ESOS CABALLITOS DE LA COMUNIDAD

Me gusta el cine. No soy una gran entendida, confieso que casi nunca me fijo en los nombres de los directores de fotografía, en el equipo técnico o de quién o qué compone el score musical. Pero soy una buena alumna y estudio todo lo que el Profe Sergio Aran tiene que decir. Repito nombres como un mantra. Pero por lo general, si me gusta la musiquita de fondo, a veces me he molestado en comprarla, como la de Forrest Gump. O la de tantas otras películas. ¿Pero saber quién compuso el tema que da comienzo y final a la película? Ni me acuerdo.

Y sin embargo a veces soy extremadamente curiosa, y así, me llamó poderosamente la atención en la película del 2000 de Alex de la Iglesia, La Comunidad, las dos grandes cuádrigas donde se desarrolla el final de la misma, ese en el que Carmen Maura y Terele Pávez pelean por la posesión de la famosa maleta.

Desde el año pasado he estado bastantes veces en Madrid por motivos de Expocomics, Ferias del Libro o simplemente por placer, y he preguntado a mis amigos si conocían la ubicación precisa de aquella azotea. Ni flores. Mi amigo Rafa, madrileño de toda la vida, ni siquiera había visto la película. Laura, adoptada desde hace ya muuuuchos años, tampoco conocía su situación. Pregunté a las estherianas. Nada de nada.

La semana pasada llegamos al hotel, detrás de Callao, para disfrutar de una semana en la que enseñar al guiri la belleza de "la capi". Llegamos cansados, dejamos las maletas en la habitación y nos marchamos a tomar algo con Laura y Rafa. Regresamos de madrugada y caímos rendidos en la cama. A la mañana siguiente, aún con el estupor del sueño en las retinas, me acerco al balcón y he ahí, en la distancia, una especie de cuádriga. Al menos distingo que son unos caballos con algo encima... Y esto es lo que vi...

Ahí, en el centro de la foto, sobre los demás tejados. Calculé que estaba en dirección al edificio Metrópolis. Esa tarde paseamos Gran Vía abajo, dejando atrás la Plaza de Cibeles y la Puerta de Alcalá para adentrarnos durante un par de horas en el Parque del Retiro. A la vuelta, anocheciendo ya, sugerí subir por la Calle de Alcalá en lugar de por Gran Vía, pues si mi instinto de lectora habitual de callejeros no me engañaba y el sentido de la orientación no me había abandonado, me suponía que aquella cuádriga debía andar cerca. Era como si lo oliese en el aire y al fin los encontré, aunque estaba ya tan oscuro que no pude hacerles fotos, pero regresé a primera hora de la mañana.

Efectivamente, eran ellos, dos magníficos sets de esos "caballitos" que llevaba casi dos años tratando de hallar. San Google me había fallado. La ventana del hotel me había guiado como un oráculo hasta la base de este edificio situado en la confluencia de la Calle de Alcalá con la Calle Sevilla, justo a los pies de la entrada de metro del mismo nombre.

Os encontré, rufianes. Prueba superada.

La primera vez que fui a Nueva York me dijeron que se distingue a los turistas del resto de habitantes de la Gran Manzana porque los primeros van siempre mirando hacia las alturas. Así soy yo siempre cuando estoy en Madrid, cosa que no hago en Cádiz, Sevilla, Barcelona o en cualquier otro punto de la geografía española. Ni siquiera lo he hecho en Italia o en París. Pero los edificios madrileños, aunque no tienen la poderosa altitud de los neoyorquinos, están en cambio coronados de las más extrañas y bellas esculturas.

Proxima misión: subir.