GASTANDO CHANCLA...

Rebujillo de los varios destinos de mis días de asueto que comienzan hoy. Este fin de semana estaré en Dublin, donde haré un tour "de misterio y fantasmas", y visitaré la exposición "Dinosaur Encounter" y muchos bares para saciar la sed.

Después, visitas a Powerscourt, Glendalough y las montañas de Wicklow, donde actualmente se rueda la serie Camelot, con Eva Green y Joseph Fiennes entre otros actores, convirtiendo los verdes parajes en todo un set Arthuriano (tampoco es la primera vez).

En Septiembre, los destinos son Edimburgo, Stirling y Praga. Pero de eso ya hablaremos cuando quede menos tiempo... Simplemente me hacía ilusión poner juntas algunas imágenes de cada cosa.

FOROESTHER AGOSTO

En realidad debería llamarse Revista de A Gusto. Lo bien que se queda uno tras terminar el trabajo a tiempo!

Gracias a todos los colaboradores que hacen posible estos números: no los nombro que seguro que me dejo a alguno fuera y luego pasa lo que pasa, y en cualquier caso tenéis sus nombres en la página de Editorial en contraportada...

Espero que, si os gusta el mundo del cómic y la novela gráfica, os guste esta nueva entrega cargadita de entrevistas fresquitas (o calentitas, según como se mire...)

ACCIDENTE EN LA ESQUINA

En este cruce entre Mallow y Catherine Street hay accidentes casi cada semana. Los que vienen de Catherine St. no respetan la señal de Stop y es a menudo que contemplo situaciones como ésta. En este caso fue más el ruido que las nueces.

En la fotografía no se ve porque la hice un tanto a escondidas desde la ventana del dormitorio, pero hay 3 camiones de bomberos, 2 unidades policiales y dos ambulancias. La calle estuvo cortada durante 45 minutos.

¿Hacía falta tanto despliegue para una simple colisión donde todos los implicados se marcharon andando por su propio pie? Agradezco enormemente que aquí solo haya un cuerpo policial. De haber sido en España, imagino que también estarían presentes la Guardia Civil y la Policía Local más la Nacional.

¿Cuánto nos ha costado "el toquecito" a los contribuyentes...?

UN PASEO POR LIMERICK

En verano, Limerick también se pone bonita:

Arriba, la Iglesia Escondida, apenas visible por el reflejo del cristal que protege la fachada.

Abajo, estatua a Richard Harris, natural de Limerick.

EL DIAMANTE DE LA REINA

Hace unos días acabé de leer El Diamante de la Reina, de Mari Pau Dominguez, una novela de corte histórico basada en la relación del monarca español Felipe II de Austria y su tercera esposa Isabel de Valois.

La novela comienza por el final de la misma, con la  dolorosa muerte de la torturada reina y regresa entonces al comienzo de la historia que sellaría su destino.

Isabel vive con normalidad en la corte francesa, prometida con el hijo de Felipe II, el príncipe Carlos, fruto del matrimonio del rey con su primera esposa María de Portugal. Sin embargo la segunda esposa de Felipe, Maria I de Inglaterra (María Tudor) fallece, e Isabel es reclamada, en cambio, como esposa del padre. Desilusionada, a sus trece años, se casa por poderes y viaja a España, donde las costumbres le parecen barbáricas y anticuadas.

Cuando conoce a Carlos, el que había sido su prometido (a quien sólo había visto en un retrato) se alegra de haberse casado con el padre. Carlos es un ser deforme y de mente enferma, que con los años demostraría no estar ni de lejos preparado para ser el heredero de tan importante corona.

Sin embargo, el rey ha de esperar a la primera menstruación de la nueva reina antes de poder comenzar sus deberes conyugales, la cual no llega hasta casi más de dos años después. El pueblo se impacienta esperando un heredero al trono.

El diamante al que hace referencia el título es el fabuloso Estanque, joya hecha a encargo del rey para agasajar a la reina en su enlace, un diamante especialmente tallado cuya belleza y valor superan a cualquier otro y que realza a la perfección las delicadas y bellas facciones de la reina. Queda guardado a cargo del ayudante del guardajoyas, Juan de Nápoles, que llegaría a convertirse en el verdadero amor de la reina, relación que la autora aprovecha para mostrarnos a la Isabel de Valois mujer antes que soberana. Una mujer que ama a su marido como reina, que se encela cuando descubre que el rey satisface sus pasiones con otras damas de la corte, pero que entrega su corazón, su alma y su cuerpo a un plebeyo, un joven al que se nos presenta sin saber sus intenciones en un principio. Juega Mari Pau con las situaciones para hacernos dudar de la honradez de sentimientos de Juan. ¿Es un oportunista? ¿Busca simplemente seducir por ansias de poder? ¿Está verdaderamente enamorado de Isabel...?

Un día Juan desaparece a la vez que el diamante. Hay rumores de que su cuerpo sin vida ha aparecido y la reina languidece y enferma de dolor.

Por otra parte, la presión para producir un descendiente pesa sobre ella después de dos intentos fallidos que acabaron en aborto. Su salud se resiente pero al fin logra quedar embarazada y produce dos hijas con muy poca diferencia de tiempo entre los partos, para desencanto del pueblo y de los propios monarcas.

Si os gusta la historia, y la novela histórica, ésta lo tiene todo: rigor histórico, paseos por el Madrid de los Habsburgo, por Osuna y Segovia. Tiene intriga, amoríos y aventuras. Y se lee en un suspiro, porque no he podido dejar de pasar página.

CROMOS ALEMANES

Los he encontrado, de nuevo, en la tienda de manualidades, como los otros que ya os enseñara aquí. Tengo dos repetidos de cada uno, por lo que agradecería si alguien quisiera efectuar algún intercambio.

Aprovecho también para enseñaros el enorme cromo que me regaló mi amiga Maica cuando estuve en Cádiz, bastante antiguo como puede apreciarse en el escaneado, y que tengo intención de enmarcar para preservarlo mejor.

CLINICA DE PLANIFICACION FAMILIAR DE MALLOW ST

Vivo a dos puertas de la Clínica de Planificación Familiar y creo que en el tiempo que llevo en Limerick y sobre todo viviendo en esta calle, no he visto más actos celebrarse contra la misma. Hace años llegué una noche de tomar unas copas y encontramos la acera llena de pañales sucios. Cada sábado, como ya he comentado otras veces, un grupo de "contrarios" al tema reza durante un buen rato en la acera de enfrente por el alma de los "pobres pecadores" que trabajan dentro. Con frecuencia se les unen los monjes de Moyross. Otras veces, no.

La semana pasada estaba tranquilamene sentada frente al ordenador cuando empecé a oir gritos monótonos. Cómo no. Un grupo de niñatos impertinentes a grito pelao manifestándose contra el aborto a las puertas de la misma, e intimidando a los que entraban y salían con sus caras de asco.

Ante todo, decir que NO ES una clínica abortista. El aborto en Irlanda es ilegal a menos que se trate de un embarazo de riesgo para la madre. Esta clínica provee muchos servicios, tanto de información, como de prevención de embarazos (algo muy necesario en un país que tiene una de las tasas más altas de embarazos de adolescentes de Europa), como de servicios ginecológicos y de prevención y tratamiento de enferemedades venéreas. Es, además muy eficaz y ofrece tests gratuitos (smears) para la prevención y detección del cáncer de útero. Una clínica totalmente necesaria para la salud íntima femenina que no hace nada malo (no que yo opine que el aborto lo sea, allá cada cual con sus decisiones).

Me es singular pensar que allá a finales de los ochenta y los noventas me desgañité la garganta en manifestaciones feministas gritando aquello de "aborto libre y gratuíto" para que en España -al fin- tengamos una ley que legaliza el aborto pero que lo convierte en algo tan trivial ahora como ir al dentista. Hay partes de la ley con la que no estoy nada de acuerdo y otras con las que sí, pero no estoy tratando de abrir un debate sobre el tema.

La decisión de cada cual es muy personal y nada fácil y no es un tema que deba tomarse con ligereza. Yo de lo que estoy totalmente en contra es de estas manifestaciones frente a la clínica, que rompió con la paz y el silencio de una tarde de Julio en la que ni siquiera podía oir mis propios pensamientos.

Después de media hora sin indicios de que se cansaran del tema y después de que llegaran un par de patrullas de la policía simplemente para asegurar que no se produjera ningún desmadre, decidí contraatacar: mi portátil está situado frente a la ventana. Casualmente lo tengo conectado a un sistema de altavoces bastante potente (es un homecinema para el pc de bastantes decibelios). Un cd de David Bisbal y dos minutos de bulerías más tarde no quedaba nadie en la calle.

Comprobado.

Para tener hijos así, casi prefiero... lo otro.

EL HIJO

El Hijo es la última obra del tándem Mario Torrecillas-Tyto Alba, que ya colaboraran tan exitosamente con Santo Cristo, editada por Glénat. El Hijo, galardonado por la APIC con el Premio Junceda, destinado a reconocer obras y autores de ilustración en diversos ámbitos y aplicaciones en Cataluña, es una novela gráfica que podría perfectamente ser llevada al cine, debido a la maravillosa e interesante trama creada por Torrecillas.

La historia comienza en 1940. Matías, el protagonista, se dedica a boxear lejos de su pueblo para poder sobrevivir. Cuando al fin se decide a regresar a casa, se encuentra el escenario de la que podría ser una pesadilla: su padre ha muerto y su madre se halla en paradero desconocido. La que fue su casa es ahora un burdel que su padre jugó -y perdió- a las cartas. Cuando ya no le quedaba nada más que ofrecer para financiar los naipes, se jugó a su esposa. Matías consigue averiguar que su madre se halla en un manicomio en los Pirineos, pero cuando al fin llega allí, descubre que se ha escapado junto a un nutrido grupo de enfermos mentales que han arrasado un pueblecito cercano y asesinado a una mujer.

Aferrado a la idea de rescatar a su madre de un mundo al que sabe que no pertenece, Matías  se lanzará a su búsqueda, tropezando con bastantes obstáculos: desde los corruptos médicos del internado a la partida de "cazadores" dispuestos a que ni uno solo de los "locos" vuelva con vida al manicomio. Especialmente la madre. Para ello contará con la ayuda de una monja con conocimientos de medicina y mucha humanidad que le salvará el pellejo en más de una ocasión.

La trama va más allá del buscador y buscado o la sed de venganza. Se plantea el tema del suicidio, en palabras de su guionista: "con una mirada liberadora, como un acto de amor" y se habla de las desviaciones sexuales, tema magistralmente llevado a cabo a través de uno de los internos, el sastre de Franco.

Teniendo en cuenta que en los años cuarenta el tema de las enfermedades mentales era tabú y hasta se llegaba a pensar que podía ser contagiosa, así como las "medidas" y "curas" aplicadas para su tratamiento, lo que puede verse dentro del centro es suculento, todo mezclado -por supuesto- con los ideales y la política, y teniendo muy en cuenta el peso dejado por la Guerra y la dictadura y las actitudes mostradas hacia la homosexualidad, que se trataba con electroshock o lobotomías para "cambiar sus inclinaciones".

Los dibujos de Tyto Alba son sencillamente estupendos, intercalando la acuarela con el color plano a ordenador, y al final del tomo nos regala unos retratos de algunos de los personajes a pastel.

La historia arrancó en la imaginación de Mario Torrecillas hace más de 15 años, y es que el guionista tiene experiencia en el tema de la locura. Su propia madre estuvo un tiempo ingresada en el hospital psiquiátrico de Bellvitge, como él mismo explica en el epílogo de la obra. El Hijo le fue inspirada por un episodio vivido uno de los sábados en que fue a visitarla en la bici que ella misma le había regalado antes de ser ingresada. Mario solía atar la bicicleta a una verja que daba a la ventana de su cuarto, donde cada fin de semana ella esperaba impaciente. Ese día no estaba allí.

Sin darle demasiada importancia se adentró en los pasillos del hospital, donde se encontró con una de las asistentas que se había hecho muy amiga de su madre. Le dijo que ese día no la había visto. Mario la buscó por los corredores, en su habitación y en los lavabos con la ayuda de algunos enfermeros. Cuando no se la encontraron por ninguna parte, saltaron las alarmas: se había escapado.

Al momento se organizó una partida para tratar de localizarla en los alrededores: dos enfermeros, un guardia y el propio Mario. Separados por diferentes zonas, Mario enfiló hacia unas pistas de tenis rodeadas de setos, con tan buena fortuna que al apartar unos arbustos frente a las rejas, descubrió allí a su madre, sentada de espaldas y vestida solo con un camisón, en medio de la pista de suelo rojo. Mario la llamó, pero ella no se volvió. Se había colado por un agujero en la valla a través del cual Mario pudo reunirse con ella. Su madre no se movió ni un ápice.

El se acercó lentamente, y se inclinó sobre ella, preguntándole con calma qué hacía allí. Nada. Silencio. Tomó asiento frente a ella, que seguía con aire abstraído y le preguntó si sabía quién era. Su madre le recorrió con la mirada. No le reconoció.

Su madre moriría poco después, quitándose ella misma la vida (según el propio Mario, en ese acto de amor al que hacía referencia más arriba, para evitar el sufrimiento que estaba causando a los que la querían), y Mario supo que tenía que escribir la historia de un hijo en busca de su madre tras escaparse de un frenopático y que, tras el encuentro de ambos, descubre que ella no le reconoce debido a su trastorno mental tan avanzado.

No es la historia de su madre, naturalmente, ni siquiera basado en ella, en las razones que la llevaron a un sanatorio mental o el modo de su muerte, pero sí es una historia inspirada en un sentimiento, en un escalofrío en la espalda que nunca dejó a Mario desde aquel momento en la cancha de tenis.

Además, Mario aprovecha la trama para mostrar aspectos de la historia de la psiquiatría y le sirve de excusa para contar cómo muchas mujeres resolvieron a meterse a monjas como única manera de poder practicar la medicina, o el momento en que se descubre la metadona y las primeras intenciones nazis de aniquilación.

Y como dije al principio que podría ser perfectamente llevada al cine, parece ser que ya hay proyecto, anunciado desde las páginas de Glénat:

http://www.edicionesglenat.es/noticia.aspx?pId=730

RECORTABLES POPOTITOS-78

Hace unas semanas, a mi vuelta de Cádiz me encontré en casa un sobre con un Lily cortesía de Chema y además había tenido la ídem de enviarme estos cinco bonitos recortables:

ANA:

MICAELA:

NURIA:

Mª JOSÉ:

LAURA:

¡¡Me encantan!!

EL RATONCITO STRONZIO (El rincón de Lar)

Debía tener unos once o doce años. Era verano y las tardes se sucedían hasta extenderse a calurosas noches de ventanas y balcones abiertos, de brisa marítima y viento de levante. No estoy segura qué mes del año corría, pero aquellos vecinos que tenían casa "en el campo" (oséase, en la vecinísima Chiclana), ya comenzaban a pasar cada vez más fines de semana o semanas enteras en ellas. Algunos tenían huertos y al final de su estancia volvían a la urbe cargados de tomates, zanahorias o lo que fuese.

Y ese fue el caso de una de nuestras cuatro vecinas de rellano, que tras volver "del campo" regresó con varias sacas de hortalizas frescas y totalmente orgánicas.

Pocos días después de su regreso oímos gritos alterados proceder de su piso. Gritos de auténtico terror. Nuestras cocinas se comunicaban a través del ventanal del patio interior, donde se tendía la ropa: los cordeles de mi madre a la derecha, los de Angelita a la izquierda. Mi madre la llamó alertada, para cerciorarse de que no la estaban matando, tal era el horror en su voz. Angelita acudió visiblemente agitada, pero sin una gota de sangre sobre su persona. Y explicó que acababa de ver un ratoncillo en su cocina y que ya llevaba unos días sospechando que algo más que verdura había llegado a su casa dentro de los sacos.

El siguiente paso, naturalmente, sería colocar trampas por toda su cocina con la esperanza de que ese fuera el único ratón de "visita" y de que no dejara a toda su prole de okupas en el proceso.

Dos días después, con la macetilla alborotada y todas las vecinas comprando trampas en cantidades industriales "porsiaca", la que gritaba era mi madre. Estaba convencida de haber visto un ratón refugiarse debajo de la lavadora. Con el primer sospechoso aún en paradero desconocido e ignorando las trampas que los inquilinos, sin embargo, debían sortear con precaución, mi casa se convirtió en un campo de batalla. Mi madre -que padece una fobia severa a los roedores (yo le llamo cague)-, se negaba a entrar en la cocina, haciendo peligrar nuestra manutención. Mi padre trataba de asegurarle que aquel pequeño ser sin duda estaba más asustado de ella que ella de él y que solo sería cuestión de tiempo antes de que cayera en alguna de las miles de trampas de cualquiera de los cuatro pisos del rellano (teniendo en cuenta que el primer avistamiento había tenido lugar en casa de Angelita y el supuesto segundo en nuestro piso, no teníamos total seguridad de que el ratón tuviera planes de quedarse como inquilino permanente o visitar a las dos restantes vecinas).

Mi madre hacía su compra mensual una vez al mes de productos no perecederos, y luego una vez a la semana (los martes, siempre) iba a "la plaza" a por fruta, verduras y carne fresca. Creo que fue un viernes cuando mamá llegó con su carro rebosante y sus bolsas, y un par de paquetes de azúcar, con tan mala suerte que uno cayó al suelo, desparramando su contenido de granulitos blancos y brillantes como diamantes africanos en el suelo azul de la cocina. Cerca de la nevera. Y mi madre no se acercaba a la nevera, donde reposaba aún una vacía trampa a la espera de alguna captura de última hora...

Decidió así llamar a mi padre y pedirle que por favor barriese el azúcar vertido, que ella no se acercaba a "las profundas oscuridades del hueco entre el frigorífico y el suelo..." y mientras iba por el pasillo camino de la salita para avisar a mi padre oimos el "chack". Y el tiempo se detuvo.

Como en una película en blanco y negro, mi hermana y yo -probablemente en calzonas rojas y camiseta de Naranjito o similar- nos detuvimos en el salón o en el pasillo, mientras mi madre, bordeando el histerismo, se lanzó hacia la salita como si la trampa -y su contenido- se hubieran dado a la persecución y allí saltó a la seguridad del sofá.

Lo que vino después fue un megamix de llantos (los nuestros, de mi hermana y mío, para que nos dejaran quedarnos al "ratoncito Stronzio" [sí, le pusimos nombre en milésimas de segundo]), los gritos de alegría de las vecinas cuando supieron que el "criminal" había sido capturado, y los de mi madre exigiendo su inmediata y absoluta espulsión del piso y ejecución.

El ratoncito era simplemente divino, pequeñito, de color café, atrapado sin duda tras ser atraido por el olor del azúcal caido. Mi padre cogió la trampa con el animalillo en él, absolutamente aterrorizado (el ratón, no mi padre), y acompañado de una procesión de vecinas, dispuso de él limpiamente arrojándolo tal cual en un gran contenedor de escombros de la obra que se llevaba a cabo en algún otro piso...

Y al ver el anuncio de los quesos Nolan del clip de más arriba, no he podido dejar de acordarme de Stronzio. La mascota más breve que jamás he tenido. Si tan solo hubiera sido un poco más fuerte...

UNA LECCION DE LA HISTORIA DE ESPAÑA

El Popurrí de la Chirigota del Carnaval de Cádiz de 2004 Los Pavos Reales: Una Especie en Extinción  no merece ser olvidado. ¡¡¡Si sólo hubiera existido en mis tiempos de estudiantes en EGB!!! ¡Qué fácil habría sido aprenderse todos los reinados en unos 8 minutos! (He leido por ahí que en Valencia durante un tiempo [desconozco si aún lo hacen] utilizan la presentación y el presente popurrí para enseñar historia en clase.

Pero siempre está bien recordar la historia de nuestra realeza con una chispita de humor.

La historia comienza el día que la Reina de Castilla con pasión se enamoró
de un muchacho inteligente, buena gente y competente, elegante y guapetón;
lo de menos es que era el rey de Aragón...

Aunque ella no sabía ni leer ni escribir, luego demostró la historia que sabía latín.
Pa'l estudio nunca es tarde, ella puso de su parte y al cumplir los treinta y uno...
se leía sin ayuda el "misho uno".

Y ya en la luna de miel Isabel cogió a Fernando,
 y pasaron toa la noche tanto monta monta tanto,
todo el reino de Aragón entró dentro de Castilla... hasta la campanilla.

De este matrimonio nace de entre otros hijos Juana La Loca,
que por su forma de ser, la pobre iba de boca en boca.
Ella que era muy beata y le tiraba lo religioso,
hasta que llego ese día y conoció a Felipe El Hermoso
...y a la llamada de Dios... Juana le colgó.

Se casó muy feliz, pero al poco tiempo después
le daba en la nariz que Felipe le era infiel,
se escuchaba en palacio: "que viene Felipe! culito a la pared..."
Y ya se dió cuenta Juana de quién era su excelencia,
porque las doncellas le hacían la reverencia pero mirando pa preferencia...

Juana queda embarazada, porque a pesar de todo ella seguía enamorada.
Un día estando en una fiesta, le entró un retortijón,
y cuando estaba en el water, le vino una contracción...

Cuentan que su majestad tanto tuvo que apretar, que pensó que eran gemelos,
pero vinieron al mundo un mojón y Carlos primero.
Y así vió la luz quien luego sería el más grande del mundo entero,
(el mojón no, eh?): Carlos primero...
que fué educado para que fuera un digno heredero.

Luego se comprometió y en su prima se fijó...
Aquello para el clero resultaba tan inmoral,
que el Papa fué a verlo y le dijo: "¿Con tu prima te vas a casar?
Va a llevá tras-tras...
es sangre de tu sangre que te corre por las venas..."
"Santidad... mi prima está mu buena."
Este grandioso rey, lo tuvo todo en la vida... po más grande fue la caída:

La guerra, el hambre, la miseria, lo llevaron a la depresión,
y ya cansado, aburrido y decepcionado... abdicó... vamo, que lo mandó al carajo tó'.
Antes de que entrara en la depresión, antes de que su reinado se fuera a pique,
Carlos primero tuvo un hijo varón... ¿y saben cómo le puso?: Felipe...

Felipe segundo se casó con María Tudor, que le ponía las pilas,
si hubiera nacido niña... le hubiera puesto Alcalina...
pero como tuvo un pibe ¿sabéis como le puso?: Felipe...

Después Felipe tercero también tuvo su heredero,
dudaban entre ponerle, entre Eduardo o Enrique ¿y saben cómo le puso?: Felipe...
Y luego Felipe cuarto tuvo un hijo que era un flipe ¿y saben como le puso?... ..... ....
pos no!!! le puso Carlos segundo y se quedó con to el mundo.
A este Carlos segundo llamaban el hechizado...
qué forma tan diplomática de decirle encarajotado...
Con él la casa de Austria, en España terminó
y llega desde la Francia hasta la España el primer Borbón...

Felipe quinto sería el primero de los Borbones,
enseguida potenció la industria de la hojaldrina, las ensaimadas y los alfajores...
... no he dicho nada de polvorones.

Más tarde tres hijos suyos llegaría al poder,
Luis primero, Fernando sexto y Carlos tres...
¿Carlos tres? ...es que "tercero" no rima bien.

Como dice el refrán a rey muerto, rey puesto...
po después de Carlos tercero viene Carlos cuarto... por supuesto.
En Francia estalló por entonces la revolución,
y Carlos asustado por la guillotina se hizo coleguita de Napoleón...
y una manchita en el pantalón.

Su hijo Fernando séptimo se enfadó, hizo un motín y lo destronó, pero en seguida Napoleón...
al padre y al hijo los citó en Bayona y dijo a ver, traé p'acá la corona,
vamos a echarlo a suertes, tu pare, tu none... y la corona... pa mis cojones.

Mientras Pepe Botella reinó, Fernando seguía en Bayona prisionero,
y cuando a España volvió lo coronaron de nuevo,
cogió las Cortes de Cádiz, y se las pasó por alto.
A la hora de la sucesión Fernando no tuvo valor.

Fernando tenía una Infanta, pero claro había un problema,
reinaban los príncipes no las infantas...
y dijo: "¿qué hago?¿qué hago?.. po cambio la ley,
pa que en vez de un príncipe reine una Infanta, que eso no es trampa..."
Pa que reinara una mujer, se pegaban los carlistas,
Isabel le decía enfadada: "asqueroso, machista y machista!!!"

Y pa' que no faltara de ná... Isabel se casó con un hombre...
que dicen.. que dicen.. que era homosexual... el Duque de Cádiz..
"¿de Cádiz..? me cago en la má'"

Amadeo primero de Saboya, tres años estuvo de rey, rascándose... rascándose;
Alfonso doce perdió las colonias importantes,
menos mal que nos dejó el desodorante.

Su hijo Alfonso trece fué rey desde que nació,
menos mal que nació sin corona,
si no a la mama el pipi se lo desmorona.

Y aunque Franco hizo pensar que esto era el final del cuento...
larga vida a Juan Carlos primero y Felipe sexto,
Y que ustedes lo vean por supuesto...
Muchas gracias por su atención... esta historia se acabó....

EL MUÑECO DE NIEVE (Jo Nesbo)

The Snowman (El Muñeco de Nieve) es el último libro que he leído. Aunque lo anuncian como lo más de lo más del terror noruego, no es otra cosa que una novela policíaca muy bien llevada, sobre la captura de un asesino en serie al que la policía ha dado en denominar "The Snowman" porque en la vecinidad de sus "ataques" siempre hay un muñeco de nieve, presumiblemente hecho por el asesino.

Es Noviembre en Oslo, y comienzan a caer las primeras nieves. Ha llegado el invierno. Durante la noche un niño se despierta en su casa y comprueba que su madre ha desaparecido. Hay huellas húmedas en las escaleras. Fuera, en el jardín, se yergue la figura solitaria de un muñeco de nieve mirando amenazadoramente hacia la casa, con la bufanda rosa de su madre atada alrededor del cuello...

El Muñeco de Nieve es la séptima novela en la serie sobre el detective Harry Hole y la sexta en ser traducida al inglés, aunque yo no he leido ninguna de las anteriores (ya las estoy buscando) y es la primera vez que leo algo de este autor noruego (Jo Nesbo). Sin embargo, no hace falta leer ninguna de las anteriores porque todas son independientes, aunque hace mencion a nombres, compañeros y sucesos de su pasado que imagino guardan relación con alguna de sus anteriores aventuras.

Harry es un policía de complexión atlética, inteligente, un poco introvertido, con problemas de comunicación a veces, que tiene un pasado problemático con el alcohol, a quien sus compañeros en la policía en Oslo no quieren demasiado pero es el mejor investigador en su campo. Es quizá por ello por lo que ha recibido un inquietante anónimo que parece no tener mucho sentido, firmada por el Muñeco de Nieve, y cuando junto a su equipo empieza a investigar antiguos casos sin resolver, descubre que hay un número alarmante de esposas y madres que han desaparecido en los últimos diez años y que el único vínculo en común es que están casadas y tienen hijos y han desaparecido el día en que cae la primera nieve.

The Snowman recibió en 2007 el premio de la Norwegian Bookseller's a la Mejor Novela del Año y es un thriller realmente entretenido, de esos que no puedes dejar de pasar la hoja, que necesitas leer y saber más, y sus 455 páginas se leen en un plis plas.

La biografía de su autor Joe Nesbo está en español en Wikipedia por lo que no me extiendo más. Si os gusta este tipo de literatura policíaca, rápida y fácil de leer, con un protagonista poco ortodoxo y con carisma y estáis, como yo, pendientes de averiguar cuanto antes quién es el asesino, ésta es tu novela del verano. Fresquita como las nieves de Oslo.

Ahora, a devorar El Diamante de la Reina, de Mari Pau Domínguez. Me apetecía algo en la lengua materna.

¡¡¡¡LIMERICK CON ESPAÑA!!!!!

Yo no fui, yo no fui, yo no fuiiiiiii (por lo menos no me acuerdo)...

Daniel O'Connell, en medio de O'Connell Avenue también celebró anoche la victoria de la Selección Nacional Española, donde los fans españoles le invitaron a la fiesta.

Desafortunadamente, como puede verse en la segunda foto, el Ayuntamiento no tardó en enviar a alguien esta mañana para "secuestrar" nuestra bandera.

Da igual, se nos llenará la boca siempre para seguir gritando: ¡¡Arriba España!! ¡¡España Campeona!! ¡¡Somos universales!!

UNA!!!! GRANDE!!! CAMPEONAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!

Y no tengo nada más que añadir....

LA DAMA DE VERDE

Hoy voy a contaros una historia de fantasmas, una de tantas que convive con el ruido y los turistas curiosos de la capital irlandesa. Porque Dublín está plagada de fantasmas (aparte de los del mundo real), de los de ese otro mundo que nos fascina y nos repele a la vez. Ese mundo no hecho para los escépticos...

Hay una pequeña iglesia cerca de Christchurch, al otro lado del río que la separa de la parte norte y de O'Connell Street. En esta mitad de la ciudad hay dos edificios que aseguran ser de los más visitados por las almas de ultratumba: Saint Patrick's Cathedral parece estar "ocupada" por el espíritu de Jonathan Swift, el autor de los Viajes de Gulliver que fue deán allí en el siglo XVIII y que está enterrado en sus entrañas.

Y luego está St. Audoen's. Un lugar poco aconsejable para visitar de noche, y no por esas almas en pena pegadas a una jeringuilla o a fantasmas de chandal y gorrita a cuadros...

St. Audoen's no parece gran cosa en su exterior, pero su interior alberga algunas leyendas ciertamente aterradoras.

De hecho, en el siglo XVIII ésta era la frontera entre el Dublín medieval y el área de la ciudad más conocida como Hell (Infierno). Y sus cuentos de espíritus no se remontan precisamente a tan lejano periodo. Existen historias  de finales de los años ochenta, de monjas que se han topado con fantasmas de leprosos.

Sin embargo, es la Dama de Verde (The Green Lady) el fantasma más famoso de todo Dublín que se pasea por el exterior de la iglesia y que aparentemente ha sido visto por miles de personas. Se cree que es el fantasma de Darky Kelly, ejecutada por el asesinato de su hijo recién nacido (cuyo cuerpo nunca se encontró), a manos de Simon Luttrell, Sherriff de Dublin y miembro de un grupo satánico conocido como The Hellfire Club y quien era supuéstamente el padre de la criatura.

Los 40 escalones de la foto superior se hallan junto a esta iglesia. Era el pasaje entre el interior de la parte medieval y el Hell, un compendio de lupanares y guaridas de drogadictos, exclusiva reserva donde anidaban criminales, leprosos, asesinos y gente de baja estofa en general, y donde Darky Kelly, dueña de un burdel llamado The Maiden Tower, ha sido vista en numerosas ocasiones. Fue quemada viva en una hoguera, a pocos pasos de las puertas de la ciudad (a unos diez metros de esos mismos escalones).

Simon Luttrell, temiendo que su posición como Sheriff estuviera comprometida por su paternidad inminente, rehusó reconocer al bebé como suyo y la acusó de brujería para hacerla callar. Al ser Kelly una mujer de la noche, la acusación pareció sostenible y el "jurado popular" acabaría asándola en vivo y en directo.

Y las historias cuentan que Darky puede ser vista en estas escaleras, paseando por las calles del Dublín medieval hasta las antiguas puertas al final de los escalones, donde se solía abandonar a los bebés no queridos en la puerta de la Iglesia.

Cerca, en Fishamble Street se levanta hoy un pub llamado Darky Kelly que ocupa el lugar donde el burdel The Maiden Tower solía estar.

En un par de fin de semanas voy a Dublín para hacer el Mystery Tour y conocer muchas más de estas historias fantasmales de la vieja Áth Cliath... Y tomarme unas pintas en el lugar que la Dama de Verde solía regentar...

Un Pingüino en la Capital

Esta es Kelli. Su lugar habitual de residencia es el Zoo de Dublin, pero ayer, gracias a tres graciosillos que pusieron en peligro su vida, se dio un paseíto por la capital, tan cerca, tan lejos. El Zoo de Dublin se halla en Phoenix Park, a las afueras de Dublin, que cualquiera que conozca la ciudad sabe que es una buena caminata.

Las primeras noticias que llegaban a la prensa ayer eran confusas a la vez que te hacían sonreir por lo ridículo de la situación: tres chicos habían robado el pingüino del zoo, transportándolo en una saca en un taxi hasta el centro y abandonándolo allí cerca de O'Connell Street, donde un paseante lo vio y lo llevó a la comisaría de policía más cercana (En mi cabeza me imaginaba al anónimo transeúnte acercándose a Kelli, tomándola de la aletita y llevándola -como a un niño perdido en la playa- hasta la Gardai). Rocambolesco.

La situación hoy aparece más clara en la prensa, aunque igual de rocambolesca: Kelli, una pingüino de diez añitos de edad fue robada del zoo sobre las ocho de la mañana. Cuatro horas más tarde la policía recibía una llamada anunciándole que un pingüino se paseaba confuso por las calles del centro y poco después era devuelta a su zoo. En algunos reportajes se dice que Kelli lleva un chip incorporado con el que fue posible precisar su localización y que la policía fue directa a su paradero -en medio de la calle, criaturita.

Un taxista denunció poco después que tres hombres habían cogido su taxi con una bolsa que contenía un animal vivo y que al cuestionarles qué llevaban con desconfianza, le dijeron que era un conejo que habían encontrado en el parque. Se cree que el "secuestro" ha sido parte de una broma o de una apuesta entre estudiantes, aunque a los responsables del Dublin Zoo no les ha hecho ni puñetera gracia, sobre todo después de que el año pasado recibieran multitud de llamadas preguntando por la Sra. Gi Rafa, la Srta. Ana Conda y otros juegos de palabras similares.
Kelli regresó a su hogar visiblemente agitada, donde fue de inmediato examinada por el veterinario, y se calmó bastante cuando se reunió de nuevo con su pareja, Mick.

Yo estoy acostumbrada a ver macacos en la calle a diario, perros callejeros, gatos perdidos... ¿Qué hace uno cuando se encuentra a un pingüino de frente...?

La Aventura de Comprar una Impresora

Desde que me compré el nuevo portátil con el Windows 7 de los coj... todo son problemas. No de funcionamiento del mismo, que funciona bien, es rápido al encenderse, la calidad de imagen y pantalla es excepcional, etc., etc.

El problema es que mucho del software que ya tenía instalado en previos ordenadores, no me sirve. Principalmente porque no son compatibles con Windows 7 o por capricho mismo del propio portátil, vaya usted a saber.

El portátil es un Easynote Packard Bell TJ68, si rebuscan por los posts de las pasadas navidades o acuden a su amigo Google, podrán ver el modelo. El caso es que en Marzo me compré un nuevo móvil, el Samsung de pantalla táctil que acababa de salir al mercado, con software para bajar las fotos y todas esas maravillas que los móviles de hoy traen y que -yo al menos- pocas veces usamos.

Pues me fue imposible instalar el software, que recién salido (Windows 7 ya llevaba en la calle desde Octubre) parece no querer funcionar en mi flamante laptop.

Entra Dell.

En octubre del 2008, cuando dejé de trabajar en Thomson  debido a su traslado a India, me regalaron el ordenador. Se puede decir que en nuestro "paquete" de finiquito, además del paquete financiero nos pudimos llevar algunas cosas que de otra manera iban a terminar en la basura: yo me quedé la cómoda silla de oficina y mi ordenador de sobremesa Dell, que me entregaron limpio e impoluto, con el software básico instalado.

Tras el berrinche de no poder instalar el programa del móvil en el Easynote, decidí probar en el Dell (un modelo de lo menos 2003) y... ¡Funciona perfectamente!

Hora de instalar el escáner/impresora, un Epson Stylus DX3800 con 4-5 años de antigüedad que imprime fotos de una calidad bastante buena, rápido, de fácil instalación y uso y con el cual nunca he tenido el menor problema técnico: Pues ahora sí. No me deja instalarlo. Tras pasearme por las páginas oficiales de Windows, Epson y foros varios y tratar -sin el menor éxito- de bajarme los drivers y actualizarlos, me quedo en las mismas... no me funciona en el portátil, pero lo hace sin problema en el Dell. Así que desde entonces, cada vez que necesito imprimir/escanear, he de encender el otro ordenador y andar con pendrives arriba y abajo para pasar imágenes de un aparato al otro.

Por lo que cuesta hoy en día una impresora, decidí comprarme una y a pesar de que la decisión la tenía tomada desde hacía tiempo, no ha sido hasta hoy que he decidido acercarme a una de las únicas tiendas de este tipo en Limerick ciudad para hacerme con -oh la la- la única impresora Epson que tenían en Currys (antes Dixons). Porque ahora todo lo que traen es hp y yo quería una Epson, de eso estaba segura.

La única Epson en existencias era el SX210/TX210 de la foto superior. Prácticamente idéntica a la que tengo en casa pero en negra y con pantallita digital. Además a ésta se le puede insertar directamente las tarjetas de memoria digitales de la cámara. Tras hablar ayer con uno de los salesmen de Currys y comentarle mi problema "logístico" con Windows 7 y sus incompatibilidades, me aseguró que esta impresora es totalmente compatible con 7 y me señaló el logotipo de la caja, además de decirme -como si no lo supiera- que de faltar "algún drive", podía bajármelo desde la página web. Ayer llovía a mares y decidí esperar a un día más seco. Que ha sido hoy.

Tras traer la impresora a casa -que pesa un pelín y más que nada es incómoda de llevar-, decido rezar a todos los personajes del santoral e inserto el Cd. Todo parece ir de perlas hasta que me dice que conecte la impresora al pc...

Pero hagámos un flashback a mi momento "compra" en Currys.

Me atiende una de las veteranas del establecimiento, antipática y marisabidilla que ya me ha atendido en otras ocasiones (es la misma imbécil que me preguntó en su día para qué quería un cooler para mi portátil y a quién estuve tentada de responder que para refrescar las Guinness que se había tomado antes de abrir tienda. Incidentalmente, me parece recordar que también es la misma que me dijo que veía demasiadas películas de ciencia ficción cuando le pregunté por un teclado de viaje y al traerme una caja con uno delgadito, ligerito y cuasi ergodinámico, le informé que me refería a un teclado de goma... Desde entonces creo que me miran como si tuviera el pelo verde y dos cabezas cada vez que entro).

Volviendo a mi momento flashback: me atiende la susodicha y le explico que ayer estuve viendo la Epson blablabla y que venía a llevármela. Muy ufana me coge uno de los embalajes y lo lleva a caja (se ve que han recortado personal), e intenta venderme -como es costumbre hoy en día-, un seguro para la impresora. Ojito, que la impresora me ha costado 59 euros. El seguro eran 20 euros adicionales y me cubría durante 3 años. Le digo que no estoy interesada y me dice "pero si se te estropea en estos tres años, no te la van a reparar". Le contesto que, por lo que cuesta hoy en día una impresora, me compro otra (honestamente !!!!) y continúa con la retahíla de "cosas" para venderme, señalándome los cartuchos (al módico precio de 43 euros por los 4) de tinta. Le pregunto si no vienen incluidos ya con la impresora y me dice que sí, pero que sólo es un "starter pack" y por lo tanto no me durarán mucho. Le aseguro que no debe preocuparse por ello, que de momento no tengo nada por imprimir y que en cualquier caso yo los llevo a rellenar que es mucho mas barato y ecológico (la parte ecológica me importa un pimiento, pero solo me cobran unos 5 euros y algo por recarga, y nunca son los 4 cartuchos a la vez). Me mira con cara de "ya me está tocando los ovarios" (aunque no tiene cara de tenerlos,  la verdad. Debe andar por los cincuenta y muchos años, de cara blanca y surcada de pecas y parece un tío con tetas por la cintura).

La impresora anterior no venía con cable USB pero utilicé el de la impresora anterior, que era Canon. Pero un cable es un cable (a veces) y funcionaba sin problemas. Le pregunto si trae cable o le compro otro (lo único que estaba dispuesta a comprar), y me dice con cara de ASCO: "¿No tienes cable USB? Es que la impresora está a mitad de precio, ¿qué esperas?" Esperar, nada. Le contesto que sí tengo cable, que no hay problema. Ya compraré -si quiero otro- alguno aunque sea por Internet, pero allí no vuelvo. No si me atiende ella.

Vuelta al presente: inserto el Cd y mientras todo va perfectamente llega el momento en que las instrucciones me anuncian que he de conectar el USB al Pc. Y no pasa nada. Después de trastear, probar varios puertos, enchufar y desenchufar, apagar y encender la impresora, una ventanita me informa de que el ordenador no reconoce la impresora.... ¡¡¡¡ij;iaknd[vJI888%%$$££££****+++)!!!!

Me he puesto a instalar todo en el Dell a ver si ahí funcionaba y en el momento de conectar el cable USB de la impresora al Pc... Ahí se detiene todo, lo mismo que me sucede en éste!!! Así que el problema está -imagino- en lo único que no me ha querido vender... ¡¡el puto cable!!

Mañana al salir del trabajo me bajo en el centro comercial a medio camino y lo compro, y si no funciona, se lo llevo todo de vuelta y... ¡que se lo coman con patatitas!

Los Trabajadores del Muelle

Durante años cientos de personas trabajaron en los muelles de Limerick, uno de los más concurridos y con más trabajo del país. Aquí llegaban barcos cargados de carbón, madera, semillas, fertilizante y otras materias para surtir a las fábricas y comercios de la región.

Y el mes pasado fueron recordados con una escultura de bronce en su honor al pie de ese mismo río junto al cual sus manos se encallecieron. El mismo río cuya brisa, contaba Frank McCourt en Las Cenizas de Angela, traía consigo la Tuberculosis más fiera.

Antiguos estibadores y trabajadores de Limerick, junto a sus familiaes y amigos se reunieron el pasado 14 de Junio en el Paseo Spokane para ver por primera vez esta obra de arte.

La escultura (dos estibadores portando una viga de madera) ha sido diseñada por el artista nativo de Limerick Michael Duhan, cuyo padre trabajó en los barcos. La idea partió de un antiguo estibador llamado Paddy O'Halloran que trabajó en los muelles durante más de 40 años, desde 1959 hasta el 2000.

Los trabajadores de los muelles de Limerick llevaron a cabo una de las labores más difíciles, exigentes y peor pagadas para ganarse la vida en la ciudad y parece ser que tanto los antiguos peones como sus familiares están de acuerdo que en estas esculturas de tamaño real reflejan "con honestidad e integridad el trabajo físico y la camaradería que existía entre ellos".

MARDI GRAS

Anoche en Limerick...



Que digo yo que para ser festivo y la primera vez que se celebraba... podrían sonreir un poquito más...

RALLY

Esta mañana oyendo la radio me enteré de que la Fundación Hope, una asociación basada en Cork que opera más de 60 proyectos relacionados con los niños de la calle y de las zonas más necesitadas de Calcuta, organizaba un rally de coches de lujo que pasaba por Limerick. A las seis se esperaba que llegaran al Strand Hotel para descansar durante esta noche y celebrar una fiestecilla (Sí, me he colado, ¿qué pasa...?)
Su página web anunciaba este rally como "un modo de evocar la tradición y el espíritu de los grandes tours Trans-europeos del pasado. El Rally GT900 atraerá algunos de los coches más clásicos en Irlanda, UK y también de fuera. Unos 150 coches y conductores se reunirán en este épico rally (no competitivo) de tres días a través de algunos de los escenarios más espectaculares del país, con una excitante mezcla de vehículos, castillos, famosos, cocina y entretenimiento fabuloso, con el objetivo de recoger €100,000 para la Fundación Hope."

¿150 coches? No, no tantos... o eso o se han quedado la mitad por el camino porque no he visto ni cincuenta... Imaginaba (yo y la escasa docena y media de personas que esperaban en los alrededores del Strand Hotel), que llegarían en convoy, pitando y haciendo ruido, con el rugir de los motores llenando el aire... pero han llegado de manera desorganizada, algunos desde diferentes cruces de carretera, mezclados con el tráfico normal, callados y acelerando dramaticamente solo en la esquina para el grupito de chavalines que esperaban con impaciencia -y desilusión- una caravana espectacular que no ha aparecido. ¿Miles de personas alineándose en las calles?: no había nadie, solo los transeúntes normales de camino a casa tras la jornada laboral, y algunos compradores aprovechando que a esa hora (pasadas las seis y media de la tarde) aún estaban algunas tiendas abiertas.

Coches IMPRESIONANTES, hermosas modelos de la Agencia de Celia Holman Lee y entusiastas del motor estuvieron presentes en el lanzamiento del Rally GT900 de este año, que durante el evento de tres días, parará en Limerick en su primera noche, antes de continuar por la Costa Oeste, en ayuda del grupo Hope Foundation. El Rally sale el Viernes 2 de Julio del Resort de Fota Island en Cork y sigue hacia el noroeste a través de los condados de Kerry, Limerick, Clare, Galway, Mayo y Sligo, terminando de nuevo en Cork el Domingo 4 de Julio. "Habrá una gran atmósfera a lo largo de la ruta, con miles de personas que se espera salgan a ver el Rally cuando pase por sus ciudades y pueblos (...)

Unos cuantos Mercedes, algún Ferrari y un par de cochecitos más. Para mí, que distingo los coches por colores y por las categorías de: coche pequeño, coche grande y coche bonito, ha sido bastante poco "espectacular". A quien le gusten los coches, arriba tiene las fotos.

Eso sí, me dí un paseíto a lo largo del River, hice alguna foto interesante (que pondré en otro post) y me dí cuenta de que Limerick se ha puesto guapa de cara al verano. También vi por primera vez una nueva escultura en el paseo, que inauguraron solamente la semana pasada y que no había tenido ocasión de fotografiar antes por la sencilla razón de que me había olvidado por completo de ello.

Y mañana aquí -extrañamente- se celebra por primera vez el Mardi Gras en el bautizado como Market Quarter (o sea, la zona que rodea al mercado y calles colindantes), una campaña de marketing para promocionar el recién remodelado mercado (The Milk Market).

Seguiremos informando...