EL PODER DE MATAR (VII EXTRAVAGANZIA)

(Tres palabras: Confesión, Puñal, Francés). La versión original que presenté ha sido alterada. Total: 283 palabras.

He recorrido el cementerio durante horas, vagando entre las tumbas de cruces celtas, tocando la fría piedra envejecida por el paso de los siglos, como una figura solitaria de una ilustración de Victoria Francés. Hay sangre en mis manos, en mi falda, en la piel de mi cuerpo bajo las ropas. He tratado de expiar mi culpa entre las almas del camposanto, pero no me han dado su perdón. Nadie puede perdonarme y a estas alturas del día se impone una confesión.

He matado. Por el simple placer de hacerlo. Por saber lo que se siente. Tenía que experimentar qué clase de poder te da el controlar la vida de otra persona hasta el punto de tenerla entre los dedos. Por eso he entrado en el edificio con la daga que compré en el mercadillo, una antigualla que nadie podría relacionar conmigo. Sentir el puñal en la palma de mi mano me dio una sensación de placer inigualable. Pero no tanto como la de clavarla una y otra vez, con saña, en la carne.

Abrí la puerta sin hacer ruido y le encontré en la vieja cocina del convento. Un monje joven, hermoso, hasta sensual. Estaba de espaldas y no me vio llegar. Para cuando se dio cuenta de mi presencia, ya fue demasiado tarde.

Le robé la luz de la mirada, un grito mudo de terror, su último hálito. Con cada estocada me llenaba de vida, mientras la suya sucumbía lentamente. No le conocía de nada. Jamás lo vi con anterioridad. Ahora sé lo que se siente. Y me gusta.

Ni siquiera el peso de la culpa me acongoja. Huelo a sangre, la suya. Y huele bien. Huele a poder.