EL DEDO MÁGICO DE BENITA

Benita creció como cualquier chica normal, con sus problemas, sus dudas y sus temores. Y sólo fue en la víspera de su decimoquinto cumpleaños que descubrió que poseía un poder desconocido que cambiaría el rumbo de su adolescencia.

Todo sucedió por pura casualidad. Había pasado la tarde con Paco, su mejor amigo, contándole lo triste y desesperada que estaba de ser la única de su pandilla sin un novio que echarse a los brazos. ¿Era demasiado fea? ¿Le olía el aliento? ¿Tenia las tetas pequeñas? ¿Habia algún problema con su pelo? Paco le aseguró firmemente que no esistía nada raro en ella, que era atractiva, inteligente y con buena imagen. "Si te lo propusieras, tan sólo con enredar un mechón de pelo en tu dedo y dar una patada en el suelo, te saldrían diez candidatos", había dicho.

Aquello la dejó pensativa, y de camino a casa, casi inconscientemente, jugueteó con un mechón de cabello y con parsimonia plantó su bota en el acerado. De inmediato, y como si estuviera en un sueño, diez maromos de belleza ultraimposible aparecieron a su lado. Cerró los ojos y tragó saliva, pero cuando los volvió a abrir, allí seguían ellos, con sus pectorales perfectos, sus ojos divinos y aquellas sonrisas que sólo había visto desde las páginas brillantes del Vale. Todos hablaban al mismo tiempo y Benita retrocedió un paso, intimidada. Cajas de bombones, flores, cadenas de oro, anillos, pulseras, aparecieron en las manos de sus apolíneos pretendientes.

—¡Dejadme en paz! -gritó cerrando los ojos de nuevo, segura de que todo era producto de su desmesurada imaginación. Pero no, allí seguían con sus dientes de perlas- ¡Que os vayáis os digo! Si no me dejáis en paz... -su dedo índice se encaró al rostro que tenía justo delante y de repente éste desapareció tal como había llegado. El resto se quedaron mirándose entre sí. Benita se miró la punta del dedo, miró a sus admiradores y sonrió pérfidamente. ¿Podría ser cierto...?- ¡Puf! -señaló al siguiente como si le estuviera apuntando con una pistola y éste desapareció también-. ¡Puf! ¡Pam! ¡Pow! ¡Fuera! ¡Y tú! ¡Tururú! -y continuó hasta que cada uno de los diez regalos del cielo desaparecieron de su vista.

Benita caminó el resto del camino pensativa, sin dejar de estudiar la carne rosada que coronaba su falange. ¿Poderes? ¿Su imaginación? Tendría que comprobarlo en la intimidad de su cuarto. Y eso fue lo primero que hizo. Tomó asiento en la cama y cogió un puñado de botones que guardaba en una bolsita de la clase de costura. Los esparció frente a ella y los señaló:

—¡Convertíos en monedas de dos euros! -exclamó. Nada sucedió, de modo que lo intentó de nuevo con un tono... como más importante- ¡¡Convertíos en monedas de dos euros, alakazúm!! -nada.

Benita miró de nuevo su dedo. ¿Sería que sólo tenía poderes para atraer a tíos buenos? Intentó otros encantamientos varios:

-Aumentar tamaño de mamas: negativo.

-Cambiar color de ojos: negativo.

-Tener dieciocho años: negativo.

-Agrandar el tamaño de la habitación: negativo.

-Cambiar el fondo de armario por la última colección de moda primavera/verano de su tienda de ropa favorita: negativo.

Señaló, jugó con su pelo, pataleó, tocó, utilizó cada dígito, uno dos, tres, los diez juntos. Nada. Quizá, después de todo, lo había soñado. ¿Qué puñetas ponían en el café de Pastas María Elena, el pequeño salón de té donde había quedado con Paco? Y no, no iba a intentar de nuevo conjurar a diez hunky dorys con el poder de su dedito. A su madre le daría un patatús si le daba por entrar y se encontraba allí con una reunión de surferos hormonales...

Se olvidó del tema hasta la mañana siguiente durante el receso en el instituto. El estúpido de Borja Mari y dos de sus acólitos la acorralaron en el patio y la empujaron de tal modo que su sabroso bocadillo de chorizo con queso de bola acabó en el suelo gris de cemento.
—¡Friki! -le espetó Borja Mari- ¿Bocata de chori con queso? ¡Se te va a poner el culo como una mesa camilla!

—¡Eres un gilipuertas, Borja María! -sin notarlo, blandió su poderosa arma frente al rostro de avutarda con granos, y moviéndolo en espiral recorrió en el aire una parábola hasta su mitad inferior- ¡Miren quién habló de culos gordos! ¡Así se te encojan los gayumbos!

Y antes de que le diera tiempo a girar sobre sí misma, Benita comprobó asombrada cómo el elástico de los pantalones del chandal de Borja cedía y estos caían hasta sus tobillos, dejando al aire unos calzoncillos de dibujos de cerditos rosas que empezaron a encoger ante sus propios ojos. El adolescente mancillado, manos en sus pudendas y pantalones a la altura de los calcetines, salió corriendo en dirección a los lavabos, dejando atrás la estela de su vergüenza, mientras Benita lucía una sonrisa complacida que sólo ella podía comprender.

Naturalmente, el episodio quedó grabado en las mentes de los pocos testigos como algo casual y en ningún modo conectado con el dedo de Benita.

A partir de ahí, su adolescencia se vería cambiada. Tardaría aún un par de años en encontrar un novio por medios naturales, sin la necesidad de castigar la suela de sus Converse, pero sabría vengarse veladamente de aquellos que sin aparente motivo buscaban el daño ajeno. Sus hazañas no acabarían con el incidente de los calzoncillos de Borja Mari. También incluirían el despelote de dos niñatos que se las daban de chulitos en la playa, dejando al aire dos cositas poco importantes para tanto musculito, un cuarentón barrigón que aguantaba la respiración en pleno parque para tratar de impresionar a una chica que podría haber sido su hija vió altar los botones de su pantalón y aumentar el ya de por sí inflado apéndice abdominal, y el chorreo del tinte del pelo de un guaperas que aseguraba que el rubio era su color de cabello desde que naciera.

Curiosamente se dio cuenta de que sus "poderes" se limitaban a dar lecciones a los hombres. Nunca pudo hacer que los calcetines se cayeran del sujetador de Mariló, que presumía de tetas cuando era más plana que la tabla de planchar de mamá, ni que se le levantaran las faldas a Lolita, que se creía la más cool pero llevaba bragonas a lo Bridget Jones.

Benita un día creció y con la marcha de su inocencia y la llegada de la adultez, perdió aquellos poderes que tantas sonrisas le había procurado y que había aprendido a controlar y utilizar con cuidado. Pero ahora sabe que un dedo sirve para algo más que hurgarse la nariz, hacer gestos soeces o rascarse la oreja... Y sabe que de haber conservado semejante "poder", lo habría utilizado, quizá, de manera bastante indebida.

The Floozie in the Jacuzzi

La fuente de bronce de Anna Livia solía estar en el centro de O'Connell Street en Dublín, casi enfrente de la Oficina Central de Correos o GPO.

Anna Livia fue diseñada por el escultor Eamonn O'Doherty por encargo del empresario Michael Smurfit en memoria de su padre para las celebraciones del Dublin Millennium en 1988. el monumento es una personificación del Rio Liffey que corre a través de la capital y el nombre de un personaje de James Joyce en Finnegans Wake (Anna Livia Plurabelle) que representa al río.

Y a pesar de que su nombre oficial es La Fuente Anna Livia, los dublineses, rápidos en aplicar motes a todo, inmediatamente la bautizaron como "The Floozie in the Jacuzzi" (La fulana en el Jacuzzi) o también "The Whore in the Sewer" (La Puta en la Cloaca).

Y sí, al principio de este artículo he dicho que "solía estar", ya que en 2001, con la remodelación de la vía y la erección de la Spire (o Stiletto in the Ghetto) en su lugar, se decidió quitarla de su enclave habitual y a día de hoy aún espera a ser trasladada al que se sugirió sería su nuevo hogar: junto al rio Liffey que representa, en el área conocida como Croppy's Acre.

Al menos tuve la oportunidad de conocer esta bonita fuente en mi primera visita a Dublín, allá por 1998.

Fotos: la primera, Wikipedia, el resto, de mi álbum privado.

SAVOY

El pasado fin de semana, aprovechando nuestra estancia en Dublín y dado que en Limerick era imposible conseguir entradas para cualquiera de los dos cines que proyectaban Avatar en 3D, decidimos probar suerte en la capital. Por logística, primero pensamos que los nuevos cines del Centro Parnell era una buena idea. Un multisalas nuevo, con asientos de anfiteatro, supermoderno, con un buen sonido. La suerte quiso que todas las localidades estuviesen vendidas y así acabamos paseando en dirección a O'Connell Street, donde desde 1929 se alza el Savoy, el cine en operación más antiguo de la isla. Es un cine añejo, con sus asientos tapizados de rojo, que ha sabido adaptarse a los tiempos y envejece con orgullo y dignidad. Y tenían entradas disponibles. Eso sí, en pocos minutos se llenó el aforo.



El cine fue construído en el antiguo solar del viejo Granville Hotel por la compañía Associated Cinemas Ltd. El lujoso auditorio tenía 2789 asientos, y la primera película proyectada en su sala fue On With The Show. En 1954 se alteró para dar cabida a la pantalla de CinemaScope y se mostraría la primera cinta en widescreen en Irlanda: The Robe.
Además de ser el cine más antiguo del país, es el más modificado de la historia de Dublín. En 1969 conseguiría su segunda sala y en 1975 el anexo Restaurante Savoy pasaría a ser la tercera pantalla, con 200 asientos. En 1979 llegan las subsecuentes divisiones, incorporando un total de cinco salas. en 1988 se le añade otra sala más, pero durante el proceso perdió un tercio de su capacidad.
No concluirían aquí las renovaciones, y en 2004 el Box Office se muda de las dos casetas situadas a ambos lados de la entrada al área donde se ubicaba hasta entonces una pequeña tienda.
Es en este cine donde tienen lugar las premières de un buen número de películas, la mayoría de las cuales tienen conexiones irlandesas. Por ejemplo, Once, Alexander o The Man in the Iron Mask celebraron su primer pase en el Savoy, y aquí se celebra el Jameson Dublin International Film Festival y el Surprise Film.
Quizás los asientos no sean los mejores, ni la decoración tan cool, ni tenga pantallas con trailers por todo su hall ni apeste a palomitas recién hechas (la tienda ni siquiera está a la vista), pero es un cine como los de antes, donde vas a experimentar el puro placer de ver cine. Uno de esos cines de los que por desgracia, quedan cada vez menos...

¿Si me gustó Avatar? Sí. Pero eso es lo de menos.

SINERGIA

Han pasado quince años, pero aún sufre pesadillas, aunque no siempre. Sólo cuando algo de gran sonoridad mediática tiene lugar. Ahora es la tragedia de Haití, antes pudo ser una bomba en un tren en Madrid o Londres, o un Tsunami en islas lejanas. Tampoco sabe qué provoca con exactitud que aquellos recuerdos suprimidos y congelados en lo más profundo de su retina salgan a la luz de su inconsciente mientras duerme.

No lo quiere reconocer, jamás se lo contará a nadie ni admitirá que le pasa a ella, porque sabe que su imagen se descompondría como un muñeco de nieve bajo el sol. Prefiere permanecer fría, pétrea, impertérrita. Ha trabajado a conciencia en ello. Sólo así es feliz.
Ahora sabe que lo que hizo años atrás fue de una estupidez suprema, pero en aquel momento nada le importaba, la vida había dejado de tener sentido, o eso pensaba, y por ello se lanzó de cabeza sin sopesar otro tipo de consecuencias. Atravesar media Europa rodeada de hombres en camiones color caqui no es algo que le llame la atención particularmente en la actualidad. No lo haría. Y no por el peligro asociado a dormir en medio de la nada con una docena de hombres. Eso nunca fue un problema, eran otros tiempos y confiaba en el ser humano. Hoy ya no lo hace. Pero en aquel entonces se embarcó a la aventura y a pesar de la incomodidad, de los caminos polvorientos, de las tediosas carreteras y el paisaje que casi no disfrutó, tuvo tiempo de pensar. Y sólo fue cuando tuvo el cañón -que no era en absoluto frío como describen en las noveluchas baratas- de un AK-47 contra la piel sudorosa, que supo que no deseaba morir. No de esa manera. Era demasiado curiosa y necesitaba saber qué le depararía el futuro.

De aquella salió fácilmente, con esqueletos en el armario, pero entera, y todo quedó en una anécdota que contar -y que nunca ha contado- y algunas pesadillas que olvida a las pocas horas... hasta que sufre una nueva.

Ha recorrido un largo camino y no se arrepiente de nada. No tiene miedo a ciertos estereotipos, pero tiene miedo a ver sangre. Porque una vez que hueles sangre fresca y caliente, su hedor ya no te abandona.

Y eso es todo lo que está dispuesta a reconocer.

SHOWCASE 2010

El pasado fin de semana dio comienzo el Showcase Creative Ireland en Dublín donde los artistas del país tuvieron la ocasioó de mostrar sus productos en busca de clientes nacionales e internacionales para dar un gran impulso a sus negocios que, en muchos casos, son empresas de ámbito familiar o autónomas.

Marian Moloney tuvo la amabilidad de invitarme al evento para la presentación internacional de sus muñecas mitológicas (y no metodológicas como rezaba el cartel del stand provisto por la organización, un pequeño error que no hizo desmerecer la belleza de sus muñecas de porcelana).

Acompañaban a Marian cinco chicas vestidas como las muñecas Emer, Fionnuala, Bridget, Grainne y Niamh.

Pero antes de continuar, enseñaros un par de stands que llamaron mi atención. Estoy decidida a conseguir una de estas figuras, se han ganado mi corazón totalmente. Y me recuerdan a esos personajes flemáticos británicos de antaño...

También me sorprendió el stand de la artista del tejido Orla O'Brien, que tenía algunas muñecas bastante particulares (y un tanto spooky) fabricadas en tela, así como algunos cuadros.

Pero volvamos a Marian. Acompañada de amigos y familiares y del Ministro de Estado para Ayudas Creativas Exteriores, Peter Power, TD de Limerick y amigo desde hace años -según comentó- de Marian, que dedicó unas palabras de aliento para inaugurar esta nueva etapa internacional de unas muñecas que de ningón modo han pasado desapercibidas.

Y nada más que añadir. Os dejo las fotos del posado:

Mas información aquí: http://showcaseireland.com/

Susi Pelotilla, se pasa de listilla/Teacher's Pet

Nombre: Susy Pelotilla/Patsy
Autor: Norman Mansbridge

Susy pretende ser el ojito derecho de su profesora. En sus sueños, cree ser totalmente indispensable en el día a día de su adorada maestra. Pero en realidad es peor que un grano en el trasero, corriendo detrás de ella y causando siempre problemas. Con Susi Pelotilla se cumple siempre a rajatabla la Ley de Murphy: todo lo que pueda salir mal, saldrá mal.
La profesora nunca tuvo un nombre oficial. En Inglaterra (sí, otro cómic inglés), era conocida simplemente como “Miss”, y nosotros la conoceríamos como “Señorita”. Una profesora, la verdad, con una mano bien larga para imponer castigos corporales, todo sea dicho, aunque Patsy (o Susy) se merezca siempre una buena azotaina.

Susy una vez tuvo una rival dispuesta a tomar su papel. En una de las historietas, publicada originalmente el 18 de Noviembre de 1972, una chica rubia llamada Jessie la llevó por la calle de la amargura cuando quiso imponerse en su mismo juego... ¡y le ganó!

Identificar a los compañeros de clase de Susy tampoco es fácil. Algunos cambiaron su nombre a lo largo de los años, intermitentemente. Por ejemplo, el chiquitajo de la ilustración superior fue llamado Smiffy, Jimmy, Billy, James o Fred. También están Mavis Wilkie o Angela, Mabel, Freddie, Sammy y Tubby Thomas (este último era un chico grandote que sólo apareció en clase una vez). En Abril de 1972 conoceríamos a la Directora de la Escuela, pero en Mayo era un Director.
El personaje de Patsy aparece originalmente en la Revista Cor!!, en el número uno, el 6 de Junio de 1970.

¡ME RÍO DE LAS LEYES...!

... De esas leyes que parecen de broma pero que nadie se ha molestadoen derogar... o que aún se aplican en ciertos países.

Por poner un ejemplo, leía hace unos días que los jefes en el Ministerio de Salud de Corea del Sur han ordenado a sus empleados que se vayan a casa tempranito... para hacer bebés. Cada tercer Miércoles del mes a las 7.30 se cierra el chiringuito para ayudar a los trabajadores a dedicarse a traer bebés al mundo y a su educación posterior. El movimiento, parece ser, es parte de un plan para aumentar el porcentaje de nacimientos en el país.

Sin embargo, Corea del Sur no es el único país en tomar medidas drásticas para resolver sus problemas:

En Israel es ilegar hurgarse la nariz durante el Sabbath.

En Dinamarca está absolutamente prohibido arrancar un vehículo mientras alguien se encuentra bajo este. E intentar escapar de prisión no es ilegal. Eso sí, si te pillan se te requerirá completar la totalidad de tu condena...

En Francia es ilegal vender un muñeco de ET, puesto que la venta de muñecos sin rostro humano está prohibida...

En Italia está prohibido que los hombres lleven falda.

En Tailandia no se puede salir de casa sin ropa interior.

En Turquia, las mujeres casadas deben tener el permiso del marido para conseguir un trabajo y deben irse cuando sus maridos así lo quieran, y además pierden el derecho a todos los bienes comunes si se divorcian.

En Filipinas, los coches con matrícula que terminen con los números 1 y 2 no pueden conducirse los Lunes, los que acaben en 3 y 4 los Martes, 5 y 6 los Miércoles, 7 y 8 los Jueves y 9 y 0 los Viernes a partir de las 7 de la mañana.

En Suecia la prostitución no es ilegal, pero sí lo es utilizar los servicios de una prostituta.

En Suiza es ilegal tirar de la cadena del WC después de las 10pm. También lo es para un hombre hacer pis de pie después de esa misma hora.

En Singapur, la condena por tirar un papel o basura en la calle es limpiar las mismas los Domingos con un babero que dice: "Soy un guarro".

En México, los conductores de bicicletas no pueden levantar ningún pie de los pedales porque podría resultar en la pérdida de control del vehículo.

En Australia es ilegal vagar por las calles llevando ropas negras, zapatillas negras y la cara cubierta de limpia-zapatos negro porque esas son las herramientas usadas por los cacos.

En Samoa es un CRIMEN olvidar la fecha de cumpleaños de tu esposa.

En Canadá no se puede pagar por algo que cueste 50 cántimos sólo con monedas de un céntimo.

Algunas de las que se llevan la palma, son las de EEUU:

En Tenessee es ilegal conducir mientras estás durmiendo (ejem!).

En Montana está prohibida cualquier actividad sexual en el patio o jardín delantero de una casa después de la puesta de sol.

En el condado de Salt Lake, en Utah no se puede caminar por la calle con un violín en una bolsa de papel.

En Devon, Texas, va contra la ley fabricar muebles desnudo.

En Oklahoma te pueden arrestar si le pones caritas raras a un perro.

En California es ilegal que un vehículo sin conductor exceda los 90 Km/h, y también lo es poner una trampa para ratones sin tener licencia de caza.

En Florida te pueden multar si eres un hombre que tiende a ponerse vestidos sin cualquier clase de tirante.

En Carolina del Sur es ilegal apalear a la esposa en los escalones del Juzgado los Domingos.

No se te ocurra en Pennsylvania atar un cordel a un billete de un dólar y tirar de él cada vez que alguien trate de atraparlo... Y las bocas de incendios deben ser estrictamente comprobadas una hora antes de cada incendio...

¡Y me alegro de que hayan echado a Karlele Marchante como candidata a representar a España en Eurovisión! Deberían crear una ley que diga que es totalmente ilegal y penalizado con al menos veinte años de no salir más en las pantallas de TV para todos estos payasos...

Fuente: Aoife Bannon, Irish Sun

MOHINA LISA/MOANA LISA

Mohina Lisa no es precisamente la alegría de la huerta. Tampoco es una pintura al oleo. Mohina (en el original Moana, de Moaner = quejica), se queja absolutamente de todo y vuelve locos a sus padres, a sus profesores y a sus compañeros de clase.
En sus primera apariencias, Lisa tiene una nube oscura sobre la cabeza todo el rato, pero se abandonó tras un tiempo.
Su madre también cambiaría con los capítulos, tal vez debido a los disgustos y las exigencies sin parar de su hijita, porque en los primeros episodios aparecía como una sílfide, para más tarde aparecer bastante más... robusta.

O quizás no, porque lo más probable es que las primeras historietas se dibujaran antes incluso de que fueran comisionadas por los editores de Fleetway que fueron los primeros en publicarlas.

Esto explicaría por qué, en las primeras historias, los otros personajes siempre se refieren a Lisa simplemente como “Lisa” pero más tarde la llamarían simplemente “Mohina”. Y sí, este es un cómic inglés.

En Inglaterra se publicó en la Revista ShSh (Shiver and Shake) en su primera edición el 10 de Marzo de 1973, y en todos sus números excepto el último (núm. 78, 28 de Septiembre de 1974), presumiblemente para dejar lugar a una página explicativa de la unión con la publicación Whooper!.

También se publicó en anuales de ShSh de 1974 y 1976. No se sabe a ciencia cierta su autor, aunque por el trazo podría tratarse de Norman Mansbridge.

En España vio la luz a través de revistas como Lily, Gina o Esther. Desconozco si apareció en alguna otra publicación de Bruguera.

DREAMING

Sé que he muerto. Estoy dentro de mi cuerpo, pero no hay vida en él. Mi alma no se proyecta fuera de su carcasa, estoy atrapada dentro, pero no siento ninguna de esas sensaciones de las que tanto se habla. No veo luz al final del túnel, ni siquiera veo el túnel. Y no hay nada pacífico o celestial en el modo en que me siento. Estoy muerta, pero siento. Y es doloroso.

Tengo miedo, a pesar de que soy consciente de que todo no es más que un sueño. Y a la vez, de algún modo, sé que no hay nada que temer.

Estoy muerta. Pero duele.

MORRÍGAN

Morrígan o Mórrígan, también conocida como Mirrígna, Mor-Ríoghain o Morrígu, que viene a significar algo así como la "reina fantasma" o la "gran reina", es una figura de la mitología irlandesa que pudiera haber sido una diosa, pero nunca aparece como tal explícitamente en los textos en los que se la menciona. Sin embargo, se la asocia con la soberanía, la profecía, la guerra y la muerte en batalla. Suele aparecer en forma de cuervo y en el Ciclo del Ulster también adopta la forma de una anguila, un lobo y una vaca. Se la puede comparar con las Valkirias germanas, aunque su asociación con el ganado sugiere que pueda estar más conectada con la fertilidad, la riqueza y la tierra.

Las apariciones más tempranas de la Morrígan en la narrativa se encuentra en las historias del Ciclo del Ulster, donde tiene una relación un tanto ambigua con el héroe de nuestra anterior leyenda, Cúchulainn. Su encuentro se produce cuando la Morrígan se llevaba una vaquilla de su territorio. Él la reta e insulta, sin saber qué tipo de ser es, y así se gana su enemistad. La Morrígan le hace una serie de amenazas y predice una batalla en al que Cúchulainn morirá, y enigmáticamente le dice: "Vigilaré tu muerte".
Mientras tanto, la reina Medb de Connacht ataca Ulster para robar el Donn Cuailnge, un toro extremadamente fértil (del que ya hablaré porque la historia tiene miga). La Morrígan se le aparece al toro en forma de cuervo y le dice que huya. Cúchulainn defiende Ulster luchando una serie de combates mano a mano con los campeones de Medb y entre lucha y lucha la Morrígan se le aparece como una jóven que le ofrece su amor y su ayuda en la batalla, pero Cuchulainn la rechaza, burlándose de sus sentimientos. Como respuesta, ella interviene en el siguiente combate, primero en forma de un anguila que le pone la zancadilla, luego como un lobo que desperdiga al ganado por el campo de batalla y después como una vaquilla parda que lidera la estampida. Sin embargo Cúchulainn la hiere en cada forma que adopta y vence a su oponente a pesar de todas las interferencias.

Más tarde se le aparecerá de nuevo, esta vez como una anciana con las mismas tres heridas que Cúchulainn le causó cuando era animal, ordeñando una vaca. Inocentemente le ofrece tres vasos de leche y él le da las gracias con cada vaso, y de este modo sus heridas se curan. Mientras los ejércitos se preparan para la batalla final, predice un baño de sangre.

En una versión sobre la muerte del héroe, Cúchulainn cabalga para enfrentarse a sus enemigos y por el camino encuentra a una bruja lavando su armadura ensangrentada en un valle, un omen de su muerte. Más tarde en la historia, ya herido de muerte, se amarra a sí mismo a una roca con sus propias entrañas para que pueda morir de pie, y es sólo cuando un cuervo se posa en su hombro, que sus enemigos saben que ha muerto (es la imagen que abre mi anterior post, escultura que se encuentra en el interior de la Oficina General de Correos de Dublin).

Existe un montecillo en el Condado de Tipperary hecho de trozos de piedras y carbonilla conocido como Fulacht na Mór Ríoghna ("la mina de cocinar de la Mórrígan"). Este tipo de lugar arqueológico suele encontrarse en áreas agrestes y se asocia con los Fianna y la caza de ciervos. La conexión culinaria puede referirse a las tres brujas míticas que cocinan un plato de carne de perro que lleva a Cúchulainn a su fatal destino. En el Condado de Meath están los Dá Chich na Morrigna (los dos pechos de la Mórrígan), un par de colinas en forma de senos.

Ha habido intentos en algunos autores modernos de ficción de vincular el personaje de las leyendas Arthurianas Morgan le Fay con la Morrígan. Morgan aparece por primera vez en La Vida de Merlín, de Geoffrey of Monmouth, en el siglo XII, pero mientras los creadores del personaje literario de Morgan se pueden haber inspirado en parte en las leyendas mucho más antiguas de la diosa, la relación entre ambos termina ahí. Rosalind Clark asegura que los nombres etimológicamente no tienen nada que ver, al ser Morgan un nombre galés que deriva de palabras asociadas con el mar mientras la irlandesa Morrígan deriva de la palabra asignada para "terror" o una palabra de "grandeza".

Foto: Colonial Fleet Website

CuCHULAINN: SUS COMIENZOS

CuChulainn (pronunciado [kuːˈxʊlɪnʲ] "Cocolan"), hijo del dios Lugh y de Deichtine (hermana de Conchobar mac Nessa a quien ya he mencionado en anteriores historias) fue bautizado en realidad Sétanta ([ˈʃeːdˠɔnˠdˠə] "Sadtandta") pero recibió su nuevo nombre de CuChulainn cuando siendo aún un niño mató al fiero perro guardián de Culann (en defensa propia), y se ofreció a tomar su lugar hasta que se encontrara a un perro que le reemplazase. Con 17 años defendió la región del Ulster él solito contra los ejércitos de la reina Medb de Connacht y desde su infancia había sido profetizado que sus acciones le darían fama eterna, pero que su vida sería corta, una de las razones por las que se le compara con el héroe griego Aquiles.

Existen varias versiones referentes al nacimiento de CuChulain. En una de las primeras versiones conocidas su madre es la hija y miembro de la cuádriga de Conchobar mac Nessa, rey de Ulster y le acompaña con sus nobles a cazar una bandada de pájaros mágicos. Comienza a nevar y buscan refugio, hallando una cabaña donde se les recibe con hospitalidad. Mas la señora de la casa se pone de parto y Deichtine asiste en el nacimiento de un niño. Una yegua pare dos potros a la vez. A la mañana siguiente la tropa se encuentra en Brug na Bóinde (el grupo neolítico conocido hoy como Newgrange), habiendo desaparecido la casa y sus ocupantes. El bebé, sin embargo, y los potros, están allí. Deichtine se lleva al niño y lo cría como propio pero enferma y muere. El dios Lug se le aparece entonces y le dice que él era el hombre de la cabaña que les ofreciera hospitalidad y que ha puesto a su hijo en su vientre y será llamado Sétanta. El embarazo de la jóven se convierte, como no podía ser de otro modo, en un escándalo, al estar prometida a Sualtam mac Róich, y los súbditos piensan que el padre es el mismo Conchobar, así que Deichtine aborta y llega al lecho de su marido "virgen y entera". Más tarde concebirá un hijo al que llamará Sétanta

En una versión de la historia posterior y la más conocida, Deichtine es la hermana de Conchobar y desaparece de la capital de Ulster, Emain Macha. Al igual que en la otra versión, los hombres van a la caza de aves mágicas, se ven sorprendidos por una nevada y buscan refugio en una casa cercana donde el dueño es Lug pero esta vez su esposa, que da a luz a un niño en la noche, es la misma Deichtine y al niño se le bautiza con el nombre de Sétanta.

Los nobles de Ulster discuten quién será el padrino del bebé hasta que el sabio Morann decide que debería ser educado por varios, cada uno enseñándole un valor diferente: artes guerreras, elocuencia de pensamiento y diálogo, moral, literatura... La esposa del poeta Amergin es la elegida como niñera y CuChulain crecerá en la casa de Amergin y Findchóem en lo que hoy es el Condado de Louth, junto a su hijo Conall Cernach.

Siendo niño, decide unirse a la tropa infantil de Emain Macha, escapando de casa. Cuando llega, irrumpe en un campo de entrenamiento sin haber pedido primero la protección de los chicos, lo cual era costumario y él desconocía. Los otros niños, pensando que es parte del entrenamiento le atacan, pero Sétanta, que tenía en batalla un ríastrad, o la cualidad de transformarse en un luchador frenético, los vence sin ayuda. Conchobar detiene la lucha y arregla el malentendido, pero en cuanto Sétanta se pone bajo la protección de los niños, empieza a perseguirlos, exigiendo que ellos se pongan bajo su protección.

Un día el herrero Culann invita a Conchobar a un banquete en su casa. Antes de ir, Conchobar va al campo de entrenamiento a ver a los niños jugar al hurling (deporte nacional irlandés), y queda tan impresionado con el juego de Sétanta que le pide que le acompañe a la fiesta. Sétanta ha de terminar un partido, pero promete seguirle cuando acabe. Sin embargo el rey se olvida, y Culann deja sueltos a sus feroces perros para proteger su casa, como era su costumbre cada noche. Cuando Sétanta llega, el enorme sabueso le ataca y tiene que darle muerte para no perecer en el ataque. En algunas versiones acaba con su vida arrojándolo contra un muro de piedra, en otras tirándole una certera sliotar (pelota de hurling) con su hurley en la garganta.

Culann queda devastado por la pérdida de su perro de caza, de modo que Sétanta promete entrenarle un nuevo animal y mientras tanto, él mismo hará el trabajo y protegerá su casa. Y es entonces cuando el druída Cathbad anuncia que su nombre de ahí en adelante sera el de Cú Chulainn (El Perro de Culann).

Un día en Emain Macha, CúChulain oye a Cathbad mientras enseña a sus discípulos. Uno le pregunta qué auspicia para ese día y Cathad responde que cualquier guerrero que coja las armas ese día tendrá fama eterna. Cú Chulainn, a pesar de que sólo tiene siete años, va en busca de Conchobar y pregunta por unas armas. Pero no puede con el peso de ninguno de los instrumentos que se le entregan, hasta que Conchobar le da sus propias armas. Cuando Cathbad lo ve, se sume en una profunda tristeza, porque no había concluído su profecía: la vida de ese guerrero sería corta.

Poco después, en respuesta a una profecía similar del druída, Cuchulain pide un carro a Conchobar, que de nuevo le entrega el suyo propio. Con estas se va por ahí y mata a los tres hijos de Nechtan Scéne, que iban presumiendo de que habían matado a más gente de Ulster que los que quedaban vivos. Regresa a Emain Macha en ese ataque de frenesí o ríastrad, que lo transformaba completamente en un ser desconocido, casi monstruoso, y los hombres del reino le tienen miedo, pensando que los va a matar a todos. Las mujeres de Emain, lideradas por Mugain, la esposa del rey, se presentan ante el embravecido CuChulain y le enseñan los pechos. El jóven desvía la mirada y los hombres se le echan encima y lo tiran a un barril de agua fría que explota del calor de su cuerpo. Lo echan a una segunda barrica, que empieza a hervir, y en una tercera que se calienta a una temperatura agradable y consiguen calmarle.

(Eso sí que es un calentón).

Aunque sus aventuras no concluyen aquí...

EMER (y V)

Emer era la hija de Forgall Monach, y la esposa del famoso héroe de la mitología irlandesa, CúChulainn, a quien dedicaré, como a Fionn y algún otro guerrero, post en breve. La vida de CúChulain es simplemente... fascinante.
Emer entra en su vida cuando CúChulain se enamora de ella. Se decía que poseía los seis dones de la femineidad: belleza, una voz bonita, palabras dulces, sabiduría, habilidades con la aguja y castidad.

Los hombres de CúChulain, celosos de su masculina belleza y sus destrezas mujeriegas, buscaban por toda Irlanda una esposa apropiada para el héroe, pero él no quería a nadie más que Emer. Empezó a visitarla en casa de su padre en Lusk, en el condado de Dublin y la sedujo intercambiando crípticos acertijos con ella. Emer le aceptaría como esposo, pero sólo cuando sus actos lo justificasen, aduciendo que era un jovenzuelo imberbe y sin hazañas a su espalda, pero Forgall, el padre de Emer no estaba de acuerdo con la unión. Disfrazado, fue al Ulster y sugirió a Cúchulainn que aprendiera el arte de las armas con una guerrera de renombre de Escocia llamada Scáthach, con la esperanza de que muriera por algún accidente durante los duros entrenamientos, porque pocos regresaban con vida. CúChulain aceptó y aprendió las artes de la guerra de la mujer, y mientras estaba allí sedujo a su rival, la Reina Guerrera Aoife, dejándola encinta.

Mientras tanto, Forgall ofreció a Emer en matrimonio a Lugaid mac Noís, un rey del Munster, pero cuando éste oyó que ella amaba a CúChulain, rechazó su mano (y el resto también).

Cúchulain regresó de Escocia con sus nuevas habilidades pero Forgall se negó a permitirle casarse con Emer. El guerrero entonces atacó la fortaleza de Forgall y mató a veinticuatro de sus hombres, secuestró a Emer y robó el tesoro de su padre. Forgall murió al caer de una muralla y un aliado de este, Scenn Menn, intentó detener a la pareja, pero Cúchulain le mató en combate cuerpo a cuerpo. Habiendo probado sus destrezas, Emer accedió a casarse con él.

Conchobar mac Nessa, el rey del Ulster, tenía el derecho de pernada en todos los matimonios de sus súbditos, pero tenía miedo de la reacción de Cúchulain si lo ejercitaba en este caso, y perdería su autoridad si no lo hacía. Así, encontro una solución: Conchobar dormiría con Emer la noche del enlace, pero Cathbad el druida dormiría entre ellos.

Aunque Cúchulain tendría muchas amantes, Emer sólo mostró celos cuando su esposo se embelesó de Fand, la esposa de Manannán mac Lir, el rey del gran mar, y decidió acabar con la vida de su rival, pero cuando vio el poder del amor de Fand por CúChulain, decidió renunciar a su marido. Fand, enternecida por el gesto magnánimo de Emer, decidió regresar a su propio marido. Manannán sacudió su capa con un hechizo entre CuChulain y Fand, asegurándose de que ninguno de los dos volvería a verse, y CúChulain e Emer bebieron una poción que borraría el affair del todo de sus memorias.

En cuanto al hijo que Aoifa tuvo con Cúchulain, de nombre Connla, esa... esa es otra historia digna de contar...

Fionnuala y la leyenda de los Hijos de Lir (IV)

En la literatura Irlandesa encontramos bellas y simbólicas historias, algunas con final moral, otras puramente gratificantes y patrióticas. Irlanda está llena de cuentos y leyendas, no solo de gnomos y hadas, sino de princesas y héroes, gigantes y batallas, guerreros y tierras míticas.
Una de mis preferidas es la Leyenda de los Hijos de Lir, tal vez por su sencillez y por su parecido a los cuentos clásicos con los que hemos crecido.
Lir era un rey de un reino irlandés, que tenía cuatro hijos a los que amaba apasionadamente. Fionnuala era la mayor de los hermanos y cuidaba de los otros tres (Aed, Conn y Fiacra) en ausencia de su madre muerta. Todos vivían felizmente con su padre hasta que se casó con Aoife a la que hizo dueña y señora de su castillo.
Aoifa enseguida comenzó a sentir celos del tiempo y el amor que Lir dedicaba a sus hijos y los celos no tardaron en convertirse en odio, hasta el punto en que no soportaba verlos. Una mañana, engañándolos bajo el pretexto de que iban a visitar a su abuelo, el rey de Tuatha De Danaan, los llevó hasta el lugar en que se desharía de ellos para siempre. Fionnuala tenía el presentimiento de que Aoifa estaba planeando algo para hacerles daño, pero no supo cómo detenerla. En su camino hacia el castillo de su abuelo, pasaron junto al Lago Derravaragh y se detuvieron a descansar. Aoifa dijo a los niños que podían nadar un rato en el lago si así lo deseaban y los tres chicos saltaron alegremente al agua. Fionnuala quedó atrás pero Aoifa le ordenó que se reuniera con sus hermanos en el lago y esta obedeció.
Tan pronto como todos los hermanos estuvieron juntos, Aoife sacó la varita de un druida que había estado ocultando bajo su capa y apuntándoles con ella realizó un poderoso hechizo: "Hijos de Lir, vuestra buena fortuna se ha acabado. De ahora en adelante las aves acuáticas serán vuestra familia, y vuestros gritos se confundirán con el grito de los pájaros."
Al momento los cuatro hermanos se disolvieron en el aire y en su lugar aparecieron cuatro hermosos cisnes de brillante plumaje blanco.
Aoifa volvió la espalda e ignoró los lastimeros gritos de los cisnes. Fionnuala se deslizó hasta el borde del lago y rogó a su madrasta que no los condenase a ser cisnes para siempre. Rogó y suplicó, pidiendo que, al menos, si no les devolvía su forma humana, que pusiera algún límite a su encantamiento.
Incluso las villanas tienen un trocito de corazón y Aoifa se volvió hacia ellos, diciéndoles que serían cisnes durante 900 años, pasando 300 años en el lago Derravaragh, 300 años en el Mar de Moyle, y los últimos 300 años en el Oceano Atlántico. Les aseguró que cuando un rey del norte se casara con una reina del sur y oyesen el sonido de la campana anunciando una nueva fe, el final de su encantamiento, y de su exilio, estaría cerca. Hata entonces su apariencia sería la de cisnes y conservarían su raciocinio humano, sus corazones y sus voces, y su música sería tan bella y dulce que consolaría a todo aquel que la oyera. Y con esto les ordenó que se alejaran, pues el verles la atormentaba. Llena de remordimiento por lo que había hecho, Aoifa se alejó corriendo de la orilla y cabalgó hasta el castillo del abuelo.
El rey se entristeció al ver que los niños no estaban con su madrastra pero Aoifa ya tenía una historia preparada: le dijo que había ido sola para decirle que Lir estaba celoso de su cariño hacia sus hijos y que no la dejaba llevarlos a verle. Al principio el rey se enfadó al oir sus palabras, pero luego la sospecha le invadió y mandó un mensaje a Lir de que le visitara con los niños al día siguiente. Al recibirlo, Lir se alarmó y partió hacia el castillo.
Desde el lago Derravaragh los niños-cisnes vieron venir la comitiva y reconocieron a su padre. Volaron hacia la orilla y llamaron a Lir, que oía las voces de sus hijos pero no los veía por ninguna parte, hasta que de repente vio a los cisnes y comprendió. Corriendo hacia ellos, comenzó a llorar de impotencia, preguntando qué podía hacer para ayudarles...
Finnuala le dijo que no podía hacer nada y explicó a su padre las condiciones de su encantamiento. Viendo la angustia en el rostro de su padre, la niña-cisne comenzó a cantar y sus hermanos se le unieron. La desolación del rey pareció calmarse con el sonido de sus mágicas voces, y el cortejo que le acompañaba y el propio rey se durmieron plácidamente.
A la mañana siguiente Lir partió para contar al abuelo de los niños el terrible destino al que estos se enfrentaban. Cuando el rey supo de la traición de Aoifa, se volvió hacia ella furioso y con su vara de druida la convirtió en un demonio del aire. Una racha de viento la elevó como una hoja y se dice que en las noches de tormenta aún se la puede oir lamentándose en el viento.
Al dia siguiente Lir y el abuelo de los niños cabalgaron hasta el Lago Derravaragh y se quedaron allí durante años. Los años se convirtieron en décadas, y las décadas en siglos. Y por fin llegó el día en que Fionnuala supo que era hora de marchar. Cuando cayó la noche los cisnes cantaron y Lir y sus amigos se echaron a dormir por última vez. Al amanecer los cuatro cisnes se elevaron en el aire, volaron en círculos sobre aquellos a los que iban a dejar atrás, y emprendieron la marcha hasta las frías aguas del Mar de Moyle, un mar tormentoso y salvaje entre Irlanda y Escocia, helado en invierno y con fuertes vientos en primavera. En este lugar tan desolado sufrieron tanto con el frío que las plumas se les volviá tan frágiles como el delgado cristal, y los vientos de la primavera les hacía chocar contra las rocas que emergían del mar.
Una noche de violenta tormenta, con ensordecedores truenos y rayos cayendo por doquier, el agua entorpeciendo su vuelo, los cuatro cisnes se separaron en la lluviosa oscuridad. Cuando llegó el alba, Finnuala apenas podía volar, pero con gran esfuerzo logró llegar a la Roca de la Foca, Carraignarone, pero no podía ver a sus hermanos a pesar de que la tormenta había amainado y el sol brillaba suavemente sobre un mar tranquilo y desierto.
Conn apareció de repente, exhausto, y aterrizó junto a ella. Momentos más tarde Ficra llegó a duras penas. Por fin llegó Aed, totalmente abatido y cansado. Abrazados unos a otros, permanecieron allí hasta que recobraron su fuerza.
Los trescientos años pasaban lentamente en aquel tormentoso mar pero al fin llegó la hora de marchar.
De camino hacia su nuevo y último destino, debían sobrevolar las tierras de su padre. Ansiosos de ver su hogar y su familia, iban volando sobre el maravilloso paisaje que disfrutaran en su niñez, buscando ansiosamente el castillo de Lir. Al fin divisaron la familiar colina, pero no había rastro alguno de la casa de su padre. Todo lo que quedaba era un montículo cubierto de hierba, matorrales y restos rocosos. Los hjos de Lir descendieron entre la mala hierba y las ruinas y recordaron su casa como la habían dejado aquella fatal mañana en compañía de Aoifa. Llorando de pena se elevaron de nuevo en el aire y se dirigieron al oeste para pasar sus últimos 300 años de exilio.
En la costa oeste de Irlanda hay un pequeño islote llamado Inish Glora y allí se refugiaron los cisnes. Permanecieron en aquel lugar y los pájaros acudían de otras islas de esa parte de la costa para disfrutar de su inigualable canto.
Una nueva era había comenzado en Irlanda y los Tuatha De Danaan habían sido reemplazados por otra raza. Los viejos dioses se habían retirado al otro mundo y la gente ahora adoraba al dios cristiano. Los hijos de Lir se habían convertido en leyenda, su historia pasando de boca en boca y de generación en generación.
Un ermitaño llamado Mochaomhog conocía la leyenda. Sintiendo que la hora de que los niños-cisnes terminaran su hechizo se acercaba, se fue a Inish Glora y construyó una iglesia en la isla. Cada mañana al comenzar a rezar, tocaba una campana de bronce. Un día el sonido de la campana cruzó el lago hasta la isla donde estaban los cisnes y los despertó. Fionnuala se llenó de alegría, porque sabía que la campana anunciaba su libertad y comenzó a cantar.
Al oir la canción, el ermitaño se apresuró hacia el lago y en la pálida luz de la mañana vio a los cuatro cisnes. Los llamó sobre el agua, instándoles a no tener miedo y acercarse, ofreciéndoles su ayuda.
Los hijos de Lir confiaron en el ermitaño y llegaron a la orilla. Mochaomhog colocó una cadena de plata sobre sus cuellos para que no se separasen jamás y vivieron en su cabaña, felices y en paz al fin.
Mientras tanto Lairgren, un rey del norte, se casaba con una reina del sur, y a través de este matrimonio, la última parte del encantamiento de Aoifa se rompió. La nueva reina pidió los cisnes como regalo de bodas, así que el rey viajó hasta Inish Glora para buscarlos. Cuando Mochaomhog rehusó su requerimiento, el iracundo rey alzó la cadena que unía a los asustados cisnes y los sacó a rastras. Se resistieron con fuerza por un momento, pero de repente Lairgren y el ermitaño vieron con horror cómo las plumas de los cisnes caían y en el suelo, casi muertos, yacían cuatro arrugados y frágiles ancianos. Mochaomhog se apresuró a su lado e intentó consolarles, pero Fionnuala le dijo que sabía que estaban muriendo y le pidió que los enterrara en un lugar donde encontrasen paz.
Poco después los hijos de Lir murieron tranquilamente, y Mochaomhog los enterró como
Fionnuala había pedido e hizo colocar una losa sobre su tumba.

Ilustraciones: P.J. Lynch

GRAINNE (III)

Gráinne era la hija de Cormac mac Airt, un Rey Supremo de la Irlanda medieval del Ciclo Feniano. Es la protagonista del texto medieval Finn y Gráinne, y de la historia del siglo XVII La Persecución de Diarmuid y Gráinne.

La muchacha, cuya belleza no podía compararse a la de ninguna otra mujer, había rechazado con orgullo a muchos príncipes e importantes jefes de clanes, pero accedió a comprometerse en matrimonio al guerrero Fionn mac Cumhail, que deseaba una nueva esposa tras la muerte de su primera mujer, y que recordaréis, era el padre de Oisín que se fue a vivir a Tír na nOg con Niamh, y líder de la Fianna. Sin embargo, la diferencia de edad era grande y Gráinne acaba enamorándose en su fiesta de compromiso de Diarmuid, uno de los guerreros de Fionn. Grainne echó una poción en la bebida que durmió a todos los invitados excepto a Diarmuid y trató de persuadirle para escaparse con ella. Sin embargo, el guerrero era fiel a su jefe y se negó a ello, con lo cual Grainne le hizo caer bajo un hechizo. Si no se casaba con ella, Diarmuid moriría debido a poderes mágicos. Si lo hacía, Fionn le destruiría, de modo que dejaron Tara y cruzaron el río Shannon, ayudados en su huída por el padrastro del guerrero, Aengus Og.

Cuando todos despertaron y Fionn comprendió que se había quedado compuesto y sin novia, empezó a perseguirlos, pero Oisín advirtió a Diarmuid de que su padre estaba a punto de alcanzarles. Diarmuid ignoró el aviso.

Mientras tanto, Fionn pagó a tres soldados con tres perros venenosos para que capturaran al traidor. Finalmente Diarmuid se casó con Grainne, olvidando su fidelidad y ésta se quedó pronto embarazada. Una noche la pareja oyó el sonido de un jabalí en los bosques. Gráinne, que se imaginaba que se trataba de una treta de Fionn, no consiguió persuadir a Diarmuid de que no se enfrentara al verraco. El joven mató al animal con su espada pero no antes de que este lo hiriese de muerte.

Fionn y sus hombres llegaron a él en ese momento, encontrando al guerrero a punto de morir en los brazos de la embarazadísima Gráinne. Ella sabía que tenía aún una oportunidad de salvar a su amante. Imploró a Fionn que mostrase piedad y salvase a su antiguo amigo, dejándole beber agua de sus manos mágicas, lo que tenía el poder de curar. Pero Fionn se negó, todavía herido por la traición de su amigo con su amada. Incluso los hombres de Fionn le suplicaron que ayudase al que había sido un gran guerrero, y aún así, Fionn rehusó. Solo cuando su propio hijo Oisín amenazó con matarle, accedió a ayudar al moribundo y corrió a por un poco de agua, pero entonces era ya demasiado tarde y Diarmuid había muerto.

Sin embargo hay otra versión de esta historia que asegura que Fionn perdonó a ambos amantes por intercesión del padrastro, Aengus Og y que Gráinne y Diermuid forman su hogar en el condado de Kerry, donde tienen cinco hijos. La leyenda decía que sólo un cerdo salvaje o jabalí podría acabar con la vida de Diarmuid y así es cuando se encuentra al animal mientras se halla de cacería con Fionn, y aunque éste intenta salvarlo llevándole agua recogida en las manos, Diermuid muere igualmente. También hay divididas versiones de lo que sucede entonces con Gráinne. En algunos textos llora la muerte de su esposo hasta que muere de pena, y en otros hace prometer a sus hijos venganza eterna sobre Fionn a quien culpa de la muerte. Y aún en otras versiones, acaba casándose con el mismo Fionn.

La historia de Grainne y Diarmuid es un ejemplo en la mitología irlandesa del triángulo amoroso entre un joven guerrero, una mujer joven y hermosa, y un pretendiende pasada la fecha de caducidad. Otras historias similares son las de Naoise, Deirdre y Conchobar mac Nessa, y se repite en leyendas Arthurianas, también de origen celta, como la historia de amor de Lancelot y Genoveva y en la leyenda de Tristán e Isolda.

NIAMH (II)

Su nombre significa "Brillante" en irlandés. Es una variante de los nombres Niav. Neve y Nieve son sus formas anglicanizadas.

En la mitología irlandesa, Niamh era la hija del dios del mar, Manannán mac Lir. Es una de las Reinas de Tír na nÓg (la Tierra de la Juventud), y probablemente la hija de Fand (diosa del mar y la Reina de las Hadas). Niamh cruzó el Mar del Oeste en un caballo mágico para pedir a Fionn mac Cumhail que permitiera a su hijo Oisín ir con ella a Tír na nÓg. La vieron llegar mientras cazaban en las orillas del Lago Lein en el Condado de Kerry, una bella amazona de cabellos de oro que caían por debajo de su cintura. Se presentó como "Niamh, la de los Cabellos de Oro, hija del rey de Tir-Na-nÓg".

Había oido hablar de un guerrero llamado Oisín, de su valor y de su poesía. Y había ido a Irlanda para encontrarle y llevarle a su tierra.

-"Y dime, ¿qué tipo de tierra es Tír-Na-nÓg?" -preguntó Oisín.

-"Tír-Na-nÓg es la tierra de la juventud. Es un lugar feliz donde no hay dolor ni penas. Cualquier cosa que desees se convierte en realidad y nadie se hace viejo allí. Si vienes conmigo, verás que todo esto es cierto."

Oisín accedió y se fue con ella, prometiendo a su padre que regresaría de visita pronto. El caballo galopó sobre el agua, moviéndose como una sombra. Los Fianna se sintieron tristes de perder a tan valiente guerrero, pero Fionn les recordó su promesa de regresar en breve.
Oisín era un miembro de la Fianna (una pequeña banda semi-independiente de guerreros que vivían apartados de la sociedad, en los bosques, como mercenarios, bandidos y cazadores). A su llegada a la tierra de Niamh, fue recibido por el rey y la reina que le hicieron una gran fiesta en su honor. Oisín descubrió que todo lo dicho por ella era cierto y que el lugar era maravilloso. Cazaba, contaba historias de Fionn, la Fianna, celebraba banquetes y no recordaba haberse sentido tan feliz en la vida y, aunque se enamoró de Niamh durante su tiempo juntos en Tír na nÓg y se casaron, empezó a añorar su hogar y su familia después de lo que le pareció tres años de estar allí. Niamh no deseaba que se fuese, temerosa de no volver a verle, pero finalmente le prestó a su caballo Embarr, que podía correr sin tocar el suelo, y le hizo prometer que bajo no circunstancia se bajaría del animal o tocaría suelo irlandés o no podría regresar jamás a Tír na nÓg.

Pero los tres años que Oisín había pasado en la Tierra de la Juventud fueron en realidad trescientos y cuando regresó a Irlanda y preguntó por Fionn, sus familiares y la Fianna, se encontró que habían muerto hacía cientos de años y eran recordados sólo como una leyenda. Las personas que encontró en su viaje le parecían débiles y pequeños, y a ellos Oisín les parecía un gigante. Mientras viajaba a través de Irlanda, Oísin se encontró con unos hombres que le pidieron ayuda para mover una gran piedra del camino.

Se inclinó para ayudarles, sin descender de su montura, levantó la piedra con una mano y la tiró lejos, pero con el esfuerzo se le rompió la correa de la silla, perdió el equilibrio y se cayó del caballo, que desapareció al instante. Al tocar el suelo se convirtió de inmediato en un anciano.

Se dice que le dictó esta historia a San Patricio, que le cuidó hasta su muerte. Mientras tanto, Niamh había dado a luz a su hija, Plor na mBan. Niamh regresó a Irlanda en su busca, pero Oisín ya había muerto.

BRIDGET (I)

Comienzo una serie de posts dedicados a las leyendas detrás de las muñecas de M. Moloney. La primera, Bridget.

En la mitología irlandesa. Bridget (o Brighid) era hija de El Dagda (un importante dios irlandés y protector de la tribu) y uno de los Tuatha Dé Danann (una raza descendiente de los dioses).

Fue la esposa de Bres de los Fomorians (uno de los reyes de Tuatha Dé Dannan. Los Fomorians eran una raza semi-divina), y madre de Ruadán. Tenía dos hermanas, también llamadas Brighid y es considerada una diosa triple celta. Era poetisa, además de diosa.

Bridget poseía dos bueyes, Fe y Men, que pastaban en un valle al que pusieron su nombre, Femen. También tenía un "jabalí rey", llamado Torc Triath (que aparece en las leyendes Arthurianas) y a Cirb, el rey de las ovejas.

Parece ser que Bridget "inventó" el lamento doloroso, el plañir, mientras lloraba la muerte de su hijo después de que fuera masacrado mientras batallaba por los Fomorians. Y se le atribuye la invención de un silbato utilizado por los viajeros en la noche.

En su traducción inglesa de la mitología irlandesa, Lady Augusta Gregory (Dioses y Luchadores, 1904), describe a Bridget como "una mujer de la poesía, los poetas la adoraban, porque su influencia era grande y noble. Era una mujer curativa, una mujer trabajadora y fue la primera que hizo un silbato para que los viajeros se llamaran unos a otros en la noche. Y uno de los lados de su rostro era feo, pero el otro era muy atractivo. El significado de su nombre era Breo-saighit, una flecha feroz."

Parece ser que podría ser el equivalente celta de la romana Minerva o la griega Atenea. Es la diosa de todas las cosas que se perciben en altas dimensiones, como las llamas que se elevan hacia el cielo, las montañas, los fuertes de las colinas y las áreas a gran altura, y también de actividades y estados psicológicos de gran relevancia como la sabiduría, la excelencia, la perfección, las grandes inteligencias, la elocuencia poética, la artesanía (especialmente la relacionada con la forja), las habilidades curativas, el conocimiento druída y las artes de la guerra.

En el Voodoo Haitiano, existe Maman Brigitte, que podría ser una forma de Bridget, posiblemente porque las leyendas fueron llevadas al Nuevo Mundo a través de los irlandeses secuestrados como esclavos y obligados a trabajos forzados en el Caribe junto a los esclavos africanos. Maman Brigitte es la Señora del Cementerio y sus colores son el púrpura, el violeta y el negro. Es la esposa de Baron Samedi y se caracteriza por ser una dura trabajadora con un lengua rica en insultos y maldiciones cuya bebida favorita es un brebaje especial hecho de ron mezclado con 21 guindillas.

Las historias y la simbología que sobreviven en la persona de Santa Brígida pueden estar relacionadas. Santa Brígida estaba asociada con las llamas sagradas y perpetuas, tales como la que mantenian las 19 monjas en su santuario de Kildare en Irlanda. La llama sagrada de Kildare se dice que estaba rodeada de un seto que ningón hombre podía cruzar. Aquellos que lo intentaron se volvían locos, morían o... ejem... se les atrofiaba el pene.

Bridget, la diosa celta, estaba conectada también a los pozos benditos, en Kildare y en otros lugares de las tierras Celtas. El adorno de los pozos, o atar cintas en los árboles cercados a un pozo con propiedades curativas es un modo de peticionar o de honorar a Bridget que aún tiene lugar en algunos países de tradición celta y en la diáspora.

Bridget se celebra en el festival Gaélico de Imbolc, el 1 y 2 de Febrero, cuando trae los primeros brotes de la temporada a la tierra y es el comienzo oficial de la primavera en Irlanda.

Marian Moloney y sus Muñecas

Marian Moloney es una artesana de Limerick a la que tuve el placer de conocer ayer. Nacida en el centro histórico de la ciudad, en la trasera de una carnicería, en un barrio donde la música tradicional y los cuentacuentos estaban en otros tiempos no muy lejanos a la orden del día, Marian cumple su sueño de crear muñecas basadas en las heroínas mitológicas con cuyas historias creció desde pequeña gracias a las leyendas que le contaba su padre junto al fuego con una taza de té.

Marian es madre de cuatro hijos. El menor fue diagnosticado con dislexia y se le sugirió educación especial, que hace veinte años era costosa y no se encontraba en Limerick. Marian supo que su deber era asegurar el futuro de sus hijos y ello la llevó al mundo artesanal. Durante años trabajó en la industria textil.

La idea original surgió hace unos veinte años también, aunque entonces no la pudo poner en práctica, y a pesar de que hace cinco años ya trató de llevar a cabo su sueño, sólo se dedica a ello desde hace dos. Había visto las muñecas de souvenir que se vendían en el aeropuerto de Shannon mientras esperaba a embarcar en un vuelo a los EE.UU. Todas las muñecas eran iguales, ataviadas con el traje de danza irlandesa. Otras muñecas eran de trapo, o se traba de hadas que podían ser atribuidas a cualquier país en realidad. Pero no existía una muñeca que resumiera la herencia mitológica de la isla, y eso no era lo que ella quería hacer tampoco, no deseaba una figura más con pelo de tirabuzones rojizos (conocida popularmente como Coleen) o caer en los tópicos. Sabía que los turistas adorarían algo nuevo y relacionado con las raíces más profundas de un país rico en leyendas y folclore.

Todo ello, sumado a su amor por la historia y las historias, la hizo levantarse una mañana con la firme promesa de intentar convertir en realidad sus sueños. Diseñó una muñeca tal y como ella la quería, de 18 pulgadas de altura, en porcelana fina, con una figura femenina y un material de la mejor calidad.

Las muñecas están fabricadas con los mejores materias. El cuerpo procede de una fábrica en Dublin donde trabajan a gran escala en su exclusivo diseño. No otra muñeca de cerámica del mercado es igual a ésta. El cabello está nutrido, suave, es abundante y de excelente calidad. Los ojos son de cristal -no pintados-, y las pestañas largas y sensuales. El vestuario está compleamente hecho a mano por la misma artesana, con mariposas cosidas a la tela de gasa (su marca). Cada una lleva en sus manos un símbolo relativo a la leyenda que la rodea.

De momento sólo tiene cinco diseños disponibles, a saber (por órden en la foto superior, Grainne, Emer, Bridget, Niamh y Fionnuala, pero tiene ya casi listas otras cinco, entre ellas Deirdre, Blannaith y Aoife, todas importantes figuras del pasado irlandés mitológico. Cada muñeca tiene su propia identidad, están numeradas y vienen acompañadas de un certificado de autenticidad (el que sostiene Marian en sus manos en la foto más arriba), y un librito con su historia, además de estar presentadas en una bonita y lujosa caja y traer su propio stand.

Bridget es la hija de Dagda, el gran líder de los Tuatha De Danann. La sonrisa que sonríe desde lo alto.

Emer es una princesa, la esposa de CuChulain e hija de Frogall, un jefe del condado de Meath. Es la llama del amor que brilla en todos los humanos.

Fionnuala es la hija del Rey Lir, aquella que se convirtió en cisne para vagar durante siglos por el país...

Grainne es otra princesa. Hija de Cormac, el Rey Supremo de Irlanda, la lágrima de un amor perdido y encontrado.

Por último, Niamh la de los cabellos de oro, hija del Rey de la Tierra de la Juventud, la esencia de la juventud eterna...
Estas exclusivas muñecas de colección portan consigo el símbolo principal de sus historias. Emer, por ejemplo lleva un bordado en las manos (hecho a mano por Marian), pues cuando CuChulain la conoció, ésta se encontraba enseñando a bordar a las más jóvenes del clan. Fionnuala lleva un cisne, y Niamh el caballo mágico con el que llegó a Irlanda desde Tir Na nÓg.

Pero el trabajo de Marian no se puede decir que haya sido un camino de rosas y aún queda bastante por pavimentar. Sus muñecas se venden en tres pequeñas tiendas especializads en Cork, Tralee y Galway, y el lanzamiento internacional tendrá lugar el próximo 24 de Enero en la Feria Internacional de Artesanía en el RDS de Dublin, donde espera poder captar la atención de potenciales clientes internacionales, especialmente en el mercado americano tan amante de lo legendario.

Aunque uno podría pensar que lo ideal sería encontrar estas muñecas en cualquier tienda de turismo o de souvenires, el tema no es nada fácil. Aquí, Turismo (Failte Ireland) y las tiendas de los Aeropuertos dependen de los departamentos de Heritage de cada región y los contratos están cerrados herméticamente hasta finales del 2010 cuando contemplarán nuevos clientes para los próximos cinco años.

Empezar un negocio tampoco es fácil, y convertirse en artesano no depende solamente de las habilidades de cada persona. Al contrario de lo que se pudiera pensar, los artesanos locales no reciben ningún tipo de subvención para iniciar su labor. De momento, todo lo que Marian ha conseguido ha sido poder apuntarse a una extensa lista para un cursillo de dos días organizado por el Ayuntamiento para enseñarles a abrir una tienda en Ebay donde promocionar sus productos. Marian ha de correr con todos los gastos incluso para la futura feria en Dublin, donde los alquileres de stand, mesa adicional para la presentación, bebidas para los invitados y sillas, además de los gastos de comida y estancia, corren de su bolsillo, con una muy pequeña aportación de la organización.

Conocer a Marian ha sido todo un placer. Es una persona amena y llena de historias, conocedora a fondo de la mitología, trabajadora incansable, madre devota, artista de gran talento. Y tras las siguientes cinco muñecas de la colección, también planea darles "pareja", y crear esos poderosos guerreros que las acompañan en el mundo eterno mitológico.

Reconoce que las muñecas no son baratas (150 euros), pero hay mucho trabajo tras ellas y son material de coleccionista, ricas en detalles y trabajadas a mano. Sin embargo, tiene intención de crear unas miniaturas de precio más asequible en un futuro bastante cercano y quizá, en Dublin, podamos ver algunas de sus nuevas creaciones y una recreación de un poblado celta casi al completo...

Para ver el trabajo de Marian Moloney, visita http://www.irishmythdolls.com/.

Niños hoy...

Ross Kemp es un personaje muy conocido por estas latitudes. Su página en Wikipedia asegura que es actor, autor y periodista. Ross ha sido durante años actor en una famosa telenovela británica que lleva más de 30 años en antena. En 2006 decidió abandonar la misma y comenzó a hacer unos programs de corte investigativo de bandas armadas, conflictos bélicos y terrorismo. Se ha recorrido medio planeta visitando y haciendo reportajes en zonas conflictivas.

Anoche le tocó a Gaza. Confieso que a mí este tipo de programas no me atraen en absoluto, y que no veo la diferencia entre ver a este señor y su equipo corriendo con chaleco antibalas en medio de las favolas de Brasil o en Palestina. Pero anoche hasta se me saltaron las lágrimas, y no de risa precisamente.

No porque hablara del conflicto Palestina-Israel, que también me la trae al pairo, porque creo que desde que nací ha habido conflicto si no es aquí es allí y ya me resulta hasta cansino. No soy pacifista absoluta, por lo que no es algo que me llame lo más mínimo la atención. Tampoco es que crea en esa consigna de "el único moro bueno es el moro muerto", aunque reconozco que siempre me río al oirla. Pero es que yo nunca he sido políticamente correcta.

Ross estuvo de paseo por los túneles con el cámara pegado a su orondo trasero y él pegado al de los trabajadores aún horadando las entrañas de la tierra por delante, por 26 miserables dólares al día. Allí le dijeron que al menos tres trabajadores mueren sepultados cada semana. Las condiciones en estos túneles son de pena... y todo lo hacen por comida.

No, no me impactó, aunque yo no habría entrado ahí ni aunque me pagaran una fortuna. Tampoco me impactó su entrevista con una bomba humana con nitroglicerina hasta en el culo y un pasamontañas que desentonaba del todo con los sudores de Ross. El futuro suicida tenia 24 años y acababa de licenciarse en Derecho. Su única meta en la vida era convertirse en mártir por su país, ese que no se lo iba a agradecer en lo más mínimo, y la promesa de encontrarse en el más allá con Alá el Grande. A pesar de que Ross le preguntó si era consciente de que en Israel había personas que no apoyaban el conflicto ni la violencia, al muchacho ésto le importaba poco. La palabra "mártir" era una cantinela incesane en sus labios.

Lo que sí me impactó fue su visita con una traductora a una clínica psiquiátrica para niños. Sentado frente a un grupito mixto de unas 8 criaturas de no más de nueve años, pasó a hacerles algunas preguntas, como qué pensaban de Gaza y cómo era vivir allí. Reproduzco el diálogo:

-"No reconozco Gaza" -aseguró un chiquillo-. "No significa nada para mi. Ni siquiera la veo". Esto desató las risas de sus compañeros.

-"¿Por qué?" -pregunta Kemp- "¿No es Gaza un lugar agradable?"

-"Porque es una mierda... Todo lo es".

-"Piensas que es peligroso vivir aquí?"

-"Si, por la ocupación".

-"¿Te asusta?"

-"Yo no estoy asustado, pero algunos niños sí tienen miedo"-un niño más pequeño sentado a su lado interrumpe la converdsación para añadir:- "Es mejor morir como un mártir e ir al Cielo. Ser un mártir es mejor, ir al Cielo y estar cerca de Dios".

-"¿Todo el mundo lo cree así?"

-"Si, coincido con él" -dice e nuevo el que parece un poco mayor-. "Podremos entrar en el paraíso. En el paraíso hay todo lo que quieras. Es mejor que esta vida".

En un banco apartado del grupito principal se encuentra un chico con algunas cicatrices en el rostro. No aparenta más de seis o siente años. Se llama Ahmed.

-"Dispararon a mi abuelo... A mi abuela, a mi hermana... A mi tía, a mis tíos...

-"¿Quién hizo eso?"

-"Los Judíos".

La entrevista llega a su fin. Estan a punto de apagar las cámaras cuando una niña que hasta entonces ha permanecido en silencio levanta la mano. Tiene algo que decir:

-"No queremos firmar la paz con los judíos, porque ellos mataron a mi madre y a mi padre. Se me rompió el corazón cuando ví a mis padres frente a mí... A mi madre le faltaba media cabeza. Los sesos de mi padre salían de su cabeza y tenía heridas por todo el cuerpo. Tras eso, mi hermano dijo que era mejor que nos fueramos, que teníamos que irnos... Me siento como si estuviera en una jaula ahora que mi madre y mi padre no estan conmigo". Y con esto rompió en llanto mientras su amiga la abrazaba y la animaba a guardar silencio.

Sus palabras hicieron llorar a la traductora y a mí, por su dureza y por cierto aire de frialdad al contarlo. Y como el mismo Ross añadió cuando se repuso del shock, uno se pregunta si alguien conseguirá curar la desesperación y el dolor que sienten estos niños y lo duro que será evitar que algunos de ellos quieran tomar algun tipo de venganza en el futuro...

Niños hoy... terroristas mañana.

(El programa se halla íntegro en Youtube)

BALANCE DE LIBROS

Mi pila de lectura crece y crece, y crece a más rapidez de la que va bajando... Tengo que ponerme las pilas y a) leer a velocidad supersónica, o, b) dejar otras labores para dedicarme exclusivamente a la lectura.

Comenzaré por dos libros de lo que he dado en llamar "mi bliblioteca de temas gaditanos", y son los dos tomos de Julio Molina Font llamados "La Historia Pequeña de Cádiz" y "Más sobre la historia Pequeña de Cádiz". Como su contraportada promete, "es un autentico caudal de dichos y hechos variopintos, de divertidas anécdotas y personajes extraordinarios que nos meten en un Cádiz ya pasado y en muchos casos aún presente". Ambos libros dan respuestas a todas esas preguntas que rondan a los gaditanos: ¿Qué le pasó al barco del arroz? ¿Quiénes eran los atacantes? ¿Quién era el misterioso hombre pez que rondaba la bahía gaditana? ¿Queréis saber el verdadero origen de los duros antiguos? ¿Qué significa "cogerlo ahí"? ¿Sabéis cuántos dragos tenemos en Cádiz...?
Si os apetece que os responda a algunas de estas preguntas tendréis que esperar a que hinque el diente en ambos volúmenes, porque aunque conozco la respuesta a algunas, sé que voy a descubrir mucho más de lo que imagino...

Hace años que estaba deseando leer la suculenta biografía de la no menos suculenta Joan Crawford, y tras leerme a principios del pasado año la biografía de su gran rival Bette Davis, no podía dejar de hacerlo. Sin embargo, como en todas esas pequeñas cosas que a mí me parecen de lo más sencillo y normal, los irlandeses se empeñan en ponérmelo difícil. Cuando el libro salió, se anunció a todo bombo y platillo en la prensa nacional (especialmente en los tabloides británicos que nos llegan aquí). En uno de ellos publicaron un par de páginas apetitosas, y rauda y veloz me acerqué a Easons, sólo para que me dijeran que el libro no estaba en su centro de datos y que por lo tanto, no lo esperaban de momento. Decidí esperar, aunque por aquellas fechas (2006) leía mucho más de lo que lo hago ahora porque dedicaba mi tiempo a muchas menos cosas. Al año mi memoria volvió a recordarme que deseaba leer este libro y volví a preguntar para que me dijeran que no sólo no lo tenían sino que estaba "descatalogado". Pregunté en la otra gran librería de Limerick, O'Mahoney's, con similar éxito. Dejé correr el tema, siempre prometiéndome que aunque lo tuviera que leer en español, lo compraría en alguna visita a casa, pero mis escapadas a territorio patrio son tan fugaces que nunca tengo tiempo. De modo que decidí pedirlo por Internet, donde Ebay me ofreció múltiples precios y muchos menos "peros" que Easons.

Escrito por David Bret, contiene una magnífica selección de fotografías personales de esta femme fatale y asegura ser la primera biografía que cuenta la historia completa de Joan Crawford sin censuras ni mentiras. Sé que no va a defraudarme.
Fairytale of New York no es un libro sobre el villancico que no le gusta a Cloti, sino la nueva novela (chick-lit, supongo) de Miranda Dickinson, compositora, cantante y ahora escritora, de hecho es su segunda novela de corte romántico (espero no tener que sacar el cubo). No lo habría escogido aunque me estuviera pegando gritos desde la estantería, pero ha sido un regalo -equivocado además- por parte de los tíos del guiri. Equivocado porque en realidad me compraron otro (The Secret Life of Bees) que enviaron por error a la prima de Birmmingham, dándome a mí el suyo. Es lo que sucede cuando los niños ayudan a envolver regalos...

Parece ser que este libro relata las aventuras de una tal Rosie Duncan cuya vida no podría ir mejor: tiene una floristería en NY, grandes amigos y mudarse a Manhattan ha sido la mejor decisión que ha tomado en su vida, tratando de huir de la monotonía y el dolor. Durante los últimos seis años Rosie ha mantenido su corazón bajo control a pesar de las protestas de sus amigos hasta que conoce a Nate, a la vez que su hermano llega a la Gran Manzana, ocultando un secreto. Un encuentro casual enfrenta a Rosie cara a cara con su pasado, dejando al descubierto el misterio de su llegada a Nueva York y obligándola a enfrentarse a preguntas que hacía tiempo trataba de ignorar, incluyendo la de si alguna vez conseguirá su final felíz... (uff, sólo con leer esto ya me dan arcadas... abajo de la pila va para cuando no tenga absolutamente nada que leer).

El Secreto ha sido otro error. Esta vez iba destinado con toda seguridad a mis manos, pero ha sido un error porque no tengo intención alguna de leerlo. No necesito que se me suba la autoestima ni tengo problemas patéticos que resolver, aunque sin duda alguna podría recomendárselo a algunas personas tanto de mi entorno como de la blogosfera.

Este es el libro que promete darte a conocer un secreto poderosisísísisimo que se ha ido pasando a través de los siglos, oculto, perdido, robado y comprado por grandes sumas de dinero. ¿Por qué es tan valioso? Pues parece ser que este secreto ha sido compartido por Platón, Galileo, Beethoven, Edison, Carnegie o Einstein, pero viendo el modo en que terminaron sus vidas algunos de ellos, no sé si es una garantía o una condena...

"Según aprendes El Secreto, llegarás a saber cómo puedes tener, ser o hacer cualquier cosa que quieras. Llegarás a saber quién eres en realidad. Llegarás a saber la verdadera magnificencia de lo que te espera en la vida".

Hola, soy Candela y me van a vender la moto. En cuanto acabe de leer este poderosisímo libro voy a tener en la puerta un Ferrari, las llaves de la mansión y una cuenta bancaria con tantos ceros que me va a dar vergüenza... Lo dicho, para carne de secta...

The Secret Life of Bees (La Vida Secreta de las Abejas) fue, por tanto la espinita clavada, pero como la hermana del guiri me hab161a regalado un vale regalo para Easons, no dudé en darme el capricho. Además, quiero leerlo antes de ver la película y no al contrario, porque después no tengo paciencia.

Escrito por Sue Monk Kidd, relata la historia de Lily, que ha crecido creyendo que es la responsable de la muerte accidental de su madre cuando sólo tenía cuatro años. Ahora, con 14, añora el perdón y el amor de una madre. Lily vive en una granja en Carolina del Sur con su severo padre y sólo tiene una amiga, Rosaleen, una sirvienta negra. Cuando la tensión racial explota en una tarde de verano, Rosaleen es arrestada y golpeada duramente. Lily y Rosaleen escapan, siguiendo el camino de la mujer que murió diez años antes. Encuentran santuario en la casa de tres hermanas apicultoras y Lily comienza un viaje de comprensión no sólo del mundo sino del misterio que rodea a la muerte de su madre.

Este libro está en la cima del todo de mi lista porque en menos de un par de meses la estrenan en televisión y no quiero que me coja en bragas. Estoy inmersa en la lectura del tercer libro del Omnibus de True Blood, Club Dead, que me está gustando tanto como sus dos predecesores, y es que la saga de Sookie Stackhouse me ha hecho reconciliarme con el mundo de los vampiros que ya me enamorase con la de Anne Rice. Y es que estos vampiros de True Blood tienen un aliciente muy especial. Es por ello que, aprovechando el vale regalo, me hice con otros dos libros de la saga, que a día de hoy creo que tiene un total de once libros.

Dead to the World es el cuarto libro de la la serie True Blood o la saga Stackhouse escrito por Charlaine Harris que relata las aventuras de Sookie y su relación con Bill Compton y algunos otros seres sobrenaturales que al parecer pululan por Bon Temps, un pequeño pueblo de Louisiana, con su acento tan particular y sus supersticiones aún detenidas en el tiempo como hace siglos.

Sookie es una simple camarera en un bar, pero con un don especial que a veces se puede convertir en toda una maldición: puede oir los pensamientos de los demás, lo cual es un coñazo cuando se trata de oir lo que piensa de verdad tu pareja sobre el tamaño de tu trasero o lo mal que te sienta esta u otra prenda. Por eso para ella es todo un placer cuando conoce a Bill, cuya mente no puede alcanzar, porque Bill es un vampiro que llega a Bon Temps cuando los vampiros ya han "salido del armario", podría decirse, y aunque todavía se les mira con resentimiento y desconfianza, el hecho de que consuman un sucedáneo de sangre creado por unos laboratorios, ha facilitado su "rehabilitación" e insertación en el mundo humano. En este cuarto libro de la serie, Sookie regresa de trabajar una noche y se encuentra a un vampiro como Dios lo trajo al mundo en medio de la carretera.

Acostumbrada a lidiar con vampiros, se detiene a ayudarlo y descubre que el pobre zagal no tiene ni puñetera idea de quién es, aunque ella sí lo sabe: el hermosísimo Eric, un vampiro local bastante poderoso al que conoce, pero que al parecer sufre de amnesia... Y quienquiera que le robó la memoria, pretende robarle también la vida. Este libro lleva a Sookie a una lucha entre brujas, vampiros y hombres lobo...

Y como estoy decidida a hacerme con toda la saga y derivados, también adquirí A Touch of Dead, una recoplación de relatos cortos reunidos por Charlaine Harris en un solo volumen.

Creo que tengo que darme prisa leyendo, porque aún tengo como unos vente libros esperando desde el año pasado, más nuevos cómics, anuales y tareas varias... Pero de lo que no podré quejarme es de aburrimiento, eso desde luego.

También al guiri le han caido dos libros de regalo. Uno, The Road, de Cormac McCarthy, ya está siendo devorado y espero que lo termine antes de que veamos la película, porque el guiri es un lector poco constante y lento, bastante lento. El segundo libro que le ha caido ha sido el tercero de la trilogía de Milenium, que digo yo... Si alguien va a regalarte un libro, ¿por qué se molestan en comprarte el tercero de la trilogía? Lo cierto es que no es la primera vez que sus tíos lo hacen, quizá para animarle a que se compre el resto, no lo sé, pero tenemos por ahí el cuarto de La-Torre-de-no-se-que de Stephen King sin tener los tres anteriores... Y digo que también le habían podido buscar un libro más masculino, que no conozco a ningún hombre que se haya echado al coleto la trilogía. Claro que podría ser peor. Podrían haberle regalado alguno de Crepúsculo y entonces ya me habría pensado que era algún tipo de indirecta referente a su masculinidad!!