LA OTRA NAVIDAD (Relato)

Triste y cansada. Abandonada. Olvidada. Así se siente Eugenia esa mañana en una ciudad que aún es nueva aunque ya lleva viviendo allí poco menos de tres meses. Sus calles son extrañas. La gente, desconocida. Su vida se derrumba mentalmente en su interior y Eugenia se siente perdida.

Llegó allí con las esperanzas henchidas como las velas de un barco. Iba a comenzar una nueva vida tras el suplicio de los últimos meses. Tramitar un divorcio nunca es fácil, y las amenazas, insultos y vejaciones que padeció por el camino han dejado una huella que sólo habría sabido borrar con alcohol. Pero es sabia. Sabe que el alcohol emborronará esas huellas pero no las erradicará y quizá, impondrá otras nuevas, más difíciles de borrar. Ha conocido el lado oscuro del alcoholismo, no en carne propia, pero sí en la de personas muy cercanas.

En cambio, disfraza sus pesares hasta que cicatricen, cubriéndolos de colores y sonrisas falsas. No quiere que el mundo sepa lo que sufre. Está sola, pero no es tonta y ha de despertar del estupor que la consume. Ha de aprender a vivir por sí misma, sobrevivir en un mundo en el que siempre dependió de alguien. Acaba de recibir su primera lección: aún se puede estar más solo de lo que uno se siente. Se ha sentado en un banco en un parque solitario, bajo la sombra de un árbol sin nombre en una calle perdida. Tiene hambre, pero acalla las protestas de su estómago recriminándose su estupidez y pensando cómo sobrevivirá mañana.

Eugenia tiene 25 años y cuando la difícil meta de la separación fue cruzada, muchos le dijeron que con su juventud, sus estudios y su inteligencia, no tardaría en salir adelante. Ella valía mucho más que aquel malnacido con el que había decidido casarse años atras y que la había hecho menguar como persona sin que se diera cuenta. Decidió mudarse a una ciudad nueva, comenzar una nueva vida, porque no tenía a nadie más en el mundo. Muchos de los que creía amigos le volvieron la espalda. En ese tiempo aún era una lacra estar divorciada. Para muchos. Tal vez aún lo sea, ya no se lo plantea. Ha llovido mucho desde entonces.

Pero ese día en el parque de albero dorado, mientras lágrimas de desesperación surcaban su rostro se dijo que la única razón por la que no acababa con su vida allí mismo era porque siempre fue de naturaleza curiosa. Y tenía curiosidad por lo que le deparaba el futuro. Había llegado allí con sus pocas cosas. Encontrar alojamiento no había sido difícil, y a las dos semanas tenía empleo, justo cuando los ahorros comenzaban a escasear. El malnacido había dejado de pagarle lo acordado por el juez ese mismo mes. Decía que habían llegado recibos inesperados de los que ella era acreedora y se lo cobraría de su mísera manutención. Aun así, con su nuevo y flamante empleo, no cobraría hasta dentro de una par de semanas, y con sólo unas pesetas en el bolsillo hasta fin de mes, no veía cómo podía proporcionarse al menos un almuerzo y una cena diaria. A estas alturas del mes, ya había dejado de cenar, y su peso había descendido considerablemente. Si seguía así enfermaría, y no podía permitirse faltar al trabajo...

Asuntos sociales no había podido ayudarla. Qué ambigua es la ley. Qué injusta. La edad te condiciona para bien o para mal, y mientras uno es joven y cree tener el mundo a sus pies, es ese mismo mundo el que le tira de vuelta las ventajas de su juventud. Así las cosas, hambrienta, incapaz de cumplir con su pago de alquiler para el próximo mes, no le había quedado más remedio que recurrir a las monjitas que una buena mujer le recomendara. Tenían un servicio de atención para personas en necesidad. Y ella estaba necesitada.

Acudió vestida discretamente, al acabar su jornada laboral. Llamó a la débil campanilla con vergüenza. Jamás pensó verse en una situación semejante. La llevaron a un despacho frío con figuras de la Virgen y Santos variados. Les contó su situación tratando de ahogar las lágrimas punzantes que la ahogarían cualquier día. Tantas lágrimas derramadas y la reserva parecía no agotarse... le explicó su situación... sin ingresos hasta final de mes... sin manutención... la última semana haciendo sólo una comida diaria... no conocía a nadie en toda la ciudad...

Y no la ayudaron. Salió temblando y confusa. Su juventud, divino tesoro, era su mayor enemigo. Las monjas no podían hacer nada de ella precisamente por lo que era: joven, sin hijos, educada, bien vestida, con un trabajo... Le sugirieron que pidiera un adelanto a su jefe. Cuando explicó que esa vía ya estaba explorada, se la animó a insistir e intentarlo de nuevo. Sólo ayudaban a prostitutas, yonkis, alcohólicos y gente en una extrema miseria.

Sola. Hambrienta. Joven, sin hijos. Nadie. Sentada en el parque, piensa que tal vez en los próximos meses será una inquilina oficial de ese banco y entonces podrá volver a las monjitas y mendigarles un cacho de pan.

Su última Navidad allá, a dos días de partir de aquel agujero en el infierno, las pasa en una

pensión barata, lo único que puede permitirse tras recuperar la fianza del piso después de llorarle al casero y pedirle disculpas por no quedarse. El buen hombre le regaló una tableta de turrón de almendras y una botella de vino tinto, únicos compañeros de su aburrida infelicidad en una habitación miserable en una pensión nutrida de cucarachas. Desde su ventana puede oir la música de los cotillones, la algarabía de la gente, ebria de alcohol y felicidad, el cláxon alegre de los coches.

Descorcha el vino y por una vez, nubla sus sentidos para enmascarar lo que la vida le escupe cuando le da la gana. Se duerme sola e infeliz, sedada por su propia estupidez.

Pero un día, no demasiado después, pero tampoco antes de lo que merecía, despierta de su oscura pesadilla. El sol seguía oculto tras las nubes... pero estaba allí... en algún lugar al final del arco iris...

Y sonríe. Por primera vez en varios años.