienzos de la aviación y mucho más. Aún así, no estaba dispuesta a gastarme 25 euros que podía emplear en comprarme al menos otros 3 libros y eso hice. Decidí esperar a las rebajas de enero, donde muchos precios bajan hasta casi la mitad. El libro fue rebajado a 19.99 pero aún, por ese precio, me compré dos novelas. Peeeeroooo... la semana pasada, en busca de unos libros de Chris Carter (a quien entrevistamos para el número de Febrero 2012 de nuestra revista Foroesther), lo vi rebajado a 9.99 y entonces sí que sí... no iba a dejarlo ahí. Me lo he leido a la velocidad del viento, porque en realidad es como leer una serie de artículos sobre diversas materias relacionadas directa o indirectamente con las costumbres de la época, la historia del momento y como he dicho, anécdotas del rodaje.

Susannah Buxton es la diseñadora de vestuario de la serie (o una de ellas) y la creadora del modelito en tonos violeta que lleva Maggie Smith en la foto superior. Para ello, la tela se creó imprimiendo un diseño Eduardiano en seda y basado en una chaqueta de la época. Se utilizó encaje original para los puños y el acabado y se añadió un lazo de encaje y un collarín a la blusa.El sombrero es de algodón vintage cubierto de una fina redecilla teñida del mismo color que el vestido.

Para el modelo que luce Sybil en la foto de arriba, Susannah Buxton encontró una larga tira de tela original sobre redecilla dorada, que era tan frágil que estaba empezando a deshilacharse, y la utilizó para la parte superior de las mangas y el borde del corpiño, mientras la tela de pavo real del mismo viene del Mercado de Antigüedades de Alfie. El cinturón lo encontró en una feria de antigüedades y la tela para los pantalones es del Mercado de Shepherd's Bush. Como veis, todo está buscado y rebuscado y comprado en varios sitios. Oh, y el sobrerito es una pieza original alquilada para la ocasión.

Cada detalle ha sido tenido en cuenta a la hora de elaborar los diseños, aunque también han utilizado algunos de otras películas de la época, como A Room with a View, por ejemplo.

En cuanto a los personajes, aunque la mayoría son ficticios, sí están basados lejanamente en uno o varios caracteres reales, como es el caso de Cora, una americana casada con un inglés, basada en Lady Curzon, y que se le ocurrió a Julian Fellowes tras leer sobre Mary Leiter en "Casarse con un Lord Inglés", de Gail MacColl y Carol Wallace. Mary (más tarde Lady Curzon), era la hija de un rico especulador de la propiedad inmobiliaria y de una madre muy vulgar y ambiciosa. Mary llegó a Europa en la cresta de la ola Bucanera y tras su éxito social en Washington, Nueva York y Newport, pero no llamó demasiado la atención en sus visitas a lo largo de los 1880, hasta que en 1890 en un solo dia conoció al Príncipe de Gales (el futuro Rey Eduardo VII), una Duquesa y al antiguo Primer Ministro. Esa misma temporada, tras asistir a una fiesta formal, el Principe de Gales le pidió el primer baile y tras eso, fue invitada y aceptada en todos los eventos londineses de renombre social. Los hombres se rendían a sus pies y ella se enamoró de George Curzon , un honrado pero arruinado joven, que no se atrevió a pedir su mano hasta 1895.

El padre de Mary les compró una casa y les concedió una renta anual de 6000 libras más entre 700,000 y 1,000,000 de dólares para Mary con una suma adicional para futuros hijos.

El Movimiento Sufragista llega a su punto álgido en 1913 cuando Emily Davison salta enfrente del caballo del Rey en el Derby de Epson en Junio. Emily murió a consecuencia de sus heridas algunos días más tarde, pero continuó viviendo en las mentes de muchos como una figura controvertida cuyas acciones, de hecho, podían haber arruinado la causa sufragista. Todo este tema se trata también en la priimera temporada de la serie, con una Sybil rebelde y joven interesandose por el Sufragio.

Una de las anécdotas más divertidas de la serie, es la que se refiere a los coches utilizados, que son originales de la época prestados para su uso en la serie (o alquilados, vaya). sus dueños están en todo momento junto a sus preciadas piezas, para asegurarse de que los actores los conducen sin dañarlos y que están bajo supervisión adecuada y de mantenimiento constantemente. Así, Allen Leech (Tom Branson, el chofer en la serie) cuenta sin pudor que el coche que conduce es un Renault de 1920 que se ha convertido en una auténtica pesadilla porque ha de desembragarlo dos veces. El dueño lo condce primero y entonces él sube y el cambio de marchas empieza a ir a golpetazos. En una ocasión oyó un gran ruido y al mirar atrás vio que una gran pieza de metal se había caido en medio de la carretera. Tuvo que parar e ir a recogerla, porque era parte de la caja de cambios.

Laura Carmichel, que interpreta a Edith lo tuvo aun peor porque el caso es que Laura no tiene permiso de conducir y no tenía ni idea de cómo hacerlo, por lo que los miembros de la producción estaban un poco nerviosillos cada vez que había una escena en la que tenía que ponerse al volante.

Por otra parte, parece ser que a Maggie Smith no le gusta demasiado sentarse durante horas en la silla de maquillaje y peluquería, por lo que sus pelucas están siempre listas y preparadas y se colocan igual que un sombrero, haciendo que el tiempo que permanece "en preparación" sea mínimo. Y aunque todas las pelucas para las actrices están hechas a medida, Maggie tiene a su propio fabricante de pelucas, Ray Masters, que es uno de los mejores en su rama y que siempre ha trabajado con ella, por lo que sabe exactamente qué es lo que le sienta mejor.

Aunque la parte de "arriba" de la serie está filmada en el Castillo de Highclere, las cocinas, la parte de "abajo" es un estudio que tiene su propia maqueta a escala, y donde tienen mayor libertad para rodar y repetir escenas, si necesario, mientras las escenas rodadas en el castillo tienen un número limitado de horas/días en los que el castillo, abierto por lo general al público, ha de cerrarse para permitir el rodaje.

Aparte de todo esto y de la costumbres de los sirvientes (hay una día a día en las tareas, por ejemplo, de Daisy, cuya jornada empieza a las 4.30 de la mañana y acaba sobre las diez de la noche), las etiquetas apropiadas para cada ocasión tanto para el servicio como para los "señores", hay alguna recetilla de comida típida de la era e incluso una para lavarse el cabello y dejarlo lustroso y con volumen.

En resumen, una lectura amena e interesante, un buen libro de sobremesa.

Un poco de Patchwork

2012-01-22T19:43:00.002Z

Me senté un día y me puse a cortar trocitos de tela. No porque me aburriera o no tuviera nada mejor que hacer, sino porque en un libro de Quilting que me regaló mi supervisora en el trabajo estas pasadas navidades, encontré lo que me pareció una idea magnífica: era una carpeta de patchwork para guardar la libreta y lapices, bolis, etc. Yo la he tuneado un tanto y lo he convertido en una funda para la playa en la que llevar el libro, con dos bolsillos para el movil y el mp3 o similar. Porque mi hermana, como yo, se resiste al ebook. Y esta funda es para ella. De esta manera, podrá llevarse a la playa el libro que esté leyendo sin temor a que se le deterioren las tapas o se dañen las hojas al llevarlo en el bolso con la toalla húmeda.

¿Qué os parece?

DESCUBRIENDO A KATE MORTON

2012-01-19T15:29:00.004Z

Hay pocos autores que despierten en mí una pasión o una fidelidad incondicional. Hay autores que me gustan más o menos, de los que encuentro que su primer libro o aquel que se ha convertido en bestseller es una maravilla pero el resto carece de interés o no me han gustado demasiado. Sin embargo con Kate Morton es diferente: sus tres libros me han transportado a un mundo paralelo, y sus descripciones son tan visuales y tan perfectamente parafraseadas que es facil imaginar el vestuario, el escenario, a los personajes. Creo que probablemente me sienta desilusionada si convierten sus libros en películas y los actores elegidos no son para nada parecidos fisicamente a lo que tengo en mente! The Forgotten Garden ya no es que te atrape desde la primera página, es que lo hace desde la primera palabra, y te transporta en el tiempo con la facilidad con la que lo hacen los sueños. La historia tiene todos los ingredientes para hacerlo, es como una ensalada de personajes a cual más carismático y con el drama suficiente para hacer la trama creíble y sin desorbitantes pretensiones. Estoy segura de que hay muchas webs o incluso críticas de otros blogueros o de webs literarias donde -para el que no sepa y desee saberlo- se explica el argumento del libro. No deseo repetirme.

He de reconocer que mientras The Forgotten Garden lo devoré en tres días y me era imposible dejarlo sin leer hasta altas horas de la madrugada, The House at Riverton me ha sido un tanto más duro de leer, tal vez porque no podía evitar comparar la historia, la relación sirvientes-señores con Downton Abbey, tan reciente. Incluso la misma autora, en la bibliografia fianl menciona lo mucho que le aportó ver Downstairs, Upstairs, que, a fin de cuentas, es de donde parte toda la idea original tanto para la serie como para este libro. He de decir, sin embargo, que hasta hace un par de noches tenía leido desde la semana pasada solo la mitad del libro. Algunas situaciones se me hacían interminablemente lentas y mis ojos acababan cerrándose sin registrar, al menos, la última página leída. Pero en todo libro hay un punto de no-retorno, como diría Camilo Sesto en su traducción de El Fantasma de la Opera, y la otra noche estuve leyendo hasta las tres de la madrugada, para concluir una historia que va mejorando con el pasar de cada hoja. The House at Riverton tiene un comienzo, a mi parecer, lento, con demasiada paja para una historia que podía perfectamente pasar sin algunos pasajes, o haber comenzado años después y evitarnos al menos cien páginas de purple prose. Sin embargo, al final merece la pena.

Con las mismas, el cartero me despertó temprano a la mañana siguiente y no podía continuar durmiendo. Sin embargo, tampoco quería abandonar la comodidad de los cálidos edredones. Debajo de The House at Riverton tenía ya esperando The Distant Hours y me dije que un par de páginas para "meterme en la historia" no estarían mal. Craso error. Si me descuido, me leo medio libro. Y eso hice a lo largo del día, porque, acuciada por un ataque de "vagancia", decidí levantarme y hacer lo estrictamente necesario -revisar el email, desayunar, leer la prensa- y regresar a la cama. En principio, con la idea de ver algunos capítulos pendientes de series de televisión, pero The Distant Hours pudo más y allí, desde el calor del duvet doble y oyendo llover al otro lado de la ventana, me sumergí de lleno en la historia, sintiendo en la piel cada uno de los sobresaltos de los secretos ajenos, de los saltos -de nuevo- en el tiempo y entre ciudades británicas y todos los entresijos de algo tan complicado como las relaciones madre-hija, la recuperación de un pasado desconocido y las consecuencias que ello tiene para la protagonista en el ámbito emocional. The Distant Hours me ha hecho volver a esa magia de The Forgotten Garden, sin aburrirme, diluyéndome en la historia y venciendo al tiempo, esta vez, el mío.

Estos son los tres libros que me he leido en lo que va de año... tiempo de respirar y leer un par de cómics!
Ah! Y para los lectores de Foroesther... podríamos tener una sorpresa relacionada con Kate Morton en breve...

Más de María Pascual

2012-01-18T12:44:00.000Z

Ayer fue un día de aquellos que te llenan el alma de felicidad. Me desperté temprano sin quererlo ni necesitarlo. Desperté a las 7am para no volver a dormir, uno de esos días...

Los Martes suelo ir a hacer la compra. No por seguir la costumbre de mi madre, que hace su compra en Martes por ser el día que se abastecen los mercados. Aquí no sucede tal cosa: aquí se abastecen casi a diario y mayoritariamente los jueves y viernes por la mañana, que es cuando se cobra semanalmente y se suele hacer, por tanto, la compra. No que los martes esté el super desabastecido o que aquí se siga esa "cultura de mercado" que hay en España... en ese aspecto, esto es un mundo totalmente diferente, porque aquí el concepto de "maruja o marujeo" no existe. Por lo tanto la vida, el día a día del comercio, se organiza de modo completamente diferente. Aquí prima la practicalidad.

Peeeeero, sin tener nada que ver con esto, he de añadir que justo cuando cerraba el portal de casa, vi aparcar una de las furgonetas de An Post (Correos de aquí), a la vuelta de la esquina, así que como era uno de "mis carteros favoritos" (que acostumbra a verme en pijama, despeinada, y a veces hasta con gafas), esperé delante de la puerta so pena de que no me reconociera si me acercaba y aseguraba ser YO, la YO de la casa de la puerta verde, primer piso... pero vestida, peinada y sin legañas...

El caso es que me traia un paquete muy especial, llegado de alguien que, sin conocerme de nada, me ha devuelto un trozo de mi infancia. Dina me envió la semana pasada dos tomos de Cuentos de María Pascual que encontró en su casa, y a mí me alegró el día y me hizo pequeñita de nuevo (más de lo que soy, sí), durante un buen par de horas, cuando me tiré en el suelo a leer y mirar y volver a mirar aquellas bellas ilustraciones.

He de dar las gracias también a Coti, nuestra secretaria en Foroesther, que nos lleva el blog cuidadito y limpito y ordenado y que además, tuvo a bien regalarme unos cuentos de María también, de los de la Serie B, de los cuales tuve muchos de pequeña, me encantaba esta serie. Del lote que me ha enviado, seguro-seguro tuve dos de ellos: el del Hijo del sol y el de la Perla Negra. El del Hijo del Sol tiene además doble valor para mí porque utilicé de pequeña en el colegio la silueta de una de sus ilustraciones para crear un cuadro de témpera sobre cristal que regalé a mis abuelos, y que creo que ahora tiene mi hermana.

aprovecho también para enseñaros el último original que adquirí de la recientemente desaparecida María, y que no he tenido ocasión de subir más que a mi Facebook. Lo conseguí casi de casualidad, cuando quedaban pocos minutos para acabar la puja y con este ya tengo dos originales suyos, que se suman a mi coleccion de originales de autores que significaron mucho en mi infancia: Purita Campos, Trini Tinturé, Miguel Fuster, Ibáñez y tantos otros que empezaron a significar algo después: Idoia Iribertegui, Peter DeWitt, etc. etc. Un día los pondré todos en un post a ver qué tal quedan...

De momento, a Dina y Coti, muchas gracias por vuestra generosidad. Hacer feliz, a veces, cuesta muy poco.

Parecidos Razonables

2012-01-16T17:50:00.000Z

¡¡¡No me digan que no!!!

LYDIE

2012-01-14T18:33:00.002Z

Hacía tiempo que un cómic no me hacía estremecerme como lo hacían aquellos cuentos máagicos que leíamos de niños, sin ser de una moralina aplastante.

En el pasado Expocómic de Madrid compré esta pequeña novela grafica, o cuento gráfico, que desde la primera viñeta te atrapa como el mejor de los libros. Me lo leí aguantando la respiración a veces. Y no porque sea una historia de asesinatos, ni de misterios, ni policíaca ni nada de nada.

Lydie es una historia de amor. De milagros. Sin más. Pero no de un amor ñoño, ni romántico, ni de esos que suceden bajo las estrellas de París junto a la Torre Eiffel.

Lydie es la historia de una madre que pierde a su hija en el parto y se niega a reconocerlo. En su pequeño barrio -conocido como el callejón del bebé con bigote, debido a un viejo anuncio de un bebé al que alguien dibujó un buen mostachón-, Camile da a luz pero el bebé, una niña, nace muerto.

Camile es madre soltera y vive con su padre y al poco empieza a actuar como si la pequeña siguiera viva. Algunos miembros del barrio, que en un principio la juzgaron por su embarazo en soltería, le tienen lástima y también cariño, porque a pesar de las malas lenguas que puedan insultarla a la espalda o la crueldad de los niños, Camile es una chica adorable. Como lo es su padre.

Los años pasarán y Lydie "crecerá" en la imaginación de su madre, y se pondrá enferma por las noches y Camille tendrá que llamar al doctor que acudirá pacientemente a cuidar a ese "fantasma" que solo Camille ve. Poco a poco, todos se suman a esa mentira, solo por ver a la joven madre contenta y feliz. Lydie acudirá a la escuela, y tendrá amigas, y deberes que hacer al llegar a casa.

Esta es una historia de camaradería entre vecinos, de amistad, de ilusiones atrapadas en una bendita locura... ¿o no lo es? ¿Y qué de malo tiene que sus convecinos "admitan" a Lydie como una niña más en sus calles, si con eso hacen feliz a su mamá?

Durante toda la lectura, no eh podido evitar oir a Edit Piaff cantando suavemente a modo de banda sonora, y oler el pan recién horneado y escuchar los sonidos del Callejón del Bebé con Bigote.

Los artífices de esta maravillosa historia son el barcelonés Jordi Lafebre, un dibujante de estilo fluido, que ha hecho perfecto tándem con el guionista belga Zidrou, poseedor de una sensibilidad cuanto menos encomiable. Zidrou no es muy conocido en España aunque sí lo es en Francia y Bélgica. Y no es de extrañar esa sensibilidad que te toca la fibra, porque Zidrou es el autor de unos veinte libros para niños.

En definitiva, para despertar esas emociones que solo se sienten muy pocas veces en la vida, para leer algo tierno y entrañable sin llegar a la cursilería, Lydie es tu cómic.

MONEDAS

2012-01-13T12:13:00.001Z

Desde pequeña me ha gustado coleccionar monedas, aunque hace años que prácticamente dejé de hacerlo, y solo muy de cuando en cuando llegan a mis manos algun ejemplar que no tengo. Basicamente tengo monedas de todo el mundo, aunque me faltan -naturalmente- las de países pequeños del Continente Africano y muchas, muchas otras. Algún día lo retomaré.

De momento, sí que tengo también algunas "monedas conmemorativas", sin más valor que el precio que pagas por ellas. El otro día, mientras pagaba por unos regalos para mi padre en la Oficina de Turismo de Limerick, vi junto a la caja un contenedor con unas monedas doradas que Limerick ha sacado recientemente. Era la primera vez que las veia y por lo tanto me hice de algunas, ya que mi padre también tiene una pequeña colección.

Anverso y reverso

Cuando estuve ne París, descubrí que en los principales monumentos había unas máquinas donde por €1.50 o €2 (no recuerdo bien), podías adquirir una moneda de recuerdo. Cuando descubrí estas máquinas ya había visitado otros monumentos que los tenían (en la máquina había un listado de algunos), por lo que decidí regresar y "coger" mi monedita. Así acabé visitando la Torre Eiffel hasta tres veces a diferentes horas del día (ver el atardecer desde arriba no tiene precio), de noche para ver las luces de París y por la mañana para hacer fotos. También visité la Catedral de Notredamme dos veces porque realmente el ambiente en el interior es muy inspirador. Pero bueno, las monedas que conseguí son estas seis:

Ahora, cada vez que viajo miro muy muchosi tienen maquinitas parecidas. Es un souvenir original y baratito y ocupa poco. En Edimburgo sí que ví unas máquinas de monedas pero un tanto diferentes y cuyo resultado ya os enseñé en los posts de mi viaje a aquella hermosa ciudad, y que se trataba de unas prensas en las que introducías una moneda de 5 peniques y una de cincuenta si no recuerdo mal y te la alargaba dejándolas en forma oblonga y estampando el sello del monumento (por ejemplo, en el Castillo de Edimburgo te estampa el castillo), mientras en el reverso tenías el del penique original. Eso lo encontré solo en un par de sitios, pero algo es algo.

PORTADAS RIDICULAS NIVEL 3

2012-01-11T13:48:00.000Z

Os traje con anterioridad algún post de esas horribles portadas de discos que ponen los pelos de punta de puro... de puro... ¡es que ni encuentro las palabras!

Para muestra un botón aquí y aquí. No pensé que hubiera portadas aún peores, pero... me equivoqué. Y para mi horror, seguro que aún habrá un cuarto post algún día!!

No sé si es un cruce entre La Casa de la Pradera y Amityville...

¿Modeló su imagen Sacha Baron-Cohen en este mushasho para crear a Borat???

Se le ha olvidao el sujetador...

Esta de arriba se ha convetido, como poco en mi favorita: La Organista sin manos: Un Verdadero Milagro de Dios. ¡¡De Oscar!! Película biópica ya!!

Esta debe ser la prima de Carmen de Mairena, lo menos...

Esta portada apesta... no, en serio!

¿De quién fue la brillante idea...?

Pa no ser ella menos, hombre...

HOMBRREEEEEEEE ¡Dustin Hoffman!

Sin palabras...

Creo que voy a llorar...

¡Soy yo, mamá! Pues si tu propia madre no te reconoce... imagínate los demás!

"Todos mis amigos están muertos!. Les habrá dado algo al ver esas botitas!!

¡Ay omá!

¿La Sra. Doubtfire y hermana...? La del acordeón que parece una máquina de escribir no puede ser una mjer... no, no puede serlo! Creo que esta noche tendré pesadillas...

"Querida Madre" (reza el titulo en alemán) y añado... soy yo... tu padre...

La Amy Winehouse de su tiempo!

WTF???

Pues yo me pregunto lo mismo... ¿Qué es lo siguiente???

Una vida = 650 Euros

2012-01-08T20:50:00.001Z

Emiliana rogó a las autoridades un poco de compasión. Y el billete que la llevara de vuelta a casa con el cadáver de su marido...
Stefano había venido a labrarse un futuro mejor desde su natal Eslovaquia, donde le aseguraron que el pavimento de las calles irlandesas estaba recubierto de oro y excelentes oportunidades para aquel que deseara trabajar duramente. Y eso era lo qu Stefano más deseaba en la vida. Qué poco podía imaginar que su vida tendría un precio tan bajo: 650 euros de una factura impagada.

Emiliana recordaba aún con angustia cómo habían cambiado de proveedor de electricidad para ahorrar dinero, a pesar de deber 650 euros a la compañia anterior. Stefano se deprimía día tras día, encogiéndose sobre sí mismo como las velas que van desgastando su cera. Su ayuda por invalidez le había sido suspendida por no haberse presentado junto a su esposa en la Oficina del Paro. ¿Y él qué sabía? A veces, la ignorancia puede llevarte a la muerte...

Stefano había llegado en 2007 en busca de las famosas oportunidades de las que sus compatriotas hablaban. Su buena disposición propició que nunca se viera sin un empleo. Nada cualificado, porque Stefano había trabajado toda su vida en el campo, y a sus 55 años, ya era suficiente su valentía de querer empezar de nuevo en un país totalmente desconocido. Su única ambición era ganar lo justo para vivir y enviar dinero a casa, a su mujer e hijos.

Sin embargo, las cosas comenzaron a torcerse cuando le tuvieron que amputar una pierna tras infectársele después de un aparatoso accidente en un tractor a los dos años de su llegada. Trágicamente Stefano descuidó una pequeña herida en el talón y no acudió al hospital. Tenía miedo de que las autoridades descubriesen que estaba trabajando en una granja.

La herida empeoró y para cuando decidió buscar ayuda, era demasiado tarde y perdió la pierna. Su mujer llegó a Irlanda en Enero del 2010 para cuidarle. Stefano empezó a sumergirse en una depresión cada vez más profunda, hasta el punto de que rara vez dejaba la casa, a pesar de tener una pierna ortopédica y una muleta que le permitía caminar sin dificultad.

Estaban muertos de hambre y frío en un pisito pequeño y oscuro, sin esperanza. Y una tarde Stefano salió cojeando y ya no volvió jamás. Su cuerpo fue encontrado colgando de la rama de un árbol a dos millas de distancia el lunes por la mañana, en medio de un valle verde, tan verde como la esperanza que le había llevado a buscar trabajo en esos mismos campos apenas unos años atrás. Y ahora, todo lo que Emiliana deseaba, era volver a casa... a su hogar en Eslovaquia. Con el cadáver de su marido.

Emiliana tuvo que apoyarse en su amiga Mary para poder entender, y a su cez hacerse comprender ante las autoridades. Aunque llevaba dos años ya en el país, no hablaba ni una palabra de inglés. ¿Para qué? Ella tenía a Stefano.

Mientras los miembros del equipo de gobierno gastaban unos cuantos de miles de euros bebiendo y comiendo en una fiesta, mientras el máximo dirigente del país se gastaba cantidades insultantes en maquillaje para aparecer en buena forma ante las cámaras de televisión y la ministra de salud rascaba el bolsillo de los contribuyentes para hacerse un nuevo peinadito, Stefan y su mujer llevaban tres días sin comida, sin electricidad y sin calefacción. Y entonces Stefano ya no pudo más.

Emiliana, viendo que Stefano no volvía casa, acudió a su amiga Mary, casada con un compatriota, quien la acogió en su casa mientras no recibían noticias del paradero de su marido. No fue hasta el lunes por la noche que la policía se personó en la casa para confirmar lo que todos ya imaginaban: Stefano se había suicidado. No muy lejos del gran hotel donde el gobierno celebraba sin pudor una de sus multitudinarias y carísimas celebraciones.

Fue Mary la que ayudó a explicar su caso, dada la reticencia de Emiliana de aprender Inglés en el pasado. Mary explicó que la mujer tenía tres hijos y una hijas, de edades comprendidas entre los 24 y los 34 años, viviendo en su país natal, y que no podían permitirse repatriar el cuerpo de su padre. Cada uno vivía con unos exiguos 75 euros al mes. La embajada eslovaca se ofrecía pagar el vuel ode Emilia y la cremación de los restos de su marido, pero ella deseaba un enterramiento en condiciones en casa, y sobre todo, poder llevar a sus hijos un ataúd que venerar.

Stefano había caido de lleno en las garras de la depresión y, avergonzado por fallarse a sí mismo y lo que era peor, a su familia, denegaba lo que le sucedía. Todo había comenzado al encontrarse en dificulatades económicas tras no poder pagar la factura de electricidad, que se elevaba ya a 648.54 euros. Su ayuda por invalidez le había sido suspendida por no entender bien el contenido de una carta enviada por las autoridades de la Seguridad Social en la que se le pedía que llevase a su esposa a la oficina del paro, un proceso de lo más común y destinado simplemente a comprobar la veracidad de la nueva información voluntariada por Stefano: que su esposa vivía con él.
Stefano nunca se personó en las oficinas, tal vez por su depresión, quizá porque no entendió la misiva. Ni siquiera le habían suspendido indefinidamente, sino hasta que comprobaran que Emilia existía y vivía en la dirección facilitada.

Cuando Mary había llegado a casa de Emiliana, la había encontrado sentada frente a la mesa de la cocina, con una bolsa de velas en una mano esperando a Stefano. Sin comida. Sin electricidad.
Stefano le había enseñado cómo rellenar el mechero con gas antes de cerrar la puerta a su espalda para siempre.

Ahora, mientras se doblaba de dolor y dejaba fluir el llanto, arrugaba en sus manos el carnet de conducir de su marido, el pasaporte y un puñado de cartas, entre las que se encuentra una de la compañía de electricidad que reza "Hemso sido instruidos por la compañía XXX para recobrar la cantidad debida, la suma de 648.54 euros, en su nombre, Auqnue preferirían hacerlo de manera amigable, no dudarán en comenzar acciones legales si se requiere." Era la carta que había desatado la desesperación de Estefano hasta empujarlo al límite.

Por su parte, la compañía de electricidad aseguró a la prensa que aquel era un caso trágico, pero ellos en ningún momento habían amenazado a la familia con desconectarles la electricidad. Ellos habían cambiado de compañía voluntariamente, y que tenían ayudas y planes para los clientes que se vieran en dificultades para pagar sus recibos. Todo lo Stefano tendría que haber hecho era ir a hablar con ellos y pagar a plazos la cantidad estipulada...

Stefano había venido para quedarse... y decidió morir a la sombra de un árbol mientras contemplaba su última puesta de sol.

(Basado en un hecho real):

http://www.independent.ie/national-news/stefan-came-for-a-better-life-but-hanged-himself-over-an-unpaid-esb-bill-2388834.html

LOS REYES

2012-01-05T21:00:00.003Z

En mi familia, tenemos una ejemplar y estrecha relación con la Casa Real de sus Majestades Los Reyes de Oriente. Mi tío (a la derecha de foto, en primer plano, fue Rey Mago (ignoro cuál, eso sí, pero fue Rey al fin y al cabo, en la función de Navidad de la parroquia de niño. Además, el del otro extremo, es el nieto de mi madrina, toma ya!)

Mi madre aparce también en esta foto, creo que en el papel de la prime de María. Años después yo representaría a María Magdalena en el Instituto, pero nada que ver!

Mi madre sí tiene fotos con los Reyes, yo no.

¿Por qué yo no tengo foto? Mi tío tiene... mi hermana creo que tiene... yo no. No es que mis padres me odiaran particualrmente, pero yo siempre fui muy especial para ciertas cosas y bajo NINGUNA circunstancia dejé que jamás me hicieran fotos con el Rey Mago de turno que invariablemente ponían cada año en la Plaza de las Flores, con su gran carpa y su fotógrafo profesional. Nada que ver con los grottos de hoy en día todo automatizado y digitalizado y hecho por cualquiera, pero... yo no sé lo que era. No sé si era pánico del señor bajo la barba o de salir en la foto con más cara de gili y medio bizca como mi madre. El caso es que, ahora, me arrepiento, pero en fin... si tengo que hacerme una foto con Papá Noel en condiciones y en estudio, lo menos que puede hacer es darme unos azotitos en el trasero por haber sido una niña muy mala y pretender ser peor cada año, pero no creo que a los miles de niños (y peor aún, a sus padres), les haga gracia alguna tal display de sinceridad!!!... en fin, siempre digo lo mismo... que otro año será!! O es que quizá de pequeña yo pensaba como esta cria, me parece a mí que siempre fui así de lúcida, eh?:

Y qué voy a decir? Que ni siquiera las influencias de mi tío haciendo su investigación cercana al... rey que fuera que representaba y tras codearse con él para aprender mejor los entresijos de la profesión para dar todo de sí en su actuación consiguió que a lo largo de los años me trajeran algunas de las cosas que más quise... lo pusiera o no en la carta a Sus Majestades... pero no pasa nada... lo que los Reyes no trajeron, lo consiguió la visa... que no es cuestión de traumatizarse...

Espero que Los Reyes Majos os dejen muchos regalos, porque los Magos no existen. Bueno sí: está Juan Tamariz!!!

Yo... en papel

2012-01-04T17:26:00.000Z

Llevo días abriendo cajas del altillo, tirando cosas, guardando otras, reorganizando. Es lo que tienen las Navidades y los nuevos presentes. Nos hemos comprado una televisión nueva, enorme, que me ocupa medio salón y necesitaba deshacerme de algunas figuras dde decoración y ya de paso... he decidido hacer limpieza medio a fondo de trastos y otras minucias y han aparecido, en el proceso, cosas que habían quedado aparcadas en mi mente.

Al fondo del armario de la caldera, había una bolsa con unos cuadros que ya no uso, algunas litografías y viejas imágenes en cuadros de marco dorado y decandente. Pero me he encontrado una enmarcación que no recordaba y que me dibujó el primer novio de mi hermana. Sé que si supiera que aún lo conservo se pondría medio histérica, pero le tengo mucho cariño a mi propia imagen, XDD (este retrato lo hizo a partir de una foto mía con 18 años):

El papel se está volviendo amarillento (aunque mi scanner lo lea en B/N) y tiene motas de humedad, y en algún momento, quizá en alguna mudanza o durante un cambio de marco, se ha rasgado (se aprecia en la foto). Aun así, lo he acado, voy a reciclar el marco y colocarlo en la pared del pasillo de donde acabo de quitar una vieja fotografía de la boda de mis padres que ya me he cansado de ver.

El segundo dibujo ha aparecido al abrir el marco que albergaba dicha foto de bodas. Está hecho a lápiz sobre un folio A4 normal y corriente y firmado "Axl". Por la foto que es, una que me hizo en un book de retratos fotográficos Kiki, el dibujo ha de ser de 1996-97 porque la foto lo es, de modo que el dibujo me lo hicieron en esos años. Lo más absurdo es que no recuerdo quién pudo ser Axl, porque en esa época tuve una gran disparidad de amigos de cuyos nombres ya me he olvidado porque perdí el contacto al venirme a Irlanda (lo que tiene el que entonces no hubiera FB, ni siquiera mail expandido!). Así que creo recordar que me la hizo en un bar tras una clase un amigo de un amigo, un chico bastante abstracto, a partir de una de las fotos, lo que me hace deducir que, si las llevaba encima, era para enseñarlas a alguien o quizá las acababa de recoger. ¡Qué cosas!:

Y la tercera es un dibujo a rotulador de uno de esos artistas que te hacen un retrato gracioso en la calle. De este en concreto no recuerdo el nombre. Fue en una Feria en verano en el patio del Colegio San Felipe, y fue algo relacionado con el Carnaval porque llevo en el retrato la banda puesta, por lo que fue algún acto de asistencia de las Musas de la Asociacion de Artistas del Carnaval (ASACAR) en la que estuve en 1996 y en 1997. Recuerdo que un grupo fuimos a que el chico nos hiciera el retrato y nos dijo que no nos podía hacer una caricatura porque éramos unas chicas muy guapas y sin ningún rasgo facial que enfatizar caricaturescamente. Así que nos sacó lo más cabezonas posibles. Hasta el día de hoy, cuando nos reunimos algunas de las chicas que formamos el grupo de Asacar del 96, nos preguntamos si lo de que no teniamos ningun rasgo facial "especial" y que éramos tan guapas era un piropo o si por el contrario nos llamó comunes:

Así que beno... encontrar estos dibujos ha sido un pequeño salto a 1996-97, el año y pico que me pasé en Cádiz, recién llegada de Cataluña/Canarias tras 5 años en el primer lugar y 3 meses en el último, y antes de llegar a Limerick.

¡Y cuánto ha llovido desde entonces...! (especialmente aquí!)

¿Un cuento de Navidad?

2012-01-03T12:11:00.000Z

Este no es un cuento de Navidad típico. No hay bolitas de colores, ni guirnaldas ni champan. Es una historia terrorífica y a la vez, una historia que se repite cada año...

Es la historia de un niño nacido en la más absoluta de las pobrezas (para el propósito de nuestra narración, le llamaramemos simplemente "J"), marcado desde el día de su nacimiento. Por su descendencia, tuvo que vivir oculto y atemorizado toda su niñez, deambulando de un lugar para otro. Habian tratado de asesinarle el mismo día en que nació, y cada vez que su madre le relataba el suceso, se le ponían los pelos como escarpia. A él y a todo el que oía la historia, porque se había salvado de los pelos de ser asesinado por un asesino en serie que esa noche, la que le trajo a este mundo, acabó con cientos de vida de la manera más cruel.

Su adlecencia tampoco fue fácil. Puede decirse que por las circunstancias que le tocaron vivir, creció con fama de "rarito", y su llegada al "mundo adulto" tampoco fue un camino de rosas. Al principio todo pareció bonito: de la noche a la mañana y gracias a su tesón, o lo que su sufrida madre llamaba "cabezonería", alcanzó el éxito y las masas aclamaban su presencia allí a donde iba. Su niño se había convertido en lo más parecido a una estrella del rock, provocando el mismo histerismo que solo los Beatles conocerían años después. Quizás "J" era un Lenon adelantado a su tiempo, aunque ya se sabe aquello de que n"nadie es profeta en su tierra", y lo que producía admiración em muchos, se convirtió en envidia de otros. Su madre no comprendería jamás por qué. Estar rodeado de seres enfermos, deformes y con enfermedades altamente contagiosas y sin cura conocida no era plato de buen gusto para la mayoría de mortales. ¿Qué tenían que envidiarle? Además, a pesar de su fama y de su nuevo status, "J" seguía malviviendo en una casita más que humilde...

Esa envidia insana que vuelve traidor al mejor de tus amigos. Sí, "J" fue traicionado y su futuro se convirtió en uno tras negro que esa traición de los que creía amigos le llevó a una muerte tortuosa. Le encerraron en una oscura habitación y le dieron una paliza tan brutal que fue literalmente un milagro que no muriese bajo las manos de sus torturadores. Se cebaron con su cuerpo maltrecho de la manera más cruel, convirtiendo su piel en un conglomerado de moratones, heridas y laceraciones que le habrían matado en pocas horas por infección. Pero no le dejarían morir así.

No, moriría de una manera mucho más retorcida, agonizando durante horas. Le tiraron piedras. Le perforaron el costado para que se desangrara lentamente, y utilizaron un martillo para atravesar sus extremidades con herrumbrosas puntillas y colgarle de un madero.

Esta historia tan cruel, os resultará muy familiar. Porque estos cuentos de terror y otras narraciones se encuentra en ese bestseller llamado Biblia, y nos lo venden con bonitos colores en navidad, embellecidos bajo un pesebre con caganers, ovejitas y magos de oriente.

Pero al final del día, es una historia de asesinatos de bebés, de una familia oculta durante de años, de un "nerd" rarito que encuentra la fama y es traicionado e inevitablemente asesinado en una imagen más cercana a Saw de lo que parece.

Balance de Lectura 2011

2011-12-31T07:49:00.149Z

De nuevo no he cumplido mis expectativas y he leido menos de lo que habría querido. Mi consuelo: que he dedicado más tiempo a otras labores, que de por medio ha habido un bache emocional que me impidió concentrarme durante algunas semanas y que he vuelto al gimnasio, lo cual me agobia mucho y me quita tiempo para dedicar a otras cosas... porque no creo que sea de recibo llevarse un libro a la piscina o al jacuzzi del gym... aunque al otro gimnasio al que iba hace unos años, que era enorme y que cerraron al comienzo de 2007 si no recuerdo mal, sí que había gente que leía libros mientras caminaban por la cinta... Quizá lo intente y luego os cuente si me he pegado el trompazo...

En fin, aquí van los pocos libros que he leido este 2011 que ya se ha acabado:

29 libros en total... 6 más que el año pasado tan solo...

-The Shadow of Your Smile, the Mary Higgins Clark

-Think of a Number, de John Verdon

-Riña de Gatos, de Eduardo Mendoza

-3,096 Days, de Natasha Kampush

-Her Faithfull Symmetry, de audrey Niffeneger

-Room, de Emma Donoghue

-The Last 7 Months of Anna Frank, de Willy Lindwer

-I'll Walk Alone, de Mary Higgins Clark

-La Rosa Escondida, de Reyes Monforte

-Death on a Galician Shore, de Domingo Villar

-Anne Frank Remembered, de John Blair

-Anne Frank, Roses from Earth, de Carol Ann Lee

-Altar of Bones, de Philip Carter

-Secret Speech, de Tom Rob Smith

-My Sister Lives on the Mantelpiece, de Annabel Pitcher

-My Him Song, de Malachy McCourt

-Cuando Hitler Robó el Conejo Rosa, de Judith Kerr

-Invitación a un Asesinato, de Carmen Posadas

-Agatha Christie and the 11 Missing Days, de Jared Cade

-A Monk Swimming, (releido) de Malachy McCourt

-Yo, Cayetana, de la Duquesa de Alba

-The Boy in the Attic, de David Malone

-The Ghost Ship (Mary Higgins Clark)

-The Magical Christmas Horse (Mary Higgins Clark)

-He Sees you when you're Sleeping (Mary Higgins Clark)

-Blood Relative, de David Thomas

-The Hunted, de Niki Valentine

-Lolita Butterfly es Lo Más (de Idoia Iribertegui)

-The history of Girl's Comics, de Susan Brewer

De todos estos, hay dos que no os recomiendo: The Hunted, cuya portada y resumen trasero dicen más de lo que se encuentra dentro. Una historia que planteada sobre el papel suena perfectamente, pero que a lo largo del libro, simplemente se alarga y alarga... y una explicación final no acaba de llegar. Cuando el libro acaba, te da igual si los protagonistas están vivos o muertos o si nunca más vuelves a saber de ellos, simplemente tu enfado por tamaño engaño es tan enorme que desearías haber empleado los tres días de lectura en algo de mayor calidad. La historia atrapa desde el principio, sí. A mitad del libro te das cuenta de que aquello se alarga ilógicamente más de lo necesario y además... cuando llega un desenlace que no concluye nada, la historia ha dejado de importarte.

Tempoco recomiendo la Rosa Escondida de Reyes Monforte. El tema es tremendamente apetitoso y después de ver la serie de Tv basada en Un Burka por Amor, de la misma autora, tenía muchas ganas de leer un libro suyo. El argumento es impactante, interesante y... muy mal escrito. Reyes parece (o parecía) sacar libros como churros. Casi siempre sobre el papel de la mujer en un mundo musulman, sea ella la musulmana, musulmanizada o en contraste con el islam. El problema es que escribe como una niña de quince años y donde debería prestar una mayor atención a enfatizar emociones, se pierde en adjetivos retóricos y frases hechas que llegan a cansar.

No dudo que como periodista sea una gran trabajadora y excelente en su campo, pero como escritora, no nos perdemos nada si no la leemos. Está casada con Pepe Sancho, quizá entre eso y su labor periodistica en medios de renombre le haya abierto puertas a la hora de publicar, porque de otro modo solo me queda decir que hay mejores escritores ahí fuera...

En cuanto a novela gráfica, éste es mi balance:

Aparte de todo esto, todo lo salido de Esther y su Mundo este año, los 13 volúmenes de Death Note (sí, 13!) y los "inclasificables" Toyland y Abuelito Dime Tú. Los llamo inclasificables porque no los consideraría libro en cuanto a volumen de lectura y tampoco entran en el apartado de comic, porque no lo son. Supongo que en cualquier caso, en el apartado de libros...

Y a todo esto, naturalmente, añadir un número indeterminado de otros tebeos: Lilys, Ginas, Janas, SuperJanas, Sissis, etc. etc...

De estos os los recomiendo absolutamente todos, es posible que entre en mayor detalle con algunas de estas novelas gráficas en el futuro reciente.

A ver si para el año que ya comienza puedo leer un poco más... ese será mi propósito de Año Nuevo!!

De momento estoy devorando The Forgotten Garden, de Kate Morton, el cual a estas horas tiene ya solo un puñado de páginas por leer. Una pena que por tan pocas páginas no entre dentro del 2011, pero...

Y con este balance bibliotecario, os deseo un...

MUY FELIZ 2012!!

SANTA CLAUS is coming... to town

2011-12-25T17:00:00.001Z

Cuando yo era pequeña, tenía mi Santa Claus particular. Cada año, sin excepción, se colaba en nuestra casa apareciendo en la terraza casi sin avisar, precedido del sonido de campanitas y cascabeles.

Los colores de las fotos se diluyen, los recuerdos permanecen.

Los disfraces se descubren, per las ilusiones no mueren nunca.

Feliz Navidad.

Mi Original de María Pascual

2011-12-23T11:36:00.000Z

Traducida al Francés, este original a tinta pertenece a la última página de El Pequeño Escribiente Florentino. Como puede observarse tras el "fin", la firma de María Pascual fue convenientemene "borrada", aunque poniéndola al trasluz puede verse facilmente. Con esto aprovecho para desearos a todos unas Felices Fiestas.

La madre que lo parió...

2011-12-19T21:15:00.000Z

... que es mi "suegra". O no, porque como no estamos casados, y aquí no es costumbre dar ese término a la madre del otro, ella, simplemente es... su madre. La que lo parió, vamos. Aunque a veces dude yo si no lo recogió en alguna inclusa o algo, porque su hijo -AFORTUNADAMENTE- no ha heredado esa falta de inteligencia o cerebro. Bueno... de ésto no estoy totalmente segura, pero mejor no poner la mano en el fuego...

No se confundan: la madre del guiri es buena persona. Me ha acogido en su familia y por lo general se porta bien conmigo. No por lo genera, casi siempre, a excepción de algúna indirecta dejada caer sin sutileza alguna aquí o allí, o las eternas "discusiones" referentes a mi apellido en un "futuro". Ya lo expliqué aquí, aquí y aquí. No le entra en la cabeza que no adoptar el apellido de su hijo forzosamente, como ella hizo en su día no es un agravio a la familia sino un compromiso con mi propia identidad. Y explicarle que esta decisión no afecta para nada al apellido de los hijos -te jodes, que no los voy a tener-, en un futuro, también es perder el tiempo.

Como digo, no es mala persona. Simplemente creo que el día de reparto de neuronas se quedó dormida o se fue de compras. Ya lo comenté en algún post de los mencionados arriba, en su día libre o cuando llega a casa después de trabajar, no sé en qué empleará su tiempo aparte de limpiar, porque jamás la verás con un libro en la mano. Los mira, incluso, con cierto desprecio. No me habría extrañado que el primer día que vino a casa ubiera preguntado "Y todos estos libros... ¿te los has leído...?". No que fuera la primera que me preguntara algo así. "No, mire, es que los tengo para rellenar hueco, que no me gustaba el color de la estantería...". Imagino que después de limpiar toda la casa hasta dejarla como una patena, se sentará a ver la tele, que en eso e experta. No se pierde una telenovela. Pero ese es otro tema.

Las "indirectas" de la madre del guiri no suelen ser muy sutiles. Hace unos años, cuando yo llevaba el pelo ondulado (porque mi pelo es así de fábrica), me regaló por Navidad un vale de 100 euros para una peluquería de esas... "de diseño". Al poco me preguntó si ya había usado el vale de compra y si me había hecho un cambio de imagen. El vale lo gasté íntegro en productos de la peluquería: champús, mascarillas y suavizantes que me venían mejor, a razón de 25 euros la botellita. La cara de horror que puso, fue de pantallazo. El peinado me lo cambié por 20 euros en casa de la madre de los niños de los que fui Au Pair en mis tiempos y lo he mantenido desde entonces... (lisito, con flequillo y ahora... rojizo).

A su hijo cada año le regala ropa... ropa a su gusto, de tienda cara, que él la mayoría de las veces ni usa. Tampoco usaría la ropa del Primark definitivamente, ni muerto lo verás con algo del Primark, pero es que su madre compra su ropa al gusto de ella.

A su hija casada que vive en EEUU le suplicó que no se quedase embarazada porque "te vas a poner gordísima y muy fea". Cuando la muchachá anuncio el preñamiento, lo primero que le dijo fue "no comas mucho, que te vas a engordar".

El pasado verano, falleció el abuelo del guiri, padre de su padre. El funeral duró cuatro días, con velatorio en el salón de la granja del abuelo y éste de cuerpo presente en su cama, rodeado de velas. Yo no fui. No sé si habría corrido de la impresión de verme a un granjero muerto en medio del salón en su cama o si habría sacado la cámara porque si os lo cuento no me creéis. El caso es que a la semana de morir el abuelo, sus padres celebraban su 40 aniversario de bodas. Ojito, no el 50 ni el 25, el 40. Una fecha mas, ahí, que nunca celebran nada cualquier otro año y que digo yo que lo mismo daban entonces 35 que 41 o 40. Pero que el padre de tu marido se muera y tú no canceles la fiesta porque "te hacía mucha ilusión", ya no me parece de no tener cerebro... me parece insensible 100%. Yo no fui. Estaba trabajando en esos días y no me apetecía pedirme dos días libres para algo totalmente estúpido. Me impresionó que ni un fallecimiento de alguien tan cercano les hiciera cambiar de planes.

El primer fin de semana de Diciembre estuve en Madrid para el Expocómic. El guiri no podía cogerse más días libres por lo que se quedó en casa. Generalmente, si yo me voy a España y él se queda aquí solo, suele ir a pasar el fin de semana a su casa. Su pueblo está a una media hora de Limerick. Pero el Sábado por la mañana recibo un mensaje en el móvil diciéndome que ha estado muy mal toda la noche, vomitando, y que le ha sentado mal pollo que compró la noche anterior para cenar en un chip shop. Lo que no me dijo, que de ello solo me enteré cuando me lo contó al volver, fue que sus padres se hallaban de compras en la ciudad y que pasaron por casa. En cuanto vio que su hijo estaba malo malísimo, y les dijo que no podría ir a su casa porque todo lo que quería hacer era estar acostado y descansar el estómago, su "santa madre" agarró el bolso y dijo que no se quedaba "no fuera a pegarle el virus y se pusiera mala también". Este... ¿qué hay de esas madres que te arropan cuando estás enfermo, de preguntar si quiere una sopita, o que le vaya a la tienda por algo, o incluso llevarlo al hospital? (Aunque como mi suegra se ofrezca a hacer una sopa puedes acabar envenenado aún si es de sobre. Es una pésima cocinera!).

A mí ésto me llamó poderosamente la atención. Vale que, en mi caso, de estar mala quiero a mi madre lo más lejos posible, porque es cansina y de tanto que quiere ayudar agobia, en el mejor de los casos, pero el que tu madre salga preocupada por la puerta por su salud y no la de tu hijo, da que pensar... la verdad.

Lo siguiente es el tema de mi abuela. A mí, de su familia, nadie me ha dado el pésame, y mira que aquí son cumplidos hasta aburrir, con sus estúpidas tarjetas hasta para cambiarte de casa "Mucha suerte en tu mudanza". Cansinos! Pero esto no me preocupa. Lo que me preocupa es que mi abuela murió el 5 de Agosto, ellos vinieron de visita en septiembre y ya les dije con toda la educación posible que no iría a su casa estas Navidades porque me gustaría guardar cierto "luto" por ella. Tampoco me apetece celebrar nada ni ponerme a llorar sobre el pavo seco simplemente porque no me guste el color del cielo ese día. Pero todo lo que la madre me dijo fue "Pero de aquí a Navidad falta aún mucho".

A estas alturas de la año y tras algunas discusiones con lágrimas incluidas, ya le he dejado claro al guiri que no voy, pero me veo como una gili el 24 en el bus camino a Charleville, simplemente por no quedar mal. Porque su madre dice cosas como "pero si nosotros en realidad no celebramos nada" pero se lleva todo el día diciéndote que te tomes algo. Luego vamos a visitar a los tíos y los niños, donde te miran raro si rechazas un vasico de tinto, o vino caliente, o un cubata, y te empiezan a sacar comida a media tarde. Porque claro, eso no es celebrar.

Yo quería regalarle por Navidad un libro de cocina. Con recetas sencillitas, nada gourmet, pero algo por donde pudiera empezar, al menos para dejar de cocinar ese pavo seco sin nada que lo acompañe más que papel de aluminio y agua... pero como no lee...

Y sí, se puede decir que mi suegra es una versión light de Jane Fonda en esa película con Jenny "from the Block".

Hoy he ido a comprarle su regalo de parte de su hijo. Me instruccionó en que le comprara un perfume. A pesar de que es algo personal, él me dijo que a su madre le gustan los perfumes con nombre de celebridades, a juzgar por los que nos regala a nosotros... Tenemos colonia Beckham a patadas, ambos. A su hija siempre le regala la del último famoso en sacar fragancia... Pero le dije que sintiéndolo mucho su madre ya no es gallinita de corral sino caldo de pollo. Le ha caido un Ralph Lauren porque simplemente no me dio la gana de comprarle Armani. Esa, la reservo para mí.

Vaya Racha!

2011-12-17T12:47:00.000Z

Ahora se nos muere el inventor de la fregona. Algo tan de diario, tan de nuestras vidas... Bueno, en algunos paises, porque en otros hace falta que te den un cursillo de cómo utilizarla... Increible pero cierto. Sé que en alemania son difíciles -por no decir imposibles- de encontrar.

Y su inventor no solo era español sino que además era un ingeniero. Manuel Jalón Corominas falleció el pasado Jueves a los 86 años de edad en Zaragoza, de una parada cardiorrespiratoria, según informaba uno de sus nietos, Alejandro.

Sin embargo, esta no es la única patente que poseía Manuel Jalón, a quien se deben innovaciones importantes como la jeringuilla desechable y otras de uso industrial.

Natural de Logroño, Manuel se sacó una Ingeniería Aeronáutica en Madrid y tras escribir su tesis sobre accidentes aeronáuticos, trabajó en Estados Unidos y en Finlandia, tras lo cual se trasladó a Zaragoza para trabajar en la base aérea. En 1958 creó una empresa de fregonas (Manufacturas Rodex) y otra de exportación de jeringuillas (Fabersánitas).

Con Manuel, se puede decir que efectivamente las mujeres "se levantaron del suelo". La Fregona se exportaría a 30 países (una historia muy interesante en www.fregonas.es.

Como todo siempre encuentra algún problema en esta vida, Manuel y sus fregonas se encontraron con una disputa sobre la autoría del invento. Manuel Bellvis González aseguraba haber dado con el doméstico elemento, pero una sentencia de la Audiencia Provincial de Zaragoza en 2009 dio la razón a Jalón Corominas.

En 1992 fue nombrado Hijo Adoptivo de Zaragoza, donde ha sido miembro del Consejo Social de la Uniuversidad, ademas de haber sido docente y ponente en diversos congresos en toda España.

Coger el mocho lleva nombre propio, señores.

SIMPLEMENTE MARÍA

2011-12-15T11:24:00.002Z

En el Reino de los Cuentos, María siempre será inmortal. Brillan las estrellas por ella, descanse en paz, María Pascual.

LA CAJA, TERMINADA (Y una más)

2011-12-13T18:49:00.000Z

¿Os acordáis de esta caja...? Os pedí consejos sobre cómo decorarla y he cogido ideas de unas y de otras...

Y éste ha sido el resultado:

El interior va forrado de fieltro negro, aunque aún no lo tengo aplicado porque he de comprarlo mañana. De paso, decoré esta otra caja también, más pequeña y cuadrada, utilizando polvo de oro:

En cuanto a su uso, la más grande guardará los tocados de mis muñecas, sobre todo las Ellowyne y la cja más pequeña... aún no tiene uso, pero seguramente para guardar complementos. Espero que os haya gustado mi eleccion...

Cuando sueño contigo...

2011-12-10T21:25:00.001Z

Anoche tuve un sueño extraño, de esos que a muchas personas le pondría los vellos como escarpias pero a que mí, sin embargo y extrañamente, me ayudó a completar un círculo. El tema del sueño es un tanto escabroso. O podría serlo si la protagonista hubiera sido otra persona. Figmentos de ese sueño se deshacen ahora minuto a minuto, mientras lo he estado rumiando durante todo el día, tratando de discernir entre lo que creo recordar y lo que de verdad soñé, porque según se asientan las horas, me queda menos certeza de que lo que permanece en mi cabeza sea realmente lo que soñé.

Soñé que mi abuela estaba interna en alguna calse de institucion, fuere un asilo o un hospital. Mi abuela nunca estuvo interna en asilo o residencia alguna, hasta que ingresó en el hospital donde murió, vivió con su hijo y su nuera.

Soñé que había muerto y que llegaba yo a un edificio rodeado de un muro alto de piedra gris, con abundantes jardines al otro lado y un corto sendero de tierra amarillenta, como la de un albero. Entraba en el edificio, cuyoi aspecto no recuerdo, creo que no lo ví, y en su interior, según se cruzaba el umbral, había varios ataúdes abiertos, con los fallecidos en su interior, como expuestos de cara a la galería.

Mi abuela ocupaba uno de los féretros. Tenía los ojos abiertos y sonreía y a modo de sudario, estaba envuelta en raso blanco. Y tenía un rostro tan tranquilo que irradiaba paz.

No recuerdo haber llorado, ni haberme sentido extremadamente triste. Lo que recuerdo a continuación es que mi abuelo (que en realidad lleva muerto años), moría al día siguiente de que la enterráramos, de pura pena. Y yo en lo único que podía pensar (en el sueño), era que al pobre no le había dado tiempo ni de arreglar los papeles de la pensión de viudedad!

Fuera del sueño ya, y en la vida real, cuando mi abuela murió el pasado 5 de Agosto, me contó mi hermana que estaban ella, mi tía y mi madre junto a una prima enfermera en el mismo hospital charlando en la habitación, con la difunta en la cama. Mi hermana se percató de que la puerta había estado todo el tiempo abierta y le pareció de mal gusto y de poca intimidad, por lo que procedió a cerrarla. Luego se dio cuenta de que nadie se habia molestado en cubrir a mi abuela o en cerrarle los ojos. La parca se la llevó mirando al techo, o a la pared, o al infinito. Ella intentó cerrarle los párpados, pero el rigor mortis es más rápido que la razón y éstos se volvían a abrir por lo que desistió de la tarea.

Yo ni siquiera llegué a tiempo de acudir al funeral o ver a la familia. Llegué cuando las cenizas ya se habían enfriado lo suficiente y los ánimos andaban caldeados por el cansancio. Me contaron el velatorio y el día en al tanatorio: el féretro tras la cortina, cerrado. Los numerosos familiares, amigos y vecinos que pasaron a presentar sus respetos. Pero una de sus nietas, yo, no llegó a tiempo.

Jugando a psicoalanizar lo que soñé, diría que es mi propio closure. En mi sueño voy al funeral y puedo verla por última vez antes de convertir su cuerpo en cenizas. Qué poquito ocupamos cuando nos morimos.

Cuando he despertado esta mañana, tenía una sensación más: siempre creí que, porque así lo hablé con ella numerosas veces cuando era una niña, si existía vida tras la muerte, cualquier forma de "existencia", mejor dicho, ella se pondría en contacto conmigo. Ella sería la única persona que podría materializarse ante mí si hay algo más tras el último portal. Y cada día, desde su muerte, esperé que viniera a mí, o me enviara cualqueir tipo de señal, yo que soy escéptica hasta del escepticismo. Y nada sucedió.

Pero de algún modo, esa sensación de paz que sentí al ver su rostro en el sueño, permaneció en mí al despertar y entonces, aún amparada por los últimos efectos oníricos, quise creer que era su manera de decirme que está bien, en paz y descansando feliz.

No lo sabré jamás. Porque al final del día, los últimos fragmentos descoloridos de un recuerdo nublado me dice que todo no fue más que un sueño.

Llenando la biblioteca...

2011-12-06T18:37:00.001Z

Ya estoy de vuelta de Madrid. Me lo he pasado de fábula con los mejores amigos que he podido hacer y yéndonos de farra, que la noche es jóven y nosotros más y no tenemos aún edad de frecuentar salones de té y comer pastitas.

Me he venido cargada (lo dudábais?), con 3 Nancys (una de ella setentera comprada en la Feria del Juguete Antiguo en Palos de la Frontera, y con regalos de amigos, y también, cómo no, he cargado la maleta de cómics y novela gráfica que me van a durar... un par de semanas, porque los voy a devorar en un suspiro...

Los dos integrales de Carlos Giménez, Todo Barrio y Todo 36-39 que eran los únicos que me faltaban de esta colección de Debolsillo; Malefic Time: Apocalypse, lo último de Luis y Rómulo Royo, y La Anciana que nunca jugó al Tenis y otros Relatos que Sientan Bien, del guionista belga Zidrou y varios dibujantes.

Curiosity Shop, de Montse Martín y Teresa Valero; Billy Brouillard, el Don de la Vista Confusa, de Guillaume Bianco; un integral de Mafalda, y Andando, de Torres. Carreres y Riego.

Lydie, de Jordi Lafebre y Zidrou, Lágrimas de Tigre (éste fue regalo el Domingo en el Expocómic al pasar, que yo llevo pulserita y por tanto no me toca con la entrada, pero el chico me lo dio de todos modos); Abuelito dime Tú, De Guillem Medina, que tengo firmado; y el Especial de El Jueves (junto a la revista ordinaria de esta semana, que no podía faltar en mi maleta)

Mi amigo Chema me regaló (junto a un lote bien surtido [y abultado] de Janas) este tomo de Super Humor, firmado por Ibáñez:

Y en Glénat, Rosa Martí me regaló el último de Esther (Tomo 1 de la Segunda Parte), El Coche de Intisar, de Nacho Casanova y Pedro Riera (firmado por el autor), las Memorias Ilustradas de Fernando Fernández, que llevaba tiempo buscando y no encontraba, y esta práctica y bonita bolsa que me fue de maravilla:

Traje comida, algunos Lilys, un Bruguelandia de Ibáñez, varias Joyas Literarias Juveniles, y algunas cosas más que hicieron que en la maleta de embarcar llegara a llevar 27 kilos de peso (que rebajamos a 21.5 quitando 3 botellas que me había dado mi amiga Laura y que tuvo que volver a llevarse), y 15 kgs en el trolley pequeño que el chico de facturación tuvo a bien dejarme pasar por "the face" teniendo en cuenta que en mano son 10 kilos y que yo llevaba una mochila a la espalda que lo menos pesaba eso también...

Pero ha sido un fin de semana inolvidable!!

ESTOY AQUí...

2011-12-02T15:50:00.000Z

Comprando mucho, gastando más, riendo, viendo a viejos amigos, comiendo bien y haciendo fotos de las interesantes exposiciones del Expocómic.

Algún día volveré...

Mary Higgins Clark: biblioteca completa

2011-11-28T19:18:00.001Z

Ante todo, quiero dedicar este post a mi amiga Cristina Ríos, antigua compañera de EGB cuya amistad he recuperado a través de Facebook, después de unos... titantos años sin vernos. No que hayamos cambiado mucho, porque si la última vez que nos vimos tendríamos 14 años y estabamos tan estupendas como lo permite esa edad en los ochenta, ahora estamos estupendísimas, para qué engañarnos.

En fin, al tema. Cristina, como yo, es una gran fan de Mary Higgins Clark. Yo comencé a leerla siendo púber aún, ni recuerdo cuándo, porque desde el día que uno de sus libros cayó en mis manos, no he dejado de comprar todo lo que escribe, y en casa tengo la biblioteca completa. Y cuando digo, completa, es que tengo TODO lo que ha escrito. Es más, con su hija Carol estuve intercambiando mails un tiempo hace un par de años, y gracias a esa "amistad" epistolar, podéis leer una entrevista a su madre Mary en la revista Foroesther de este mes. Espero, también, pasada toda la actividad del Expocómic este fin de semana, poder entrevistar a Carol, que es una mujer tan encantadora como su progenitora.

Así que hoy, para que se le haga la boca agua a Cristina, aquí os dejo testimonio visual de mi colección de libros de Mary Higgins, empezando por su primera novela, una biografía novelada de George y Marta Washington, Mount Vernon Love Story (1968) y Kitchen Privileges. A Memoir (2001):

Tengo sus dos cuentos infantiles, ilustrados por su amigo Wendell Minor, Ghost Ship (2007) y The Magical Christmas Horse (2011)

Los cinco libros escritos con su hija Carol (que también escribe en solitario y cuyos libros tengo aún pendientes): Dashing Through the Snow (2008), The Christmas Thief (2004), Santa Cruise (2006), He Sees you when You're Sleeping (2001) y Deck the Halls (Secuestro en Nueva York, este lo tengo en español) (2000).

Tengo libros en español que tenía de mi adolescencia, tenía muchos más pero los he ido comprando en inglés y regalando la traducción, la verdad es que estos libros tienen una temática sencilla, están escritos en un lenguaje muy cotidiano y se leen en un suspiro (He sees you when you're sleeping me lo leí en una noche en la cama, unas 4 horas de lectura), y ganan mucho en inglés. Cuando he querido releer alguno en castellano, me ha puesto hasta nerviosa. O será que el traductor no ha tenido buena mano... Cierto es que no me sucede con todos los libros traducidos del inglés que he leido, solo con estos.

Sigamos. Como decía, tengo libros en español, de bolsillo o de hardback o pasta dura: Pálida como la Luna (1996), Noche de Paz (1996), El Ojo Avizor (1984), No llores más, Mylady (1987), El Síndrome de Anastasia y Otros Relatos (1989), Las Investigaciones de Alvirah y Willy (1994), Mientras mi Preciosa Duerme (1989), La Estrella Robada (1998), El Ultimo Adiós (2000), Un Grito en la Noche (1982), Por Siempre Mía (1998), Acuérdate de mí (1994), Mi Querida Sunday (1996).

En Inglés ya he ido reponiendo y alguno incluso lo tengo en castellano también como es el caso de La Cuna Vacía (1980), reeditado posteriormente con el título de La Cuna Caerá, ya que primeramente lo tengo en esta vieja edición recopilatoria con otros dos libros:

Y cómo no, lo tengo en inglés (tercer libro de la foto, The Cradle will Fall). Le acompañan (perdón que no ponga los títulos en castellano, pero algunos cambian significativamente y no sé si mi traducción correspondería con el título que la editorial española haya decidido ponerle) We'll Meet Again (1999), Second Time Around (2003), I'll be Seeing You (1993). Este lo tengo en castellano también, en otra foto más abajo, No Place Like Home (2005), A Stranger is Watching (1977), Night-Time is my Time (2004), Let me Call you Sweetheart (1995), Pretend you don't See Her (1997), Daddy's Little Girl (2002), Where are the Children? (1975).

Hardback en castellano e inglés: Misterio en la Clínica (que es la que decía arriba, I'll be Seeing You (1998), comprobad qué disparidad de título), Le Gusta la Música, le Gusta Bailar (1991), Perseguida por Toda la Ciudad (1992), Muerte en Cape Cod (1993), Where are You now? (2008), Camino hacia el Pasado (2001), I Heard that Song Before (2007), Two Little Girls in Blue (2006), I'll Walk Alone (2011), Just Take my Heart (2009) y The Shadow of your Smile (2010).

Anécdotas también tengo varias, como que hubo un libro (Remember Me/Acuérdate de Mí), que he llegado a tener 3 veces. Lo compré mientras vivía en España. Probablemente cuando vivía en Cataluña, porque se ve que al volver a Cádiz y poco antes de mudarme a Irlanda, lo volví a comprar, creyendo que no lo tenía (mis libros estaban todos metidos en cajas y guardados en el garaje de un amigo, allí estuvieron durante algunos años), y después, ya aquí, lo volvía leer, no me sonaba de nada el argumento y lo volví a adquirir. Son cosa que pasan, supongo. Lo cierto es que ahora ya voy al día con sus libros, y voy comprando según salen, pero al principio de estar aquí me era muy dificil recordar los que tenía y los que no, de modo que siempre llevaba una lista de titulos originales y en castellano de los que tenía en casa en la cartera.

Cris, espero que te haya gustado. Sacar 45 libros de golpe de mis estanterías me ha llevado un rato, pero al menos ahora los tengo ordenados. Y si no los ordeno por orden de aparición es porque varían en tamaño, que si no...

TENGO UNA CAJA

2011-11-26T13:27:00.000Z

Y no sé qué hacer con ella. Pintarla, sí. ¿tonos pastel? ¿Mezclas imposibles? Foto en el centro?

Denuncia. Grita. Pide ayuda. No te escondas.

2011-11-25T12:25:00.003Z

No podía comprender a esas mujeres llorosas y apaleadas que aparecían en televisión en la prensa. ¿Por qué no se marchaban? ¿Eran tan estúpidas que no veían, no sentían que lo que les sucedía no era lo normal? ¿De qué servía llorar y quejarse si al día siguiente les iban a dar la del pulpo de nuevo...? Eso, jamás, JAMAS de los jamases me sucedería a mí, por que si me pasaba, cogía la maleta y...

Y entonces te pasa.

Y quieres que no vielva a suceder. Y quieres que él cambie. Quieres ser tú quien lo cambies.

Pero cuando te has dado cuenta, él te ha cambiado a tí, porque te ha anulado por completo. Y a veces, te das cuenta de que no todos los cardenales están por fuera...

Y huyes. Y no deberías hacerlo, porque no lo mereces.

Hay cosas que no se firman en ningún contrato.

2011-11-23T21:36:00.000Z

Así estoy yo a veces. Perdida.

Este libro fue mio. Lo sé. Me dio mi abuelo. Contiene historias cortas de navidad, con moralina, como no podía ser de otro modo, entre los valores y una religión indefinida, porque tampoco podía ser de otro modo, viniendo de las manos que me lo entregó: mi abuelo era protestante acérrimo y no habría tenido en casa nada que fuera ligeramente católico.

El libro en cuestión pertenece ahora a mi hermana. En uno de esos momentos insanos de generosidad, se lo regalé cuando éramos niñas, porque significaba mucho para mí y quise tener un gesto "especial de hermanas"...

¡Y la muy cochina no quiere hacer ahora lo mismo y devolvérmelo!!!

... dice que es de lo poco que conserva de nuestro abuelo... y me tengo que callar. Al menos me permitió escanearlo el verano pasado.

Una copa solamente...

2011-11-19T16:01:00.001Z

La "copita" de la foto de arriba estuvo durante mucho tiempo en casa de mis padres. La imagen debe haber sido tomada en 1970, porque hay algunas fotos con una "mí" muy pequeña mirando con curiosidad la plantita de la esquina, y el que hace amago de "beber" es mi padre, que debía tener unos 24-25 años por entonces.

Recuerdo haber visto la copa en cuestión como centro de mesa en el salón que "solo se usa para las visitas" y más tarde, creo recordar, en la salita que usabamos a diario y que constituía nuestro comedor, nuestro cuarto de juego, nuestra sala de estar. Con el tiempo desapareció, aunque desconozco si mi madre la mantiene guardada en algún armario o en el altillo, como otros tantos recuerdos de tan "rancio abolengo".

El caso es que una copa de estas no me vendría mal en ee tipo de ocasiones en el que has de tomar "una copita nada mas..." Porque yo soy una persona siempre fiel a mi palabra... y os juro por el tapiz chino que agració el largo pasillo de mi casa durante años, que solamente me tomaría una copita...

Un Ibáñez

2011-11-16T15:02:00.000Z

Relamiéndome ya con la próxima llegada del Expocómic, preparando al detalle mi viaje a Madrid (billetes comprados desde Agosto para aprovechar una suculenta oferta de Iberia), hotel también reservado desde septiembre, y con la impaciencia ya haciendo peso...

Gracias a Chema que es un solete, tengo una bonita firma del genial Ibáñez, mi primera firma! Las colas por lo general son bastante interminables en el Saló, y mi agenda tan apretada que no puedo permitirme perder 3 horas o más haciendo cola. Gracias a Chema... ha sido rápido y poco doloroso... XDD

Ahora solo me queda recogerlo en persona... ¿Qué os parece?

La Calzada del Gigante

2011-11-11T22:43:00.000Z

La Calzada del Gigante se encuentra en el Condado de Antrim, en la costa nordeste de Irlanda del Norte y desde 1987 es una Reserva Natural Nacional. La conforman 40,000 columnas de basalto entrelazadas, resultado de antiguas erupciones volcánicas. La parte superior de las columnas toma formas hexagonales aunque también pueden encontrarse algunas de cuatro, cinco, siete y hata ocho lados. La más alta mide unos 12 metros y la lava solidificada en los acantilados puede llegar a tener unos 28 metros de espesor en algunos lugares.

El paraje es realmente precioso, pero lo más bonito de todo no es saber su geología o que se formó hace sesenta y pico millones de años o que fue descubierta en 1693. Lo más interesante del lugar, es la leyenda que -como todo en Irlanda- acompaña a la historia. Porque no todo podía ser tan aséptico como una explicación científica.

Cuenta la leyenda que Fionn mac cumhaill (Finn McCool) construyó la calzada para llegar hasta Escocia y luchar contra su homólogo escocés Benandonner. Aquí hay dos versiones de la historia: la que dice que Fionn se durmió antes de llegar a Escocia, y que al no llegar, Benandonner, que era era mucho más corpulento que Finn (que ya de por sí era un gigante), cruzó el puente para buscarle. Para proteger a Fionn, su esposa Oonagh le echó una manta por encima para que se hiciera pasar por el bebé de la familia (imagináos el tamaño de la criaturita).

Otra historia, sin embargo, cuenta que Fionn salió corriendo al ver el tamaño de Benandonner y le pidió a su mujer que le disfrazase como al bebé. En lo que sí coinciden ambas leyendas es que cuando Benandonner vio el tamaño del "roro", asumió que su padre, Fionn debía ser un gigante enorme. De modo que salió huyendo aterrorizado, haciendo pedazos la Calzada para que Fionn no lo siguiera.

Pero como los Irlandeses no se caracterizan por la simplicidad de sus leyendas, aún existe una tercera que dice que Oonagh pintó una roca ue tenía forma de filete y se la dio a Benandonner, mientras que le dio al supuesto bebé (Fionn) un filete normal. Cuando Benandonner vio que el tierno infante se lo comía con tanta facilidad mientras el suyo estaba tan duro como una piedra, huyó despavorido, destruyendo a su paso la Calzada.

Y otra versión más dice que Fionn había pasado muchos días y noches intentando crear un puente hacia Escocia porque había sido desafiado por otro gigante. Un amigo barquero le dijo que su oponente era mucho más grande que él, por lo que Fionn corrió a las faldas de su mujercita que se sacó de la manga el plan de disfrazar al gigante como un bebé. Ocuparon varias noches preparando un traje y una "camita" a su medida. Cuando el otro guerrero vino a la casa de Fionn, su mujer le dijo que estaba fuera cortando leña y que tendría que esperar su regreso. Cuando le enseñó al "nene", sucedió lo mismo que en las anteriores versiones: Benandoner decidió poner pies en polvorosa y volverse a Escocia. En sus prisas, algunas piedras cayeron a las aguas.

Curiosamente leyenda y geología se encuentran a medio camino, ya que exirten formaciones basálticas similares en la Cueva de Fingal, en la isla de Staffa en Escocia.

Mi eterno agradecimiento a Eduardo Burjasot, cuyas fotos acompañan este artículo.

Diez Razones para Amarte

2011-11-09T23:14:00.001Z

Una vez traicioné mis principios. El cambio a digital en fotografía llegó a mi vida unos dos años después que al resto del mundo. Me negaba a abandonar ese sentimiento mágico, esa exitación infantil que me hacía recoger el "revelado" de mis carretes. Me negaba a comprarme una cámara digital (y ahora tengo 4) porque me parecía una traición a un medio artístico. Ahora hasta el más tonto sabe hacer una foto. Y si no sale bien, se borra con solo pulsar un botón y se intenta de nuevo.

Yo he revelado mis propias fotografías en blanco y negro. He jugado con luces, con carretes de diferente sensibilidad y utilizado siglas que probablemente hoy en día solo tengan sentido para unos pocos. He llegado a casa con el olor de los líquidos de revelado transpirando por cada poro de mi piel a pesar de la protección de guantes y bata blanca. He respirado ese olor hipnótico durante horas...

Ahora, con la llegada de los ebooks y tablets, me sucede lo mismo: sé que un día algún alma insensible me regalará un cacharro de pantalla insulsa. Y solo puedo dar, como mínimo, 10 razones para amar a un libro. Porque él, tan fiel compañero -o más- que un perro, no lo haría. Razones tengo muchísimas, ero las he resumido en estas 10 que son, para mí, esenciales.

A mis libros jamás se les acabará la batería en la página más interesante.
Cuando más me gusta leer en el avión, y cojo muchos aviones al cabo del año, es en take-off y en el aterrizaje. El resto del tiempo suelo ir dormida, es algo que no puedo evitar, es sentarme en un avión y zzzzzzzzzzzzzz. Y es justo en esos momentos que menciono cuando hay que apagar todos los dispositivos electrónicos. Pero mi libro sigue encendido.
Dicen que es cómodo para viajar, que no ocupa apenas espacio y que puedes llevar cientos de libros almacenados. Ah, pero hay que llevar el cable de la bateria, ¿no? y si vas a otro país con enchufe diferente, un adaptador... eso ya es más engorroso que un libro, y además, quién se lee cientos de libros durante una o dos semanas de vacaciones? Yo voy a recorrer lugares, no a sentarme en un banco de un parque ni a regresar al hotel para leer a las 9 de la noche. Para cuando vuelvo... ya amanece.
Si el libro se me cae en la arena de la playa, lo sacudo y santas pascuas. No tengo que preocuparme de que la arena haya entrado dentro o que me haya rayado la cubierta...
Un libro jamás tendrá un virus, a lo sumo una hoja suelta o rota... Nunca accederá a un documento corrupto que me deje las páginas en blanco...
El olor de un libro nuevo (o viejo) nunca podrá ser reemplazado por el olor de un pdf. ¡No hay color!
Si el libro se me cae del bolso, o de las manos, no me cago en todos los nombres del santoral. Lo recojo, busco la página donde me quedé y santas pascuas.
¿Dónde coño en un ebook pongo alguno de mis cientos de marcapáginas preciosos que con tanto cariño han hecho o me han regalado mis amigos?
Cuando la capacidad del ebook llegue a su tope, habrá que borrar algunos de sus contenidos para introducir lecturas nuevas. Cierto es que a veces no nos importa que no nos devueltan éste o aquél libro que prestamos porque no nos gustó tanto, y lo mismo dará borrar uno que otro. Pero, y si nos gustaron todos? Un libro, como un diamante, es para siempre. Para releer en cinco años o en diez.
Un libro nunca se hace obsoleto. Puede haber sido escrito por Shakespeare o por la sosita de Stephanie no-sé-cuántos. Pero está ahí para la posteridad. Se abre, se ven las palabras, se comprenden, se lee. ¿Utilizaremos pdfs, epub o lo que ea en cinco, tres años? ¿Habrá que comprar otra maquinita del demonio para "estar al día como mi amiguita X que tiene todos los gadgets del mundo mundial?

Adoro mis libros. Y no lo cambio por ninguna estantería desierta o llena de Fabergés o Lladrós. He dicho.

Madre, que sepas que si me regalas uno va a ir al mismo cajón donde se mueren de asco el marco digital, un videojuego raro, una agenda electrónica y un imposible reloj de Nokia en forma de cubo.

Historias para no dormir

2011-11-05T18:36:00.001Z

No voy a contaros un cuento de terror, aunque ganas no me falten. Ahora mismo ando inmersa leyendo un libro sobre los 11 días en los que Agatha Christie desapareció y de los que nunca habló, acusando convenientemente a un grave ataque de amnesia. El libro se editó por primera vez en 1998 y la edición que tengo en mis manos es reciente, de este 2011, revisada y ampliada.

En fin, que no es de libros de lo que quiero hablaros precisamente (mi pila creece y crece con estas estupendas ofertas de 3 por el precio de 2), sino de un paquete que me ha llegado esta semana de mis padres.

Mis padres estuvieron, como cada año, de vacaciones en Galicia, de donde es oriundo mi progenitor, y como cada año por estas fechas, me envían algún recuerdo de su paso por allí y Portugal. No puedo deciros la cantidad de Trapos de cocina, mantelitos y toallas de Portugal que tengo en mis despensas. O los llaveros (repetidos) que Jay recibe. Este año le han mandado un mechero gigante. Feísimo, pero me va a servir para encender velitas, mira tú por donde.

Y a mí, además de una caja de Croquiños ("Sí" - me dijo mi madre por teléfono- "Ya me ha dicho tu hermana que estás a dieta y que has perdido mucho peso... Pero es que los Croquiños son muy caros, así que no los vayas a tirar, eh? Total, te comes uno al día y ni se nota..."). Claro que sí, madre. De "uno al día" está el mundo lleno de gordos, diga usted que sí.

Mi madre tiene la costumbre de hacerse casi todas las colleciones que saca El Diario de Cádiz o La Voz. De algunas, hasta me llama para saber "si me interesan", cosa que por lo general declino. Pero no con ello dejo de pringarme. Se cogió una colección de abanicos. Sabiendo que me gustan tanto, me regaló la mitad. Unas navidades me envió una colección de relojes de pulsera que se había cogido con alguno de los mencionados rotativos. Ni qué decir tiene que siguen en su caja, sin usar. Aunque son de señora, son enormes y nada que llame la atención. Ahí siguen, creo que hay 6 u 8. También tengo una colección completa de pendientes. Estos son más monos y alguno me he puesto. Oh, y se hizo una colección de mantones de manila pero tuve la suerte de que solo me cayera uno. En un bonito tono naranja. También tengo colecciones completas de dvds de películas de variada temática "porque hija, nosotros las vemos, y después, si ya he visto la película, para qué las quiero. Mejor para tí, que te gustan esas cosas". Menos mal que la mayoría trae estuchitos de esos de cartoncillos y ocupan poco.

En este paquete con chocolatinas, paños de cocina y souvenires varios, además de una gargantilla más y algunso pares de pendientes, también ha habido cabida para dos colecciones. Bueno, de una de ellas la mitad, claro, como siempre: cinco anillos de diferentes colores, que hay que ir siempre conjuntada. Algunos no me los pondré en la vida e irán a parar al cajón de los regalos sin usar.

Sin embargo, sí me ha gustado otra colección de dvds que sí espero esté completa: los de Historias para no Dormir, de Narciso Ibáñez Serrador.

Son cuatro Dvds con un total de 12 historias. He visto en Wikipedia que son 25 episodios que en 2008 se editaron en un pack completo. Así que espero que sea una colección que aún se esté haciendo y que me envíe más, ya que mie hermana suele rechazar este tipo de "ofertas" de su madre.

La serie la ví allá en lso setenta/ochenta cuando la volvieron a poner en TV, y recuerdo especialmente un capítulo, que fue el que más miedo me inspiró por entonces, cuyo protagonista era el muñeco de un ventrílocuo. ¡Y ese episodio viene en los dvds! Espero que haya sabido envejecer con decencia, porque la serie me gustó mucho. Y tengo ganas de desconectar un día (mañana por ejemplo) y darme un maratón completo.

Los Croquiños, conste, siguen sin abrir. Irán cayendo en cuanto pase a la fase 3 de mi dieta en la que puedo darme un capricho de vez en cuando. Así que la caja me va a durar hasta bien entrado el 2012.

Lady Almina, Quinta Condesa de Carnarvon

2011-10-30T18:53:00.001Z

Si el castillo de la foto superior te es muy familiar, o si lo has reconocido al instante, es porque eres fan de Downton Abbey, aunque no es de esta serie, de la que soy fan incondicional de la que voy a hablaros, ni de la historia del edificio, cuyos datos podéis hallar en Internet con solo un click.

A mí me interesa más una de sus habitantes, a quien he conocido, en parte, gracias a una de sus descendientes, la actual Condesa de Carnarvon, Fiona, dueña junto a su marido de Downt... de Highclere Castle, situado en Hampshire. Lady Carnarvon ha escrito un libro sobre la quinta Duquesa, Almina Victoria María Alexandra Wombwell, que se casara con el Conde de Carnarvon George Herbert, quinto Conde por nacimiento. Y es que la actual Lady Carnarvon ha escrito un interesantísimo libro sobre su antepasada, llamado Lady almina y la verdadera Downton Abbey, El Legado Perdido de Highclere Castle. No es el primer libro que escribe sobre su familia, ya que con anterioridad puso sobre el papel Carnarvon and Carter, y es que el abuelo del actual Conde fue responsable de la mayor parte de la financiación y participó en el descubrimiento de la tumba de Tutankhamun. Y mientras él pasará a los anales de la historia para siemrpe ligado a ese descubrimiento, Lady Almina ha permanecido en las sombras a pesar de su apasionante vida.

Lady Almina nació en 1876. Su madre, Marie Wombwell, estaba casada con el Capitan Frerick Charles, aunque su verdadero padre fue no otro que Alfred de Rothschild, un prominente bankero de tradición familiar, que soltero y sin descendencia, la convirtió en su heredera. En 1895 contrae nupcias con George Edward Stanhope Molyneux Herbert, el 5º Conde de Carnarvon, con quien tendría dos hijos, Henry George Herbert (6º conde) y Lady Evelyn Leonora Almina Herbert.

El Conde tenía un interés fascinante en Egiptología y así fue como llegó a financuar la búsqueda de la tumba de Tutankhamun en el Valle de los Reyes, asistido de la riqueza de la propia Almina. En Noviembre de 1922, George y su hija Evelyn estaban presentes con el arqueólogo Howard Carter cuando abrieron la tumba.

Pero antes de que todo esto sucediera, conviene decir que el Conde, a pesar de sus títulos y sobre todo, de sus posesiones, no andaba muy bien de pecunio y que fue su matrimonio con Almina el que evitó que Highclere Castle se convirtiera en una pila de ruinas. Almina pagó todas sus deudas y además empleó bastante dinero de su fortuna particular en reparar el castillo, además de colaborar casi más que su marido en la empresa de Howard Carter.

En Marzo de 1923, la Condesa en persona viajó hasta Egipto para estar con su marido, que había enfermado tras picarle un mosquito. el Conde moriría en Abril y Almina regresó con el cuerpo a casa.

Ese mismo año, la Almina volvió a casarse, con el Teniente Coronel Ian Onslow Dennistoun mientras seguía financiando el trabajo de Carter en Egipto.

Un par de años después de la boda, la Condesa se vio envuelta en un juicio bastante sensacionalista, conocido como "Bachelor's Case", o también el más peyorativo "Dustbin's Case" (El caso del Cubo de Basura) entre su marido el Teniente coronel y su exmujer, ya que al parecer cuando ambos se divorciaron, Ian Dennistoun no podía pagarle manutención o ayuda alguna, pero prometió que proveería para ella en el futuro cuando tuviera dinero. Al bien-casarse con Lady Almina y llegar ésto a oidos de la ex Sra. Dennistoun, demandó la pensión alimenticia que le había sido prometida. el juicio le costó una considerable cantidad de dinero a la duquesa a pesar de que el juez sentenció a su favor.

Almina se tomó todo el tema como una suerte de chantaje y persuadió a su marido de que llevara a su ex a juicio. al parecer el mismo fue bastante viperino y revuelto y causó gran conmoción entre la sociedad de la época.

Sin embargo no fue una mujer frívola, aunque tuvo muchos problemas con el playboy de su hijo y el uso de su vasta fortuna. Pero al llegar la I Guerra Mundial, no tuvo reparos a pesar de su rango aristocrático de remangarse sus caros vestidos y abandonar el confort de su salita para tratar a Oficiales heridos, pagando todos los gastos de su bolsillo y convirtiendo el castillo en un hospital, justo como los Grantham hacen en Downton Abbey. Más tarde fundaría una serie de Casas de Enfermeras para los ricos, famosos y privilegiados que le concederían gran fama.

De jóven se la conocía como La Venus de Bolsillo, por su belleza y por su tamaño petit, y dicen que sabía controlar a los hombres como si fueran marionetas. Vaya, si parece ser que a propio hijo le estafó una gran cantidad de dinero.

A pesar de toda su fortuna, equivalente al rescate de un Rey, lo perdió todo, quedando en la ruina y murió en un horrible accidente mientras vivía en un pisito más que modesto en Bristol en 1969, a la edad de 93 años.

El libro promete contar secretos de su vida privada, de sus amantes, de las relaciones con sus hijos y su relación con su primer marido, que a pesar de toda la Egiptología del mundo, era un ser aburrido y poco cariñoso y diez años mayor que ella.

Tras la muerte de su segundo marido, compartió vida y amores con otro hombre durante unos 20 años, casi sin saberlo la familia. Pero a pesar de los escándalos y secretos que rodean su excepcional vida, hay algo que no se puede negar, y es que Almina fue una pionera en cuanto a las casas de reposo o convalescencia, incluso antes de que existiera el Servicio Nacional de Salud.

Sin embargo, sí es cierto que este libro, a pesar de profundizar bastante en su vida, pasa muy de puntillas sobre los últimos años de su vida, y en las partes más oscuras de su pasado, como sí lo hace otro libro de reciente publicación escrito por William Cross: Vida y Secretos de Almina Carnarvon. Así que tras terminar de leer éste, iré a la caza y captura de la "chicha" del libro de Cross.

BABY (testimonios del Asilo de las Magdalenas) III

2011-10-27T21:49:00.002+01:00

La entrada original al convento, hoy. (Foto: Ruth Bernárdez)

Paul sabe mucho del edificio. Me enseña rincones, me cuenta historias. El ha conocido la estructura original, cuando en 1994 pasó a manos del Technical College. Ha sido uno de los porteros allí desde entonces, y me decribe los cambios sufridos en lo que hoy son aulas, los traslados de escaleras de caoba impecables de un extremo al otro del edificio, el estado del ático, la situación de los antiguos comedores, las celdas de las monjas, la infame lavandería... Donde hoy hay una biblioteca, antes estaba el comedor, aquel donde monjas y "encarceladas" habrían de comer en absoluto silencio so pena de graves castigos, a veces corporales (para las chicas, esto es). Donde hoy hay un pasillo de un aula de exhibición, cuajado de ventanales, ayer eran celdas individuales, una por cada ventana, con el único mobiliario de una cama, una mesilla, una cruz.

Patios y jardines interiores permanecen casi sin notar el paso del tiempo, a no ser por la falta de las estatuas que antes decoraban los verdes céspedes. Antes de abandonar el convento, que se estaba cayendo a pedazos por falta de reparaciones, sin dinero, las monjas vendieron todo lo que pudieron: todas las estatuas que salpicaban el jardín fueron vendidas a diversas instituciones. Si miráis con atención la fachada del edificio, notaréis las hornacinas huérfanas de esculturas. En el vasto muro de piedra, que antes rodeaba por completo la propiedad y que ahora está interrumpido por dos amplias entradas, quedan aún restos de los descuidados anaqueles que alojaban estatuas religiosas...

El muro que rodea el edificio, hoy en día. (Foto: Ruth Bernárdez)

Antiguas hornacinas abandonadas en el jardín. (Foto: Ruth Bernárdez)

Son los mudos testiigos de múltiples lágrimas sin fin. A la derecha del edificio, junto a la antigua iglesia que es hoy sala de exposiciones, dos cuidados parterres de verded césped se utilizan para jugar al fútbol. Hasta no hace demasiado, tan solo a principios del milenio, bajo su suelo descansaban los restos de las monjas que morían aquí.

Los cuerpos de las internas eran arrojados a una fosa común, sin marcar, en el cementerio local.

Le pido a Paul que me enseñe dónde estaban los túneles. Los desaparecidos pasadizos comunicaban el vecino orfanato de St. Georges con la capilla. Los huérfanos, la mayoría hijos de internas, llegaban a través de los oscuros corredores para la misa, y del mismo modo regresaban a su cárcel particular.

El lugar hoy ocupado por césped y aparcamiento, era el antiguo cementerio de las monjas.
Al fondo, el orfanato. O lo que queda de él. (Foto: R. Bernárdez)

Los túneles hoy ya no existen. Mientras Paul me indica desde dónde a dónde iban y me lleva a través de la todavía existente puerta a la derecha de lo que fue el altar, me cuenta una historia sucedida mientras renovaban el edificio. A través de las cámaras de seguridad, vieron un coche entrar en los terrenos, dar un par de vueltas, detenerse, marcharse, volver a los pocos segundos. Paul salió a ofrecer su ayuda, en caso de necesitarla, y un hombre de acento británico salió del vehículo. Le contó que su mujer y su hija estaban en el interior del coche, y que simplemente querían ver el edificio porque su mujer, en su juventud, había sido una de las internas. Paul se ofreció a enseñarles el interior -o lo que quedaba de él-, pero la mujer estaba tan alterada y el llanto le provocaba tales espasmos, contagiando a su hija de terror, que no quisieron entrar. Solo querían ver el edificio que durante tantos años fue su única "casa".

Quien está llena de historias que contar sobre el lugar y sus habitantes es Anne Culhane, bibliotecaria del LSAD (Escuela de Arte y Diseño de Limerick). Antes de trabajar aquí en la Biblioteca, fue enfermera en el hospital del vecino pueblo de Croom y allí conoció a Baby, una mujer que vivió desde su nacimiento hasta prácticamente su muerte, bajo los auspicios de la lavandería del Buen Pastor.

Baby no tenía nombre. Nadie se molestó siquiera en bautizarla. Anne solía trabajar en el hospital de Croom y allí la conoció, cuando llegó como paciente. Nunca nadie la visitó durante su estancia hospitalaria. No tenía apellido, tampoco. Se hallaba más cercana a ser octogenaria que septuagenaria, y cuando comenzó a restablecerse de su enfermedad, la monjas no la quisieron tomar de vuelta. La enviaron a St. Camillus, que, a falta de un nombre mejor, es un hogar para gente mayor.

Baby había trabajado en la lavandería toda su vida. Había nacido allí y allí vivió siempre. A la mayoría de niños nacidos en la institución se los daba en adopción y la mayoría, en cuanto tenían la edad adecuada, empezaban "a servir". Baby pasó su infancia en el orfanato y de ahí pasó a trabajar en las duras condiciones de la lavandería, hasta el día que tuvo que ser hospitalizada en Croom.

Baby nunca había salido del viejo edificio de piedra gris en su vida. No hasta que fue al hospital. Anne la conoció allí porque le dio pena y la visitaba porque nadie iba a verla. Baby solo tenía un camisón. Esa era su única posesión en este mundo. Y era una persona encantadora y dulce a la que Anne comenzó a llevar cosas. Corría el año 1978.

Anne empezó a interesarse en la historia del edificio y la lavandería cuando comenzó a trabajar en la biblioteca y simplemnte piensa que hay un monton de historia en el mismo y que si no se guarda de un modo apropiado, se perderá. Opina que la renovación ha sido absolutamente brillante, pero al mismo tiempo se han realizado tantos cambios que hacen que la historia oculta tras sus paredes se pierda a no ser que alquien la recoja a tiempo. "Mi punto de vista es -dice- que tienen my mala reputación la mayoría, la mayoría de estas lavanderías y orfelinatos, y estas casas para madres solteras, y algunos se la merecen pero también pienso que hay mucho que contar. Algunos de los orígenes de los que vienen esas gentes, madres y niños... venir de esos orígnes a ésto era en realidad mudarse a una vida mejor. Aquí eran alimentados, tenían ropa, un lugar caliente, y muchos de ellos nunca tuvieron eso antes. Quiero decri que todo lo que uno ha de hacer es leer Las Cenizas de Angela y ver las penurias y la pobreza por la que pasaron. Así que, para muchos de ellos, venir aquí era un paso adelante. Es demasiado fácil ser negaticos y críticos sobre las monjas y sí, hicieron muchas cosas que no estaban bien o no eran buenas, pero han de ser tomadas dentro del contexto de la época en la que estaban. También hicieron mucho bien, entrenando a todas las chicas que se iban, que tendrían entre quince y dieciséis años, a ser lavanderas o costureras. Salían al mundo con una habilidad que de otro modo no habrían adquirido. Aquí se les daba la educación mínima, cuadno se marchaban sabían leer y escribir. ¿Habrían muchas de ellas conseguido ser educadas fuera, sobrevivir en el mundo ahí fuera? No lo sé. Solo sé que trabajando aquí, siento el carácter del edificio. Solo me gustarí quye no olvidáramos a toda la gente que estuvo aquí."

"Lo mejor que podría haberle pasado a este edificio es la Escuela de Arte. Hubo muchas privaciones en este lugar. Mucha tristeza, mucha soledad. Mucha trgedia así que lo mejor que podía suceder es que llegaran los estudiantes con su naturaleza jóven y creativa, positiva. El antídoto perfecto: una fuerza de energía.

Otras de las historias que cuenta Anne, es sobre el orígen de una frase (left holding the baby), que literalmente podría traducirse como "quedarse con el niño en brazos", frase que se utiliza cuando hay que hacer frente a alguna responsabilidad porque otra persona ha decidido no hacerse caso. Lo que en en mundo hispanoparlante podría traducirse como "dejarte más tirao que una colilla". En el caso que nos aplica, el uso de la frase era tan literal como su significado en inglés.

Los visitantes que acudían a la institución para visitar a las internas habían de pedir permiso previamente para venir. Primero tenían que dirigirse a la Madre Superiora. Ésta habría entonces de solicitar permiso al Obispo. Sin embargo, la cosa no era tan grande como suena, porque la parroquia dentro de la cual se encuentra el Convento, era la parroquia del Obispo y así, tenía habitaciones en el edificio, de modo que todo era una mera formalidad.

Pero cuando llegaba un visitante, había de ser entre las tres y las cinco de la tarde del Domingo. La interna que esperaba visita, estaría lista y preparada para recibir a su visita. Y a las madres solteras las harían permanecer de pie en el balcón sosteniendo a sus bebés para que el visitante pudiera ver su vergüenza, su pecado, la personificación física de su pecado. Y de ahí vino la expresión, porque ellas eras las que no recibían visitas, las repudiadas, las que se quedaron con el bebé en los brazos.

También estaban las conocidas como penitentes, chicas jóvenes, y sus crímenes habrían sido muy simples, como robar pan o cualquier otra cosilla para comer. Pero éstas estaban encarceladas en la parte de detrás del orfanato. Para llegar a la iglesia, utilizaban el túnel, para que el público no las viera. Tampoco las podían ver desde la carretera.

(continuará...)

Rompiendo las Reglas del Silencio: Testimonios (II)

2011-10-26T19:22:00.000+01:00

Hoy he visitado de nuevo el que fuera Convento de las Hnas del Buen Pastor, hoy reconvertido en la Escuela de Arte y Diseño. Agradecer a Paul, uno de los porteros de la Escuela, el magnífico tour personalizado que me ha hecho por el edificio, enseñándme partes a las que por lo general el público no puede acceder y explicándome muchas historias del lugar, algunas de primera mano. Todas ellas me han de servir en un futuro muy cercano para realizar algún otro artículo sobre los Asilos de las Magdalenas, pero hoy, con el beneplácito que me ha concedido Evelyn, traduzco una de las muchas historias que ella misma se ha ocupado de recopilar a través de entrevistas.

La de hoy tiene nombre y apellidos, no es una historia genérica ni recabada por la voz popular. Catriona Hayes fue recluida en la Lavanderia de las Magdalenas del Buen Pastor a finales de los años cincuenta, con tan solo 11 años de edad. Allí permaneció hasta 1964, trabajando en la sala de empaquetado. Y esta es su historia:

La razón por la que entré en el Buen Pastor fue porque mi abuela y el cura de la parroquia pensaron que podría quedar embarazada, y esa fue la única razón por la que me llevaron allí. Nunca hice nada malo a nadie. Solo era una niña. No podía comprender por qué tenía que dejar mi casa a tan corta edad pero ya he superado esa parte. Sin embargo todavía pienso en ello bastante. Es terrible hablar de ello ahora mismo... Mis abuelos fueron muy crueles. Me llevaron al convento y todo lo que recuerdo es subir por aquellos grandes escalones y la enorme puerta color ocre que aún está allí...

Me llevaron al dormitorio. Mi cama estaba en el centro... No obtuve ninguna educación. Debería haber ido a la escuela por derecho. Todo lo que siempre quise ser fue enfermera.

De allí no podías irte por decisión propia. Y no teníamos nuestros propios nombres. Nunca tuvimos nuestros nombres, nos los cambiaban al llegar. Y luego, tenías que manosear toda esa colada sucia que venía de las casas, la colada de la gente, de los carniceros, de los hospitales. La ropa de la Abadía de Glenstal solía entrarnos. Y la de Lord Harrington desde Patrick's Well.
La Sala de Empaquetado significaba que recibías la ropa sucia y tenías que organizarla. Habías de poner cada artículo junto: toda la ropa interior, bragas y sujetadores, camisas, jerseys, especialmente toallas. Había sábanas también. No nos importaban las sábanas, porque estaban limpias pero había ropas muy sucias. No te dejaban lavarte las manos. No te permitían lavarte las manos... Y teníamos que trabajar medio día los Sábados y entonces podías subir a tu habitación, al dormitorio, para hacer tus cosas, lo que fuera... hacer la cama, ordenar. Basicamente era eso. Había que pulir los asientos en la iglesia. Había cosas diferentes que debías hacer: cocinar, o aprender a cocinar en la cocina, por ejemplo.
Hubo una monja en particular que me tomó bajo su ala y si no fuera por ella, no estaría aquí hoy en día. Era muy amable conmigo. Decía que debería estar yendo al colegio. Y entonces murió y otra monja tomó su lugar y fue como una madre. No me gustaría volver a pasar por ello. Hacía frío allí. Mucho frío. Te daban el desayuno, la comida y la cena, pero eso era todo.
En el comedor había que estar muy calladas, No se permitía hablar. Y si hacías algo mal, eras castigada... Recuerdo una vez, ahora me hace gracia, pero entonces yo no sabía nada... el caso es que yo quería un sujetador y llegó uno a la lavandería y por supuesto, lo cogí. La Reverenda Madre vino y preguntó quién lo había cogido. Dije que había sido yo. Así que me puso de rodillas durante dos horas. Pero fue más la vergüenza que cualquier otra cosa, porque todo el mundo tenía sujetadores menos yo. No sé, yo solo quería uno.

Me violaron tres o cuatro veces cuando era joven y nadie sabe lo que es, lo que se siente... hasta que le sucede. Me llevaron al convento por si me quedaba embarazada. Mi madre me tuvo con diecisiete años. Nunca me quiso. Es duro decir que tu propia madre nunca te quiso... pero no hay motivo para decir que nos quiso porque no es así. Todo el mundo cree que eres feliz cuando sonrías pero no lo eres. Por dentro, duele. Eso es lo peor.
Hay veces en las que me deprimo y digo que para qué, porque ya terminó y lo pasado, pasado está. el futuro es lo que hay que mirar. Pero yo no tengo futuro. Si me hubieran educado, no me importaría. Podría salir y hacer algo.
Nunca te decían nada. Nunca tuve compresas o nada. Trapos, trozos de trapos, bolsas de flores y cosas así, todo el tiempo. Y podías doblarte de dolor y no te daban ni una aspirina... Tuve un problema con mi ojo cuando era jóven. Nací con ello. No tengo visión en ese ojo, solo veo con uno. No querían llevarme a operarme. Se suponía que tenía que ir a Dublín a que me lo rectificaran.

Entré cuando tenía once años, me llevaron. No recuerdo estar sentada en el coche. Todo lo que recuerdo son los escalones. Hay tantos escalones hasta esa puerta principal en el Buen Pastor, esa gran puerta ocre. Aún está allí.

Algunas de las mujeres eran muy ricas. Venían de familias ricas. No conocías sus historias, nunca hablaban de ello porque no les estaba permitido. Ahora ya han muerto. conocí a algunas de llas. Mary F. Era muy agradable. Primero estuvo en la parte de St. Joseph (el reformatorio) pero luego vino a la parte de St. Mary cuando aquello cerró. St. joseph... había más gente allí, pero si tenían niños o qué, no lo sé. Es que no nos contaban nada.

Los túneles que solían llevar a la Iglesia

Recuerdo el tunel... Estaba en esta parte, a la derecha de la escuela. St. Georges (el orfanato) estaba allí. Los que residían en el orfanato solían ser niños, hijos nacidos de las chicas que etaban internas en la lavandería. Y una vez se los quitaban y los enviaban allí, ya no podían volver a verlos. Venían a misa desde el edificio de St, George, a través de los túneles, pero no se les permitía hablar o mantener contacto durante la misa o fuera de ella. Al acabar el servicio, volvían al orfanato a través de los túneles...

Rompiendo las Reglas del Silencio en un Asilo de las Magdalenas (I)

2011-10-20T21:47:00.003+01:00

20 Oct. 2011 ( ©Ruth Bernárdez)

El edificio pintado de blanco con terminaciones en gris parece ahora inocente e incluso agradable. Sin embargo, sus paredes esconden historias veladas por gritos sordos que ya no pueden oirse. O tal vez sí.

El edificio original era de piedra gris, y así lo conocí en 1998 en mi primer año como Au Pair. Frente al mismo hay un parque -por entonces el único con columpios-, y al llegar la primavera, me llevaron allí a a jugar con los niños que cuidaba. La sola imagen del edificio me produjo escalofríos. Pero entonces yo no conocía su historia.

1900-1910

Hoy aloja a la Escuela de Arte y Diseño y sus pasillos se llenan de la alegría y las risas de los jovenes estudiantes y del colorido de sus proyectos y la ilusión en un futuro prometedor.

20. Oct. 2011 ( ©Ruth Bernárdez)

Tan prometedor como el uso que su original propietario quiso darle. Joseph Lancaster fundó en estos terrenos la Lancaster School para la educación de niños pobres a principios del S. XIX. Lancastar era un cuáquero nacido en Londres en 1788 que dedicó su vida a enseñar a los más desprotegidos. Con su método, se enseñaba a leer y a escribir tableros en las paredes, desestimando así el gasto en innecesarios libros y otros materiales escolares, y para escribir se utilizaban pizarras. Su primera escuela se fundó en su ciudad natal en 1801 y la de Limerick alrededor de 1806.

Sin embargo la caída en número de alumnos provocó que el edificio poco a poco se dejara deteriorar y en Novielbre de 1821 la congregación de los Hermanos Cristianos compró la escuela por 200 Libras. En 1858 dejaron parte de su jardín a Madame de Beligond, Superiora del convento del Buen Pastor con un alquiler mensual de 10 Libras. En 1888 los Hnos. Cristianos dejan el edificio, tras vendérselo por la misma cantidad que lo compraron a las monjas, que lo convirtieron en lo que hoy se conoce como Lavandería de las Magdalenas o Asilo de las Magdalenas. En 1994 el edificio fue vendido al Regional Technical College, que comenzó trabajos de remodelación tanto en el edificio principal (primera foto) como en lo que fue la capilla (en la segunda foto, con la moderna entrada a la Escuela, y en las fotos de abajo).

20. Oct. 2011 ( ©Ruth Bernárdez)

Foto original de la Iglesia en 1941

20. Oct. 2011 ( ©Ruth Bernárdez)

Esta capilla está hoy secularizada y se utiliza, de hecho, como Galería de Arte para exponer el trabajo de los estudiantes, exposiciones itinerantes o puntuales o cualquier otra exhibición cultural de interés. Y es en esta capilla donde tiene lugar la exposición "Rompiendo las Reglas del Silencio", un montaje de imágenes y sonidos de la artista Evelyn Glynn. Se trata de una selección de dibujos, sonidos y vídeos, fotografías y trabajo documental que comprimen los tres años de investigación e historias orales que nos ayudan a saber más sobre los Asilos y las vidas de ls mujeres encarcaladas allí, pero no solo eso. También hay testimonios y experiencias de antiguos trabajadores, familiares de las reclusas y clientes de la lavandería y de personas que tuvieron la oportunidad de visitar la institución.

Y aunque la exhibición estaba abierta desde hoy 20 de Octubre hasta el día 28, y se inauguraba a las 7 de la tarde, yo me he pasado a eso de las dos de la tarde y tenían muy poco montado. Solo un par de fotografías de unas palomas sobre los ventanucos redondos de la cúpula de la capilla, y algunas diapositivas de distintos puntos del edificio que he preferido fotografiar yo misma. Como sonido de fondo, el zureo de las palomas.

20. Oct. 2011 ( ©Ruth Bernárdez)

Volveré en los próximos días porque me dijeron que aunque la inauguración estaba prevista para hoy, llevaban cierto retraso y es posible que aún pasen el fin de semana montándola, por lo que regresaré cuando esté segura de que todo está listo. Y además amenazo con contarlo.

20. Oct. 2011 ( ©Ruth Bernárdez)

En calle desde donde hice esta última foto, en Pennywell Road con Old Clare Street, hay una placa en la pared que dice "Farrancroghy: El lugar de las ejecuciones públicas de los siglos XVI y XVII". Se refiere al terreno sobre el que se construyó el edificio, que está en la periferia de Limerick. Sin embargo, lo que hoy es la Escuela de Arte y Diseño no tiene ningún indicador oificial que indique que sirvió como un Asilo de las Magdalenas durante más de siglo y medio, desde su apretura en 1848 hasta 1990, que no es un año que nos queda tan lejos. (Las siguientes fotos no son mías, pertenecen a archivo/la autora).

La escalera de espiral lleva al ático

El complejo consistía de una lavandería comercial, una escuela industrial y un colegio reformatorio para chicas, un orfanato, el convento y la iglesia. Se presupone que unas mil mujeres y niños han estado en este edificio durante ese tiempo.

La autora de la exposición, antigua estudiante de la Escuela de Arte, acudía a clases mientras se llevaban a cabo las renovaciones pertinentes para adecuar el inmueble a las necesidades de la Institución que ahora hospedaba. Con cada cambio estructural, se daba cuenta de que parecía que la historia del lugar como un Asilo de las Magdalenas se alejaba por momentos. A nivel naciona, el asunto también estaba rodeado de silencio y Evelyn se mostraba preocupada de que la generación de testigos se extinguiera, y con ellos, sus historias.

La puerta a la derecha del altar, conducía a los túneles (foto de archivo)

"La respuesta ordinaria a las atrocidades es hacerlas desaparecer de la conciencia. Ciertas violaciones de el acuerdo social son demasiado terribles para pronunciarlas en alto; este es el significado de la palabra inefable. Atrocidades, de cualquier modo, que se niegan a ser enterradas. De igual modo tan poderoso es el deseo de negar las atrocidades como lo es la convicción de que negarlo no funciona... Los supervivientes nos desafían a reconectar fragmentos, a reconstruir la historia, a buscar el significado de sus síntomas en la luz de sucesos pasados" (Judith Herman, Trauma and Recovery).

ODA A UNA COSA FEA

2011-10-19T14:31:00.001+01:00

Conozco a una persona

que no tiene nada de mona,

y cuando en las fotos posa

sale siempre... horrorosa.

Tan fea es la pobrecita

que me recuerda a una barriguitas...

Dedicada a Blas y a Marcelo. Marcelo, que te lo explique Blas, que yo no puedo... me da la risa... Y Blas... que sepas que tuve pesadillas con la foto de marras!!

PENANDO POR ANTÓN (Relato)

2011-10-16T21:13:00.002+01:00

Dicen que su alma recorre la plaza cada madrugada, al sonar las tres de la mañana, la misma hora en la que Antón fue ajusticiado sobre esas mismas piedras, hoy grises, entonces rojas de sangre caliente.

Pasea tranquilamente, como si el tiempo no acuciara, observando, sin mirar, siempre al frente. Murmura oraciones de palabras imperceptibles, a veces solloza y a veces entona una melodía que nadie conoce, como nadie conoce su nombre o su relación con Antón. Su identidad es un mayor misterio que la muerte de Antón, y todos los lugareños le tienen el mismo respeto a su alma en pena que la que le tienen al alcalde o a la ley.

Antón fue acribillado mucho antes de que llegara el alba. Unos decían que por rojo. Otros, que por saber demasiado. Nadie sabe, eso sí, quién apretó el gatillo, y ls acusaciones contra él nunca se hicieron de manera oficial. Simplemente apareció muerto en medio de la plaza, poco después del amanecer de una mañana de Octubre, mientras caían las primeras nieves. Los blancos copos iban cercando su cuerpo, disimulando el enorme charco de sangre por el que se le escapó la vida. Y el fantasma comenzó a aparecer esa misma noche, deteniéndose en el punto exacto en el que quedó marcado el cadáver.

La plaza ha cambiado desde entonces. Nuevo empedrado, nuevos edificios, un nuevo monumento alzado hace apenas una década, y aún así, 70 años después, sigue recorriendo la senda marcada por sus invisibles pasos, llorando, gimiendo, cantando... y solo el Abuelo Ginés, que entonces no era más que un crío, conoce su nombre...

Las Cenizas de Frank y Luaithreach Angela

2011-10-11T22:32:00.001+01:00

Poca gente sabe que parte de las cenizas del ganador en 1997 del Pulitzer, Franck McCourt, descansan en una de las paredes del museo dedicado a su memoria y a su trabajo, en la que fuera su escuela, Leamy School. De hecho yo no lo supe hasta mi penúltima visita, cuando visité el museo de nuevo, acompañando a un amigo que visitaba Limerick por primera vez. La simpática chica que se ocupa de la recepción, vio a bien informarnos y aseguró que al comenzar a trabajar allí le daba un poco de miedo (supercherías!).

Desde su posición privilegiada al fondo de la clase, justo en el centro de la pared, sobre los ventanales, Frank tiene una magnífica vista de la fiel reproducción de la que fuera su aula, y es, además, testigo en la sombra de los eventos que poco a poco, junto con la Asociación de Escritores de Limerick, situada a pocos metros, viene realizando.

Ayer, precisamente, tuvo lugar uno de ellos: la presentación de Luaithreach Angela, o lo que es lo mismo, la traducción al irlandés de Las Cenizas de Angela. Las copias que tenían allí, con portadas de la artista locay dueña del museo, Una Heaton, se vendían como rosquillas...

Aunque las Cenizas de Angela se ha traducido a más de 20 idiomas, no lo estaba a la lengua madre de la Isla Esmeralda, el irlandés, y la Asociación de Escritores de Limerick encargó tan titánico cometido al traductor Padraic Breathnach, que explicó las dificultades que presenta el libro para traducir fielmente el lingo local utilizado por Frank. Aseguró, también, que cree haber respetado fielmente el tono y el ritmo de la narración y no haber embellecido o agregado nada de cosecha propia más allá de un prólogo (en gaélico también).

Arriba, el traductor habla sobre el libro (la mayor parte de su discurso se realizó en un correcto irlandés, con partes muy divertidas, al parecer, porque todo el mundo reía. Yo, como solo hablo las malas palabras y no escuché ninguna, decidí vestirme con una sonrisa circunstancial y cara de poker... en la foto de abajo, la encargada (y dueña) del muso, Una Heaton, junto a Pat Carroll (no, yo tampoco sé quien es, y s1=, también dio un discursito).

En las fotos de arriba, Una observa al ministro de las Arts, Heritage and Gaeltacht (Artes, Patrimonio y Gaeltacht) mientras también realiza su discurso (esta vez casi todo en inglés), dando un aure ceremonioso y oficial a la presentación, donde se procedió también a una lectura de un frangemento y la interpretación de un diálogo por dos estudiantes de unos 15-16 años.

Tras ellos, yo era la persona más joven del auditorio y también la única que no tocó el vino... Y por cierto, me llamó poderosamente la atención el hecho de que el traductor, Padraic, se puso a firmar copias del libro... el señor puede ser todo lo conocido que quiera... pero firmar el libro escrito por otro, por mucha dificultad que tenga la adaptación a un lenguaje tan arcaico, me parece ostentoso y pretencioso.

LOS ÍBEROS TOMAN CÁDIZ

2011-10-08T12:39:00.000+01:00

Aunque no estoy allí, a veces me siento como en casa cuando amigos me envían fotos de exposiciones a las que no puedo acudir, evidentemente, por la barrera de la distancia. Si me cogiera un vuelo cada vez que hay algo de interés en mi ciudad natal, viviría más allí que aquí.

La cultura Íbera siempre me ha fascinado. Vininendo como vengo de una ciudad que presume de ser trimilenaria y en donde realizar una obra supone -con toda probabilidad- realizar un descubrimiento arqueológico fenicio o romano cuanto menos, es natural que me interesen tanto la arqueología como la historia.

El caso es que hasta el 18 de Octubre, en la Plaza de San Antonio en Cádiz se ha erigido una carpa que alberga la exposición Íberos, Nuestra Civilización antes de Roma, gracias a la Fundación de la Obra Social "La Caixa".

Dos enormes torres guardan la entrada, simulando el acceso a un antiguo asentamiento ibérico, y es justo al inicio de la exposición que se encuentra una reproducción a tamaño real de la Gran Dama Oferente del Cerro de los Santos (Albacete), que fue descubierta junto a la Dama de Elche en 1897, despertando en toda Europa el interés por la cultura ibérica.

A finales del siglo VI a.C. aparece una aristocracia de príncipes guerreros que construyó urbes y santuarios, impulsando el comercio, el arte de la escritura y generando formas artísticas propias. Esa cultura desaparecería en el siglo I a.C. tras ser absorbida por el poder cultural y político de Roma.

La carpa está dividida en varias estancias que simulan un antiguo poblado preromano. Hay reproducciones científicas de obras de arte, maquetas, audiovisuales, grabados y fotografías que dan a conocer la vida cotidiana de un pueblo Ibérico, así como sus relaciones con fenicios y griegos, la importancia que la agricultura y el comiercio tenía en su día a día y los misterios que rodean la desaparición de la lengua Ibérica.

Pero no os cuento más y os dejo un par de fotos, cortesía de Eduardo.

La Biblioteca Mágica

2011-10-03T13:18:00.001+01:00

Aún recuerdo con detalle la vieja Biblioteca en casa de Grandmamá. Su olor, el lomo de los libros, la palidez de la madera...

La Biblioteca nunca fue una biblioteca de verdad. Se trataba de una estantería de conglomerado, sin pintar ni barnizar, con una cortinilla de tela verde con enormes amapolas coloradas. Estaba encajada al milímetro entre la pared y el sofá tapizado de algo semejante al cuero, de un color verde horrible y demasiado antiguo incluso para los años setenta, en un rincón de la oscura salita.

La niña que habitaba en mí adoraba sentarse en la esquina, encender la gran radio de madera que descansaba silenciosa sobre la estantería hasta mi llegada, y oir música de fondo mientras hurgaba entre las ajadas espinas de volúmenes de otros tiempos.

La Biblioteca era tan mágica como la cocina de Grandmamá, donde se creaban verdaderas joyas culinarias que olían a delicias de otro mundo. La Biblioteca era mágica porque entre sus estantes deslucidos nunca figuraba el mismo libro. Cada día cambiaba su contenido, ofreciendo tesoros para el alma de diversa temática. Así, un día aprendí todos los ríos que recorrían el continente africano por países, sus afluentes y las cordilleras montañosas que recorrían en su periplo hasta el mar. Otros días me perdía entre las aventuras licántropas de un ser que daba más pena que miedo. Los Sábados eran como una matiné cinéfila: podía perderme durante horas en intrincadas aventuras a medias entre el romance y la acción, la comedia o la ciencia ficción.

No recuerdo en qué momento dejé de acudir a la Biblioteca para llenar mi vida de adrenalina. Probablemente dejó de existir en la mudanza que auguraba mejores tiempos para Grandmamá. Nunca comprendí del todo por qué le gustaba vivir en aquel estado de semipobreza, con cuatro muebles que habían conocido tiempos mejores y que quedarían atrás para siempre. Solo le pregunté el día de la tediosa mudanza, mientras Grandpapá envolvía preciados recuerdos en papel de celofán.

-Por amor, querida, por amor -respondió con aquel brillo en sus ojillos negros, mirando hacia Grandpapá que en esos momentos se sacudía la chaqueta gris justo delante de la Biblioteca.

No fue hasta mucho después que comprendí que no se refería a Grandpapá, sino a la Biblioteca que la había acompañado desde su juventud, en la antigua casona, aquella de la que me hablaba con el mismo resplandor en la mirada, y que se apagaban al relatarme los sucesos de la noche del fatídico fuego.

La Biblioteca ya no existe. Desapareció la misma velada en la que Grandmamá se diluyó en el tiempo, dejando atrás el aroma de sus guisos, el perfume de sus vestidos elegantes y un solo libro: aquel que nunca me atreví a abrir...

I ♡ DQS

2011-10-01T14:36:00.002+01:00

Entre los blogs de la columna de la izquierda hay uno de punto de cruz que me encanta por dos cosas: por su originalidad sin límite y porque muchos de los diseños mostrados están realizados o adaptados por su dueña. Y me he cogido éste, que pienso hacerme y lucir pegado a una camiseta (ya que creo que sería muy heavy que, a estas alturas, me lo pusiera de parche en una cazadora vaquera (que no tengo, vaya):

El diseño original el logo ha sido creado por unos jovenes empresarios sevillanos para unas camisetas "de recuerdo" de la boda. Creo que a punto de cruz gana muchísimo!!

Y Felicidades a la Duquesa por su inminente boda.

POR UN PUTO YOGUR

2011-09-27T00:53:00.001+01:00

Cuando uno se cuida la salud y el peso, suele utilizar principios básicos como cocinar a la plancha, comer carnes magras, pescados, verduras y fruta fresca, leche desnatada, sacarina en lugar de azucar y yogures desnatados. Para cualquier dieta en la que se desee perder peso, estas seran las pautas que los mismos médicos dictarán, aparte de los consiguientes no-nos: fritos, bollería, dulces en general, pan, etc.

En ciertas dietas específicas, se te recomendará que la leche sea desnatada y no simplemente light. Que los yogures sean especificamente de Weight Watchers o tenga unos indicadores parecidos, etc. Lo que nunca me imaginé, porque nunca nos paramos ciertamente a leer las etiquetas enteras, solo lo que nos interesa, es que comprar un simple yogur natural desnatado, fuese tan dificil.

Primero: en España, por ejemplo, es facil comprar yogures 0% MG (Materia Grasa) y 0% azucares, sin fruta ni aditivos. También hay yogures 0% MG y azucar, con trozos de gruta. Y yogures naturales edulcorados, azucarados o sin edulcorar. Hasta aquí todo bien. Si uno quiere un yogur natural, o de sabores, que no contenga azucares, ni leche entera, ni hidratos de carbono en cantidades abusivas (de donde provienen los azúcares), es tarea fácil, no una lucha Jonesiana por los pasillos de lácteos del super.

Sin embargo, después de buscar aquí en Irlanda un yogur que requiriese "mis" necesidades, me he quedao más planchá que ojiplática, y me parece que me voy a sacar un máster en especialidades proteÝnicas versus hidratos, porque la experiencia ha sido... frustrante y a la vez... sorprendente y muy educativa.

Para empezar, aquí no hay yogures que no contengan frutas. Encontrar un yogur sin trocitos de fruta, a no ser por los sabores de vainilla, toffee y natural, es tarea imposible. Vitalínea, Activia y Yoplait todos tienen frutas, además de las marcas nacionales y/o orgánicas y arteanales regionales. Si uno se coge un yogur Vitalínea de cualquier sabor y compara los nutrientes con lso de España, se llevará grandes y poco gratas sorpresas: mientras en España un yogur que asegura ser 0% MG suele tener edulcorantes artificiales, aquí tienen un alto contenido de hidratos y azúcares (aunque el etiquetado asegura que no tiene azúcares añadidos... sí los tiene en los hidratos, que pueden llegar a alcanzar el 9% cuando el ideal es menos del 7).

Leer las etiquetas, los nutrientes esencialmente, es importante cuando haces una dieta... te ayudará a ver si el producto es apto o no, evidentemente. ¿Porque de qué sirve que la leche sea desnatada si tiene azúcar a rebosar?

Mi principal problema fueron los Yogures Naturales desnatados. De los de sabores ya me voy apañando con los Vitalínea de fresa que tienen 5.6 carbs/100gr y 3.8 de proteinas. O los de Vainilla de WW (Weight Watchers) con 5.3 carbs/100g y 4.2 proteinas, y sabor Toffee de la misma marca con los mismos indicadores. Hasta aquí genial, porque otros sabores/marcas se disparan realmente. como digo, todo por encima de 7% o 7gr/100 no es lo ideal.

Ahora veamos la comparativa de los Yogures Naturales. En un principio compré la marca Onken, solo disponible en tubos de medio litro, como lo uso bastante para confeccionar salsas y postres en mi dieta, no me importa comprarlos grandes. Prometía estar libre de grasas (0%) y yo, desconocedora de los parámetros yogurtiles a seguir, me lo creí como una mema. Cuando me enteré de que lo saludable era ese 7%, ví, leí, comparé y... dejé de comprarlo, por lo siguiente (todo por 100gr):

-Proteínas: 8.1 (excelente!)

-Carbohidratos: 9.4 (columpiándose!! de los cuales, azúcares: 9.4)

-MG: 0.2

O sea, que tiene un 9.4 de azúcares... sí, que síííí que los azúcares naturales son muy importantes y los necesitamos en nuestro organismo, pero hey... ¡no a paladas!

Una sigue comparando y ve otras marcas... y al final las compra porque, aunque aún no están dentro de lo que se busca, ¡es lo único que se encuentra! Y total, si a pesar de todo y de usar Onken durante casi un mes se ha perdido peso... pues puede que no sea tan importante despues de todo, pero te queda el reconcome de... ¿por qué los putos yogures aquí no son como los de españa, edulcorados artificialmente y de verdad, de verdad, "de dieta"??? Así que prueba otra marca porque parece que tiene un pelín menos...

Yeo Valley es un yogur orgánico y probiótico que también puede ser encontrado mayoritariamente en tubos de medio litro (aunque el resto de sabores se encuentra fácilmente en pots de 125gr. el caso es que éste parecía prometer. Además, su sabor era ligeramente menos ácido que el de Onken. Veamos:

-Proteínas: 6.0 (menos que Onken, pero no es importante)

-Carbohidratos: 8.7, la misma cantidad de azúcares. Ligeramente por debajo de Onken.

-MG: 0.1

Estupendoooo. Genial. Menos contenidos en todo que Onken, por lo tanto... dado que solo tengo estas dos marcas porque ni Danone aquí, ni Yoplait, ni Activia (también de Danone), ni ninguna marca nacional o regional hace yogures desnatados que no contengan azúcar... (misterios del paladar irlandés, que en el departamento de yogures prefiere los sabores de ruibarbo, cereza, ciruela, arándanos y amargas frutas del bosque para sus yogures, además de los más normales piña, melocotón, fresa y vainilla...). Cuando voy a España y veo la nevera de mi hermana con yogures desnatados sabor coco, chocolate, kiwi!!!, pera, griego, etc., etc, se me caen dos lagrimones que luego se traduce en mi maleta de vuelta llena de todo...

En fin, la semana pasada haciendo la compra, y aburrida de ver siempre los mismos yogures y, por curiosidad comparando los nutrientes de los yogures "enteros" con los desnatados (no mucha diferencia, la verdad, solo en la MG), me llevé una agradable sorpresa: marca blanca de Tesco (la cadena de uno de los supermercados donde compro), y ni siquiera es desnatado sino light... (lo cual debería indicar que no es adecuado para una dieta basada en alimentos bajos en grasa y/o 0%.

¡Ajajá! Un bote de medio litro... feo, sin gracia, ni probiótico ni orgánico y sorpresa, sorpresa... casi 1.50 más baratos que los que te prometen ser totalmente libres de MG.

Resultado!!:

-Proteínas: 5.5 (más baja que el resto, lo cual no es relavante, de todos modos)

-Carbohidratos: 5.0 (¡casi la mitad que los que prometen ser tan buenos pa tu body!!), de los cuales azúcares... 4.9 (menos que ninguno!!!)

-MG: 0.2 (exactamente igual que Onken)

Me traje solo un tubo para probar, por si acaso sabía a rayor, o era demasiado líquido, áacido o sin sabor alguno... y sabe a lo que tiene que saber: a yogur natural y ligeramente dulce.

Mañana vuelvo a Tesco solo para comprar unos 6 tubos para la semana y chequear los otros sabores de la marca blanca light.

¡Tantas vueltas y quebraderos de cabeza por un puto yogur natural! Ya de cacao 0% ni hablamos... Hay cosas que, definitivamente he de traerme de España porque aquí son no solo imposibles de encontrar, sino que cuando pregunto me miran como si tuviera dos cabezas!

EL NEGOCIO DE LA MUERTE

2011-09-23T21:24:00.002+01:00

Pasar por la muerte de un familiar querido es un proceso doloroso que las funerarias suelen saber tratar para hacerte sentir lo "más cómodo" posible dentro de las circunstancias. Según el tipo de funeral que quieras, te ofrecerán con todo tacto una serie de ideas y servicios para ser considerados: si se requiere presencia de un sacerdote y/o servicio religioso, si se desea el ataúd abierto o cerrado, el ataúd presente en la sala del tanatorio o no, a la vista o tras una cortina a donde se puede pasar a presentar los respetos en total privacidad.

Y luego, están los otros servicios que a mí, particularmente, me han dejado ojiplática, y espero que me disculpéis si trato un tema tan escabroso a la vez que inevitable. Pero en mi caso, he descubierto, sin quererlo, un mundo tan kirsch como escalofriante (y no por lo particularmente delicado del tema, al contrario... escalofriante por lo estrafalario).

Me ha costado hallar mi propia paz interna tras la muerte de mi abuela y no he podido exponeros este tema con anterioridad, pero ahora me parece un momento tan bueno como otro cualquiera.

Cuando mi abuelo falleció hace ya más de diez años, había dejado dicho que sus cenizas se echaran al mar. En mi familia todos hemos optado por la cremación. Tras recibir las cenizas (en un simple contenedor cilíndrico de plástico de color negro con una pegatina con su nombre a rotulador), nos dirigimos a las afueras de la ciudad y allí esparcimos, como era su deseo, sus restos en la bahía.

Mi abuela deseaba unirse al viaje marítimo de mi abuelo, pero nuevas leyes hacen que ahora no esté permitido esparcir las cenizas de una persona (o animal) en cualquier lugar. Aunque la funeraria te ofrece un servicio para disponer del ser amado en el océano -imagino que a un coste extra, en alta mar y desde un barco.

En el caso de mi abuela, yo había requerido quedarme con sus cenizas, pero dados su deseos, echamos la mitad al mar desde más o menos el mismo punto desde el que despedimos a mi abuelo, sin que nadie nos viera, y la otra mitad las traje a Irlanda conmigo.

Nos entregaron sus cenizas en una urna de terracota biodegradable, demasiado pesada y sobre todo, demasiado voluminosa para traérmela cómodamente pasando por aeropuertos y aviones sin llamar demasiado la atención. Viajar con cenizas humanas no es un problema: tan solo se ha de tener el certificado de defunción y el de cremación por si fueran requeridos. En mi caso, nadie supo que transportaba cenizas conmigo.

El caso es que sin poder traerme la urna original, me dediqué a buscar una más... adecuada. Mi sorpresa primera fue encontrar que solo había dos tamaños, tres, si contamos los artículos de joyería: el tamaño normal de una urna que contenga los restos de una persona y un tamaño pequeño donde apenas cabrán unos 70cl. Demasiado pequeños, pero no hacen nada intermedio.

Y quedé horrorizada por el mal gusto y el kirsch demostrado en algunos diseños. Tenía muy claro que deseaba algo discreto. No quería algo de cerámica que pudiera romperse fácilmente en cualquier mudanza o quitando el polvo. Los accidentes suceden y no me haría ninguna gracia ver a mi abuela esparcida sobre la moqueta o el parqué. Y también me vienen a la cabeza escenas jocosas de películas.

Tenía muy claro que no quería algo que pareciese una bombonera de tienda de chinos, y de esas había muchas y de todos los colores y decoraciones:

Tampoco deseaba algo que pareciese una coctelera, porque en un país de bebedores, todo es posible:

También vi urnas decorativas y supuestamente "discretitas" con forma de figuras, pisapapeles, marcos para fotos y hasta candelabros:

Luego están, naturalmente, las joyas, para llevar siempre contigo solo una pizquita de tu ser amado. Confieso que la idea no termina de disgustarme, pero de discretas tienen poco y sus diseños son sencillamente... no sé ni cómo describirlos. ¿Pulseras? ¿Multicolores medallones en forma de corazón? ¿Balas? ¿viales? ¡¡Llaveros!! Hasta se me ocurre el slogan ideal: "nunca volverá a olvidar sus llaves si las acompaña su ser amado en la eternidad". Ple-a-seeee.

Todas vienen con estuche de terciopelo, un embudito para echar las cenizas con total comodidad y una solución para sellar la cápsula.

Lo más espeluznante que me he encontrado han sido "urnas" en forma de osos de peluche para contener restos de niños muy pequeños o bebés:

O éste de corte gótico para llevar al cuello:

Pero al parecer, el último grito de qué hacer con las cenizas, aparte de convertirlas en un diamante (que es para siempre), es convertirlas en arte. Sí, así mismo. Se mezclan las cenizas con óleo y se aplican a un lienzo realizando un retrato del difunto a partir de alguna foto facilitada por la familia. De esta forma, aseguran, "la presencia física del difunto acompaña a la imagen artística".

Pero esto no es todo. No solo hay urnas de todo tipo para cenizas humanas, y para todos los gustos... También las hay para las mascotas, y aunque solo os pongo dos ejemplos de "lo más normalito", lo cierto es que hay figuras un tanto... diferentes.

Finalmente, dado el mal gusto y la poca selección reinante en los tanatorios gaditanos, me decidí a recorrer con unas amigas las tiendas artesanales en busca de una cajita "discretita" (a pesar de la sugerencia de Blas de comprar un tupperware), y como me da cosa hacerle una foto al recipiente donde descansan las cenizas de mi abuela, os dejo una foto de una similar, aunque la mía tiene un enjambre de flores esculpidas en la tapa y no tiene espacio para fotografía.

Si no tuviera el espacio para la foto, me plantearía comprar este tipo de cajita, porque la decoración me parece discreta y de inspiración celta, pero lo de la foto... no sé, no sé...

TRAS LA SENDA DEL ABUELO (II)

2011-09-21T20:48:00.000+01:00

2ª ETAPA – CARDONA – LES VECES

La mañana amaneció brumosa y las ganas eran inmesas por todos los expedicionarios por comenzar a caminar. Las bromas fueron las notas dominantes en un fugaz pero nutritivo desayuno compartido en una amplia mesa en el patio de la pensión. A todos nos asaltabna las dudas de cómo responderíamos ante el primer reto de la travesía. En un principo la etapa se presentaba de apariencia suave, ya que el grueso de los Pirineos nos aguardaba en los siguientes días.

La recogida del equipaje a los coches se efectuó con cierta rapidez, y por supuesto no faltó la primera foto en equipo de esta jornada inaugural.

Nuestro primeros metros de marcha transcurrieron en un terreno esencialmente fácil, y casi vigilados por la imponente ciudad de Cárdona que surge al fondo del paisaje. La noche no nos permitió descubrir su monumentalidad, como ahora ya admiramos.

El camino fue distendido y sin grandes esfuerzos físicos transcurrió junto al río que rapidamente nos ofreció nuestros primeros hallazgos, lo que nos permitió detenernos en una pequeña ermita y un vistoso molino funcionando al compós de la corriente.

Proseguimos caminando junto al curso fluvial, y los vistosos rápidos a nuestra derecha nos anticipaban la entrada a una extensa llanura hasta llegar a el Revell, una pequeña localidad que flanqueamos a nuestra derecha, aunque Fernando y Eva no perdieron la oportunidad de buscar algún buen sitio para inmortalizarse digitalmente.

Una hora después, la marcha seguía siendo bastante buena, ya que ayudaba un sol que se resistía a aparecer, lo que nos invitó a nuestra primera parada técnica en una casa de payés, razonablemente cuidada, y en la que nos llamó sobradamente la atención el aljibe o pozo.

A continuación proseguimos por senda hasta llegar a Naves, donde visitamos exteriormente su iglesia y su reducido ayuntamiento, desde donde alcanzábamos a divisar el Castillo de Besora, punto final de nuestra etapa.

El GPS de Jesús funcionaba a la perfecciòn, y un bonito camino de pasto bajo serpenteado por unos árboles frutales fueron nuestros improvisados compañeros hasta la subida hacía la fortaleza, y que no resultó en exceso complicada, aunque ya antes nos habíamos parado para probar unas suculentas moras que nos ofrecía graciosamente la madre naturaleza.

El coche de enlace estaba aparcado junto a una pequeña iglesia, de modo que aprovechamos para almorzar y recobrar fuerzas, de las cuales por lo visto estábamos sobrados, y el “comité de decisiones” prefirió adelantar algo màs de la próxima jornada que se intuía un poco más fatigosa.

Con Rita aproveché para visitar la parte alta de la colina donde se enclavaba una fortificación reconvertida en lujosa residencia y que impresionaba. Una reparadora siesta junto a la fuente de la iglesia me sirvió para desengrasar la guitarra que hacía tiempo no tocaba, y a la vista de Solsona al fondo del valle a la derecha, y que se divisaba desde la altura hice sonar unas respectivas soleares, bulerías y tanguillos, con el público de las cigarras del verano, que ya también afinaban su acústica porque el sol estaba en pleno auge, y el calor apretaba.

Dos horas después de haber descansado, y ya en plenas condiciones restablecidas, decidimos continuar una hora más, por un camino de subida de monte de pino, y que interrumpió abruptamente lo que parecía un apacible paseo cuando el GPS nos indicaba una dirección hacia la altura en campo a través. La otra cara de la travesía nos tocaba sufrir con una subida en progresión constante y sin sendero o via definida, lo que nos obligó a las bravas a cruzar matorral, pino y zarzales. Una penosa andada que llevábamos peor los que marchábamos con piernas descubiertas, agudizando este particular castigo durante un tiempo que parecía nunca acabar, aderezado por los constantes sudores que nos regaban todo el cuerpo. El tío Javier salió peor parado en estas circunstancias, con unas líneas rojas que brotaban desde sus rodillas, pero no le impidió seguir sin problemas.

Una torre electrica significó el fin del esfuerzo ya que nos aupó hasta el asfalto de la carretera, que sin mayores problemas nos llevó hasta el final de etapa en Les Veces. Un recodo en una carretera poco transitada, junto a las ruinas de una masía.

A las pocas horas montamos nuestro campamento, el frío nos atenazaba conforme avanzaba la noche y nos recordaba los sufrimientos de nuestro abuelo descrito en las memorias, en todas las vigilias que tuvo que pasar al raso en los rigores del Noviembre del 1937.

Tras una fugaz cena, como las Perseidas que veíamos pasar, pasé a realizar unas llamadas telefónicas mientras esperaba el regreso de los compañeros de los coches que habían estacionado el vehículo en el final de nuestra siguiente etapa en el monasterio de Lord. Unas horas de espera, pero al final llegaron sin novedad por lo que decidimos recogernos a descansar en las tiendas. Habíamos logrado cubrir el primer día sin novedad.

3ª ETAPA - LES VECES – MONASTERIO DE LORD

No costó desperezarnos tras la primera experiencia en tienda de la travesía. Nuestros acomodados cuerpos acostumbrados a los lechos de colchones y cojines, no asimilaron bien el cambio en general, pero todos asumíamos la implicación física de la travesía en cuanto nuestro abuelo Eduardo durmió en más penosas circunstancias, empeorado por la lluvia y la nieve que le castigó durante todo el tiempo. No por ello estuvieron ausentes los gestos de los obligados estiramientos, y las extremidades en plena explosión del nuevo día, nos demoró un tanto en exceso el inicio de la nueva etapa, tras probar un desayuno de campaña frío compuesto por batidos, galletas y magdalenas, básicamente.

La alzada del campamento tampoco fue especialmente rápida, ya que la humedad había castigado las techumbres de nuestras tiendas durante la noche, lo que nos obligó a dejar que el helio astro, también remiso a su manifestación, hiciera su particular labor de secado antes de que nosotros concluyéramos un no menos trabajoso plegado final, en el siempre desconocido arte de recogida de las tiendas.

El primo Álvaro, médico de profesión, había instalado su consultorio particular para atender las primeras rozaduras y ampollas del camino. Con magistral precisión y rapidez fue atendiendo a sus pacientes, y sus manos serían tremendamente útiles a lo largo del viaje.

Dos horas después, a las tardías nueve de la mañana, comenzábamos nuestra segunda singladura rumbo a uno de los lugares más identificados en el diario, y que esperabamos con verdadera ilusión, el Monasterio de Lord, identificado en el escrito como San Lorenzo de Morunys.

Pese a la amenazante presencia del calor, que pretendía ser protagonista del día, los primeros kilómetros resultaron fáciles entre una carretera secundaria con cierta falta de mantenimiento, para desviarnos a continuación por una pista que nos condujo hasta L´Hostal de Guilanya, una rústica edificiación típica, una casa de payés flanqueada en su puerta de acceso por dos ruedas de carruajes, y justo enfrente de una charca donde las ranas populaban a sus anchas.

Marchábamos por la antigua ruta de sal usada desde tiempos antiguos, para extraer este elemento de lujo en las sociedades clásicas, y que en la zona era abundante por su riqueza, pero el recorrido no permitía para muchas ensoñaciones en el momento que nos tuvimos que salir del camino para comenzar una ascensión bosque a través y sin sendero a la vista, rememorando las imágenes selváticas del día anterior.

Y así fue, solo que con más duración, que comenzamos nuestra subida esquivando ramas, piedras, tallos espinosos y toda clase de género pinchante que nos volvió a deleitar con sus delicadas caricias punzantes en nuestras piernas y algunos rasguños con sangre, y en el que también hubo que atravesar alambrado, hasta que, dos horas extenuantes después, llegamos hasta la pista forestal del C-462, donde aprovechamos para efectuar una parada de descanso para recuperar fuerzas.

Confiábamos en que ya no tuvieramos que salir fuera de la senda, y a los pocos minutos lográbamos ver el Monasterio de San Lorenzo de Morunys, tal y como lo describía en el diario, situado sobre una meseta que se convierte en auténtica atalaya de dominio sobre toda la zona y con el pantano de Llosal del Cavall a sus pies. Sin duda resultó todo un estímulo para apresurar al paso, ya que no hay mayor estímulo para acelerar que el ver el objetivo de la etapa. Además, todo se hizo más fácil en cuanto la pendiente siempre tendía a la bajada, y aunque el esfuerzo resultaba menor, el cuidado no debía bajar de intensidad al tratarse de un terreno muy irregular, a veces con charcos de lluvias recientes, que nos castigaban con el paso de las horas tobillos y rodillas. Siempre que teníamos la oportunidad nos apartábamos en los recodos para tener la oportunidad de contemplar la bella estampa paisajística de la gran masa de agua del pantano en remanso bañando la base de la meseta del Monasterio. Sin duda un cuadro que deleitó nuestros sentidos.

El final de la bajada supuso un nuevo descanso, antes de proseguir por una de las partes que menos nos gustaban pero resultaban inevitables: la carretera que bordea el pantano, y que nos conduciría directamente hasta la población de San Lorenzo de Morunys donde pretendíamos degustar un almuerzo caliente, lo que espoleó nuestro ritmo. Poca gracia nos hacía compartir conversaciones y silencios con la desgradable sinfonia de los caballos de motor de un camión de carga de varias toneladas, o un vehículo diesel de última generación, y menos cuando nos vimos en la necesidad de traspasar varios túneles, y tragar algo de humo.

Unos kilómetros después nos sorprendió una caravana con unos mossos de escuadra al principio, y nos informaron que la carretera estaba cortada por motivo de un rodaje de un anuncio publicitario, cómo no, de un jeep. Un helicóptero que se dejaba ver, rodaba las tomas aéreas, y a los pocos minutos nos dejaron proseguir, lo que nos permitió seguir admirando la belleza de la misma fuente del pantano por donde atravesamos el puente del muro de contención.

El rodaje se retrasó por nuestra marcha imprevista de peatón, con la que no contaban sus responsables, y en cuanto traspasamos nuestro último tunel se preparó toda la maquinaria con cámaras, vehículo trucado y especialista incluido. Un kilómetro más alló observamos todo el circo del rodaje preparado en la que no faltaron jaimas de personal, remolques, caravanas, servicios de protección... es el valor de la publicidad del siglo XXI. Nos rompe el encanto del camino, pero rápidamente apareció la población de San Lorenzo de Morunys, en plenas fiestas por su patrón en la que colgaban farolillos y banderas por doquier. Nuestras energías escaseaban y llegamos sin más demora al Restaurante El Jardi que sirve a propósito para un merecido almuerzo en una terraza que se contagiaba del ambiente festivo de la localidad, aunque el primo Carlos había sufrido sobremanera en todo el recorrido al romperse la suela de sus botas, y no pierde un minuto para buscar una tienda para comprarse unas nuevas que consigue satisfactoriamente.

Las antiguas veteranas de Camino de Santiago no resistieron. Las mías, veteranas de viajes a distintos desiertos subsaharianos, se rompieron en Senegal en Navidades; las buenas artes de los zapateros africanos impidieron que terminara en chanclas, afortunadamente. Una locura arriesgarme para esta nueva prueba, pero esta vez también lograron resistir.

Por supuesto no faltó la inevitable siesta después de un generoso almuerzo sobre unos jardines muy bien cuidados, poco más abajo del restaurante. La población pequeña no ofrecía demasiadas alteraciones acústicas por el tráfico, y una excursión de jubilados de Arenys del Mar, algunos con ganas de hablar, nos turbó el sosegado descanso. A las dos horas continuamos nuestra subida al Monasterio, al que llegamos a las siete de la tarde tras un gran repecho final. Afortunadamente un teleférico montacargas nos alivió del peso de las maletas en la gran escalera de acceso que sirve de entrada.

Nos recibió con gran hospitalidad el padre Juan de Urban, con quien tuve la oportunidad de hablar en los últimos meses, para efectuar la gestión de albergarnos. Las atenciones fueron máximas por el prior del lugar donde nuestro abuelo Eduardo estuvo refugiado varios días después de unos primeros momentos marcados por el frio y la lluvia, que provocaron síntomas de fiebre, y que le impidió seguir avanzando con el resto de sus compañeros. Así tuvo que permanecer hasta que finalmente se pudo incorporar en la siguiente expedición de fugitivos. Su larga estancia le brindó la oportunidad de efectuar en el diario una descripción somera de todo el complejo del monasterio cuya iglesia fue incendiada, pero que pudo acogerse en la parte de la hospitalería.

El padre Juan de Urban nos colmó de atenciones en todo momento. El grupo fue llegando por partes, ya que cuatro tenían que hacer los relevos de los coches de apoyo, en preparación para la etapa del día siguiente. Los afortunados que llegamos primero, tenemos la ocasión de disfrutar de unas estancias muy cuidadas, con su cuarto de baño y camas con sábanas limpias. Todo un lujo, y muy bien recibido tras el duro camino recorrido. Por las ventanas de este tercer piso se descubría un espectacular paisaje de todo el valle con el embalse azulado a nuestros pies. El sol de verano moría en un precioso crepúsculo, y nos pintaba una de las estampas más visuales del viaje.

Al rato se nos incorporó María y el tio Nani y, a la espera de los dos restantes del grupo que nos faltan, el padre Juan de Urban se nos ofrece como guía para mostrarnos todas las dependencias. La visita obligó a presentar nuestros respetos a la imagen de la Virgen de Lord, de gran devoción por la zona, y cuya festividad es cada 8 de Septiembre.

Nos explicó las visicitudes que transcurrieron durante la Guerra Civil, donde fueron quemados todos los retablos del templo salvo el de San Pablo, perseguidor de los cristianos en plena empatía del santo con los salteadores, que finalmente respetaron los inciendarios. La figura de la Virgen de Lord se salvó ya que días antes algunos lugareños la escondieron temiendo su profanación. La estratagema no duró mucho, ya que fue descubierta poco después, y trasladada como botín de guerra hasta Solsona, donde al final del conflicto fue recuperada junto con otras piezas artísticas, expoliadas en un camión abandonado rumbo a Francia. Muchos lo atribuyen a intervención divina.

El padre Juan, un tarraconés de fe sencilla e inquebrantable alabó siempre en sus comentarios la intercensión de la Madre de Dios en su advocación de Lord para guiar siempre los bienaventurados pasos del Monasterio. El segundo fue la recuperación de un edificio que mostraba signos de ruina a principio de los años 70, donde la providencia llegada del padre Jordana, con sus pocos utensilios permitió rehabilitar la construcción.

Los ojos de nuestro guía mostraban su brillo del proceso seguido para convertir el Monasterio en un lugar tan restaurado, y que tuvo su día grande hacía escasos meses cuando el joven obispo de Solsona celebró la misa con la iglesia recien restaurada, a donde acudieron los fieles y todas las fuerzas vivas de la regiòn.

Poco después llegaron el resto de expedicionarios, el primo Marcos y el tio Javier, tras un aparatoso periplo para dejar el vehículo en el final de la siguiente etapa en Molins de Fornols. Pero antes, el padre Juan nos introdujo en el comedor donde una suculenta y preparada cena nos esperaba para ser degustada. Las expresiones de asombro se dejaron oir en la amplia sala, al ver los suculentos platos preparados y su perfecta disposición. Tras bendecir la mesa, nos despedimos del padre Juan de Urban, no sin antes obligarle a compartir el desayuno con nosotros a la mañana siguiente. Resultó una cena magnífica donde nuevamente pusimos en común todas las vivencias -que no fueron pocas- de aquel día que ya concluía para retirarnos, una vez bien recogido todos los platos y los utensilios, a nuestras habitaciones.

No pude menos que pensar que la gran prueba de nuestro abuelo pudo realizarse gracias a este concepto tan inusual en los tiempos de hoy llamado generosidad. Jamás podremos olvidar la entrega y disposición de este buen hombre de Dios, el padre Juan de Urban.

LABORES PENDIENTES...

2011-09-18T19:03:00.000+01:00

Tras enseñaros el último cuadro a punto de cruz que hice para mis suegros, olvidé mostraros el mismo ya enmarcado, así que aquí está:

Pero no fue el único cuadro que he hecho este verano. Para mi hermana hice estas tres escenas rurales de forma oval que ella misma enmarcará porque si se los envío ya enmarcados desde aquí puede llegar todo hecho añicos...

Este me ha resultado muy rápido de hacer aunque aún no está acabado. Solo me queda terminar la cenefa de flores todo a su alrededor, por lo cual se me hace tedioso y hago un poco cada a poco... En teoría llevaba un abecedario sobre la imagen, pero a mi los abecedarios no me gustan a punto de cruz, así que simplemente lo dejé fuera y reproduje solo la escena principal. Muy Shakesperiano.

La siguiente labor ya está completa también y forma parte de una colección de la que ya tengo hecha una (Londres) y que se completa con ésta de New York y otra de París. El collar y algunos detalles son de perlitas, no a punto de cruz.

Y así, me encuentro ahora mismo trabajando en la de París que sería la última para finalizar mi tríptico (de momento, lo mismo la creadora de estos diseños, Joan Elliot, se decide a sacar toda una serie y me veo cose que te cose...

Ya os la enseñaré en cuanto la acabe, que tengo ganas ya... no por nada, sino porque estoy a la espera de que en dos-tres días me lleguen los siguientes charst:

Así que me espera un invierno muy pero que muy entretenido...

YO TAMBIÉN ESTUVE ALLÍ...

2011-09-11T12:48:00.002+01:00

... tan solo seis meses más tarde. Y solo vi devastación. Y solo escuché el silencio de las lágrimas vertidas.

Fotos: personales. 11 Marzo 2002.

TRAS LA SENDA DEL ABUELO (I)

2011-09-09T17:47:00.000+01:00

Tengo un amigo en Cádiz (que pronto visitará la Isla Esmeralda), que hace algún tiempo encontró los diarios de su abuelo, un legado precioso que está tratando de desentrañar concienzudamente. En ellos, su abuelo relata su periplo durante la Guerra Civil, huyendo hacia el norte, como muchos compatriotas, tratando de no morir en el intento.

Eduardo, mi amigo, se decidió a seguir la misma ruta que siguió su abuelo y a la vez, trataba de encontrar a familiares de algunos de los nombres que su abuelo había anotado en su diario.

La tarea me pareció harto interesante, además de ardua, y por ello le pedí que me enviara, si así procedía, sus experiencias en este viaje hacia Andorra. Así lo ha hecho y poco a poco iré intercalando sus "aventuras" y descubrimientos junto con otro contenido habitual en el blog. Espero que la historia os atraiga tanto como a mí. Vamos allá, pues:

1º ETAPA: VALENCIA – BARCELONA - CARDONA

Esta aventura comienza como otras muchas, sin un patrón fijo o referencia, pero sí con la certeza de que nos debíamos algo en la historia de nuestro abuelo, Eduardo Garcia Cordellat, que vivió un azaroso periplo desde su huida de Valencia hasta que por fin llegó a Andorra durante la Guerra Civil.

Desde el fallido intento del 18 de Julio en la capital del Turia, su vida había sido una continua huída por los distintos escondites y refugios hasta que le llegó la oportunidad en Barcelona, donde pudo acogerse a las redes de evasión que habitualmmente operaban con gentes y contrabando, tan boyante negocio en los periodos convulsos que le toco vivir.

Y así, me encontraba la tarde del domingo 7 de Agosto en un tren con salida de Sants en dirección a Manresa. Al calor de este recibimiento ordenaba mis pensamientos camino de la localidad catalana viajando en un cercanías con paradas en todas las estaciones, y me imaginaba esa escena en un tren de pasajeros de hace 75 años, en el que varios hombres –entre ellos mi abuelo – se encaraban al inicio de su escapada. En aquel momento ni se podían identificar, ya que una captura implicaba la caída del resto, por lo que cada uno afrontaba su suerte. Seguramente una tensión y unos pulsos que yo me ahorraba con un paisaje en el que el horizonte montañoso me ofrecía un vistoso ocaso.

Una hora y media después llego a la estación manresana, notablemente cambiada desde cuando sucedieron aquellos hechos de la Guerra Civil, y mi primer pensamiento es buscar el autobús de Cardona, pero con cierto aire cuando enfrente asomaba la iglesia mayor. La noción del tiempo se me había escapado y las secuelas de la fiesta me impidió calcular el enlace del tren con el autobús a Cardona que definitvamente perdí, y mi siguiente reacción es llamar al móvil de mi primo Marcos y el tio Javier, quienes ahora en ese momento se encaminaban con el coche al final de la primera etapa el Castillo de Basora.

Una hora de larga espera, y al poco rato lograban aparecer con caras de pocos amigos. Poca gracia les ha hecho tener que efectuar el correspondiente desvío, mientras el grueso del grupo ya se encontraba en la pensión Cardener preparándose para saborear la cena. Afortunadamente la carretera tiene poco tráfico y avanzamos deprisa, y llamamos para que comiencen la cena sin nosotros, aunque en 20 minutos llegamos a un comedor rústico pero confortable donde tengo la oportunidad de saludar al resto del grupo, y así rebajar un poco la tensión por lo del asunto de la pérdida del autobús.

En una mesa alargada nos reunimos con mis otros primos hermanos: Carlos, Álvaro, Fernando y su novia Eva, mi prima Rita y su padre, y mi tio, Fernando, y completan el grupo la mujer de mi primo Marcos, Maria, y su padre, Jesús. En total somos once los que afrontaremos esta aventura durante la siguiente semana.

La cena es sabrosa, sobre todo para los más hambrientos, por lo que damos cuenta de ella rápidamente. Nos apremia descansar para la primera etapa del día siguiente. Las primeras bromas y el buen sentido del humor surgen esporádicamente, y ahora me siento mucho más tranquilo, la travesía comienza a encauzarse hacia terrenos más distendidos. Primer objetivo cumplido.

Nos dirigimos con nuestros equipajes a un gran caserón de payés habilitado con varias habitaciones, que nos invita a un merecido descanso, y en donde comparto dormitorio con mi tío Javier, al que ya pongo en antecedentes de los lugares donde pernoctaremos en las siguientes jornadas. La noche es fresca y agradable, y la temperatura en el habitáculo es soportable. Así que no tardé en caer en los brazos de Morfeo, mi cansancio ahora puede con mi expectación de lo que va a suceder en los próximos días...

EL GRAND PRIX DE LIMERICK

2011-09-04T15:17:00.006+01:00

En los años treinta, Limerick celebraba su propio Grand Prix, que tenía fama internacional y en la que participaron personajes de relevante importancia. La carrera tenía lugar en el centro de la ciudad y sus alrededores y los accidentes, con semanjentes carros, eran con frecuencia mortales.

En el periódico nacional Irish Independent fechado el 2 de Agosto de 1936, se podía leer: "Nunca se han visto tantos coches tan veloces en una carrera en este país. Al menos dos tercios de los coches que compiten son capaces de exceder las 100 millas por hora y algunos deben acercarse a las 150 millas."

La carrera de ese año (1936) atrajo algunos de los conductores principales de UK e Irlanda. Entre los participantes se encontraba el Príncipe Bira de Siam que era considerado uno de los "top drivers" de su tiempo, y participó conduciendo un ERA recién adquirido. Sin embargo el evento se vió ensombrecido por un accidente en el cual el Duque de Grafton murió. En la primera vuelta su Bugatti perdió el control y se estrelló, estallando en llamas. La carrera, sin embargo, continuó y su ganador fue Alan Hutchinson en un MG PB (lo que sea que eso sea).

El caso es que el año pasado se reunieron algunos de esos coches por primera vez desde los años 30 en Limerick para conmemorar el 75 aniversario de las carreras (y otros que no eran de F1, pero todos vintage en cualquier caso), que obviamente se dejaron hacer por su peligrosidad. El éxito de la concentración fue tal que han decidido repetir este año, y como solo era alrededor de la esquina he ido a ver los "cochecitos antiguos". No esperéis que os de marcas ni tipos porque para mí lo unico que distingue un coche de otro es su color y tamaño. Yo diferencio los coches en: grande de color x, pequeño de color x, etc. Soy una absoluta negada para reconocer por su forma la marca.

La mañana se ha levantado bastante soleada aunque cuando ya volvía para casa ha llovido un poco. En el parque, tocaba una banda, pero ante la creciente intensidad de la llovizna, he girado en dirección contraria. También había un pequeño mercadillo de productos de granja para acompañar la exhibición de cohces vintage y una exposición de fotos de las carreras, sus participantes, trofeos y un vídeo del Grand Prix surcando a "grandes velocidades" el centro de Limerick que podéis ver más abajo.

Yo por mi parte, os dejo las fotos de los cochecitos:

INTERNATIONAL GRAND PRIX

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¿Ataque terrorista en mi calle...?

2011-08-31T13:49:00.000+01:00

Gran foco de luz, sirenas estridentes a la una de la mañana, dos ambulancias, tres unidades de bomberos, dos coches de policía...

Nah, no os asustéis. Solo otro choque en el cruce de siempre. el coche gris era un taxi y en él viajaba otra persona junto al conductor. Se los llevaron en la ambulancia. Los ocupantes del BMW no sufrieron daño alguno más que a la cartera por el multón que les va a caer por haberse saltado el stop y los pocos premiums -por no decir ninguno- que va a tener en el seguro cuando tenga que renovarlo...

De poco ha servido el nuevo e impecable asfaltado de toda la calle, con pintura más visible, con cuadro de intersección o como se llame ese cuadradito amarillo del cruce. El viernes anterior, también hubo otro choque, mucho menos espectacular y a plena luz del día.

Son como niños.

El palomar

2011-08-28T21:24:00.001+01:00

La azotea ejercía una atracción irresistible para mí. Los domingos, en lugar de acudir al parque a alimentar a los patos, subía a la encalada azotea para alimentar palomas. Solíamos dejar, Merceditas y yo, migajas de pan del día anterior en el amplio espacio, y esperábamos pacientemente, tomando el sol como dos viejecitas, la llegada de nuestros hambrientos invitados.

Pero nunca entré en la torre.

La torre me producía pesadillas. Soñaba que quedaba encerrada entre los confines de sus cuatro paredes y que toda la furia de aquella atalaya de maldad se cernía sobre mí con tan solo mirarla. Los inquilinos eran una familia numerosa con un padre de hombros tan anchos como orondo su estómago, y un mostacho oscuro que casi se confundía con el espesor de sus cejas. En el barrio le llamaban Panchito, y en la azotea, sabíamos que era el Ogro del Palomar, como solíamos llamar a la torre cuando alimentábamos a las palomas. A veces, sentíamos ojos invisibles otearnos desde las ventanas entrecerradas, tras los perlados visillos movidos por la brisa de la mañana. Merceditas y yo nos estremecíamos. Ella se santiguaba. A mí no me estaba permitido.

Nunca entré en la torre. Tampoco lo hizo Merceditas.

Pero allí vivía la maldad.

Las abuelas huelen a talco

2011-08-05T18:51:00.005+01:00

Esta de arriba es una de las primeras fotos que tengo con mi abuela. Hay muchas anteriores, claro, del día de mi bautizo, por ejemplo. Pero esta me gusta especialmente.

Mi abuela se ha ido para siempre esta mañana, sin poder esperar a mi llegada en breves horas. Se ha ido tal y como vivió, tranquilamente y, con toda probabilidad, con menos dolor del sufrido en vida.

Mi abuela no fue quizá una mujer espectacularmente bella, ni la más inteligente ni la más culta, y aunque creció rodeada de lujos, a veces el tiempo, las guerras y las mesas de juego cambian el destino de las personas.

Fotos de su infancia y juventud tengo muchas, aunque yo no la recuerdo así de delgada ni elegante...

Tenía, eso sí, un sentido del humor envidiable a pesar de salir siempre tan seria en las fotos...

Yo recordaré a la abuela de andar por casa aunque no fuera tan joven... (me pregunto qué edad tendría en la foto de abajo, parece tan jovencita, quizá 16...?)

¿En qué pensabas, abuela...?

Pero la abuela que yo recordaré es la abuela rolliza, como han de ser las abuelas, para achucharlas y llorar en su pecho, para comértelas a besos y decirles que las quieres...

Esta es la abuela que voy a recordar toda la vida, a pesar de no haber podido despedirme. Quise hacerle un homenaje mientras aun tenía un pulso, pero el tiempo se me adelantó y me dejó muda. Quise decirte lo mucho que te quise, que te quiero, que te voy a querer siempre y recordarte como la persona que me enseñó los valores de la vida, a la vieja usanza, sin moralinas ni bendiciones ni cuentos de vieja. Me educaste con la razón y el cariño que faltó por otros medios. Fuiste madre, cuentacuentos, cocinera, enfermera y abuela todo en uno. A tí te debo la vida más que a nadie, y cuando lo pasé mal y me contaron mentiras, y me hicieron daño, allí estabas tú para recogerme entre tus brazos y reconfortarme.

De pequeña me olías a talco, y luego, siempre, a esa colonia fuerte de Avón que usaste durante años y que probablemente aún esté en algún cajón de tu mesilla de noche. Has ido a reunirte con el abuelo y serás feliz, aunque siempre estarás conmigo, ahora más que nunca.

Te voy a comprar la urna más bonita del mundo, abuela. Y siento no haber llegado a tiempo. Perdóname por no haberte dicho te quiero lo suficiente.

No creo en los ángeles en el cielo, porque sé de sobras que tú exististe en la tierra.

Dios, cómo me duele el alma.

LUGHNASA

2011-08-01T13:54:00.000+01:00

Anoche vi Dancing at Lughnasa, apropiado al cien por cien para la fecha en la que nos encontramos. El 1 de Agosto, aún se celebra esta festividad (Lughnasadh), el viejo término irlandés que significa Agosto (en Irlandés moderno es Lúnasa).

Son muchas las poblaciones donde todavía se celebra la festividad (hoy es festivo) con hogueras y bailes. Se bendicen los campos y en muchas familias, se reunen todos como el día de Navidad, a celebrar fiestas juntos y hacer una gran comida.

De acuerdo con la mitología irlandesa, el festival comenzó gracias al dios Lugh como una fiesta funeraria y de juegos que conmemoraban a su madre adoptiva o de acogida, Tailtiu, que murió exhausta después de limpiar las llanuras de Irlanda para usos agrarios. En algunas partes del país, el Domingo más cercano a Lughnasa se conoce como Cally Sunday (ayer) y era el día tradicional para recoger patatas nuevas. El hombre de la casa cavaría el primer pedúnculo mientras la señora de la casa llevaría un delantal nuevo blanco y cocinaría las patatas recogidas, cubriendo el suelo de la cocina con juncos verdes en su honor. La familia entonces daría las gracias por el fin del "Mes de Hambre" de Julio y el comienzo de la cosecha.

Al principio en lugar de patatas se celebraba la llegada de los primeros frutos, del grano, pero con el tiempo éstos solo pertenecían a grandes terratenientes, por lo que la gente común y los labriegos no tenían ningún tipo de grano o fruto que ofrecer, y fue debido a ello que se transfirió la costumbre a la recogida de patatas, que cualqueira con un pequeño trozo de tierra tenía.

Pero lo más importante es que conmemora el término del verano (tal y como se conoce aquí, donde la primavera comienza en la Festividad de St. Bridget en Febrero) y el comienzo de las tardes más cortas...

Con Cien Cañones por Banda...

2011-07-30T15:52:00.001+01:00

Galeón La Pepa. Atracado en Cádiz trayendo las libertades, valores y derechos que quedaron registrados en la Constitución de Cádiz de 1812, cambiando el devenir del país y sus habitantes. La nave, construida por historiadores, ingenieros y astilleros andaluces en 2009 se ha convertido en un museo flotante donde se rescata, se recuerda y se pone en valor el espiíritu de la Pepa en el bicentenario de su proclamación.

El galeón recorrerá los principales puertos españoles con vistas a acercar y difundir los logros que se gestaron en Cádiz hace ya dos siglos.

El Bauprés

Aíi donde lo véis, La Pepa tiene 55 metros de eslora, 320 metre cuadrados de superficie útil y cinco cubiertas.

Mástil de Mesana

encañonando al mismísimo Ayuntamiento (es la torreta que se ve en el centro)

Arriba, el aseo.

Cámara del Almirante

Camarotes

La cubierta de artillería

Y ahora, algunos datos curiosos e interesantes del Cádiz de las Cortes que han quedado recogidos en el NOTICIARIO DEL GALEÓN que se ofrecía gratuitamente al visitar el mismo:

¡TEATRO SÍ, TEATRO NO!
El debate llegó hasta las Cortes. ¿Había que sus pemder el teatro en la ciudad durante la Guerra de la Independencia? La respuesta fue "no" y los gaditanos siguieron disfrutando de uno de sus momentos de ocio favoritos. Las obras representadas tenían una fuerte carga ideológica. Triunfaron, por ejemplo, "Cristobal Colón", "El Cid" o "La Patria".

ALCANTARILLADO Y LIMPIEZA
Los cronistas de la época ya presumían del pavimento de Cádiz: hablaban de las calles limpias y bien adoquinadas, todo lo contrario que las de Madrid, de las que decían que eran sucias y que tenían un empedrado pésimo. Cádiz era una de las pocas urbes de España con alcantarillado.

¿CIUDAD SITIADA?
El mar salvó a Cádiz de morir de hambre durante el asedio francés. al puerto llegaban, procedentes de América e Inglaterra, barcos cargados de carnes, queso, nueces, café, aúcar, miel, aceite y vino, que mantenían surtidos a sus habitantes. Se da la curiosa circunstancia de que fue una de las pocas veces en la Historia en las que una ciudad sitiada está ampliamente abastecida mientras que los sitiadores (las tropas francesa) pasaban hambre y miserias.

¡APARECEN LOS CAFÉS!
El café fue toda una institución en el Cádiz de 1800. Sus habitantes fueron lso primeros españoles en sustituir el chocolate por esta bebida. De ahí toma su nombre un tipo de locales que surgió en la ciudad, pero que no tardaría en extenderse por todo el país. al café se iba a conversar, a leer la prensa y a jugar al billar. La mujer tenía prohibida la entrada.

NACIMIENTO DE LAS TERTULIAS
Las famosas tertulias se popularizaron en Cádiz por la necesidad de los comerciantes de conocerse y relacionarse entre ellos. Son - y ahí está la novedad- reuniones periódicas de ciudadanos, sin distinciones de sexo o edad, en las que se consumía chocolate o café. Dos de las tertulias más concurridas de la época estaban organizadas por mujeres.

¡PRENSA! ¡PRENSA!
A la llegada de las Cortes a Cádiz solo existía en la ciudad un periódico: El Diario Mercantil. Hasta 1814 se crearon casi una decena de cabeceras de distintas ideologías. Destacaba el periódico liberal "El Conciso": con él nació el periodismo político en España.

CIUDAD DE CONOCIMIENTO
La importancia del libro y la lectura en Cádiz del siglo XIX queda demostrada con un dato: había veinte librerías y siete imprentas en la ciudad. No existía ninguna biblioteca pública, pero los comerciantes llegaron a tener nutridas colecciones de libros, especialmente extranjeros.

UN VIENTO PRODIGIOSO
A pesar del constante bombardeo que sufrió Cádiz por parte del enemigo, pocas granadas llegarn a alcanzar la ciudad. La mayoría se quedaban en la bahía. el viento fue una obsesión para los gaditanos, ya que de su dirección dependía el alcance de los proyectiles.

QUE LA SUERTE TE ACOMPAÑE
En Noviembre de 1812 la junta de Cádiz aprobaba la lotería moderna tal y como la conocemos hoy. Concebida por Cririaco González Carvajal, ministro de comercio y cámara de Indias, consistía eb un número determinado de billetes divididos en décimos. El primer gordo recayó sobre el número 9.606 y el premio fue de 8.000 pesos.

LA LADRONA DE POEMAS AJENOS

2011-07-25T20:14:00.001+01:00

Esa soy yo.

No lo tenía planeado, ni siquiera había pasado jamás por mi mente apoderarme de algo que no es mío, que nunca lo fue. Las palabras de aquel pedazo de papel amarillento no iban dirigidas a mí ni tienen un significado especial más allá de conocer la identidad de quién lo escribió y a quién iban dirigidas aquellas palabras de amor.

Tuve miedo de que la antigua caja de metal llegase a caer algún día en otras manos que no sean las mías, en otras manos que no aprecien el tacto seco del papel, o los versos que lo cubren.

Por eso, con toda la alevosía que mi alma encontró varada en mi interior, robé tu poema, abuelo, para preservarlo siempre y recordar que una vez también fuiste joven y amaste a mi abuela.

Como poeta, querido abuelo, no te habrías ganado la vida, especialmente con esa ortografía. Pero te curraste la página...

Para dejar mi conciencia tranquila, no robé otro pedazo de pasado que he visto desde que era bien pequeña: los perfiles de mis abuelos recortados en negro sobre fondo blanco. Me contó mi abuela que un día se hallaban paseando por las calles del Cádiz de posguerra cuando se les acercó un señor con la obra ya completa.

Naturalmente, no pudieron negarse a comprarla. Y aunque aún sigue guardada en esa caja de latón a más de 2000 kilómetros de Limerick, sí la tengo escaneada... por si finalmente esa caja, cae en manos menos apreciativas...

Paisaje a Punto de Cruz

2011-07-18T20:01:00.000+01:00

Poco antes de irme de vacaciones, acabé este cuadro a punto de cruz como regalo para los padres de mi guiri con motivo de su Cuarenta Aniversario de bodas. Debí haberlo terminado al menos una semana antes para la señalada fecha pero simplemente... no me dio la gana, y en lugar de aligerar los últimos días, ralenticé mi labor, ayudada por el hecho de que tuve que trabajar cada día cuando había pensado que los tendría libres.

El tapiz se halla ahora en el taller del enmarcador, y en cuanto lo tenga, avisaré a los in laws por si quieren pasarse a recogerlo.

¡¡¡¡¡Y más vale que les guste!!!!

Busco Familia en Argentina

2011-07-16T14:04:00.002+01:00

El señor tan mono de la foto de arriba es el que siempre he conocido como "El Tío Arturo", y cuenta la leyenda familiar que al estallar la guerra civil y temeroso de ir al frente, decidió embarcarse rumbo a Argentina. A partir de ahí, todo lo que sé es que la familia entera lo consideró un desertor y un cobarde y juraron no hablarle jamás en la vida.

No sé si el que tiene la trompeta en la foto de abajo es él también, le veo algo de parecido, pero podría ser otro hermano. El otro creo que es hermano gemelo de Harry Potter.

De pequeña amí todo este asunto me intrigaba muchísimo, y me llamaba la atención que hubieran cumplido su palabra de no hablarle nunca jamás. Por lo que sé, durante años Arturo regresaba a Cádiz en verano a pasar la vacaciones con su esposa argentina y se alojaban en el ya desaparecido Parador Atlántico. Cada año, siempre, enviaba a su familia notificación de su llegada, pero por lo que sé, la invitación a un encuentro acababa en la papelera. Luego, las comunicaciones cesaron, bien porque Arturo decidiera no volver a contactar a una familia que no deseaba verlo, bien porque las vacaciones cesaran.

Por lo que sé, Arturo era hermano del padre de mi abuelo, por consiguiente su tío. Su padre se llamaba (si mis datos no son erróneos), Juan Antonio Suárez Sardaña o Cardaña. Y toda esa rama de la familia es natural de Jerez de la Frontera.

No dispongo de más datos o de fotografía adicional alguna. No sé el nombre de la esposa del Tío Arturo o si tuvo hijos de ese matrimonio. Creo que se instaló en Buenos Aires y que la fortuna le sonrió.

Es un disparo muy largo, pero cosas más raras se han visto en Internet. Quién sabe.

INAUGURACION DEL MUSEO DE FRANK MCCOURT

2011-07-14T16:18:00.000+01:00

Hoy ha tenido lugar a las tres de la tarde la inauguración del Museo Frank McCourt en la que fuera su escuala, el colegio Leamy, con la presencia de su hermano Malachy McCourt, que el próximo septiembre cumplirá ochenta años y que, la verdad, está hecho un chaval.

La Escuela Leamy, que desde hace años ha sido enclave de diferentes negocios, salas de arte y organizaciones, ha dejado al fin su espacio libre para conmemorar la vida del hombre que supo poner a Limerick en el mapa.

aunque en la planta baja aun se encuentra un taller de costura, el primer y segundo piso se han transformado en algo bien diferente. El primer piso vuelve a ser el aula que fue antaño (probablemente algo más grande) y reproduce casi fielmente la que fuera clase de los niños de la familia McCourt.

También hay una buena exposición de antiguos libros, documentos y fotografías:

Las Instrucciones "en lo que respecta a la Imposición de Castigos Corporales en las Escuelas Nacionales"

Estas normativas dicen así:

1. El Castigo Corporal debe administrarse solo para transgresiones graves y no por el fracaso en las clases.

2. Solo el Profesor Principal debe infligir el castigo. Un intervalo de al menos diez minutos debe transcurrir entre delito y castigo.

3. Solo puede usarse un bastón ligero o una vara para el propósito de infligir el castigo corporal. Dar collejas en las orejas de los niños, tirarles de los pelos, y otros malos tratos están absolutamente prohibidos y serán objeto de graves castigos.

4. Ningún profesor debe llevar consigo un bastón o cualquier otro objeto de castigo.

5.El recurrir con frecuencia a los castigos corporales será considerado por los comisarios como una salida de tono y una ineficacia disciplinaria.

6. Los datos requeridos por los titulares deben ser introducidos en este Libro antes de la imposición del castigo.

7. El Profesor Principal debe presentar el Libro al Director en la ocasión de su primera visita a la escuela después de cada caso de castigo.

La segunda planta contiene una representación de cómo fue una de las casas en las que vivieron los McCourt.

Malachy, examinando la salita/cocina/comedor:

A pesar de su entusiasmo, dijo que nunca tuvieron un fregadero, ni esos cuadros en la pared ni tanta luz, ni una radio...

Ya en el dormitorio, se dispuso a comprobar la comodidad del colchón del camastro que compartiría con los hermanos...

Y comentaría que ni tenían electricidad ni las paredes empapeladas sino pintadas de manera barata de un color celeste...

La entrada al museo costará tan solo tres euros y podrá visitarse dentro del tour de las Cenizas de Angelas. Estuve hablando con Mike, el señor que da los tours y me ha comentado que ya ha empezado a hacerlo (incluir el museo dentro del tour) y que está teniendo una muy buena acogida.

TEXTURAS DE CADIZ

2011-07-12T20:34:00.001+01:00

De todas las exposiciones, exhibiciones y eventos a los que he acudido durante mi reciente estancia en casa, en Cádiz, esta ha sido la que, junto a la de los vestidos del 1812, más me ha gustado. Se trata de una muestra pictórica del artista gaditano José López Cabanillas (1976), que tiene lugar en el Castillo de Santa Catalina, donde se mezclan acrílicos, tintas y óleos sobre tabla y lienzo, conformando un precioso homenaje a la ciudad y al bicentenario que tiene lugar el próximo año, el de la Primera Constitución Española, también conocida como "La Pepa".

En resumen, estas texturas nos traen, para el que no conozca la ciudad, los lugares y monumentos más emblemáticos de la misma.

Cabanillas ha estado fuera de su Cádiz instruyendose en lo mejorcito de las artes desde los 17 a los 29 años, trabajando en lugares como Australia principalmente, el Reino Unido y Alemania.

Arriba, los patrones de la ciudad, San Servando y San Germán

Detalle del Monumento a la Constitución de la Plaza de España, alegoría de la Guerra (Marte)

Monumento a las Cortes, Plaza de España

Emblemáticas farolas y balaustrada de la Alameda

Garita del Castillo de Santa Catalina

La diosa Gades, oteando el mar

Detalle de la Catedral

Otra "textura" de una de las garitas del Castillo de Santa Catalina

Miradores

Perfil superior de la Catedral

Torreón central de las Puertas de Tierra flanqueado por los patrones

Otro detalle del Monumento a las Cortes

Naturalmente en la exposición había muchas más obras, un total de 26, que podéis visitar si tenéis la suerte de pasar por Cádiz, hasta el próximo 22 de Julio.

Interesante el artículo del Diario de Cádiz al respecto:

http://www.diariodecadiz.es/article/ocio/980564/la/historia/cadiz/contada/desde/sus/piedras/santa/catalina.html

Yo También fui una Artista...

2011-07-11T17:27:00.001+01:00

O lo que es lo mismo, no tengo modestia aunque sí abuela aún (afortunadamente).

Este cuadro lo hice en el colegio, bajo las estrictas instrucciones de nuestra monja precursora de nuestras artes plásticas. Me encantaría volver a encontrar el patrón para elaborar otro, éste aún se encuentra adornando una de las paredes de la salita de casa de mi madre. Creía que lo habíamos hecho en Séptimo u Octavo de EGB, pero antiguas compañeras de esas mismas aulas me comentan que no, que lo hicimos en 3º ó 4º (sí, ya ha llovido desde entonces).

|Su realización, recuerdo, resultó bastante complicada y en casa no eran muy de la labor de ayudar. Creo que mi padre me echó alguna manita, pero poca. El mérito es TODO MIO!!!! (en serio). No sé si es cosa solo de mi familia o si la paternidad ha evolucionado mucho desde entonces, pero excepto en un proyecto de montar unas bombillas con un interruptor, no recuerdo que me ayudaran en la elaboración de ninguna manualidad. Y preguntarles a la hora de hacer los deberes podría haber terminado en tragedia...

LA Comunión de mi Abuela

2011-07-10T14:19:00.002+01:00

No todas las cajas son como las de Pandora. Algunas, esconden tesoros de valor incalculable tan solo para el que la abre.

Uno de los mayores tesoros que he hallado en aquellas cajas de latón de viejas cookies y de Colacao, entre fotos de bisabuelos y tatarabuelos, entre fotos de una madre que también fue niña y de un abuelo que fue adolescente, es el recordatorio de Comunión de mi abuela, algo que imagino no mucha gente de mi época puede presumir de conservar. No eran tiempos fáciles ni para los más acomodados y el paso de las décadas, también hace estragos. Con todo ello, el recordatorio, tamañoi cuartilla, está relativamente bien conservado e imagino que no sería barato:

Perfectamente puede leerse el nombre de la comunionada: "Juanita Ruiz y Ruiz, hizo la primera Comunión en la Iglesia de MM. Agustinas RR el día 26 de Mayo de 1932. Chiclana".

Por detrás de recordatorio una pegatina atribuye el mismo a los Hnos Ordóñez, Lechería del CAfé Español y da dos teléfonos de Cádiz de 4 dígitos cada uno.

Además de este documento gráfico, existe foto de mi abuela de su día. A diferencia de lo más conocido habitualmente (traje mezcla de princesita y novia), mi abuela -como muchas niñas de su época-, la hizo vestida de angelito:

Pero la fotografía más antigua que he encontrado es ésta:

Está un poco deteriorada (ha de tener al menos un siglo, demasiado bien está), de una abuela con muy poquitos años de edad y esta otra, que no sé si es de sus tiempos escolares o por el contrario se trata de una reunión familiar, a juzgar por las diferentes edades de los fotografiados (mi abuela es la de la tercera fila empezando por arriba, vestida de blanco y con los brazos cruzados):

He encontrado fotografías mucho más antiguas que esta, oscurecidas por el tiempo, de antepasados cuyos nombres ni conozco. Ideal para empezar a realizar un árbol genealógico con sus correspondientes imágenes.