MI CALLE

Mi calle, a pesar de estar en el centro de Limerick per se, se considera alejada "del centro" neurálgico que conforman las intersecciones de William Street, Thomas Street y O'Connell. Pero mi calle tiene vida propia.
En mi calle se dan cita los acontecimientos más variopintos, casi alejados de los ojos curiosos de la ciudadanía más céntrica. Los sábados, los monjes franciscanos rezan en la acera contraria al Centro de Planificación Familiar. El Jueves hubo una manifestación pro-vida frente a las escalinatas de acceso. He visto colas para la Tienda de Magia cuando llega Halloween, cientos de niños y sus madres esperando pacientemente para conseguir los props necesarios para cualquier buena fiesta que se precie. He visto pasar la cabalgata gay, la manifestación contra el crimen organizado con los padres de Roy, a los beatus del Cropus Christi rezando con sus rosarios y pancartitas. He sido testigo de numerosos accidentess de coche en el cruce con Catherine Street.
Desde mi ventana he sido portera silenciosa de golpecitos sin importancia, de escenas histéricas -el seguro no estaba en regla y quién me arregla ahora el bultito-, de choques más serios que requirieron que una madre fuera llevada en ambulancia mientras sacaban con cuidado al bebeé-ajeno a todo el problema- de la sillita del asiento trasero. Nunca he tenido que presenciar un accidente más grave, a Dios gracias.
Mi calle es entretenida. Menos tranquila de lo que solía ser. Los domingos me despierto con el bullicio de los niños de la iglesia metodista en la acera de enfrente, mientras los papás alzan cánticos al cielo.
Hace poco, una pareja de borrachos se mudaron al tecer piso del número diez, junto a la iglesia metodista. Es frecuente oir sus gritos en medio de la calle, tras dejarse los cuartos en algún bareto oscuro. A él le faltan unos cuantos dientes, a ella se le melló la dignidad hace tanto que no duda, pese a que supera la cincuentena, en llevar minifaldas de escaso ajuste. Su vocabulario haría sonrojar al más atrevido. Su acento es de los más barriobajeros.

La última casa de la esquina, justo la que esta frente a mí, se halla en obras desde hace un par de meses, cubierta de andamios y protecciones. Los horarios son un tanto caóticos. A veces ves obreros sobre las seis de la tarde, pero casi siempre trabajan el fin de semana. No sé hasta qué punto la obra es legal, puesto que les he visto cortar la acera con simples cuerdas atadas a sillas mientras cascotes caían a la misma. Conspicuos no son, tampoco. Y ello nos ha llevado a la conclusión de que quien quiera que haya comprado la finca debe ser constructor y emplea a su cuadrilla en los ratos libres para llevar a cabo el trabajo. Es un edificio georgiano y por lo tanto está listado, y con la señal de demolición que cuelga de su maciza puerta, todo hace pensar que están reconstruyendo todo el interior y que no pueden tocar la fachada.

De noche, la calle se transforma. Se ha convertido en lugar de paso para estudiantes ebrios. Los fines de semana no merece la pena irse a dormir antes de las tres, no se puede. He presenciado oculta tras las cortinas risas satisfechas tras una noche fuera con los amigos, peleas entre amantes, actos vandálicos contra los contenedores de basura y makis en busca de problemas caminando en medio de la carretera mientras gritan al escaso tráfico que circula a esas horas.

Así es mi calle. En lo bueno, y en lo malo. Muy alejada del extraño confort y la calma del cul de sac donde solía vivir antes, hace años.