THE TIME OF MY LIFE

No voy a hablar de la muerte o de la vida de Patrick Swayze. Me niego. Primero porque ya lo hicieron compañeras (Blas, por cierto, la foto que has puesto con Lesly Ann Down ocupaba un sector de mi carpeta). Sí diré que la banda sonora de la película es parte de toda fiesta que se precie y que siempre arrancará una sonrisa y un intento infructífero de baile a lo Dirty Dancing de algún comensal.

Tenía yo 17 añitos y las hormonas muy revueltas cuando fui a ver Dirty Dancing con un amigo un par de años más jóven a un cine cerca de esas calles con olor a carnaval y sabor marinero. Un cine que poco después se convertiría en Sala X. Cuán atrás quedaban mis años en el extinto cine Caleta, donde por 50 pesetas pasaba las noches viendo películas de Bruce Lee con mi tío.

A la salida del cine con mi amigo me dijo que era una pena que bailar, para los chicos, fuera una especie de tabú. Muy machote el Swayze, bailando en vaqueros o pantalones de pana, pero según mi quinceañero compañero de asiento, en la vida real le tratarían de maricón con todas sus letras. Más de diez años después, saldría por fin del armario, aunque entonces ya era tarde para bailar.

El tiempo de mi vida no fue mi infancia, ni mi adolescencia. The time of my life lo decido yo y llega sin avisar, en cualquier momento y en cualquier lugar, y así a bote pronto, recuerdo uno que comenzó precisamente al son de esta canción, en un bar a orillas del Shannon en una de las pocas noches de calor que recuerdo en esta ciudad entre gris y verde.

Acababa de cantar a grito pelado ese tema con medio bar ante una pinta de Heineken cuando saqué el abanico. Tengo una pequeñita colección de seis o siete abanicos. Me los regalan todos, y a mí me gustan, porque en mi alma peregrina yace un corazón tan andalúz como el que más (sin arte alguno para el flamenco pero con pericia para los movimientos de cualquier paipay). Mi abanico era rojo como la sangre, con florecitas en el lado superior. Al guiri no le gustan los abanicos en público. Dice que esto no es Cádiz. Que aquí voy a hacer el ridículo, y yo, más chula que un ocho y envalentonada por el alcohol, abro el pericón con un gran "raaka" y sin inmutarme le empiezo a cantar:

Y un clavé

Y un rojo, rojo clavé y un clavé...

A la orilla

de mi boca...

Canto como una vaca borracha, lo reconozco, pero mi rendición de "el clavé" esa noche y el movimiento picaruelo de mi abanico me ganó una cerveza gratis del saleroso camarero y ver al guiri rojo como la grana de pura vergüenza ajena. Unas cuantas pintas después pretendí hacer una demostración in situ de las habilidades ibicencas de Locomía, pero mi abanico no era lo suficientemente grande y tuve que desistir.

Cosas así, componen esos pequeños "momentos de nuestra vida" Ni qué decir tiene que jamás he vuelto a pisar ese bar (hoy ya cerrado) ni a cantar ni a atreverme a sacar un abanico en público a no ser que esté en las profundidades cañíes de mi piel de toro.

Y ahora llámenme Cabiria. Pero no me pongan en un rincón... no sin un abanico...