CHOCOLATEROS

Mis queridos Chema, Inma, Ana y Elphaba han abieto un blog dedicadoúnica y exclusivamente al chocolate y su apasionante y dulce mundo. Lleva por nombre el sugerente Wonka 70% y aquí les dedico este video para desearles suerte en su aventura de cacao.

¡Esa niña me ha robado mi antiguo uniforme escolar el Amor de Dios (excepto por los botones de la pechera, es idónnnntico!

MI GUERRA DE LOS NIÑOS

Hay películas que pueden ser especiales para una persona sin tener por qué ser una maravilla cinematográfica digna de todos los Oscars del mundo.

Hay otras que seguramente ganaron toneladas de premios y que nunca veré, o que he visto, y no me han agradado o atraído en lo más mínimo.

Y están las películas infantiles de poca calidad y seguramente bajo presupuesto que nunca envejecerán en nuestra memoria.

Ya comenté en el post dedicado a Little Princess que en mis tiempos de Au Pair quedé totalmente harta de ciertos títulos. De otros jamás podría cansarme.

Hace años, muchos ya, cuidaba de una niña de tres añitos, hija de unos amigos. Era la niña más pizpireta e inteligente que he conocido. Tenía una preciosa cabecita de rizos a lo Shirley Temple pero no era tan cursi como ésta. La nena era de armas tomar y tenía su carácter, aunque las horas que pasé con ella no supusieron ningún sufrimiento, ella decía que jugar conmigo era como jugar con una niña -"pareces mayor, pero en el fondo, pareces una niña"-, me dijo un día mientras peinábamos mis muñecas y cambiábamos los trajecitos. Mientras yo preparaba el almuerzo y ella esperaba a que su papá viniera a recogerla, a menudo entraba en la cocina y me pedía un puñado de lentejas, habichuelas o garbanzos crudos para jugar. Otras veces nos pasábamos las mañanas viendo películas que grababa en el vídeo. Una de estas películas, que yo no me cansaba de ver y a ella le encantaba, era La Guerra de los Niños, de Parchís. Le gustaba por sus canciones, que luego poníamos en el radiocassette y cantábamos a grito pelado. Y le gustaba porque había niños en ella, claro. Llegué a grabar cuanta película infantil pusieran en televisión los fines de semana, generalmente en Cine de Barrio o por la tarde los Domingos, y ella las adoraba. Aunque un día en que me quedé dormida en el sofá vino a desperatarme muy enfadada.

-"¡Ponme las rayitas!" -exigió.

-"¿Qué rayitas?"

-"Las rayitas de la tele" -replicó exasperada, elevando los ojos al cielo como si fuera completamente obvio lo que me decía. Al ver que no entendía, me dijo que le pasara los anuncios. Cogí el mando y avancé la cinta de vídeo. Se fue directa a la pantalla y señaló las tres líneas horizontales que aparecían al rebobinar. -"¿Lo ves? Una rayita, dos rayitas, tres rayitas. Tienes que poner las rayitas cuando vienen los anuncios"

El caso es que creo que aquella vez fue la última que visioné La Guerra de los Niños. Una va creciendo y dejando atrás los despojos de la infancia, los sueños y los recuerdos, hasta que llega el día en que se despierta y añora lo pasado, no por tiempos mejores, sino por pasados. Algunas cosas se recuperan, otras se han guardado, otras son irrecuperables. Afortunadamente gracias a Internet y el resugirmiento de la nostalgia, yo he logrado recuperar muchos objetos materiales, y con ellos, recuperar la esencia de lo que soy. Y hacer muchos, muchos amigos por el camino. También enemigos, ojo, que aún recuerdo la psicópata de Limerick con sus ínfulas de listilla de los cojones que no sabe nada. Son gajes del oficio. ¿Qué puede decir el que no tiene nada al que nada necesita?

Pero lo importante son los lazos de amistad que se crean en un medio que al principio me creó tanta desconfianza. Son amigos virtuales que he llegado a conocer en persona y a los que quiero más que si los hubiera conocido y tratado toda mi vida. En mis tiempos estudiantiles tenía Pen Pals, ahora tengo cientos de amigos cibernéticos que un día se convirtieron finalmente en algo más que una imagen bidimensional.

Uno de ellos es Joan, a quien conocí a través del grupo de Msn dedicado a Los Nins. Ayer viernes recibí un paquete con cuatro dvds, los cuatro de la Guerra de los Niños de Parchís. Y no pude esperar a hacer una regresión al pasado. De repente me sentí transportada a un cine pequeño, de una sola sala. La Guerra de los Niños la vi en el Cine Avenida (cuyo suelo hoy ocupa una conocida clínica de Cosmética), tras una cola de niños enloquecidos que miraban con ansiedad los pósters y fotogramas de la película. Era 1980 y Parchís estaba en todo su furor. Creo que mis padres vineron conmigo y con mi hermana, que por aquel entonces tendría sólo seis años y no era tan fan como yo.

En esos tiempos no comíamos palomitas en el cine (si acaso un bocata de mortadela para no saltarnos la merienda), ni falta que nos hacía, aunque sí recuerdo las columnas del humo de los cigarrillos de los adultos, el olor a cerrado y moho del Avenida, ese encanto de las incómodas butacas de madera acolchadas con terciopelo rojo. Y el silencio que se hacía al comenzar la proyección. Palmeábamos al ritmo de las canciones, coreábamos con entusiasmo, aplaudíamos cuando nuestros héroes se salían con la suya. La Guerra de los Niños tuvo una magia especial para nuestra generación, acostumbrados a ver sositas películas de Rocío Durcal, petardas marisabidillas como Marisol o niños insoportables como Joselito. Parchís eran niños de nuestra edad y de nuestro tiempo, y Don Matías, el profesor que todos quisimos tener. Después de La Guerra, Manuel Alexandre sería siempre para mí el querido Don Matías, por el que lloré lágrimas tan reales como las que derramé por Chanquete. Gracias a Dios, Manuel aún vive. Y ese Tino, que nos traía a todas locas -cómo odiaba a Yolanda, por Dios, qué celos-, o ese David con su baile en la función del cole.

Ayer me reí a carcajadas. Desde el principio. La película ha sabido envejecer, las he visto peores. Pero me llamó la atención lo malditamente políticamente correctos que nos hemos vuelto. Creo que la sociedad nos hace conservadores por defecto. Ahora sería impensable encender un cigarrillo en un cine, o en un autobús, y sin embargo sucedió en mi época. E incluso cuando veo una película y alguien fuma en un restaurante, me choca.

Pero lo que me chocó ayer fue una frase de Don Matías al principio de la cinta, mientras explica a sus alumnos la expulsión de los árabes de España. "... El pistonudo Don Pelayo, al mando de [...] unos ocho o diez españoles, comenzó a ganar batallas a los árabes, y el Cid ganó aún más batallas, y felizmente, gracias a los Reyes Católicos, ocho siglos después los echamos a Africa, a comer dátiles que era lo suyo." Ahí. Con dos cojones. Discriminación subliminal. Sólo le faltó decir aquello del "único moro bueno, es el moro muerto", para rematar del todo la faena. También me chocó el uso de palabras como "hijos de perra", "gilipollas" y los constantes cortes de manga en una película infantil, pero como digo... "cómo hemos cambiado". El guiri, aunque no vio la película, sí que lo encontró extraño. El mundo Disney nos está comiendo los sesos. Cualquier día igual nos llamará la atención que Tino lleve una cruz de oro al cuello, ahora que muchos protestan por ello en colegios multiculturales.

En cualquier caso, quería agradecer a Joan este viaje de casi dos horas a mi infacia más feliz, la que me veía comprando cintas en el Melli, pegando pósters en las paredes, provocando los sofocos de mi madre ("vas a arruinar el papel de la pared") y suspirando como una fan enloquecida.

Hay cosas que no pueden pagarse con dinero.

EL CURA (Colaboración de Sonia [deltaura])

Mi amiga Sonia [Deltaura] se ha decidido a enviarme este relato que ha escrito para que le déis vuestra opinión. Os recuerdo que el Rincón del Colaborador sigue abierto para todos aquellos que deseen hacerlo. El relato está estupendamente construido y me ha encantado, por cierto. De lo contrario, no lo habría publicado aquí, y ella lo sabe:

Mateo Allende se estiró una pequeña arruga de la sotana, mientras repasaba el sermón del Domingo sentado en un banco del parque, bajo un agradable sol de primavera. Su mirada distraída fue a posarse sobre una joven pareja que se besaba con efusividad unos metros más allá, tumbados sobre la hierba de un parterre, exhibiendo una pasión que escandalizó de inmediato al religioso.

"-En cuanto llega el buen tiempo siempre lo mismo. ¿Acaso no les enseñan en su casa a tener algo de decencia? Es vergonzoso.¿Es que no pueden controlarse? Todos los jóvenes de hoy día son un atajo de pervertidos y de obsesos."

Mateo se levantó y con una mirada de reprobación que por supuesto los interesados no vieron, se alejó del lugar para evitar asistir a semejante espectáculo. Algo en su interior se removía, pero era mejor indignarse que sentir una punzada incómoda en la ingle.
Él podía pasar perfectamente sin esos placeres obscenos e inmundos, él era un sacerdote recto, culto, entregado a sus fieles, y desde pequeño supo que iba a servir exclusivamente a Dios. O al menos le persuadieron que era el mejor camino a seguir cuando entró a cursar estudios en un seminario. Su madre no se opuso a los respetables consejos de su hermano el Vicario de Osma y a sus valiosas influencias a la hora de asegurar a su sobrino una buena educación.
Mateo entró de interno con seis años en el seminario de Osma, con su inocencia infantil intacta y un montón de ilusiones por cumplir. Aprendió muchas cosas, no sólo a sumar, conjugar los verbos o rezar el rosario, también supo lo que era limpiar cuadras, ordenar almacenes, fregar váteres, cargar sacos de pienso y podar el jardín. Era por su bien, le decían, y no podía permitirse flaquear, eso era de cobardes y de pusilánimes. Si lo hacía recibía un merecido castigo y aprendió enseguida a evitar el vergonzoso dolor que le inferían por su debilidad. Era mejor no sufrir esos puñetazos en la cabeza con las llaves de la alacena, o esas collejas y bofetadas con los anillos oportunamente vueltos para que se clavaran, o recibir un talegazo con la vara de madera en la punta de los dedos, o pasar toda la noche de rodillas aguantando varios tomos en sendos brazos dispuestos en cruz... De repente se estremeció ante el recuerdo del Padre Valentín, aquél que hacía la vista gorda ante los castigos nocturnos a cambio de unos juegos secretos que se sucedían en su alcoba, pero desterró ese pensamiento con furia. Eran visiones que ya se habían vuelto borrosas, quizás no habían existido nunca.
Eran cosas de la vida, cosas que le hicieron espabilar, necesarias para su desarrollo como hombre. Le hicieron más fuerte y le revelaron que debía apoyarse en Dios, le estaba poniendo a prueba y todo formaba parte de alguna misión que sólo él podía llevar a cabo. Debía dar gracias porque todo aquello le convirtió en un individuo íntegro, despegado de toda necesidad carnal, de mente clara y reputación intachable.
Mientras cavilaba todo esto, apremió el paso al darse cuenta de que ya era tarde y la noche empezaba a caer sobre el parque. No tardó en llegar a la calle de su parroquia, pasando frente a una Farmacia en cuya parte exterior colgaba una máquina dispensadora de preservativos. Un brillo perverso destelló en su mirada mientras contemplaba lo que él consideraba otra inmoralidad, un instrumento perverso para incitar a que la lascivia campara a sus anchas. El local estaba cerrado, pero miró a su alrededor, seguro de que nadie le observaba y metió una moneda. La máquina, obediente, escupió un profiláctico individual que quedó alojado en el cajetín.

Mateo lo cogió y tanteó con su otra mano el alzacuellos, afianzado con un pequeño y disimulado alfiler al cuello de su sotana. El alfiler penetró varias veces a través del envoltorio, sin apenas dejar marca. Después dejó el preservativo de nuevo en el cajetín, como si alguien se hubiera olvidado de cogerlo. Se apartó y se dispuso a esperar, camuflado tras las sombras de un pequeño seto. No tenía prisa. Cuando la noche se hizo más cerrada, pudo ver una pareja muy joven y acaramelada que se acercaba a la máquina, entre risas y abrazos. El chico se rebuscó en los bolsillos y cuando parecía que iba a introducir la moneda, dio una exclamación. Les escuchó reir y le pareció oir la palabra "suerte" en labios de la chica, mientras la moneda volvió oportunamente al bolsillo de su pareja.
Ahora ya sabía qué debía seguir haciendo. Había muchas máquinas como esas en la ciudad y demasiados jóvenes libidinosos. Tenían que pagar las consecuencias de no practicar la virtud que él jamás reconocería infringir en solitario: una férrea abstinencia.

Sonia (deltaura)

Manifiesto a la Solidaridad

Me sumo desde aquí a la iniciativa de Diario de Cornelivs a quien agradezco todo el trabajo de coordinación, redacción y creatividad realizado, y ruego a todos los que tenéis blog, sea de la temática que sea, que os unáis a esta campaña y hagáis un copia y pega del siguiente Manifiesto):

Imagen: "Mamá tengo hambre" de Jesus y Encarna

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

QUIENES SOMOS:

Los que suscribimos este manifiesto somos ciudadanos en el pleno uso de nuestros derechos civiles, y titulares de la soberanía popular, de la cual emanan los poderes del Estado.
Los firmantes nos dirigimos a todos los ciudadanos del mundo, conocedores de la situación de pobreza, hambre y enfermedad en la que se encuentra gran parte de la población humana en un momento histórico, como el actual, en el que se disponen de los suficientes medios políticos, económicos y científicos que pudieran solucionar estos problemas.
Este manifiesto tiene vocación de universalidad, y va dirigido a toda la humanidad, a cada ser humano que habita el planeta, para que tome conciencia de la terrible situación a la que se enfrentan millones de personas y de alguna manera actúe en consecuencia para terminar con esta insostenible situación. Por ello la versión original en español será traducida a diversas lenguas, pues nuestro propósito consiste en hacer oír la voz de la opinión pública en los lugares en las que se toman las decisiones políticas y económicas del mundo.

A QUIÉN NOS DIRIGIMOS:

Nos dirigimos a la clase política gobernante de nuestros países; así como a los más altos mandatarios de las Organizaciones Internacionales, tales como la Organización de las Naciones Unidas, y a los Presidentes y Gobiernos de los países más poderosos económicamente de la Tierra.

LES MANIFESTAMOS:

1.- Que este texto tiene su origen en la constatación de la extrema situación de necesidad y de hambre que sufre una gran parte de la población de la Tierra y en el desigual e injusto reparto de bienes que existe actualmente en el mundo. Entendemos que la ecuanimidad y la armonía en el mundo tienen por base el reconocimiento de la dignidad intrínseca y de los derechos iguales e inalienables de todos los miembros de la familia humana, por lo cual es inadmisible que una gran parte de la población mundial tenga que enfrentarse a una realidad tan precaria, a tal grado de injusticia y desigualdad, a tanta hambre, pobreza y desnutrición.

2.- Que consideramos que dicha situación es intrínsecamente perversa y no admisible ni moral ni éticamente, dado que todos los seres humanos nacen libres e iguales. Igualmente, tenemos presente que todos los ciudadanos del mundo tienen esos derechos desde el mismo instante de su nacimiento y no como una promesa futura cuya conquista dependa de la realidad política, social o económica de sus países.

3.- Que defendemos que es completamente injusto, inmoral y un crimen humanitario punible ante los tribunales internacionales y la Historia que, en pleno Siglo XXI, existan seres humanos que pasen hambre en el mundo, y que mueran por ello. Que es un agravante de ese crimen que, existiendo las leyes internacionales suficientes, así como los medios técnicos, económicos y científicos para corregir dicha situación, los que ejercen el poder en el mundo no lleven a cabo las acciones necesarias para solucionar lo que generaciones futuras calificarán de verdadero genocidio en el que serán culpables todos aquellos que, teniendo los medios para solucionar el problema, no los hayan empleado.

4.- Que consideramos que esta injusta situación es contraria al Derecho Natural, a los Derechos Humanos y a las normas de la más elemental ética, y entendemos que ha llegado el momento de que la voz de la opinión pública exija de sus gobernantes el final de tal estado de cosas.

5.- Que el presente manifiesto no es un manifiesto utópico; y que tampoco es un manifiesto político, ni se pretende con el mismo la instauración de un nuevo orden político o socio-económico mundial, ni ningún menoscabo del tejido empresarial, sanitario y social del mundo desarrollado, sino la más elemental justicia con los desfavorecidos.

POR TODO ELLO, EXIGIMOS A NUESTROS GOBERNANTES:

1.- La adopción de medidas inmediatas y urgentes para paliar tal situación de hambre, enfermedad y desnutrición en el tercer mundo. Consideramos que tales medidas no constituyen una utopía, sino que son perfectamente viables y posibles.

2.- Mantener el compromiso de cumplir los Objetivos del Milenio que, establecidos por Naciones Unidas en el año 2000, definen los principios a los que ha de ajustarse la actuación de los países y del sistema económico internacional para superar, con el horizonte fijado en 2015, las injusticias que aquejan a la humanidad.

3.- La realización de acciones solidarias sistemáticas con los países más desfavorecidos y que se establezca un orden lógico y humano de prioridades en la política económica, con proyectos inteligentes que creen riqueza y puestos de trabajo en los países afectados, facilitando un desarrollo sostenible y un progreso que les ayude a la consolidación de una red sanitaria, económica y social estable que haga posible el retorno a una situación de partida igualitaria.

4.- Que se tomen las medidas necesarias para que los países ricos destinen una parte de sus presupuestos a la creación de riqueza, de empresas y de fuentes de trabajo en los países afectados; así como la adopción de un acuerdo internacional, que debería subscribirse en la ONU de obligado cumplimiento para los países desarrollados.

5.- La implantación de un código ético que regule la estrategia de las empresas multinacionales, así como la eliminación de los paraísos fiscales y la aplicación de la tasa Tobin, ú otra similar, a las transacciones comerciales internacionales, que permita crear un fondo de solidaridad gestionado por Naciones Unidas.

6.- No aceptaremos simples declaraciones de principios que no se traduzcan en políticas concretas. En definitiva, APELAMOS al sentido de la generosidad y humanidad de todos, y fundamentalmente de la clase política internacional económicamente poderosa.
Desde la tierra que espera y cree firmemente en la Solidaridad que construya un mundo mejor y más justo, a 30 de enero de 2009"

El texto está disponible tambié en inglés, francés, hebreo, japonés, catalán y gallego en Diario de Cornelivs.

Gracias a todos.

EFECTO DOMINO

Era simplemente cuestión de tiempo. Ya no sólo por la partida anunciada de Dell, que consecuentemente traería más despidos de sus empresas satélite y de servicios. El Celtic Tiger del que tanto presumieron los irlandeses en su mejor época se muere poco a poco, dejando el inquietante aroma de sus tripas podridas. En los últimos diez añs he visto tanto hotel alzarse de la noche a la mañana en cualquier solar, que he perdido la cuenta. Recapacitando, cuando vine aquí por primera vez, el Jurys Hotel en Lower Mallow Street acababa apenas de abrir sus puertas. De hecho, aún estaba en obras. Por entonces, también en el centro, operaba The George Hotel en O'Connell Street. Y el Jurys Inn, de la misma cadena del primero, al otro lado del Puente de Salsbridge. También estaba el Glentworth, hoy llamado Pery's, en la calle paralela a Mallow, Glentworth Street. Cuatro grandes hoteles en el centro. Después, naturalmente, estaba el Ryan (hoy extinto) en Ennis Road (a las afueras), y un poco más delante, ya casi a la salida de la ciudad, otro hotel que ha cambiado un par de veces de nombre, The Greenhills. En el límite del centro con la carretera de Dooradoyle, un pequeño establecimiento, más familiar que hotelero, el Punches Cross. Este fue comletamente derruído, con parte de su icónico bar y todo, y un feo hotel de no más de dos plantas se elevaba en este cruce en la carretera. Ni ocho meses más tarde, se cerró.
Junto a la ribera del río, abandonada durante décadas, se construyeron unos apartamentos cuyos bajos alojaron boyantes oficinas, restaurantes y bares, la mayoría de ellos hoy cerrados. Al fondo, el Clarion Hotel, que vociferaba desde su último piso el mérito de ser el hotel más alto de Irlanda (no crean ustedes, unos 15 pisos).


El Ryan fue demolido, en su lugar nacería otro hotel perteneciente a la misma cadena del Clarion, Comfort Hotel. También se demolería el Jurys Hotel, que se convertiría en el Hilton, y apenas año y medio más adelante en el tiempo, en The Strand, perteneciente al Comfort Hotel.



El George aún conserva el mismo nombre y ubicación, pero ha sido alzado de nuevo desde sus cimientos. En el primer piso hay un restaurante buenísimo, eso sí. Y bastante barato.



No hace ni un año que abrió sus puertas, en la calle paralela a O'Connell, el Marriott Hotel, con su promesa de lujo y confort que a dia de hoy, peligran. Esta misma semana podría clausurar sus novísimas instalaciones.

Y en la otra orilla del río Abbey, que va a parar al Shannon bajo la rombra rosa y gris de los edificios administrativos del Ayuntamiento, un nuevo hotel: The Absolute.

Siguiendo esa misma carretera, se llega a Castletroy, donde se encuentra la Universidad y otro hotel que llevaba 18 años operando en la zona. Le flanquean, carretera arriba y abajo, los esqueletos de dos obras inacabadas, abandonadas desde hace ya poco menos de un año: el que iba a ser otro hotel, junto al Aldi y una urbanización que no verá tiempos mejores durante al menos un par de años más. O al menos lo que sea que dure esta tan cantada crisis, los más negativos aseguran que tenemos entre 10-15 años de recesión por delante.

El Castletroy Hotel ha anunciado esta tarde su cierre a partir de mañana, dejando a 130 trabajadores en la calle de la noche al día. Y lo que es más: durante toda la jornada han salido como setas las parejas que habían pagado depósitos de al menos 2000 euros para celebrar sus bodas allí en los proximos años. Parejas a las que no se les ha dado garantías de que recuperarán el dinero. Pero es que además, para más inri, todavía no se han finalizado las obras de expansión del complejo hotelero, que estaba construyendo una "miniciudad" como centro de retiro: bungalows para gente mayor, con sus tiendas a mano y cuidados por personal, una especie de residencia de ancianos independientes. Se desconoce si este proyecto será tomado por alguna otra empresa.

Así que esto me ha llevado a pensar y hacer recuento de las compañias cerradas o que han anunciado su cierre desde noviembre/diciembre del año pasado, y así de memoria, y con números, a nivel local, sólo en Limerick, he recuperado éstas:

-Dell: 2000 parados.

-Banta: 400

-Bus Eireann (autobuses): 50

-Molex: 100

-Kostal: 200 en Limerick, 100 en Malow

-Land of Leather: no tengo números. Es una cadena de muebles.

-Chartbusters: no tengo números. Cadena de videoclubs.

-Tile Market: entre 30-50.

-Zavvi (aunque cierra ha sido comprada por HMV, que mantendrá los puestos)

-Flextronics: 180 de momento. Se esperan más despidos al cierre de Dell.

-Adams Kids (cadena de tiendas de ropa infantil, en toda Irlanda/UK): 850 en total

-Castletroy Hotel: 130

-Chubbs seguridad: entre 20-50.

El Merriot puede cerrar en los próximos días, y aunque de momento han asegurado permanecer abiertos, sí que han devuelto la licencia de franquicia, por lo que es de suponer que, de permanecer en el negocio, cambiaría su nombre en breve. De cerrar, entre 120-130 trabajadores acabarían en las largas colas del paro.

A todo esto, hay que añadir las demás fichas de este dominó interminable: transportistas, catering, empresas de seguridad, mantenimiento, reciclado, etc. etc.

No puedo evitar que me venga a la cabeza esta canción a principios de los 80 interpretada por Roque Narvaja (ya, sí, del año de la nana, que le voy a hacer):

Dominó, do do do mi si

do do dominar

do do dominado

una pieza tras otra pieza

el que terminó, ya está terminado...

CAMBIOS QUE VENDRAN

El edificio de ladrillo rojo superior, en la isleta del río, desaparecerá en breve para dar paso a un complejo más moderno. En la actualidad es el Club de Bote de Limerick. El Ayuntamiento ha decidido que el edificio no está bajo las leyes de protección. La casita marrón del fondo, en la isleta al otro lado del puente, se quedará.

Arriba, la vista del nuevo edificio para las instalaciones deportivas. abajo, vista nocturna. Naturalemnte, tiene sus detractores. A mi me gusta. El otro edificio está infestado de ratas y en bastante mal estado.

SI PUDIERAS LEER MI MENTE...

Si he de quedarme con una versión sería aquella en la voz de Johnny Cash. A falta del vídeo en Youtube, que ha sido retirado del mismo, la versión original de Gordon Lightfoot me sirve igual, aunque prefiero la voz desgastada de Johnny en su último álbum. Cuando Gordon escribió este tema, lo hizo pensando en su reciente divorcio. Pero Cash me la trae como una rendición de amor incondicional que siempre me salta las lágrimas.

If you could read my mind, love, /Si pudieras leer mi mente, amor
What a tale my thoughts could tell. /Qué historias podrían contar mis pensamientos.
Just like an old time movie,/ Como en una película antigua
'Bout a ghost from a wishing well./Sobre un fantasma de un pozo de los deseos.
In a castle dark or a fortress strong,En un castillo oscuro o una fortaleza poderosa,
With chains upon my feet./Con cadenas en mis pies.
You know that ghost is me./Sabes que ese fantasma soy yo.
And I will never be set free/Y nunca seré liberado
As long as I'm a ghost that you can't see./mientras sea un fantasma que no puedes ver.

If I could read your mind, love,/Si pudiera leer tu mente, amor
What a tale your thoughts could tell./Qué historias podrían contar tus pensamientos.
Just like a paperback novel,/Como una novela barata
The kind the drugstores sell./De la clase que venden en las papelerías
Then you reached the part where the heartaches come,/Entonces llegas a la parte en la que comienza el dolor,
The hero would be me./El héroe sería yo.
But heroes often fail,/Pero los héroes a menudo fallan,
And you won't read that book again/Y no leerás ese libro de nuevo
Because the ending's just too hard to take!/Porque el final es simplemente demasiado fuerte!

I'd walk away like a movie star/Me alejaría como una estrella de cine
Who gets burned in a three way script./Que se harta en un guión a tres bandas.
Enter number two:/Entra el número dos:
A movie queen to play the scene /Una reina del cine para hacer la escena
Of bringing all the good things out in me./De sacar todo lo bueno de mí.
But for now, love, let's be real; /Pero por ahora, amor, seamos reales;
I never thought I could feel this way/Nunca pensé que podría sentirme así
And I've got to say that I just don't get it./Y he de decir que no lo entiendo.
I don't know where we went wrong,/No sé qué hicimos mal,
But the feeling's gone/Pero el sentimiento se ha ido
And I just can't get it back. /Y no puedo recuperarlo.

If you could read my mind, love,/Si pudieras leer mi mente, amor,
What a tale my thoughts could tell./qué historias contarían mis pensamientos.
Just like an old time movie,/Como en una antigua película,
'Bout a ghost from a wishing well./Sobre un fantasma de un pozo de los deseos.
In a castle dark or a fortress strong./En un castillo oscuro o una poderosa fortaleza.
With chains upon my feet./Con cadenas en mis pies.
But stories always end,/Pero las historias siempre acaban,
And if you read between the lines,/Y si lees entre líneas,
You'd know that I'm just tryin' to understand/Sabrías que estoy tratando de entender
The feelin's that you lack./El sentimiento del que careces.
I never thought I could feel this way/Nunca pensé que podría sentir de este modo
And I've got to say that I just don't get it./Y he de decir que no lo entiendo.
I don't know where we went wrong,/No sé dónde nos equivocamos,
But the feelin's gone/Pero el sentimiento se fue
And I just can't get it back!/Y simplemente no puedo recuperarlo!

NIÑEZ

"La razón se hace adulta y vieja; el corazón permanece
siempre niño"
-Ippolito Nievo-

"¿Qué es un adulto? Un niño inflado por la edad"
-Simone de Beauvoir-

CARTAS

Hoy he abierto la vieja caja de latón medio oxidada que encontré sobre el armario, olvidado por el tiempo. Lo he abierto con lentitud, temerosa de encontrarle dentro. Y le he hallado. He encontrado sus viejas cartas, su letra tan conocida, su caligrafía nítida, firme, desgastada por el tiempo pero salvaguardada de la humedad.

He desdoblado el papel amarillento con cuidado. Aún huelen a su colonia. Dentro de algunos de los sobres con sellos descoloridos, había fotos, imágenes en sepia de gente que sólo conocí en narraciones de tiempos pasados. Y algunas flores, viejos recuerdos marchitos que no retienen su aroma.

He llorado. Hace tanto que se fue, y todo lo que me dejó fueron sus misivas, las cartas que escribió desde lugares lejanos, mientras aquí nos moríamos de hambre, de dolor y de preocupación. Yo nunca vi sus cartas. Madre las escondió con tanto ahínco que es sólo hoy que se revelan ante mis ojos sus palabras en tinta. Esas fotos de lugares, de paisajes borrosos y rostros desconocidos. Tan desconocido como el suyo, olvidado recuerdo de una infancia cubierta por la espesura de la memoria de una niña de apenas cuatro años. Mientras intento oir su voz a través de las letras negras bajo la luz amarillenta de la lamparita de la sala, la lluvia comienza a caer en el exterior y me estremezco.

Hay algo más en al caja. Felicitaciones navideñas, tarjetas de cumpleaños. Todas dirigidas a mí. Pero yo nunca las vi. Y ya nada importa, porque los años cayeron tan inexorablemente como el telón al final de una obra y permanezco inmune a los sentimientos.

O quizás no, porque descubro una lágrima rodando por mi mejilla y de pronto soy un mar embravecido, una marabunta de amargura y sinrazón. Perdí la llave secreta que encierra las emociones el día que cruzó la puerta, cerrándola de golpe y Madre simplemente abrió una botella de anís y se sentó junto al fuego, con la mirada vacía. Jamás abrí la bóveda de mi alma para hacer balance de su triste saldo. Y hoy, del modo más inesperado, desenmascaro el secreto de toda mi existencia, deseando no haberlo hecho.

He vaciado la caja a mis pies. He recogido cada una de sus fotos, cartas, flores resecas y calendarios caducos. He sopesado en un segundo el peso de tan liviana carga en mis manos. Tan insoportable en mi corazón.

Y las he tirado al fuego.

HICIERON MI SEMANA

Dos millones de personas se reunieron en Washington para presenciar la investidura del 44 Presidente de los EEUU. La mayor asistencia de público de la historia. Georce Bush sólo consiguio reunir a unos 300,000 ciudadanos.

Fuegos artificiales en la provincia de Guizhou, en Guiyang para celebrar la llegada del Año Nuevo Chino.

Foto: ChinaFotoPress, Getty Images

El famoso Cowboy Desnudo neoyorquino, de visita en Dublin para elevar los espíritus bajos producidos por la crisis. Ya hay que tener valor (y webos) para pasearse así por las frías calles de un Dublin bastante inclemente este fin de semana pasado.

La escultura del oso polar flotando sobre las aguas del Támesis en un pequeño iceberg, para que sirva de aviso a los miembros del Parlamento de los peligros del cambio climático y para promocionar Eden, un nuevo canal de televisión de historia natural.

Foto: Oli Scarff, Getty Images.

ABURRIDA

Ha caído la última hoja del árbol. Reseca, arrugada, carcomida por las inclemencias del tiempo feroz. Decían los abuelos, siendo yo pequeña que cuando la última hoja tocase el suelo, el tiempo se detendría. Pero jamás lo creí.

La hoja se elevó en el aire... voló, revoloteó, traviesa, jugueteando con la brisa que se tornó viento helado. Luego, tan súbitamente como había comenzado, el aire la posó melosamente sobre la superficie quieta del lago.

Y llegaste tú. Yo te miraba desde la aburrida silla de ruedas, curiosa como lo fui siempre. Viniste caminando lentamente por el sendero y te detuviste ante mí. Entonces comprendí que la leyenda era cierta: el tiempo se detuvo cuando miré en tus pupilas y casi me caigo de la risa cuando te ofreciste a llevarme de paseo. Empujaste la silla sin saber que no lo necesitaba. Sólo me había sentado allí a descansar tras mi carrera por la campiña, en la silla de la abuela que había sido empujada ladera abajo por el viento. La abuela se había comprado una nueva, eléctrica, moderna, y el viejo armatoste había sido abandonado en el porche hasta que vinieran a recogerla los del camión de reciclado. Pero no te dije nada.

Horas después, cuando me devolviste a mi enclave original, ya sabía casi toda tu vida. Hablabas y hablabas como si el mundo fuera a acabar de un momento a otro, con tu vozarrón masculino y sensual. Me levanté, y diste un paso atrás, sorpendido. Me reí, nerviosa, un tanto divertida de no haberte sacado de tu error.

-Eres una pequeña mentirosa -dijiste casi enfadado.

-Y tú un petardo insoportable -sonreí mientras subía hacia el calor de la casa, donde un baño me esperaba y otro aburrido día en la sierra llegaba a su fín.

A LITTLE PRINCESS

Una de las consecuencias de ser Au Pair durante un año, o de cuidar niños en general es la cantidad de películas infantiles que uno ha de tragarse.

Cuando llegué a mi nuevo hogar irlandés a cuidar de Jane (6 años) y de William (3), se me dio una pila de vídeos dedicados a entretenerles en las horas en que no acudían al colegio.

Nunca, jamás, jamás en la vida volveré a ver Dennis the Menace, Matilda, Toy Soldiers y una larga lista de películas infantiles que hube de visionar hasta varias veces en un solo día. Aquellos pequeñajos incombustibles parecían no cansarse de ver las mismas cintas una y otra vez.

Pero una de las películas que me cautivaron y que a ellos no les agradaba tanto fue A Little Princess. Si acaso la llegamos a ver un par de veces, quizá porque era algo triste en comparación a un enano causando caos o una niña saltanto sobre mesas en la escuela.

Y el viernes, finalmente, tras doce años sin haber vuelto a verla, cayó en mis manos por casualidad, mientras buscaba otra cosa en la sección de cine infantil de HMV.

Ni siquiera recordaba su nombre, se me metió en la cabeza la película Secret Garden, a pesar de que sabía que no era la misma. Esta última la he tenido en mis manos varias veces. Pero esta vez el lomo negro de blancas letras pareció llamarme en silencio, y al ver la carátula, supe que era ella. La película que apenas había podido comprender al cien por cien con mi inglés de recién llegada.

A Little Princess es la versión cinematográfica de 1995 dirigida por Alfonso Cuarón y basada en la novela homónima de Frances Hodgson Burnet. Existen otras versiones en cine, una de ellas la de 1939 interpretada por la insufrible Shirley Temple.

Está magníficamente rodada, y el personaje protagonista, Sara, no es cursilón ni pegajoso en ningún momento. Verla de nuevo después de tantos años recordándola, me daba un poco de miedo. Quizá me había gustado más cuando apenas podía comprenderla y ahora me encontraría con un bodrio sin pies ni cabeza, pero me ha gustado.

Sara se ha criado en la India con su padre. Su madre murió. Estalla la I Guerra Mundial y su padre ha de acudir al frente, por lo que la deja en el Seminario para Niñas de Miss Minchin. Sara tiene una magnífica imaginación y relata hermosas historias de princesas y guerreros que pronto la convierten en la chica más popular del internado. Sin embargo en el día de su cumpleaños aparece el abogado de su padre. Este ha muerto en el campo de batalla y el gobierno británico ha tomado todas las posesiones del mismo, dejando a Sara sin nada. Miss Munchin, la directora del centro, decide entonces quedarse con todos sus juguetes y ropa como pago por sus servicios y desterra a Sara al frío ático, donde a partir de ahora será la criada junto con la pequeña negrita Becky. Mientras las otras niñas estudian en clase, Sara friega los largos pasillos de la institución y se aventura en las nevadas calles de la ciudad para encargarse de la compra en el mercado. No le está permitido hablar con sus antiguas compañeras en ningún momento y además Miss Minchin le roba el colgante con las fotos de sus padres.

Sara ha crecido siendo una niña rica, pero todo lo que tiene ahora es su muñeca Emma, último regalo de su padre y que se le ha permitido guardar y el lema por el que se rige: Toda niña es una princesa. Es nuestro derecho.

Hay una niña realmente adorable en la película y la mala envidiosa, Lavinia. Y un indio con un monito, sirviente del vecino del internado, que presencia todas las injusticias a las que Sara se ve sometida. Y un final apoteósico, aunque totalmente diferente al del libro, que no revelo, pero con un dramatismo que hace saltar las lágrimas.

Hoy he vuelto a ser niña, a sentirme una princesa. A creer en la magia, porque si no crees en ella, la magia no sucede. Hoy he recordado el aroma tierno de los niños pequeños, de sus ropas mojadas bajo la lluvia, cuando vivía en la casa contigua a mi apartamento, cuando era Au Pair. Hoy vuelvo a ser princesa. Porque yo lo valgo.

LAS VERDADES SECRETAS DE BARBIE

No se puede negar que Barbie está perfecta para su edad, pero tras 50 años de fama, la princesa de plástico tiene algunos esqueletos escondidos en su pequeño armarito rosa.
Parece ser que su diseñador, Jack Ryan se basó para crear a la perfecta muñeca americana en una prostituta de una serie de dibujos alemana llamada Lilli. Ryan estaba tan obsesionado con su creación curvilínea que se dice que tenía verdaderas orgías con mujeres que se parecieran lo más posible a ella.
Pero no todo son escándalos sexuales. ¿Cuál es la verdadera historia que se oculta tras el juguete favorito de miles de niñas?
Para empezar, su nombre completo es Barbara Millicent Roberts, de la inventada ciudad de Willows, en Wisconsin. Sus padres fueron George y Margaret Roberts. Asistió al Instituto Willows y al ficticio Instituto Internacional de Manhattan en La Ciudad de Nueva York.
Su novio Ken Carson apareció por primera vez hace 48 años, y tras tan largo tiempo juntos, Mattel anunció que la pareja había roto en 2004. Pero los tortolitos se reunieron de nuevo dos años más tarde.
Barbie tiene unas 40 mascotas incluyendo gatos, perros, caballos, un panda, un cachorro de león e incluso una cebra.
Es piloto licenciada y opera en líneas comerciales. También es una experta azafata. Mattel le ha dado un número de interesantes carreras durante estos cincuenta años. Hay una Barbie Astronauta (1965), una Barbie Doctora (1988) y la Barbie Nascar (1998).
La Barbie Teen Talk de 1992 hablaba un total de 270 frases. De cualquier modo, las Barbies individuales tenían sólo 4 de estas frases, de modo que cada una fuera diferente. Una de las frases era "¡Las clases de matemáticas son duras!" lo cual causó que las feministas pusieran el grito en el cielo ya que aseguraban que degradaba a la mujer.
De todos es sabido que una mujer real con las medidas de la Barbie tendría un pecho de 91.5 cms, una diminuta cintura de 46 y unas caderas de 84. Los estudios muestran que esta persona no tendría el requerido 17-22 por ciento de grasa requerida para que una mujer fuese fértil.
Por lo tanto fue un shock cuando en 1965 la Slumber Party Barbie (Barbie Fiesta de Ensueño) traía un libro llamado Como Perder Peso donde decía que el secreto era: "No comer". La muñeca también poseía una báscula rosa que marcaba 50 kilos, por lo que se estaría 15 kilos por debajo del peso ideal para una mujer de su tamaño proporcional. El 1997 a Barbie se le dio una cintura más ancha.
En el 2003 Arabia Saudí prohibió la venta de muñecas Barbie, alegando que no encajaba dentro de los ideales del Islam. El Comité para la Propagación de las Virtudes y Prevención del Vicio explicó: "Las muñecas Barbie, con sus ropas reveladoras y sus posturas vergonzosas, son un símbolo de decadencia del pervertido Occidente. Hemos de ser precavidos de sus peligros y tener cuidado."
Francie de Color fue la respuesta de Mattel a una Barbie negra en 1967. Pero era exactamente igual a la blanca, sólo que de piel oscura. La primera Barbie afro-americana de la gama fue Christie, que salió al siguiente año. La Barbie Negra y la Hispana se lanzaron al mercado en 1980.
Mattel asegura que hay más de 100,000 ávidos coleccionistas de Barbie alrededor del mundo -y el 90% de ellos son mujeres. Casi la mitad de estos fans gastan alrededor de 800 euros anuales en sus colecciones.

Las Barbie vintage de los primeros años, son las más valoradas en las pujas. Una Barbie en excelente condición en su caja original de 1959 fue vendida en ebay por 2,740 euros en 2004. Y en el 2006, se estableció un récord mundial cuando una muñeca de 1965 fue vendida por la masiva suma de 13,100 euritos de nada. Esta Barbie era parte de una colección privada de 4000 de estas muñecas vendidas por dos mujeres Holandesas.

Mientras tanto, Mattel podría estar considerando volver a modificar sus Barbies sacando al mercado unos modelos más acordes con la realidad cotidiana:


Barbie Arruguitas:




Barbie Fumadora Empedernida:

Barbie Madre Soltera de Barrio Bajo, con accesorios: Tres hijos de diferente padre y viviendo en piso de protección oficial de los beneficios del Estado:

Barbie Cuerpo Puchero:

Y sí, la Obama-manía también llega al mundo juguetero:

TRITURANDO TELEVISION

Está en la prensa desde principios de semana, pero como una cornuda, he sido la última en enterarme. No fue hasta el pasado año que me he dejado llevar por las series españolas hasta el grado superlativo. Comencé a ver El Internado tras oir por mis amistades que era una serie excepcional. A pesar de que se podía ver a través de Antena3 a razón de capítulo semanal, yo estaba muy atrás en las temporadas así que preferí comprarme las temporadas según salían en Dvd. Tras la tercera serie, pude ponerme al día con los capítulos de la cuarta a través de alguna web de visionado en descarga directa y después semanalmente en la propia web de Antena3.

Me enganché también a LaLola, la versión española de la serie que tuvo tanto éxito en Argentina que ha vendido los derechos a varios países, entre ellos Filipinas, Chile, España y Norteamérica, donde será emitida por Fox en breve bajo el título Eva Adams. Sin embargo y a pesar del éxito de la serie original y de los primeros capítulos emitidos en España, con una cuota de audiencia de unos dos millones de espectadores, en Octubre las cifras descendieron casi a la mitad. Tal vez por la poca promoción que el canal dio posteriormente a la misma, o por el arrastre de un guión que a veces se hizo especialmente cansino para volver a resucitar con una trama más interesante.

En otras circunstancias se habría, quizá, tratado de ubicar la serie en otra franja horaria, especialmente cuando apenas quedaban unos treinta y pocos episodios hasta su esperado final. Pero no. Sin explicaciones, y sin tratar si quiera de intentar salvar LaLola, sin respeto alguno hacia sus fans o hacia todo el equipo de producción y los actores de la misma, Antena 3 decidió cortar la serie por lo sano, resumir un total de casi 3o capítulos, haciendo corta y pega y capando por las buenas los episodios restantes en una sola semana. Así, este pasado lunes me extrañó muchísimo el gran salto en la trama de una semana para otra, máxime cuando suele comenzar con un resumen de lo emitido anteriormente. El lunes hace un "rápido" resumen de lo que presumiblemente ha sucedido en una semana (imágenes que no hemos visto en capítulos anteriores) y continúa con saltos en su guión, haciendo a veces imposible comprender qué ocurre o por qué, sólo guiados por la voz en off de la narradora.

Ante la sorpresa y el enfado consecuente de sus seguidores, la serie se puede ver ahora en formato original y completo en Nova a las 21.00 horas y más tade es subido a la red. Tampoco Antena3 parece mostrar ningún respeto por sus espectadores, dado que anunció el abrupoto final para hoy viernes y después para el próximo lunes, con un adelanto el Domingo de los episodios que "no se vieron". La confusión es general y sólo aquellos con acceso a TDT en España o a Internet podrán ver los capítulos íntegros. No me imagino a muchas abuelas o amas de casa cuyo único acercamiento al ordenador es para quitarles el polvo, sentándose ante la pantalla para ver lo que el canal en el que depositaron su confianza no les ofrece.

Ya no entro en la calidad o no que pueda tener la serie, eso irá en concordancia con sus espectadores. A mí particularmente la historia me parece original aunque no nueva. Original en su trama, pero para nada nueva. El tema del hombre mujeriego o chauvinista que de la noche a la mañana se ve metamorfoseado en mujer ya ha sido llevado al cine en una situación u otra con anterioridad. Pero los actores eran divertidos, atractivos y la serie amena hasta cierto punto. Las tramas paralelas han llegado a ser un tanto absurdas y, a mi gusto, incluso prescindibles, pero el conjunto me ha agradado bastante y me considero una de las agraviadas por esta "ignominia" a mi estatus personal de telespectadora. Creía que Antena3 era una cadena seria, evidentemente no, cuando la seriedad se la dejaron en la mesa de reuniones de esta manera. Han arrastrado demasiado esa relación ahora sí/ahora no de Lola con Sergio, hasta resultar monótona y sosita, mientras en la serie argentina todo transcurre con una normalidad más rítmica, pero es lo que suele suceder con los sucedáneos. Y aún así, no he dejado de verla ni un sólo día, desde aquella en que Pucca habló de cómo se había enganchado después de su breve visita a Barcelona. Visioné unos cien capítulos en poco más de una semana, para luego, día a día, ver el resto a través de la web del canal de Tv o en Youtube.

¡Y todo para tratar de sacar a flote un nueva serie que ha sufrido ya dos cambios en la parrilla por su escaso interes, la juvenil (me supongo porque ni la he visto ni la voy a ver) 18!. Aunque la mona se vista de seda, mona se queda.

Nunca he sido amiga de telenovelas, y las únicas series que sigo son americanas: Lost, Desperate Housewives (ésta ya a punto de concluir su quinta y definitiva temporada debido a su laxo guión), y poco más. Me enganché a la primera temporada de Heroes, pero la segunda y la tercera me aletargaron tanto que dejé de verla. Aún así, no me imagino a ninguna de estas series pasando por la trituradora y ofreciendo a sus fieles seguidores, por pocos que fueren, un final acelerado y compuesto de trocitos de aquí y allí, lo suficiente para hacerlo comprensible. Sólo espero que esto no suceda si continúan alargando series tan buenas como El Internado y traten de exprimir tanto a la vaca que al final se le queden las ubres secas. ¿Os imagináis un final edulcorado para los habitantes de Laguna Negra?

Nos han tomado por estúpidos. Y no hay nada que podamos hacer. ¡Gracias al cielo por internet!

Espero que a los integrantes del Foro de LaLola no les importe que haya utilizado el banner superior. Muchas gracias por vuestro esfuerzo.

COSITAS DE AQUI

Imaginad el escenario: dos pueblecitos de la costa irlandesa, de esos pequeños, remotos, con un par de calles y unas casitas bajas, de techos de teja y paredes pintadas en brillantes colores.

Una playa sin frontera delimitada claramente entre ambos pueblos. No la necesitan. Nunca fueron rivales.

Una fria mañana invernal de Enero, una ballena se acerca demasiado a la orilla y al descender la marea, desorientada, encalla y acaba muriendo, a pesar del enérgico esfuerzo de los voluntarios del servicio civil marino.

Una disputa emerge entre ambos pueblos para conservar y exponer públicamente la mandíbula de la defuncionada ballena, que desaparece "misteriosamente" durante la noche del fin de semana.

Parecería ciertamente el guión de una rocambolesca comedia, si no fuera porque es la pura realidad. Sucedió esta semana en el condado de Cork, en las playas que yacen entre Courtmacsherry y Kilbrittain. Los huesos de la mandíbula de la gigantesca ballena de unos 18 metros se encuentran ocultos hasta que se decida a qué "jurisdicción" pertenecen las 50 toneladas de carcasa que sigue en la arena desde el pasado martes.

La quijada ya ha sido tomada por los habitantes de Kilbrittain y guardada en lugar seguro tras ser extirpada el pasado fin de semana por un grupo de hombres armados con sierras mecánicas, insistiendo en que el mamifero murió en su sección de la bahía, mientras los residentes de la cercana villa de Courtmacsherry propusieron preservar la mandíbula y hacer un monumento en el Ayuntamiento con ellas. De hecho uno de los lugareños de Killbrittain aseguró que toda la osamenta sería expuesta en su pueblo.

Los carroñeros, incluyendo cangrejos y aves marinas se han estado dando un festín desde que la ballena muriera seis horas después de encallar en la playa, por lo que algunas secciones de las costillas y la columna vertebral están ahora totalmente expuestas. Y aunque en un principio se pensaba enterrar la ballena allí mismo, ahora parece un tanto difícil debido a una mezcla de mal tiempo y mareas muy altas. Parece ser que la decisión final se iba a tomar hoy, porque su estado de descomposicion es bastante avanzado tras una semana a la intemperie, cuando se esperaba que la marea bajase significativamente. Otra opción sería remolcarla lejos del muelle en un pesquero de arrastre y deshacerse de ella en alta mar.

Los principales órganos del animal han sido ya extraídos por los científicos para su exámen y determinar el origen del mamífero y su estado de salud.

Fuentes y foto: Irish Independent

EL RETO

Si, ya sé que en el resto de blogs se le ha llamado "Desafío", y que la gente ha seguido a pies juntillas las reglas. Esto último sí lo cumpliré, naturalmente, porque de lo contrario, no habría tal desafío.

Reto: m. Provocación o citación al duelo o desafío

m. Objetivo o empeño difícil de llevar a cabo, y que constituye por ello un estímulo y un desafío para quien lo afronta.

Ha sido Shirat desde su blog Como decía Scarlett que me enviaba este reto a cumplir. He debido sentarme y reflexionar. No ha sido fácil. A veces me gustaría mandarlo todo al carallu y poder gritarle al mundo "I DON'T GIVE A SHIT!!!!" En fin, aquí vamos:

5 cosas positivas del 2008

-Perder esos 10 kilos que tanta falta me hacía. Se ha llevado el lastre mental también.

-Haber podido ir a Madrid 3 veces a ver a las mejores amigas que haya podido encontrar (del modo mas cibernético).

-La crisis. Sí, como algo positivo. Así dejaremos de querer tener más que el vecino y volveremos a vivir la vida. (Yo siempre tendré más que el vecino, de cualquier modo: Más deudas, más mierda...)

-Me gané un Ipod en una encuesta a través de internet. La primera vez que gano algo desde hacia mucho tiempo.

-Definitivamente, escribir el prólogo de Esther para el tomo 3. Ha sido como formar parte, finalmente, de un personaje que me acompañó en mi infancia como si fuera mi mejor amiga. No me puedo creer que haya pasado un año ya.

5 cosas negativas del 2008

-Que el primer día que comencé mi nuevo trabajo nevara copiosamente y no pudiera disfrutar de ello (un 3 de Enero).

-Tener que trabajar en un sitio que no me gusta. Echo de menos Thomson. ¡Te echo de menos, Vicky!

-No haber podido comprar una casa. Aunque en el fondo me alegro, ahora estaría preocupada.

-Los berrinches que me cojo con algunas palurdas.

-Que se me acabaran las pipas a principios de verano y mi madre no me enviara más, a pesar de prometerlo. Qué superflua soy!

5 metas y deseos para el 2009

-Perder otros diez kilos al menos.

-Que mi cuñado (pareja de mi hermana) se recupere con o sin operación. Es epiléptico, se ha convertido en inmune a los medicamentos y ahora mismo lleva una semana ingresado en el hospital. Los médicos consideran operarlo extirpando la malformación del cerebro, pero es una operación peligrosa. Podría quedar en estado vegetal el resto de su vida o incluso morir en la mesa de operaciones. Eso acabaría con mi hermana.

- Encontrar un trabajo mejor y marcharme riéndome a carcajadas.

-Que las colas del paro en Limerick se reduzcan y estos irlandeses inviertan ese dinero de los finiquitos en nuevos negocios que creen más trabajo y no se sienten sobre sus traseros a llorar por la leche derramada sobre una pinta de Guinness.

-Que el 2009 sea simplemente tan bueno como el 2008. Al fin y al cabo, tengo salud, dinero (el suficiente para no morirme de hambre y permitirme caprichitos) y amor.

Y los cinco blogs a los que paso este reto son:

-Fauve La Petite Sauvage

-Velentin y su Tonerre de Brest

-Lisebe

-A Maria Jesus Divagando

-Y a Arancha Blas Sin Epi

Carpe diem, everyone!

BAILANDO EN LA ESTACION

El pasado viernes, T-mobile, una empresa de telefonía y comunicaciones, emitió por primera vez este anuncio, grabado esa misma mañana en la Estación de Liverpool Street en Londres.
¿Su peculiaridad? 11 de la mañana, hora punta, trenes que van y que vienen, una estación empetada de gente arriba y abajo y... cuatro locos que comienzan a danzar como almas poseídas por el diablo al son de una música tan compulsiva como contagiosa. ¿A que apetece unirse a ellos?



T-Mobile: creando.

LA PANDILLA (OUR GANG)

De aquellos sábados por la mañana en que me levantaba poco antes de las nueve para ver La Bola de Cristal (el único programa que me ha hecho "madrugar" un sábado, recuerdo con cariño una serie corta, en blanco y negro, bastante antigua, aunque los capítulos que emitieron eran ya de la última etapa de la misma. En España se llamaría "La Pandilla".

Era una serie de corta duración ambientada en un grupo de niños y niñas, vecinos y amigos todos, creada en 1922 por el productor Hal Roach, y en principio era una serie muda. En 1927 Roch cambia de Pathé a MGM y en 1929 se incorpora a la "nueva" tecnología del sonido, produciendo La Pandilla hasta 1938, cuando la vende a la Metro, que a su vez continúa produciéndola hasta 1944. En total se hicieron 220 cortos y una película (General Spanky).

En su reparto participaron un total de 41 niños actores, que al crecer, abandonaban la serie y eran reemplazados por niños más jovenes. La serie se caracteriza por mostrar a niños actuando de un modo natural, sencillo, cuando por lo general a los niños actores se les educaba para imitar el estilo de los adultos, para robar la escena o simplemente parecer "adorables". Pero Hal Roach y el director original Robert F. McGowan deseaban mostrar a niños que actuaran como auténticos niños. Presentaba en papeles estelares a niños, niñas, blancos y negros juntos como un igual, una experiencia pionera que jamás había sido llevada a la práctica antes en la industria cinematográfica y que en la América discriminatoria de principios del siglo XX no sentó muy bien, incluso entre grupos de raza negra. Las aventuras de estos niños, todos pobres, transcurrían por lo general con encuentros y desencuentros con otros críos bastante snobs, con adultos y con sus padres.

Los niños, algunos demasiado pequeños para saber leer, apenas veían los guiones, quedando en manos del director explicarles las escenas a filmar justo antes de hacerlo, dirigiendo a los niños utilizando un megáfono y animándoles a improvisar. Por supuesto, cuando el sonido llegó al séptimo arte, se vieron obligados a cambiar este método ligeramente, pero aún así, no se utilizaron guiones casi hasta el final de las series.

Y según éstos se hacían mayores, se les reemplazaba con otros generalmente de la zona de Los Angeles. Al principio utilizaron a hijos de los propios empleados de la industria, pero luego hicieron castings nacionales donde miles de niños (muchos llevados a rastras casi por sus padres), se presentaron a las audiciones para los papeles disponibles. Mickey Rooney, Judy Garland y Shirlie Temple nunca pasaron la primera parte de su audición.

Ernie Morrison, uno de los 4 chicos negros con los que contó La Pandilla, fue el primer actor negro que tuvo un contrato de larga duración en la historia de Hollywood, y llegó a convertirse en la mayor estrella de color de su tiempo.

Aunque la serie ahora peca de ser políticamente incorrecta y ha sido duramente criticada por sus estereotipos, ya en sus años adultos, esos mismos chicos negros se convirtieron en sus mayores defensores, manteniendo que las inocentes historias y sus protagonistas estaban lejos de ser racistas, explicando que los personajes de los niños blancos también estaban estereotipados. Así, mientras los personajes negros tenían un acento muy peculiar y sus padres solían estar dentro y fuera de la trena, entre los blancos nos encontramos al "niño pecoso", "el gordo", la "niña bonita y rubia" y "el travieso". Además, otros grupos étnicos como los asiáticos y los italianos también estaban presentes en la serie con diferentes clases de tipismos.

Pero el personaje que más permanece en mi mente es el de Alfalfa, protagonizado por Carl Switzer con su característico mechón de pelo tieso y su mala voz para el cantar, a pesar de que en la realidad era un niño cantante y con una maravillosa voz.

La mayoría de niños actores que intervinieron en esta serie han muerto ya, de edad avanzada. Otros tuvieron un trágico y prematuro final, como es el caso de Alfalfa, que a la edad de 31 años fue asesinado de un disparo en una disputa por un perro cazador.

El gordito Chaney regresó a Maryland tras la serie e ingresó en la escuela pública, siendo un buen estudiante. Sin embargo siguió aumentando de peso y no de altura y se le diagnosticó una enfermedad glandular y fue sometido a una operación en 1935. Su peso se redujo de 136 kgs a menos de 64, pero enfermó gravemente y murió al año siguiente, a los 21, de miocarditis.

John Callum moriría de un fatal ataque al corazón a la edad de 36 años.

Matthew Beard, tras caer en la mendicidad y las drogas, se ingresa en la clínica de rehabilitación Synanon y las deja con éxito. Vuelve a trabajar en pequeños papeles en el cine y la televisión, pero desafortunadamente moriría dos días después de su 56 cumpleaños de neumonía.

Billy Thomas también fallece de un paro cardíaco a los 49 años, como su compañero de aventuras George "Spanky" McFarland, que fallece a los 64.

Otros fallecieron víctimas del cáncer en la cincuentena e incluso pasada la barrera de los sesenta y setenta. De los más jóvenes en morir se encuentra Billy Laughlin, que a los 16 años fue atropellado por un camión por detrás mientras conducía su scooter.

Darla Hood, 47, moriría en 1980 tras una operación de importancia menor, tras la cual contrajo hepatitis, falleciendo repentinamente en 1979.

Allen "Farina" Hoskins, tras atender la II Guerra Mundial, se dedicó a ayudar a jóvenes con problemas de drogas y mentales. Murió de cancer a los 59 años.

Mickey Daniels murió de cirrosis a los 55, en completa oscuridad. De hecho los récords de su defunción no saldrían a la luz hasta 21 años después, cuando se investigaba su paradero para un programa-reunión televisivo.

La Segunda Guerra Mundial se llevaría por delante a dos jóvenes talentos: Bobby "Wheezer" Hutchins, de 20 años, que recién graduado, ingresó en filas como cadete de aire y se estrelló en el B-26 Marauder que pilotaba mientras trataba de aterrizar en Merced (California) durante un ejercicio de entrenamiento. Donald Haines, moriría en el frente en fecha desconocida a los pocos días de ingresar en al US Army Air Corps.

Trágica fue la defunción de Bobby Young, que a los 33 perecería en el incendio de un hotel que comenzó al quedarse dormido mientras fumaba.

Kendall Brisbane decidió acabar con su vida a los 64, dos semanas antes de retirarse como ingeniero electricista en el Centro de Armas Navales de US en California.

Scotty Becker, tras vivir una corta vida de 38 años con problemas y actitudes autodestructivas, matrimonios rotos, cheques sin fondo, violencia e intentos de suicidios, acabó tomando una sobredosis de pastillas para dormir en la triste habitación de un hospital de Hollywood.

Entre los que aún viven, ya octogenarios o septuagenarios, se encuentran Jean Darling, Dorothy DeBarba, Jacky Cooper, Shirley Jean Rickert, Jerry Tucker, Dickie Moore, y Jacqueline Taylor.

Voyage, Voyage

No, no es que me vaya de turismo precisamente (ya quisiera, pero me temo que hasta el mes que viene o el siguente como muy tarde, rian de rian). Pero llevaba toda la mañana con esta tuna en la cabeza y no ha habido modo. A ver si metiédola ahora en vuestras lindas mentes me libro de ella. Podría ser peor. Podría ser Westlife.

La Resurrección de A. Hitler

Su nombre saltó a las noticias el pasado mes de Diciembre, cuando en un centro comercial le fue denegado a sus padres escribir tal nombre en una tarta para el cumpleaños de su pequeño de 3 años, Adolf Hitler Campbell. Los empleados de la confitería consideraron que no era apropiado y en el pequeño pueblo de Greenwich, en New Jersey, se armó el belén. Qué impulsó a estos padres a nombrar a su retoño de esta manera es fácil de entender cuando otra de sus hijas, de 1 año recibió el nombre de JoceyLynn Arian Nation Campbell. La otra hija de 8 meses de Heath y Debotrah se llama Honszlynn Hinler Jeannie Campbell. Su padre está cubierto de tatuajes nazis que asegura "pertenecen a una juventud ya pasada, un error". Lo que me es incomprensible es que esos nombres fueran aceptados en el registro, porque imagino que en algún registro han de estar en su pueblo, o incluso que fueran bautizados canónicamente, cualquiera que sea la religión de los padres (en ningún artículo que he encontrado en la red lo especifica.

Sólo puedo imaginar que estos individuos que se hacen llamar padres pertenecen a algún grupúsculo neonazi o similar, motivo por el que quizá las autoridades pertinentes han decidido finalmente remover a los niños del hogar paterno. Los servicios sociales, dicen, sin embargo, que no es debido a sus particulares nombres y se niegan a dar una razón a la prensa aduciendo confidencialidad. Según el Sheriff del pequeño pueblecito, Heath es un buen padre y jamás ha tenido problemas de abusos o negligencia.

Yo creía que lo peor que podían haberme hecho mis padres era darme un nombre vulgar y corriente como Juana, Petra, Micaela, Josefa o algo similar. De pequeña lo pasé fatal con mi propio nombre (Ruth) porque la pronunciación del sur lo dejaba en un "Rú" que hacía que los niños me preguntaran si era diminutivo de Ruperta o Rufina. Aunque yo lo negaba encarecidamente y lo deletreaba, se reían de mi "nombrecito de marras", acusándome de tratar de pecar de sofisticada llevando nombre de pueblerina. Mi madre quería llamarme Rebeca, pero lo descartó pensando que se burlarían de mí en el colegio durante años apodándome "chaqueta", "abrigo" o "sueter". Ruth le pareció una solución fácil, pero ella misma aún me llama "Rú" y yo desde pequeña insistí en que la T tenía que pronunciarse. Años batallando con mis monjitas castellanas profundas, que trataban de dejarme en un Ruz que no era mío. "Me llamo RUTH R-U-T-H, y no me pronuncies la TH como Z que estamos en España". Por rebeldía, comencé a firmar como Rut, sin la h. Muchos años me costó hacer la paz con mi rúbrica y mi D.N.I.

Pero si me llegan a llamar Arian Nation o Adolf Hitler, ¡los hago enviar al paredón directamente!

ALIMENTOS PARA EL ALMA

Estas Navidades fueron productivas en cuanto al número de Dvds que me regalaron y me autoregalé y algunos libros de interés.

Fue en un -o quizá el último programa de la BBC de Jonathan Ross -suspendido de su empleo por cierta broma pesada a un conocido actor inglés que no sentó muy bien-, que Tony Curtis, más gordo, más calvo, más borde que nunca, presentó su última autobiografia, Tony Curtis, American Prince, con prólogo de su jovencísima y rubísima esposa. Ninguno de los dos ganarán el Pulitzer ciertamente, pero el libro me está divirtiendo en cuanto a la cantidad de anécdotas hollywoodenses que puede contar un hombre que, si bien no estuvo allí dede le principio, sí participó en una época dorada -aunque como él mismo dice, el 99% de las películas que tuvo que hacer para cumplir su contrato en Universal eran pura mierda. Lo que sí demuestra en este libro Tony es que a pesar de su avanzada edad, aún es un seductor, quizá no físicamente, pero sí con el modo en que recuerda su vida. Hasta para con aquellos que no le caían demasiado bien o iban de diva por la vida, tiene palabras de afecto. Su vida personal como el niño judío Bernard Schwartz aún le atormenta. Hay capítulos que rayan la tristeza sin caer en la ñoñería, y otros con los que no puedo parar de reír. Una anécdota inolvidable que relata y que seguro que Sergio Aran conoce de sobra (juro que me reí a mandíbula batiente la noche pasada), fue aquella que sucedió durante el rodaje de una escena de Espartaco con Kirk Douglas justo antes de una gran batalla. Tras ellos había un grupo de hombres que estaban siendo crucificados. Kubrick, el minucioso director, había orquestado un complejo sistema de cómo quería que esos actores gimiesen de dolor entre la conversación de Douglas y Curtis. Se le asignó a cada uno una gama de oohs, aahs y uuuhs cuando Stanley les hicera una señal con un pañuelo. A la voz de "accion!" comienza el rodaje, cuando el director se percata de que un actor al fondo de la colina, ni se mueve ni dice nada, y así se lo hace saber a su director asistente, que estaba al cargo de asegurarse de que cada uno gimiera ordenadamente. Así que encarga al asistente, Marshall Green, que vaya hasta él y le pregunte cuál es el problema. Marshall se acerca hasta la cruz y a gritos se enfrenta al actor, preguntándole qué pasa. Al no recibir respuesta, suspira exasperado y le dice que si es que tiene que ir al baño, que se haga pis en los pantalones, que no hay problema, y entonces se calla, se vuelve y regresa colina abajo, donde Kubrick le estaba esperando. Kubrick mira a Marshall y éste le dice: "¡¡Es un jodido maniquí!!" Tony y Kirk se revolcaban por el suelo.

También cuenta anécdotas estupendas del rodaje de Some Like it Hot y la soltura de Jack Lemon al vestir de mujer la primera vez.

Otros dos libros que compré con el vale para mi librería favorita que me regaló el guiri, entre otras cosas estas Navidades, fue la biografía de Bette Davis (Bette Davis, La Chica que se fue a Casa Sola), y Matar a un Ruiseñor, de Harper Lee. Aunque soy una gran fan de la película, no había tenido oportunidad de leer el libro, y allí estaba, en la cuarta balda de la estantería, mirándome golosamente a los ojos. No pude resistirme. ¡Un clásico escondido entre las ofertas de Enero!


Aunque Sonrisas y Lagrimas (o The Sound of Music, que me parece más coherente por más que derramo más lágrimas que sonrisas cuando la veo) la han echado aquí casi a diario estas vacaciones -tenemos Sky Movies-, siempre quise tenerla en dvd para las épocas de "sequía" televisiva. Lo mismo me sucede con Snow Man, la cinta de vídeo estaba ya tan gastada, una cinta grabada de la tele, donde la música ya comenzaba a tener extraños gorgoritos. De modo que a estos precios tan tentadores y trayendo de bono la película Father Christmas, no las iba a dejar atrás.
Eduardo Manostijeras era una de esas películas que en los noventa casi me cansé de ver, por repetitiva en la televisión estatal, pero ahora hace ya más de diez años que no la he visto y una vez más, con un precio así, no iba a hacerle ascos.



Pero cuando no me siento ñoña, también me gusta la acción. De Dark Knight a estas alturas ya no voy a decir nada porque no hay nada más que se pueda añadir para adornar esta obra maestra del cine de acción, pero los extras son fantásticos. Hellboy es una especie de amor platónico. Me encanta el actor que lo encarna, no por lo atractivo, evidentemente, porque sin maquillaje es mucho más feo que el propio Hellboy, sino por el cinismo que desprende este personaje del cómic llevado al cine. Aunque no la encontré tan buena como la primera, grité como la que más -de pura alegría- cuando reconocí a Santiago Segura en la primera fila de la sala de subastas, justo antes de que irrumpa ese Luke Goss que aún tan blanquito tiene su atractivo (hay que saber verlo, vale, pero cuando una sabe lo que hay debajo, la imaginación tiene que hacer bien poco). También es que a mí, Santiago Segura, hasta me pone.

Y esta joya de la foto de arriba, este pack con cinco películas de Audrey Hepburn, rebajada de 75 a 19.99 euros ha sido la joya de la corona de mis compras peliculeras. Roman Holiday, Paris When it Sizzles, Brekfast at Tiffany's, Leadin Ladyes y Fanny Face no son moco de pavo. Y se suman a mis packs de dvds de Bette Davis, Joan Crawford, Humphrey Bogart y... ejem.. Marisol.

Para llorar y para reir. Joyeux Noel me hizo llorar, una buena y nominada obra a la venta por menos de seis euros, una velada fantástica con una buena botella de vino y lágrimas a tutiplén. Las mismas lágrimas que me provocó Mamma Mia! (de pura risa), que digan lo que digan, a mí no me ha gustado, sino que me ha encantado. Ok, Pierce Brosnan no tiene ni idea y a Maryl le falta un poco más de voz, pero todo eso da igual porque saben reirse de sí mismos y el combinado de buenos actores y buena música, funciona. Podría ser peor.

Ah, y Besos para Todos, regalo navideño de Elphaba para que recordara las calles de mi Cádiz y los ecos del Pay-Pay, donde ya no hay chicas de moral relajada -al menos de las que cobran-, y sí muy buena música y un maravilloso ambiente. Y es que se da la particularidad de que Elphaba tiene un papel estelar en esta cinta también... o al menos su espalda la tiene, jejejeje. Pero te reconocí enseguida, bribona.

Y como no todo podía ser perfecto, la hermana del guiri pensó que era una estupenda idea regalarme P.S. I Love You. No pasé del primer capítulo del libro por puro aburrimiento. Cecilia Ahern, la autora, es la hija del, hasta el pasado mayo, Primer Ministro de esta isla en la que vivo, y por lo tanto no tuvo difícil publicar este libro ( semejante bodrio, debiera decir) que escribió con tan sólo 17 años. La película fue un fracaso de taquilla y de crítica, y qué le hizo pensar a la otra guiri que me gustaría semejante chorra escapa de mi control.

Prometo regalarlo a la primera persona que me lo pida. Y el libro también, ¡hale!