LIBROS

Ayer, tras finalmente corroborar que La Ladrona de Libros estaba en la librería local, me lancé a su busca con tanta ansia como ya lo hiciera cuando busqué con ahínco El Niño 44. A veces me parece que lo que para mí es "lo más normal", aquí es prácticamente misión imposible. Las listas de lectura de este país difieren bastante con las españolas, y así mientras aquí la saga de Crepúsculo ha pasado totalmente desapercibida, en España se ha vendido como churros. En este caso no estoy interesada, y aunque he visto las portadas de pasada en alguna librería, no me atrae. Leyendo en los blogs de mis amigas he llegado a la conclusión de que si la descripción dada en el libro del protagonista es fiel a la del actor que le representa en la película, a mí los vampiros afeminados y, para más inri, ñoños, no me gustan. Me quedo con el tinte gótico de Anne Rice y sus bisexualidades encubiertas.

En fin, a lo que íbamos. Había oído mucho acerca de La Ladrona de Libros, pero no me había sido posible encontrarlo. En Easons miré, busqué, y no lo vi. Nunca estuvo en esos lugares de excelencia que se da a ciertos libros para su promoción. Pregunté y me dijeron que no lo tenían. Ayer, tras asegurarme en su web de que al menos está en su catálogo, al fin lo hallé, aquella única copia, mezclada con el resto de desconocidos autores y sus libros. Tras la recomenación de Cloti de que era de lectura obligada, no podía dejarlo ahí. Había, también, ido con la idea de comprar El Lector, del que no tenía ni idea de su existencia, pero Blas en su blog lo recomendó, y yo suelo hacer caso de los consejos de mis amigas (excepto de las de la saga vampírica). Me sorprendí de encontrar a su lado otro libro de film de Oscar: Slumdog Millionaire. Desconocía por completo que se trataba de un libro. No me atrajo tanto como para comprarlo, la cubierta era simplemente horrorosa, y aunque como Inma y Elphaba aborrezco los libros con portada de cartel de película, algunos no me importa demasiado (caso de El Lector, creo que es una bella fotografía). Pero la de Slumdog Millionaire era tan psicodélica que hería a la vista. Quizá cuando saquen otra edición diferente...

El caso es que sí encontré dos libros que me miraban con curiosidad desde la pared cuajada de títulos: The Secret Sculpture (creo que en España la han bautizado como La Escritura Sagrada Secreta), de Sebastian Barry. Me atrajo su portada, hay algo en esos rostros sepia que me embruja. Además, lleva el sello de haber ganado el premio Costa y su autor es dublinés. Sin embargo al documentarme para este post he leído que su final es un tanto decepcionante. En cualquier caso, ya juzgaré por mí misma... ¿Qué es un final decepcionante? ¿Un final flojo, rebuscado, poco creíble? ¿Un final triste, ominoso, agorero? ¿Un final feliz inesperado?

The Secret Sculpture es la historia de Roseanne McNully, a punto de cumplir los 100 años en el hospital mental donde fue internada siendo aún una muchacha. Curioseando entre las notas de su caso antes del cierre del hospital, el psiquiatra Grene se sumerge con intriga en la historia de su anciana paciente. Mientras el Dr. Grene investiga, Roseanne recuerda las tragedias y pasiones de su pasado, que había encerrado bajo llave en forma de su diario, desde su turbulenta infancia rural hasta el matrimonio que creyó le traería la felicidad. Pero cuando el Dr. Grene finalmente destapa las circunstancias de su llegada a la institución, le guiará hasta un impesionante secreto.

The Birthing House me atrajo con la imagen de una casa antigua, de esas que provocan inquietud sólo con mirarla. Quizá los ecos de tanta película americana de los setenta y ochenta son los responsables de que me produzcan tal sensación. En cualquier caso, no pude resistirme. Es la primera novela de Christopher Ransom y comienza cuando Conrad y Jo se mudan a una casa victoriana, un nuevo comienzo para ambos, con su porche de ensueño, el suelo de tarimas de madera y su perfecto jardín. Una casa que finalmente se convierta en su hogar. Pero cuando a Conrad le dan un álbum de fotos, comienza a descubrir los oscuros secretos que la casa almacena. Mirando por las centenarias páginas arrugadas, encuentra una foto de un grupo de mujeres victorianas en frente de la casa. Las mujeres asustan, con sus miradas de enfado y sus vestidos negros, los brazos cruzados. Y su corazán se detiene cuando ve que una de las mujeres -morena, que le mira con ojos llenos de odio-, es su propia esposa.

Os dejo. Tengo que sentarme a leer. El práximo martes me enfrento a 4 horas de autobus para ir a Dublín, y al día siguiente otras cuatro de vuelta, asi que espero dar buena cuenta de al menos uno de ellos.

Y la pregunta que se me queda en mente es... ¿Por qué los libros son tan caros en España? Compré varias ediciones de El Niño del Pijama de Rayas aquí hace cosa de un año (cuando el libro acababa de salir prácticamente), y me costaron €8.95. En Cádiz, mientras estaba de vacaciones, adqurí una copia en castellano para mi hermana. Pagué casi 14 euros y no era ninguna edición de lujo, la misma portada que la irlandesa. ¿Alguien me lo explica?