DESPERADO

Su desesperación llegó al límite. No lo soportaba más. No podría aguantar ver su rostro de nuevo, aquella sonrisa porcina y esos ojos inyectados en sangre, la piel rezumando alcohol por cada poro. Y no eran sólo las palizas constantes, o el abuso verbal al que había estado sometida en los últimos años... Simplemente no aguantaba su presencia. Había dejado de quererle y aunque muchos le decían que hiciera las maletas y se marchara lejos, lo cierto era que no tenía a dónde ir. Sin un trabajo, sin una preparación para hacer nada, ¿a dónde podría ir? ¿cómo sobreviviría?

No. esta era su única huída, su medio de escape a una vida (o lo que fuera), mejor.

Subió al desván y se aseguró de escoger la viga de aspecto más robusto. Echó la soga y la ató lo mejor que supo. Colocó la silla debajo, subió en ella y deslizó la áspera cuerda en su cuello. Cerró los ojos, anegados de lágrimas indecisas y rezó en silencio, moviendo los labios, la que sería su última plegaria. Abrió los ojos de nuevo, a punto de saltar y acabar su tortura y alzó la mirada al cielo...

Y entonces lo vio.

Allí, en la viga frente a ella, una bolsa de lona, desconocida, y a la vez tan familiar. Semioculta por las sombras, clandestina en aquel recoveco difícil de ver desde el suelo. Se quitó la soga del cuello y arrastró la silla hasta el lugar adecuado, desde donde pudo alcanzar de puntillas el objeto que había llamado su atención. La bolsa cayó al suelo con un "thud" seco. Estaba abierta. De su interior revolotearon traviesamente algunos billetes verdes que fueron a parar junto a sus pies descalzos.

Y lo supo con toda certeza. Era el dinero de Johnny, el hermano de su marido. Ese dinero sucio, conseguido con la venta ilegal de armas, drogas, y cualquier cosa que pudiera reportarle cualquier beneficio. Por eso la lona le había parecido tan familiar. Pertenecía al juego de maletas que tanto su esposo como su hermano compartían cuando se marchaban de fin de semana "a jugar al golf", aunque ella sabía muy bien que se iban de putas. Dos veces la había contagiado con alguna enfermedad sexual.

Sonrió, como no lo había podido hacer en años. Sus dientes imperfectos brillaron bajo la exigua luminosidad del tragaluz y su sonrisa se hizo risa, velada, tímida al principio, hasta eruptar en una sonora carcajada. Se bañó en una lluvia de dólares y presidentes olvidados, en un alud de esperanza.

Miró la cuerda que se balanceaba danzarina desde las alturas. Cogió su pasaporte para la libertad y salió sin cerrar la puerta, ni apagar el puchero que hervía en el fogón, ni desenchufar la plancha, lista para la montaña de camisas de Tom.

Solo dejó una nota pintarrajeada en el espejo del baño con carmín barato: "Cerrado por vacaciones".

Y nadie la volvió a ver jamás.