APÁTRIDA

Hace unos años (2008) escribí un post sobre mi culo de mal asiento. O más bien sobre el no pertenecer o no saber adonde se pertenece.

No puedo decir que "cada vez que voy a España la siento diferente" porque hay cosas que no cambian. Yo sí he cambiado, y mucho, desde ese 2008. Casi más de lo que he cambiado desde que este culito prieto pero inquieto empezó a moverse por un mapa. Y no puedo decir que la siento diferente (a España) porque ese sentmiento no lo tengo cuando voy a Madrid o Barcelona, por ejemplo. A mí me encanta el ritmo trepidente de las grandes ciudades. Cuando voy a Madrid, me encandila pasear por la Gran Vía y confundirme entre la gente. 

Pero cuando voy a Cádiz, que por ende es la ciudad donde nací, la cosa cambia. Vuelvo a casa de los nervios, y este año creo que aún más.

Antes de que alguien me salte a la yugular y me acuse de ver los toros desde la barrera y criticar "a los españolitos" (porque sí, porque amigos míos me han acusado de pensar que el campo es más verde aquí), diré que si critico lo que veo es, precisamente, bajo esa licencia que me concede el ser gaditana y, por lo tanto, tener todo el derecho de criticar mi tierra. Mi ciudad. Mi barrio y a sus madres si es preciso. Pueden criticarme los de Barcelona, Madrid, Sevilla o Sebastopol si abro la boca para hablar de algo que seguramente desconozca, pero de mi Cai... ¡de mi Cai hablo como me da la gana!

Partiendo de la premisa (como me gustaba esta frase en los exámenes del instituto, cuando no tenía ni idea del tema y me enrollaba en una introducción que luego dejaba inclompleta como si no me hubiera dado tiempo de elaborar...); pues eso, partiendo de la premisa de que fui a Cadiz sin ganas, por motivos que ya he expuesto en el anterior post y que se repiten en cada visita... partiendo de la base de que este año no pensaba ir a casa, pero una muela más porculera que su dueña decidió que hacía un año que esta boquita no veía un dentista y después de dejarme una pasta gansa en el dentista de mi calle, donde pagué 3 veces lo que me habría costado en casa, decidí armarme de valor, llenar la maleta de bikinis y... al toro.

Según pasaba los días, no obstante, comencé a ilusionarme más: justo el día de mi llegada había un concierto ambulante gratuito de Carlinhos Brown, que yo no tenía ni pajolera idea de quién era, pero para eso están el Santo Google y el no menos beato Youtube y en dos días ya iba yo cantando no sé qué de María y un tétété o un pépépé, que aun no tengo claro porque aquí la gente interpreta las canciones como le da la gana.

Luego, supe que durante mi estancia tendría lugar la Gran Regata, con lo que me gusta a mí un barquito de esos tan chicos. Y además, como este año se celebra el bicentenario de la Constitucion, de la Pepa, Cádiz era un rebujito de exposiciones y acontecimientos y si me combinaba bien los horarios con la playa, eso que le daba a mi cuerpo. Y todo gratis, ojito. Menos las cervezas.

Yo toda contenta, toda ilusionada con una ciudad llenita a rebosar de actividades, que aquí en Limerick excepto deportes no hay ná. Que el museo de Frank McCourt es mu bonico y mu bien montao pero ya lo he visto tres veces. Que aquí la "noche blanca" o "noche cultural" o "noche de los museos" es el 21 de Septiembre pero en Limerick no se celebra... (en otras 34 ciudades de la isla sí, hasta en paupérrimos pueblines); que mientras todo el mundo celebra el Día del Orgullo Gay en Junio aquí se hace en Septiembre, con una cabalgata de gays portando bandera y cuatro Drag Queens despelucás en ese autobus del Tour que siempre va vacío por las calles de Limerick, un pueblo con rango de ciudad porque yo lo valgo...

Y con todo mi entusiasmo llego a Cádiz y todo son quejas: las maris se quejan de que no hay brasileiras, que se esperaban una cabalgata de luces y plumas y allí el único que llevaba pluma era el Carlinhos. Se quejan los hombres (de todas las edades) de la falta de mulatas y culos sin celulitis. Pero eso sí, tooooodo Cádiz ocupando la Avenida por la que transcurre el camión que está pagado por sponsors. Carlinhos ha decidido actuar sin cobrar un duro al Ayuntamiento, "porque la mejor lucha para la crisis es la felicidad". Y cojones que no estaba la gente feliz... todos con el cubatita en la mano y según mi amiga Charo Barrios, ya cerca de las Puertas de Tierra olía a maría de la buena, no la del teteté o el pepépé.

En los días siguientes, el Diario de Cádiz habla de lo contento que están los hosteleros por la caja que hicieron esa tarde/noche (el concierto empezó a las 8 y acabó sobre las 2am). Pero las marujas en la playa, esas que solucionan los problemas del mundo con la panza al aire entre las tumbonas y los mojitos del chiringuito, decían que el concierto había sido una mierda, las canciones una mierda, y con su santa inocencia (perdón, puta ignorancia), se quejaban de lo que debía haber costado aquella maldad al Ayuntamiento y, por ende, a sus bolsillos. Todo esto mientras se zampaban con premecitación y alevosía más de dos kilos de gambas.

Llega la regata. Gran concierto ORGANIZADO por Canal Sur Fiesta donde sale lo mejor y lo peor de Operaciones triunfos y similares. Esta que aquí escribe, que tuvo credencial de prensa, no conocía a la mitad de saltimbanquis que pasaban por su lado y aceptaba nombre como el que acepta pulpo como animal de compañía. Que conozco a Pastora Soler porque fue a Eurovisión, pero no tenía ni idea de quién era antes de pasar por... donde fuese que se celebró el último festival. El muelle lleno hasta la bandera. La gente bebiendo, comiendo (bocatas traidos de casa o no, se tuvieron que comprar el fiambre y el pan en algún lado, no?). Ah, pero la gente se quejó. No he visto autobuses más empetaos (como cochinos íbamos y ningún taxi a la vista) desde las noches de Carnaval, cuando es imposible bajar al centro en transporte público a no ser que vivas entre las primeras paradas... Esa noche, se hizo caja. 

Pero en aquel rincón de cáscaras de gambas, mojitos y ballenatos teñidos, todo era malo. La juventud, mu mala. La música, mu mala. Canal Sur, una mierda. El muelle, huele a mar. Aaaahh, es que las marus no pudieron acercarse a más de 100 metros del escenario, claro. Porque ellas no iban a hacer cola como toda esa juventud asquerosa desde horas antes para coger los mejores sitios, vamos faltaría más, total, para ver a cuatro mierdas en un escenario de mierda. Eso sí, estuvimos de principio a fin. Solo para cerciorarnos de que todo-todito-todo era una mierda.

Es el derrotismo en estado puro. "¿Y pa qué trae la alcaldesa tanto barco, tanto barco, tanta feria?, a saber cuánto se ha gastao el Ayuntamiento, ese dinero que podía ir pa la gente que no tiene ni trabajo ni pa comé". 

Mientras, los hosteleros de la zona, al finalizar la regata, aseguraban que en la escasa semana que había durado la Regata, habían hecho la misma caja que durante dos meses. Pero dos meses de los de antes de la crisis. Se ve que la gente que trabaja no necesita comé (según la filosofía de esas marus).

Y el Ayuntamiento habrá puesto dinero e infraestructura, sí. Como lo ha hecho la autoridad portuaria, pero también ha recogido en las arcas de las licencias de montar chiringuitos, puestos de ferias y además... ¿tan poca idea de finanzas tiene la gente que no comprende que para ganar, primero hay que invertir? ¿Es ese el conocido "efecto gamba"?

No comprendo ese derrotismo, ese llorar por las esquinas y criticar TODO. Absolutamente todo. Si el Ayuntamiento pone macetas por todo Cadiz, nos quejamos. Si las quitan "Ay, con lo bonito que estaba Cádiz con las macetas, qué canallas, qué sinvergüenzas..."; que no se celebra ni regata, ni Carnaval Ibeoramericano, ni conciertos gratuitos "que mierda, aquí en Cádiz nunca hay nada, solo carnaval, qué pechá de carnaval, carnaval en enero con los ensayos, la ostioná, la erizá, carnaval to febrero, carnaval de los capillitas (Semana Santa), carnaval de verano... na, que aquí no hay na, que esto es una mierda".

Luego una va por la calle y oye a dos señoras hablando de la exposición del "Señor del Sin Pan" y yo me pienso que debe ser en la Panadería la Gloria o incluso en el Don Pan, alguna variedad de la Cenicienta hecho con cuscurros o vete tú a saber, pero no: ellas venían de ver la exposición "El Señor de Sipan". Vulgo vulgaris. Desconozco si también les pareció una mierda. Al menos estas no iban comiendo gambas aunque sí camarones de esos que aún saltan en el cucurucho.

Y yo, viendo esto, y viendo los bares y restaurantes durante la semana a rebosar, el chiringuito de la playa junto al cual alquilo mi tumbona con gente esperando mesa para comer, me pregunto de qué se quejan los que no tienen de qué quejarse y de donde viene este derrotismo que no va a sacar a nadie de una crisis. 

¿Por qué nos quejamos de todo? ¿Por qué convertimos lo bueno en malo o intentamos darle otra vuelta de tuerca y despreciar lo que tenemos? ¿Por qué no podemos divertirnos como si no hubiera mañana, que esta vida son dos días y uno ya pasó? No lo comprendo. Yo vivo la vida con toda mi energía. No lloro por la leche derramada y he aprendido que de todo agujero se sale. Y si es con una cerveza bien fresquita en la mano y una sonrisa, mejor que mejor. Pero fuera coñas... no podemos vivir criticando todo y buscando la parte negativa de todo.

Especialemente, no desde el desconocimiento más total y absoluto. Y ya no me quejo más de esas señoras bamboleantes tipo mesa camilla que no te dejan andar por la cera... que cuando tratas de adelantarlas por la derecha, ella se bambolean hacia la derecha, cuando tratas de rodearlas por la izquierda, dito... O esas familias unidas todas andandito al lado unos de otros, sin dejar pasar a nadie... ni a esas señoras que se encuentran por un casual en medio de la calle y se plantan en cualquier lugar a hablar, parando en seco y tú te comes su espalda porque el freno no te ha funcionado a tiempo...

En fin...  Cai is difffffffffffferent. Y dentro de poco... Carnaval.