GILIPUERTAS DEL AÑO

El mocito con cara de alelao de la foto de la izquierda se merece el premio de Gilipollas del Año, simplemente es una lástima que no pueda venir a recoger su galardón. Philip Collopy se encuentra a dos metros bajo tierra.

¿Por que? Porque este miembro insigne del hampa de Limerick, precursor incansable de los problemas entre las dos familias feudales de la ciudad y responsable de numerosos crímenes, regresó a casa el Sábado por la noche, ya de madrugada, borracho como una cuba después de beberse hasta el agua de los charcos, hasta arriba de coca y el Diablo sabe de qué más, y no habiendo tenido bastante fiesta, decidió continuarla en la intimidad de su casa en la parte de Limerick más hermosa y a la vez más peligrosa: la Isla.

La Isla es como se denomina a la parte al otro lado del rio Abby, donde se encuentra la Catedral de Saint Mary, el Castillo de Saint John y en definitiva, el casco histórico de la ciudad. Y también donde viven muchos de estos scumbags sin otra vida y otra ilusión que hacer daño y joder al personal como se pueda, y si además provocan sangre, mejor que mejor.

Pero esta vez el que se hizo pupita fue el propio Collopy, que a sus 29 añitos y uno de los líderes destacados de esa mafia sin estudios ni maneras ni nada de nada, decidió que era muy divertido jugar con una Glock mientras la limpiaba delante de sus acólitos. Y como hasta un niño de cinco años sabe, aunque retires el magazine de una Glock, siempre queda una bala en la recámara si la has echado para atrás (so gili), y pretendiendo dispararse en la cabeza, eso es exactamente lo que hizo. Se metió una bala en la sien. Al día siguiente decidieron desconectarle la maquinita en el hospital, estoy segura de que la mejor decisión tomada por un grupo de médicos en mucho tiempo.

Es que hay que ser pollas, primero para no asegurarte de que no había bala en la recámara, y segundo de jugar poniéndote una pistola en la cabeza, además frente a menores que estoy segura ni se impresionaron, tan acostumbrados están a estas cosas. Es más, el episodio completo está grabado en la cámara de un teléfono movil, deseandito estoy que rule por internet, no estoy muy segura de que haya caído en manos policiales, aunque conociendo a la Gardai de aquí, eso no es una garantía de que no acabe en Youtube.

Naturalmente el entierro fue multitudinario. Optima oportunidad para las fuerzas del orden de detener a todos los matones del lugar, pero no. Por supuesto, incluso estos mierdas tienen derechos, y así recorrieron con su patético cortejo las calles del centro de Limerick, camino del cementerio. Estos marsupiales que habitualmente patrullan las calles en sus chandalitos de marca, aparecían como recién salidos de un juicio: impecables en sus trajecitos del Lidl, el pelo recién cortado al uno, todos como producto de fábrica calentitos, salidos de la cinta transportadora.

No contentos con pasarse las leyes por sus sucios traseros, cuando el cortejo pasó por delante de la antigua casa del finado, todos sacaron sus armas, convenientemente ocultas bajo las chaquetas y realizaron unos disparos al aire, como salvas en honor de un héroe, ante la mirada pasiva del control policial que, debido a la concentración masiva de gángsters, siguió prudentemente a los dolientes. Lástima que como homenaje a tan puntero miembro de su comunidad no decidieran emular su última hazaña y en lugar de disparar a las nubes no se dispararan en la sien.

¡Oh! Y lo que le hace más merecedor de esta condecoración de "Gilipuertas del Año" es que Mr. Collopy, que acostumbraba a llevar siempre un chaleco antibalas (por eso siempre digo que hay que disparar a la cabeeeeeezaaaa), fue enterrado con el mismo. Su inseparable chalequito. Quizá sus compañeros de "fatigas" temían que la banda contraria hiciera presencia para estropearles el bonito funeral que tenían en mente -ese día cerraron la mayoría de bares del centro hasta que supieron que estaban bien atendidos en el bareto de su barrio-, y que se cebaran en el cuerpo del difunto, y claro, ya tenía bastante con un agujero de bala en el cerebro inexistente de su amiguito.

Así te pudras en el infierno, cabrón.