EL DESCONOCIDO (XXº XVZ)

Tres palabras: Nueva York, Metro, Callo. Menos de 300 vocablos.

Nuestras manos se encontraron accidentalmente cuando ambos escogimos la misma figurita en aquella tienda del corazón de Chinatown. Comenzamos una conversación trivial y nuestro acento nos delató: ambos éramos españoles de vacaciones en Nueva York.

Decidimos ir a tomar un café en la frontera con Little Italy. Era mediados de Diciembre y arreciaba el frío, pero su compañía era cálida y amena. El café se convirtió en copa, la copa en cena y después, más copas.

-¿Tu hotel o el mío? -preguntó al final de la velada.

-Depende -repliqué con una sonrisa a medias- del número de estrellas de tu hotel.

Acabamos en el suyo, dando rienda a la lujuria en el metro cuadrado escaso del ascensor. Su habitación tenía vistas a Central Park y una cama enorme, donde desfogamos esa pasión que nos había atacado en algún momento de la noche. Confieso que sus manos derretían mi piel, que su lengua me hizo experimentar sentimientos olvidados durante décadas...

Temía despertar abrumada por los efectos de alguna droga delirante y encontrar a algún callo junto a mí en la cama, pero la mañana sólo trajo la confirmación de que el hombre que dormía a mi lado era una visión casi pecaminosa. Y pecar, pecamos, de todas las maneras posibles: mañana, tarde y noche, descansando sólo para comer y dormitar unas horas.

Permanecimos en aquella suite el resto de nuestra estancia. El último día no hubo lágrimas ni despedidas dramáticas, y me dijo que volvía a NY cada Diciembre.

Nunca le pregunté su nombre.

Regresé a la Gran Manzana muchos Diciembres tras aquél, recorrí sus calles con la esperanza de volver a verle una vez más. Pero jamás lo hice. Y su rostro con el tiempo se hizo tan borroso que ahora no podría reconocerle...